estabolsanoesunjuguete

Toda lucidez es la consecuencia de una pèrdida.

Cioràn.

Who wants to live forever

Como parte de la banda sonora de Highlander, èsta excelente canciòn de Queen:

Theres no time for us
Theres no place for us
What is this thing that builds our dreams yet slips away
From us

Who wants to live forever
Who wants to live forever....?

Theres no chance for us
Its all decided for us
This world has only one sweet moment set aside for us

Who wants to live forever
Who wants to live forever?

Who dares to love forever?
When love must die

But touch my tears with your lips
Touch my world with your fingertips
And we can have forever
And we can love forever
Forever is our today
Who wants to live forever
Who wants to live forever?
Forever is our today

Who waits forever anyway?

La letra està tomada de www.lyricsfreak.com

Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte; lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal. He notado que, pese a las religiones, esa convicción es rarísima. Israelitas, cristianos y musulmanes profesan la inmortalidad, pero la veneración que tributan al primer siglo prueba que sólo creen en él, ya que destinan todos los demás, en número infinito, a premiarlo o castigarlo Más razonable me parece la rueda de ciertas religiones del Indostán; en esa rueda, que no tiene principio ni fin, cada vida es efecto de la anterior y engendra la siguiente, pero ninguna determina el conjunto... (…)Sabía que en un plazo infinito le ocurren a todo hombre todas las cosas. Por sus pasadas o futuras virtudes, todo hombre es acreedor a toda bondad, pero también a toda traición, por sus infamias del pasado o del porvenir. Así como en los juegos de azar las cifras pares y las cifras impares tienden al equilibrio, así también se anulan y se corrigen el ingenio y la estolidez, y acaso el rústico poema del Cid es el contrapeso exigido por un solo epíteto de las Églogas o por una sentencia de Heráclito. El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy.

Jorge Luis Borges.

El Inmortal.

Tomado de www.apocatastasis.com

¿Mi intimidad con las cosas que se extinguen? Yo me sobrevivo despuès de cada tristeza...

Sòlo cuando me duele el alma de infelicidad, mi corazòn se pone a latir. El suspiro es el marco ideal de la respiraciòn y la felicidad no es la temperatura de la vida.

Cioràn.

Extranjera bajo el sol de las campanas

te he visto fugitiva en brazos de hojas muertas

sòlo una ventana dando al aire de las barcas libres

el fuego se extrangulò en la cabeza errante

los dientes de la habitaciòn se cierran sobre tu risa

y su lengua de azùcar disuelve la làmpara del sueño

tù caes en el azul sorprendido y crèdulo

un canto màs que no se atreve a decir su nombre de pobre

de la copa a los labios la arena se pulveriza

los pàrpados tocan el doblar a muerto de porcelana

cubiertas de struendo las olas de pies desnudos

dan brillo a las escamas de tu paso de reina

aquì està el grito de tierra tierra en el horizonte

el terciopelo helado de una cerradura de lama lenta

con todo el peso de su reposo de chispas

el àrbol yace en la fuente ciega

despertad a los que duermen su causa està conclusa

eternas extranjeras en la cruz del sendero

apenas semejantes apenas lejanas

los jardines fulminados con luces salvajes

las razones para callarse y para odiar en secreto.

Tristan Tzara.

De una niñez tiernamente

yo digo la lana

la mano en la mano

mi voz perdida

que la mañana opaca

me agarra por raìz

pierdo mi mirada

por los ojos de las hojas

he dejado mi infancia

alos otros pequeños

los cuales reiràn

con la boca llena

yo reirè el ùltimo

solo y sordo

agarrame la mano

de lana mullida.

Tristàn Tzara.

