Renovaciòn

La primavera enferma tristemente ahuyenta

al lùcido invierno, la estaciòn del arte sereno.

Y, en mi ser, que la oscura sangre preside,

la impotencia se estira en un largo bostezo.

 

Blandos crepusculos se entibian en mi cràneo

que un cìrculo fèrreo ciñe como a una vieja tumba,

y, triste, errante voy tras un sueño vago y hermoso

por los campos donde la savia inmensa se vanagloria.

 

Despuès caigo enervado por el aroma de los àrboles,

cansado como en mi sueño, con mi rostro, una fosa,

muerod la tierra càlida donde crecen las lilas,

 

Y espero, hundido, a que mi hastìo se aleje

-Sin embargo, el cielo rìe soobre el seto y la presencia

 de tanto pàjaro en flor como bajo el sol gorjea.

Mallarmè