estabolsanoesunjuguete

A lo largo de toda la historia, (...) el artista fue el màrtir que se inmola en su obra. La expresiòn de la obra de arte exhala cierto aroma de sudor y de agonìa. La creaciòn divina, al contrario, no entraña el mismo sentido. La creaciòn del mundo no evoca en nosotros la idea del sudor y las làgrimas...Evoca alegrìa, luz, y sobre todo, algo lùcido. En cambio, la agonìa de Cristo en el Calvario ilustra magistralmente las pruebas que hasta un Maestro debe experimentar para alcanzar la vida perfecta.

Henry Miller.

Pienso que tambièn la creaciòn debe ser algo liviano, de manos àgiles, como se dice de los malabares de un juglar.

Henry Miller.

Letanía Pagana

Querría pagarle a Dios
con la misma moneda:

Después de hacerlo yo también
a mi imagen y semejanza
no lo dejaría saber de mí
sino en aquellas ocasiones
en las que estuviese obligado a celebrarme
y a cantar mis alabanzas.
Le pediría a cada instante
que me amase por sobre todas las cosas
y para probarle
lo traería a este mundo
dejándolo sin más a su propia merced
solo
muy solo
hasta que me llamase llorando
bajo la ducha
sentado en el piso
derruido.
Me guardaría por lo mismo
de acudir en su ayuda
cuando lo pateasen
lo humillasen
cuando le escupiesen a la cara
pero estaría mirándolo todo
desde lejos
y aguantando las ganas
de ir a recogerlo.
Haría el milagro de dar vida
de una de sus costillas
justo a la mujer
que más pudiese despreciarlo
pero
tocado por mi infinita bondad
dispondría que ella fuese
precisamente la madre de sus hijos
pues igual tendría derecho
a unos cuantos segundos de felicidad;
en el camino sufriría por el hambre de sus hijos,
le cobrarían como a todos
por una taza de agua
y haría un calor canicular toda su vida
si es que pudiese así llamarla:
conocería por más señas
y caídas
el asqueroso valor del dinero;
desearía
y de qué forma
a la mujer de su prójimo
y la poseería en hoteles de paso
mirándose en sus ojos nublados por las lágrimas
del odio
y de la culpa...

El día de su muerte
iría a buscarlo
para al fin perdonarle
todo su sufrimiento:

Querría pagarle a Dios
con la misma moneda...

¿Acaso Dios te escucha?

¿Acaso Dios te escucha,
acaso alguno de los hombres
una de sus criaturas
se ha detenido alguna vez
a ver el cabo de tu verbo?
¿Acaso lo hace tu mejor amigo?
¿Acaso te acompaña una mujer
valen algo tus versos ante su creciente soledad?
¿Te escuchan tus hermanos
o tu propia madre?
¿Acaso tu padre lo hace
amante como es de la literatura
cuando tú le vienes a salir
con unos cuantos versos perezosos?
¿Acaso los pájaros te escuchan?
¿Acaso tu mismo te escuchas
cuando en las noches
caminas al borde del vacío
tratando de paladear la angustia
con un cigarrillo
con un trago?

¿Acaso Dios te escucha?

Tomado de www.babab.com/no23/poesia_colombiana.php

La era de la tècnica sòlo serà un periodo de trancisiòn.

Henry Miller.

A esta era de la tècnica la llamo la Era de los Gadgets. La detesto y, segùn pienso, mecanismos tales  como la màquina de escribir o el automòvil son perfectamente infantiles. De hecho, debemos aprender a hacer màs simples las cosas, y toda màquina es complicada.

Henry Miller.

LA CASA ENTRE LOS ROBLES

A un ruido vago, a una sorpresa en los armarios,
la casa era más nuestra, buscaba nuestro aliento
como el susto de un niño.
Por sobre los objetos era un tibio rumor, una espina, una mano,
cruzando las alcobas y encendiendo su lumbre furtiva en los rincones.
El sonido de un hombre, el retrato, el reflejo del aire sobre el pozo
y el día con su firme venablo sobre el patio.
Más allá las campanas, el humo de los cerros
y en un dulce y liviano confín, entre la brisa,
el pájaro y el agua levemente cantando.