Claridad sobre la plancha del cielo. Soledad dìficil para penetrar el invierno de los guijarros. Allì tambièn se abre la vida, una vida mezclada de peligro y de  alegrìas , de soledad e incertidumbre. A fuerza de creer en el bien a fuerza de creer en el mal. Las dificultades os transportan hacia una orquestaciòn de venas y un sistema de estallidos estelares. Los mercados donde bullen las palabras a los pètalos de viento. Hènos aquì, labios lisos de eterna sed.

Tristàn Tzara.

Totalmente enajenado, dando tumbos por calles de virtualidad inaccesible, encontè estas frases de Houellebecq:

"La forma novelesca no está concebida para retratar la indiferencia ni la nada; habría que inventar una articulación más anodina, más concisa, más taciturna".

"`Lo primero que observo es que por lo general la gente se mueve en pandillas, o en grupitos de dos a seis individuos. Ningún grupo se me antoja igual que otro. Claro que todos se parecen, se parecen muchísimo, pero ese parecido no tiene nada que ver con la identidad. Como si hubieran decidido concretar el antagonismo que acompaña sin falta cualquier clase de individuación adoptando ropas, formas de moverse, fórmulas de agrupamiento ligeramente distintas.
Después observo que toda esa gente parece satisfecha consigo mismo y con el universo; es asombroso, y hasta da un poco de miedo. Deambulan con sobriedad, aquél enarbolando una sonrisa socarrona, éste un gesto embrutecido. Algunos, entre los más jóvenes, llevan cazadoras con motivos del rock duro más salvaje; se pueden leer frases como Kill them all! o Fuck and destroy!; pero todos comunican la certeza de estar pasando una tarde agradable, dedicada esencialmente a consumir, y por lo tanto a contribuir en la reafirmación de su ser "

"En un sistema económico perfectamente liberal, algunos acumulan considerables fortunas ; otros se hunden en el paro y la miseria. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidos a la masturbación y a la soledad. El liberalismo económico es la ampliación del campo batalla, su extensión a todas las edades de la vida y a todas las clases de la sociedad"

"Algunos seres experimentan enseguida una aterradora imposibilidad de vivir por sus propios medios; en el fondo no soportan ver su vida cara a cara, y verla entera, sin zonas de sombra, sin segundos planos. Estoy de acuerdo en que su existencia es una excepción a las leyes de la naturaleza, no sólo porque esta fractura de inadaptación fundamental se produce aparte de cualquier finalidad genética, sino también a causa de la excesiva lucidez que presupone, lucidez que trasciende claramente los esquemas perceptivos de la existencia ordinaria. A veces basta con colocarles otro ser delante, a condición de suponerlo tan puro y transparentes como ellos mismos, para que esta insoportable fractura se convierta en una aspiración luminosa, tensa y permanentemente hacia lo absolutamente inaccesible. Así pues como un espejo que devuelve día tras día la misma imagen desesperante, dos espejos elaboran y construyen una red límpida y densa que arrastra al ser humano a una trayectoria infinita, sin límites, infinita en su pureza geométrica, más allá del sufrimiento y del mundo".

Michel Houellebecq.
Ampliación del campo de batalla.

Tomado de www.elrinconalvysinger.blogspot.com

...La revoluciòn es una condiciòn indispensable para el perfecto conocimiento de la sociedad. Segùn còmo la definamos, la revoluciòn puede ser tìpica o atìpica, comùn o extraña. Màs en el caso de las sociedades, naciones y comunidades que han vivido alguna revoluciòn, no podemos intentar comprenderlos sin conocer sus revueltas. En un sentido profundo y por ello no tautològico, es cierto que cada pueblo consigue la revoluciòn que merece y es igualmente cierto que llega a las revoluciones de que es capaz.

Perez Zagorin.

Revueltas y revoluciones en la Edad Moderna. 

Ediciones Càtedra S.A., Madrid, 1985.

 El mundo es la totalidad de los hechos, no de las cosas.

Los hechos en el espacio lógico son el mundo.

El mundo se descompone en hechos.

Es manifiesto que por muy diferente del real que se piense un mundo ha de tener algo en común con él -una forma-.

