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03/06/2007
Hojas viejas
Cuàntos años
tratando de conocerme,
de descifrarme...
Cantar al unìsono
con mi corazòn destemplado,
una melodìa monocorde,
cardìaca...
***
Descifrar el juego equivaldrìa a dejar de jugar.
Una espada suspendida sobre mì, un pàjaro agorero devoràndome las entrañas, serìan preferibles a la felicidad soterrada de poseer todas las certezas, de tener nuevamente entre mis manos un juguete perdido en la infancia, un muñeco de ojos azules con el que juguè toda una tarde...
***
Desgarrar hasta hacer sangre
hasta diluir lo imborrable.
Tràgica lucha la de fijarse
-por amor o voluntad-
entre las horas dispersas
entre la brisa que barre
los papeles tirados sobre el piso...
***
El futuro con el que tanto soñaste muriò ayer...
***
La vida nunca fue lo que soñè.
Nunca me invitaste a conocer tu habitaciòn, las muñecas con que jugabas cuando niña; sòlo conocì tu lado exterior, tus labios pintados, tus uñas con flores de esmalte, tu ropa de salir...
***
Gris
Cuando caes herido,
¿de què color es tu sangre?
Cuando gritas
¿què humo o arena cuelga de tus labios?
Cuando cierras los ojos
¿què tras tus pàrpados cerrados?...
***
Tengo la capacidad de aislarme, pero no la convicciòn para la entrega;
la posibilidad de ejercer dos palabras juntas, pero o la humildad para el dialògo,
sed de belleza, pero no hambre de bùsqueda...
***Dime, Dios,¿dònde te has ido?
¿Acaso te has jubilado
o te has vuelto obsoleto?
¿Què clase de divinida eres
que te vuelves senil y amargado?
¡Anhelo los viejos dioses,
los que permanecìan jòvenes y dispuestos
a perseguir, a travès de los bosques,
sueños y rumores,
las antiguas deidades imperfectas que se mezclaban con ,os hombres,
que decidìan sus luchas y propiciaban sus viajes,
y no un viejo dios maltrecho
que flota sobre la creaciòn impunemente,
limpiàndose las uñas
con un mondadientes usado...
***
Hijo de Dios
con preguntas de hombre...
Peso
Lo que le pesa al hombre no es la ropa sino su carga de abstracciòn.
Fernando Vallejo.
Suprema razòn del hombre
Le mataron y nunca supe por què. Tal vez por la suprema razòn del hombre, que es de los niños: porque sì.
Fernando Vallejo.
Amor
He ahì el gran problema del amor, que no sabe a donde va. Va en su gratitud a la deriva. Y el hombre a la postre siempre, pero siempre quiere llegar.
Fernando Vallejo.
Conjetura
La conjetura es necia. La vida no avanza en condicional, va derecho, sin desviaciones, sin titubeos, dejàndo atràs en cada punto de su lìnea recta las infinitas encrucijadas de lo posible, de lo que parte, entre muchos, justo el camino que no tomamos, el que llevaba a la dicha. Asì acabamos siendo lo que somos.
Fernando Vallejo.
Literatura y vida
La literatura es asì, e igual la vida: uno no es, ni vive, ni escribe lo que quiere, sino lo que puede.
Fernando Vallejo.
El fuego secreto.
Planeta colombiana editorial, s.a., Bogotà, 1987.
18/06/2007
Fragmentos al azar
Cuando mi vida deba ser juzgada, supongo que esta ingente cantidad de papel desperdiciado, pesará en mi contra...
25-04-06
***
Arterias y raíces,
certeza del dolor en el cuerpo desmembrado,
oscuras vetas dibujadas
tras la aurora mortal de los párpados cerrados,
cuando la visión aún no es
y sin embrago las imágenes palpitan...
***
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