Todos allí presentes, hermano con hermana,
mi padre y la cosecha,
el vaho de las bestias y el rumor de los frutos.

Adentro, el sacrificio filial de la madera
sostenía la techumbre.

Una lluvia invisible mojaba nuestros pasos
de tiempo rumoroso, de fuerza, de autoridad y límite.

Pasaba el aire suavemente, buscaba sombras, voces que derramar
respiraba en los lechos, dejaba entre los rostros su ceniza dorada.

Era entonces el día de hojas, de potente zumbido,
el día para el cántaro, la miel y la faena.

Como un don de reposo llegaba a nuestro cuerpo
la noche con su carga de remotas espigas.
Nuestro pan de anhelado resplandor,
nuestro asombro
y las lámparas derramando sus ángeles sin prisa en los espejos.

Como un hombre que anhelara su parte,
su sitio en nuestra mesa,
el viento dulcemente flotaba en los manteles.

La quietud de los muebles, las voces, los caminos
eran todo el silencio de la noche en el mundo.

Llenando de inaudible presencia las paredes,
habitando las venas de pie frente a las cosas.

Buscaban nuestras manos un calor circundante
e indagaban los ojos otra piel impalpable.

Algo de Dios, entonces, llegaba a las ventanas
algo que hacía más honda la brisa entre los árboles.

GUERRERO ENTRE LA LUZ

Se despojó del casco
e hizo flotar sus cabellos frente al asombro de los mancebos.
Una lenta música descendía de su cuerpo
envolviendo en húmeda lejanía
sus sandalias guerreras.
En la noche llegarían los emisarios
con los escudos agobiados por la vendimia de la victoria.
Y alzarían la hoguera de sus tiendas
donde ahora jugueteaba la arena
Con el vidrio de las armaduras.
Todos pudimos apreciar su estatura bajo los árboles.
Y miramos:
¡Qué dureza en el cielo por el empuje del verano!

LAS ULCERAS DE ADAN

La bárbara inocencia,
los ojos indecisos y las manos,
el horror de vagar sin un delito:
Y él se golpeaba el pecho, se decía,
yo suspiro otra cosa, yo quisiera,
mientras Dios, en el viento, respiraba.
Lo inventó una mañana
(en esto consistió el privilegio)
y olfateó su terror, sus crímenes, su sueño.
Entonces conoció la alegría de no ser inocente.
Y se apiadó de Dios
y lo hospedó en sus úlceras sin cielo.

HECTOR ROJAS HERAZO (1921- )

Tomado de www.cyberhumanitatis.uchile.cl/17/colombia1.html

NO MUERE EL HOMBRE

No muere el hombre
cuando su corazón se marchita
y se desprende como una hoja silenciosa.

No muere el hombre
cuando queda inmóvil en la sábana
y su fuerza profunda se evapora.

No muere el hombre
cuando la tierra cubre su estatura
y la hierba le nace entre la boca.

No muere el hombre
cuando la nieve terca de sus huesos
debajo de la piedra se disipa.

No muere el hombre
cuando es polvo en el polvo de los siglos,
sombra del polvo, sombra de la sombra.

No muere el hombre
sólo cuando se niega a creer en el hombre,
en el amor, en la verdad, en el futuro.

Entonces muere tanto
que se pudre de pie su cadáver sonriente
a pleno sol, en medio de las calles.

CARLOS CASTRO SAAVEDRA (1924-1989)

Tomado de cyberhumanitatis.uchile.cl

En Revista Número esta historieta,negra y urbana...

www.revistanumero.com/42/comic.htm

No pienso que habrà un salvador. Pienso que esto del salvador està terminado. Creo, como usted sabe, que de uno en uno, cada uno para sì mismo, se salva en lo que puede.