Espacio, tiempo y color (cromaticidad) son formas de los objetos.

La realidad total es el mundo.

Ludwid Wittgenstein

Tomado de www.usuarios.iponet.es/ddt/tlf.htm

La revoluciòn bien puede ser el mito màs poderoso de nuestro tiempo, dado que ciertamente es el màs penetrante. En lugar de servir sin màs como el nombre o la descripciòn de cierto tipo de acontecimientos, es un sìmbolo de identificaciòn y de exigencia, una declaraciòn de preferencia normativa, una vaga composiciòn de imàgenes y sentimientos apropiados a la manipulaciòn y con distintos pòpòsitos, una moda, e incluso un opio (igual que la religiòn, la revoluciòn tambièn puede ser "el opio del pueblo")

Perez Zagorin.

I

domingo profundo tapadera sobre el hervor de la sangre

semanario peso acurrucado en sus mùsculos

caìdo en el interior de sì mismo reencontrado

las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn

sonad campanas sin razòn y nosotros tambièn

nosotros nos alegramos al ruido de las cadenas

que haremos sonar en nosotros al ruido de las campanas

Fragmento.

Tristàn Tzara.

cual en este lenguaje que nos azota nos sobresaltamos en la luz

nuestros nervios son làtigos  entre las manos del tiempo

y la duda viene con una sola ola incolora

atornillàndose comprimièndose aplastàndose en nosotros

como el papel estrujado del embalaje deshecho

obsequio de otra edad a los deslizamientos de los peces amargos

Fragmento

Tristàn Tzara

la noche llama a la puerta

raspa al imposible sueño

y el brillo del naranjo

bajo las làmparas tù descifras

los antiguos desgarramientos

las heridas paralelas

escapas en la memoria

desde brazos àgiles de marea

a la orilla del miedo azul

los senderos movedizos de los pulpos

luego la noche amiga fiel

en el mismo saco para reìr

pliega las cosas y el tiempo

toda la tierra en tu seno

Tristàn Tzara

"la información representa intereses económicos"

"hay que comprender cómo mirar"

"somos víctimas del ojo"

"si el ojo hiciera la digestión de las imágenes viviríamos con diarrea"

"hay que comprometerse con la mirada"

"no existe equilibrio descifrable por la conciencia, la idea de que vivimos en un equilibrio ecológico o entre el bien y el mal es mentira, el bien lo quieren pocos, el mal es más seductor"

Daniel Melero

Tomado de www.aguastonicas.blogspot.com

Haz funcionar tu mente demadsiado a fondo y se te joderà como un fusible recargado (...) La mente responderà a mayor cantidad de preguntas si aprendes a relajarte y a esperar las respuestas.

William Burroughs

Las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn

los ojos de las frutas nos miran atentamente

y todas nuestras acciones son controladas no hay nada oculto

el agua del rìo ha lavado tanto su cama

transporta a los dos hijos de las miradas que han arrastrado

atraìdo a los dèbiles unidos a las tentaciones agotado de extàsis

abierto al fondo de las viejas variantes

y desatadas las frentes de las làgrimas prisioneras

las frentes sujetas a los cotidianos ahogos

las miradas que agarran con manos desechadas

el claro producto del dìa o la ensombrecida apariciòn

que dan la cuidadosa riqueza del sonreìr

Fragmento

Tristàn Tzara

Probablemente alguien habìa denunciado  a Joseph K., ya que fue detenido una mañana sin que hubiese hecho nada punible (...)

-No puede usted salir. Està detenido.

-Eso me parecìa-contestò K., y se apresurò a añadir

-¿Por què?

-No estamos aquì para responderle a esto. Vuelva a su cuarto y espere. El procedimiento està en marcha, de modo que se le informarà de todo a su tiempo.

(...)

