Poesía surrealista
No hay ningùn amor feliz
El hombre nada adquiere jamàs Ni su ternura
Ni su amor ni su fuerza Y cuando abre los brazos
La sombra que proyecta es una cruz oscura
Y si abraza su dicha la destroza en pedazos
Su vida es una extraña y espantable locura
No hay ningùn amor feliz
Su vida se parece a un inerme soldado
que para otra estrategia ha sido preparado
que madruga y de noche sufre de hambre y de sed
y que en la tarde tiembla deshecho y desarmado
Decid "mi pobre vida" y el llanto contened
No hay ningùn amor feliz
Mi bello amor mi dulce amor mi aor perdido
Dentro de mì te llevo como un pàjaro yerto
Y aquellos que de lejos nos vieron no han sabido
Que mis propios poemas tras de mì han repetido
Y que ya por tus ojos varias veces han muerto
No hay ningùn amor feliz
El tiempo de aprender a vivir ya ha pasado
Que lloren en la noche nuestros dos corazones
Por el dolor que esconde cada recuerdo amado
Las tragedias que nutren el extàsis soñado
Los sollozos que impregnan las menores canciones
No hay ningùn amor feliz
No hay amor que no aflija al par que desespera
No hay amor que no se halle mezclado a su dolor
No hay amor que no se espante No hay amor que no hiera
No hay amor que no viva de làgrimas y espera
Y el amor de la patria lo mismo que tu amor.
No hay ningùn amor feliz
Pero es este nuestro amor.
Louis Aragon.
***
Oraciòn.
Dadnos cràneos ardientes de braseros
Por celestes relàmpagos quemados
Cràneos lùcidos cràneos verdaderos
Cràneos por tu presencia atravesados.
Haznos nacer a los internos cielos
Acribados de simas en torrente
Que nos trapase un vèrtigo de anhelos
Con su sangrienta uña incandescente
Serènanos Hambrientos nos hallamos
De conmociones inter-siderales
Y en lugar de la sangre que llevamos
Vierte en nosotros ràfagas astrales
Libèranos Divìdenos uanto antes
Con tu mano que en brasa se convierte
Entreàbrenos tus bòvedas quemantes
Para morir màs lejos de la muerte
En el abismo de tu propia ciencia
Haz vacilar nuestro cerebro roto
Y ròbanos por fin la inteligncia
Entre las garras de un tifòn ignoto.
Antonin Artaud.
Poesìa surrealista. Revista El Nadaìsmo. Director Elmo Valencia.
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