Henry Miller. 

Dentro del conjunto de los medios, es uno muy importante, porque se pueden hacer cosas maravillosas con el cine. Pero en mi opiniòn, ha caìdo en un nivel muy bajo en estos dìas. Los viejos filmes sobre los cuales escribì estàn hechos con personajes e historias maravillosas; eran buenos. Pero, ahora, sòlo se trata de violencia y sexo, resulta insuficiente.

Henry Miller. 

...El hombre nunca es del todo bueno o malo.

Henry Miller. 

Cuànta congoja agazapada

llevas Eusebio

El paisaje moral

de tus contemporàneos

te afectò como una lepra blanca.

Eres demasiado sensible muchacho

Recògete en los libros

en tu alquimia

en  el calor de tu madre.

El resto no vale la pena Eusebio

Son fantasmas

muchedumbres de fantasmas ebrios.

Raùl Gòmez Jattin 

Nada tengo que ver con el ascetismo. Creo que en el fondo, es muy nocivo para el hombre. Quizàs sea bueno prara los santos, quienes estàn carcomidos por el sexo.

Henry Miller.

Sì, mi odio va contra la idea del dinero. Reconozco que es necesario tener dinero, pero no me agrada la preocupaciòn por el dinero.

Henry Miller. 

Siempre pienso que todo el mundo es capaz de ser artista. Pienso que todos hemos nacido artistas y que la escuela nos ha destruido. Sì, en la escuela se mata al artista que llevamos dentro.

Henry Miller. 

Seguid a vuestro corazòn, y es lo que siempre les digo a los jòvenes de hoy en dìa, porque estàn tan neuròticos y frustrados: Seguid a vuestros sentimientos, y no a vuestro cerebro. Siempre les digo: Olvidaos del cerebro, no es màs que un timòn. Usted sabe què es un timòn para dirigir un barco. Esto es todo, un timòn, pero  vuestros sentimientos son los que os impulsan. Son ellos los que os hacen hacer las cosas, sabedlo, seguid a  vuestros sentimientos, y no a lo que tenèis en la cabeza. No es bueno, y es lo que os vuelve locos.

Henry Miller

Creo que quiero un hombre totalmente libre, y que se vale de su libertad para hacer el bien y para hacer feliz, un hombre sin pecado, sin tristeza, que hace reìr de manera que sea como una herramienta en las manos de Dios.

 Henry Miller.

Conversaciones con Henry Miller. Christian de Bartillat. Granica Editor, S.a. , Barcelona, 1997

En Grecia, sobre las tumbas, suele escribirse: Conòcete a ti mismo, pero no creo en ello totalmente, porque pienso que nunca te conoces del todo. De alguna manera, siempre sigues siendo un misterio para ti mismo.

Henry Miller.

Siempre hay velos, y se dice que no hay que desgarrar el ùltimo velo, sino te quedas frente a frente con la locura, porque, cuando se levanta el ùltimo velo, se ve la nada... la idea màs terrorìfica: ver o pensar en nada. Puede ser que Dios sea nadie, o quizàs es un cualquiera. Esta idea puede volverte loco.

Henry Miller.

Es terriblemente cierto aquello de que la memoria es màs viva que lo que era la realidad.

Henry Miller.

En definitiva, mi filosofìa no es alegre. Para mì, para el individuo, puede ser que sea alegre, pero para la masa, es muy cruel. La condiciòn humana, como suele decirse, es abominable: Vivimos como las ratas, y ni siquiera somos buenos animales.

Henry Miller.

El homo sapiens està liquidado...

Henry Miller.

Siempre hablamos de los maestros, pero no los reconocemos. El maestro puede ser un vagabundo.

Henry Miller.