¿Què clase de hombres eran aquellos? ¿De què hablaban? ¿A què departamento oficial debìan peretenecer? K. vivìa en un estado constitucional en el que reinaban la paz y el orden y las leyes eran cumplidas. ¿Quienes eran aquellos tipos que se atrevìan a avasallarle en su propia casa?

Franz Kafka.

Tal vez sea imposible comprender el propio rostro. ¿O acaso es porque soy un hombre solo? Los que viven en sociedad han aprendido a mirarse en los espejos, tal como los ven los amigos. Yo no temgo amigos; ¿por eso es mi carne tan desnuda? Sì, es como la naturaleza sin los hombres.

Jean Paul Sartre

mientras que el sol abriò su nuevo parpado

sobre las mejillas del verano las noches se deslizaban bajo unas làgrimas

el cielo arroja pedazos de sufrimiento en la noche

por montones se entrechocaban las olas en colecta de noches cristalinas

al corazòn de mis ojos he esperado la llama

gemir a todo lo largo de las raìces de los tesoros

pero los llantos se han secado en la garganta de acantilado

sin atender los ojos de las tempestades en plena temporada

nada màs que un mal de pasada

y en sus extàsis unos desnudos de pajaros

no era esto la llorosa hechicera

que les hechizaba de pan solar

otra jornada guarda a los enfermos

de los viajes a las risas engañosas

cada uno guarda sus pensamientos como muertos en la sangre

que juegan en secreto con la sombra malsana.

Tristan Tzara

Humanos y robots viviendo en armonìa en www.robots-dreams.com

Creo que ela artista inmaturo raras veces prospera en ambiente idòlicos. Lo que parece necesitar, aunque soy el ùltimo en defenderlo, es experiencia directa de la vida, en otras palabras, màs experiencia desagradable, y, en resumen, màs lucha, màs privaciones, màs angustia, màs desilusiones...

Henry Miller

La primavera enferma tristemente ahuyenta

al lùcido invierno, la estaciòn del arte sereno.

Y, en mi ser, que la oscura sangre preside,

la impotencia se estira en un largo bostezo.

Blandos crepusculos se entibian en mi cràneo

que un cìrculo fèrreo ciñe como a una vieja tumba,

y, triste, errante voy tras un sueño vago y hermoso

por los campos donde la savia inmensa se vanagloria.

Despuès caigo enervado por el aroma de los àrboles,

cansado como en mi sueño, con mi rostro, una fosa,

muerod la tierra càlida donde crecen las lilas,

Y espero, hundido, a que mi hastìo se aleje

-Sin embargo, el cielo rìe soobre el seto y la presencia

 de tanto pàjaro en flor como bajo el sol gorjea.

Mallarmè

Yo soy Francois, lo cual me pesa

nacido en Parìs, cerca de Pontoise,

y en el extremo de una soga

sabrà mi cuello cuànto pesa mi culo.

Francois Villon.

atornillado como una flor en el ojal de la mañana

los que pierden la comida o la voluptuosidad

los realizadores de elèctricas vibraciones los sobresaltos

las aventuras el fuego la certidumbre o la esclavitud

las miradas que se han arrastrado a lo largo de discretas tormentas

han consumido los adoquines de las ciudades y expiado muchas bajezas en las limosnas

se siguen cerrados alredeor de las cintas de agua

y corren hacia los mares llevàndose en su paso las humanas basuras y sus milagros

el agua del rìo ha lavado tanto su cama

que tambièn la luz resbala en la onda lisa

y cae al fondo con el sordo golpe de las piedras

Tristan Tzara.

