Pescera

La lluvia desgrana crepitar de tambores sobre mì. ¿Sobrepasarà los muros hasta alcanzarme?¿La habitaciòn se llenarà de agua lentamente, lìquido desplazando molèculas da aire hasta el asfixia? ¿Abrirà la soledad sus agallas para ayudarme a respirar o alcanzarè la anoxia por cansancio o por hastìo?

Mi cuerpo sin alma flotando en una pescera sucia de pasado: discos compactos reflejando pequeños haces de luz como estrellas abisales, camisetas de cuello ajado y estampados semiborrados como lentas mantarrayas de olvido, libros apilados en corales inconsistentes prontos a caer derrumbados,, hojas sueltas manuscritas oleando en un adiòs mudo y sin esperanzas...

Pero el dragòn retira las manos. Me asomo al  exterior. Despuès de la lluvia el mundo parece recièn salido de un huevo, el corazòn late al ritmo de un color màs reciente, una iluminaciòn difuminada cuya gravedad espesa el polvo en la tierra mojada; hacièndo gotear, en plàcidas làgrimas vertidas en silencio, las hojas reverdecidas de los àrboles o tachonando brillos fugaces cuajados en las lanzas de la hierba...

Y sin embargo, la tristeza permanece, la misma de hace años, como restos del naufragio, como una piedra al fondo del  agua, seca por dentro...