Nada anda bien en la vida social, pero es posible fuera de ella tener una vida individual. En este caso, es posible ser feliz.

Henry Miller.

La condiciòn social es mala, pero la vida es siempre buena. Es el hombre quien echa todo a perder. La vida es todo lo que tenemos, todo lo que conocemos. Ella lo es todo, buena y mala, es la vida, y nada màs se puede agregar. Debemos confrontarlo con la vida social, que no es la ùnica- salvo en las pequeñas comunidades donde hay una idea bàsica-, que es un caos.

Henry Miller.

 Creo haber dicho en alguna parte: Lo que el mundo tiene de maravilloso es que da respuesta a todas las preguntas que se le plantean. La vida responde a todas las preguntas, y pueden darse todas las respuestas que se desea. Està en nosotros decidir. Se puede decir: es terrible, es malo, es bueno, o cualquier cosa. Todas son verdades, porque la verdad es una mezcla de todo.

Henry Miller.

A travès de una serie de dialogos sostenidos por los personajes, esta novela aborda  la infinita soledad del individuo, sus incertidumbre y esperanzas, sueños y temores, en la sòrdida realidad de esa frènetica huida que, al parecer, todos realizamos hoy en dìa.

Barry Gifford delinea los personajes casi sin que el narrador intervenga, dando vìa libre a los protagonistas y las situaciones de describirse a sì mismas, a travès de un flujo constante de charlas y hechos, al parecer vanales, pero que muestran còmo se resquebraja en pesadilla ese sueño americano que, en cierta forma, es el sueño de todos.

Sailor y Lula se han endurecido  a sì mismos, como resultado de las experiencias de un mundo que parece cebarse en las partes màs blandas, màs vulnerables,  sin que los personajes terminen por considerarlo cruel o despiadado, sino simplemente como cosas que pasan.

Los objetos adquieren cierto animismo que les confiere ya no sòlo el valor de sìmbolos sino que los hace parte del paisaje mismo: carros de marcas gringas, cigarrillos de marcas gringas, comida chatarra, moteles, restaurantes de carretera, convictos, clase media, novelas que puedes adquirir en supermercados, programas de t.v., incomunicaciòn, soledad...

Todos los elementos que conforman la pesadilla de aire acondicionado a la que estamos abocados...

La historia de Sailor y Lula. Barry Gifford. Alianza editores, Madrid, 1990. 

UNA CHARLA ENTRE CHICAS

Lula y su amiga Beany Thorm estaban sentadas a una mesa en el Raindrop Club bebiendo cubalibres mientra miraban y escuchaban una banda blanca de blues que se llamaba los Bleach Boys. El grupo pasò armoniosamente de "Dust My Broom" de Elmore James, a "Me and the Devil" de Robert Johnson y Beany soltò un gruñido.

(...)

-Me han dicho que Sailor sale pronto-dijo Beany-. ¿Vas a ir a verle?

(...)

-Voy a buscarle a la puerta-respondiò.

-Si no me cayeran tan gordos los hombres- comentò Beany-, casi te dirìa que tengas suerte.

-No todos los maridos pueden ser perfectos-dijo Lula-. Y a lo mejor Elmo no habrìa dejado preñada a esa tìa si no le hubieras echado de casa.

(...)

-Tendrìa que haberle disparado un 38 en la picha, eso es lo que tendrìa que haber hecho.

Los Bleach Boys pasaron a una especie de mambo de las marismas del profesor Longhair y Beany agarrò el brazo a una camarera.

-Traenos dos cubalibres dobles màs, ¿vale?-dijo-. Maldita sea, Lula, mira còmo se menea esa puta.

-¿La camarera?

-Eso es. Apuesto a que si yo tuviera un culo como el de èsa, Elmo no se la habrìa metido a todas las furcias de este lado del Tangipahoa.

-Nunca se sabe -respondiò Lula.