bien atormentadas estan las gentes de vivir

los que creen vivir

poderoso en todo què no has puesto en cada uno de ellos

y la sal del silencio y el pan de la muerte

mucha agua y muerte y remordimientos

y dolor y coraje

buenas noches gran noche

a la salud de los que buscan

sol manos plenas de alas y de oro

buscador de engañosas ternuras

pasadas tambièb desgarramientos

al ruido de los hierros y de las promesas

y el àrbol tiende siempre la mano

despuès nosotros aquì en la sombra lisa

atendièndo ese pesado tormento

que nos viene de lejos del alma

Tristan Tzara

Ademàs de todos los problemas a  los que tiene que hacer frente, el artista ademàs libra una lucha perpetua para actuar con libertad. Quiero decir que necesita encontrar el modo de liberarse del trabajo pesado y sin sentido que amenaza diariamente con aniquilar todo incentivo. Todavìa màs que los otros mortales necesita un medio ambiente armonioso. Como escritor o pintor puede realizar su trabajo en casi todas partes. La dificultad està en que donde la vida es barata, donde la naturaleza es atrayente, es casi imposible encontrar los medios de adquirir la modesta pitanza necesaria para no morirse de hambre. Un hombre con talento tiene que ganarse la vida por añadidura o que realizar su labor creadora por añadidura. ¡La elecciòn es dìficil!

Henry Miller

en el pecho aletea

el viaje insatisfecho

de la fuente de las campanas

a los espejos de las frutas de los temores

sobre un trineo de aire tù vienes imperceptible

juventud que todo lo sabe

he calusurado en mì las puertas por què

que no pueden franquearse

orejas de los muertos donde ensordece el olvido

mis manos tendidas hacia tus manantiales

altaneros- en la hermosa vista

abundantes venganzas nos unen

todavìa-coleccionista de inconstancias

los puntos muertos

es necesario que para ti solo en el dolor

se encienda una vida

Tristan Tzara.

Lo encantador, y aveces lo terrible, es que el mundo puede ser tantas cosas para tantas otras personas diferentes. Y que puede ser, y es todas esas cosas al mismo tiempo.

Henry Miller

Seguramente cada uno se da cuenta, en algùn punto a lo largo del camino, de que es capaz de vivir una vida mucho mejor que la que ha elegido. Lo que le detiene generalmente es el temor a los sacrificios implicados. (Hasta la renuncia a las cadenas parece un sacrificio). Sin embargo, todos saben que nada se lleva a cabo sin sacrificio.

Henry Miller.

Yo vivo solo, completamente solo. Nunca hablo con nadie, no recibo nada, no doy nada.

La naùsea

Jean Paul Sartre

...me hastìa estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos...

Jean Paul Sartre.

Tengo un amigo, que no es marica pero al que le desagradan las mujeres, que me ha dicho:-Las ùnicas mujeres de las que me sirvo son Mrs. Puño y sus cinco hijas.

Hay muchas cosas que decir a favor de Mrs. Puño. Es higiènica, nunca arma escàndalo, sale gratis, es extremadamente fiel y cuando la necesitas siempre està a mano.

Plegarias Atendidas

Truman Capote.

Un buen revolcòn equivale a la vuelta al mundo, y en màs de un sentido.

Truman Capote

-No sè lo que espero-le dije-. sè lo que me gustarìa; me gustarìa ser un adulto.

(...)

-Ah,pero eso-dijo- es lo ùnico que ninguno de nosotros podremos ser nunca, personas adultas. A menos que entiendas usted por adulto un alma envuelta en el sayal y las cenizas de la sabidurìa solitaria. Libre de malignidades, envidia, malicia, codicia y culpabilidad. Imposible. Voltaire, incluso Voltaire, llevò un niño dentro toda la vida, un niño envidioso y con mal genio, un muchachito obsceno, que siempre se olìa los dedos; y Voltairellevò ese niño hasta su sepultura, como haremos todos nosotros hasta la nuestra. (...) Por supuesto, los seres humanos tienen momentos adultos, unos cuàntos momentos màgnanimos esparcidos aquì y allà, y como es obvio, la muerte es el màs importante de todos ellos. La muerte expulsa a ese muchachito obsceno y nos deja con lo que queda de nosotros, simplemente un objeto, sin vida pero puro...

Truman Capote