-Supongo -dijo Beany con los ojos llorosos-. Lo ùnico que sè es que yo dejarìa muchas cosas, a lo mejor incluso el Valium, sòlo por tener algo de culo, ¿sabes?.

Barry Guifford.

La historia de Sailor y Lula.

 Hey jude, don’t make it bad.
Take a sad song and make it better.
Remember to let her into your heart,
Then you can start to make it better.

Hey jude, don’t be afraid.
You were made to go out and get her.
The minute you let her under your skin,
Then you begin to make it better.

And anytime you feel the pain, hey jude, refrain,
Don’t carry the world upon your shoulders.
For well you know that it’s a fool who plays it cool
By making his world a little colder.

Hey jude, don’t let me down.
You have found her, now go and get her.
Remember to let her into your heart,
Then you can start to make it better.

So let it out and let it in, hey jude, begin,
You’re waiting for someone to perform with.
And don’t you know that it’s just you, hey jude, you’ll do,
The movement you need is on your shoulder.

Hey jude, don’t make it bad.
Take a sad song and make it better.
Remember to let her under your skin,
Then you’ll begin to make it
Better better better better better better, oh.

Na na na na na ,na na na, hey jude...

Primera canciòn de los Beatles en calar hondo dentro de mis preferencias. ¿Por què? No sabrìa decirlo. Supongo que jugò a  su favor el hecho de que una amiga que estudiaba Traducciòn y Turismo transcribiera la letra para mì, en una epòca en que era difìcil obtener letras de canciones en inglès; sòlo existìa una revista llamada Cante en Inglès, muy buena segùn recuerdo...

En el libro "las vidas de John Lennon" de Albert Goldman, encuentro la siguiente anècdota: Mick Jagger cumplìa veinticinco años y para celebrarlo hizo una fiesta en un club del que era socio, junto a Keith Richards y un tipo llamado Tony Sànchez .

"Al entrar Paul McCartney-recordaba el español Tony-, todo el mundo se hacìa lenguas de Beggar·s Banquet que junto con discos como Sympathy for the devil y Street fighting man, era, con mucho, el mejor album de la carrera de  "Los Stones". Paul me alargò con discreciòn el disco al tiempo que me decìa: "Mira a ver que te parece, Tony. Es el nuevo que hemos grabado". Introduje el disco en el sistema de sonido y el lento, tremendo crescendo de Hay Jude conmocionò al club. Di la vuelta al disco y todos escuchamos la voz gangosa de John Lennon desbordando Revolution. Cuando todo hubo terminado me dì cuenta de que Mick parecìa de mal humor. "Los Beatles" le habìan superado"

En un volumen titulado Antologìa del cuento policìaco, me encontrè con una agradable sorpresa: siete novelas cortas, protagonizadas por el personaje de El Santo, escritas por Leslie Charteris (Leslie Charles Bowyer  Yin - cambiò su nombre en 1926, naciò en 1907 y muriò en 1993)

Confieso que ignoraba que el popular personaje tuviera un origen literario; yo pensaba que era una creaciòn para televisiòn, en aquella famosa serie interpretada por Roger Moore, y que luego malograran en el cine.

Como de los vericuetos de la seri no me acuerdo, ya que yo era muy pequeño para prestarle atenciòn a cualquier otra cosa que no fuera la animaciòn con la que abrìa el programa, sòlo puedo hacer comparaciones con la pelìcula.

Charteris nos dà la receta con la cual se cuece su personaje: "Para la leyenda de cualquier aventurero tòmese lo siguiente: una idea, un esquema, acciòn, peligro, fuga y tal vez una sorpresa en cualquier parte. Repetirlo indefinidamente, con intervalos regulares de quietud. Aderezarlo con el eterno descontento de horizontes inalcanzados y con el sempiterno contento de un àguila en libertad", nos explica en La virgen del Rhin.

Y seguido, a travès de las intrigas de La locuciòn latina, La vaca española, El maletìn del signor Ravenna, El viaje maravilloso, La virgen del Rhin, El ojo del àngel y El degollador ambicioso, presenta a Simon Templar como un pirata moderno, que se mueve al margen de la ley pero guiado por un concepto muy personal de la justicia, que gusta sacar provecho de las situaciones que se le presentan, pero que tambièn es capaz de dejarlas pasar en favor de alguien màs vulnerable que èl.

Eternamente joven, apuesto, elegante, El Santo se pasea en estas novelas por toda Europa, administrando su justicia implacable y sacando todo el provecho que pueda de las zonas màs oscuras de los apetitos humanos; provisto de su azul mirada, que bien puede expresar cierta beatitud -de ahì su apodo,no del uso indiscriminado de la hagiografìa catòlica para sus seudònimos, como en la pelìcula-, hasta una imperturbable sangre frìa, brinda algo de esperanza a seres solitarios y, de paso, se mete algo al bolsillo sin que la policìa se entere de ello...

Antologìa del cuento policìaco. Traducciòn y pròlogo de Salvador Bordoy Luque. Aguilar S. A., Madrid, 1967.

Pensè que me bastaba dar media vuelta y todo quedarìa concluido. Pero toda una playa vibrante de sol  apretàbase detràs de mì. Di algunos pasos hacia el manantial. El àrabe no se moviò. A pesar de todo, estaba todavìa bastante lejos. Parecìa reìrse, quizà por el efecto de las sombras sobre el rostro. Esperè. El ardor del sol me llegaba hasta las mejillas y sentì las gotas de sudor amontonàrseme en las cejas. Era el mismo sol del dìa en que habìa enterrado a mamà y, como entonces, sobre todo me dolìan la frente y todas las venas juntas bajo la piel. Impelido por este ardor que no podìa soportar màs, hice un movimiento hacia adelante. Sabìa que era estùpido, que no iba a librarme del sol desplazàndome un paso. Pero di un paso,un solo hacia adelante. Y esta vez, sin levanterse, el àrabe sacò el cuchillo y me lo mostrò bajo el sol. La luz se inyectò en el acero y era como una larga hoja centelleante que me alcanzara en la frente.(...) Todo mi ser se distendiò y crispè la mano sobre el revòlver. El gatillo cediò, toquè el vientre pulido de la culata y allì, con el ruido seco y ensordecedor, todo comenzò...

Albert Camus.

El Extranjero. 

Tomemos el cine como ejemplo para ilustrar este asunto de la ilusión: en el curso de su evolución, en el curso del progreso técnico del cine, al pasar del cine mudo al parlante, al color, a la alta tecnicidad de los efectos especiales, la ilusión (en el sentido fuerte del término) se retiró, se desvaneció. En la medida en que la técnica y la eficiencia cinematográficas dominan, la ilusión se va. El cine actual ya no conoce (digamos en general) ni la ilusión ni la alusión; se entrega a un modo hipertécnico, hipersofisticado, hipereficaz, hipervisible; ya no hay vacío, no hay elipse, no hay silencio (como tampoco en la televisión, hoy, con la que el cine se confunde más y más).

Nos acercamos cada vez más a eso que llaman la «alta definición» de la imagen, es decir, a la perfección inútil de la imagen. A fuerza de ser real, a fuerza de producirse en tiempo real, mientras más lograda la definición absoluta, la perfección realista de la imagen, más se pierde el poder de la ilusión.

(...)Siempre al añadir a lo real, al añadir real a lo real, con el propósito de una ilusión perfecta -la del estereotipo realista, perfecto-, se termina matando la ilusión de fondo.

La pornografía, por ejemplo, al añadir una dimensión a la imagen del sexo, le quita una dimensión al deseo y descalifica toda seducción. Y el apogeo de esta desimaginación de la imagen, de la pérdida de imaginación de la imagen, para hacer que una imagen no sea ya una imagen, es hoy la imagen de síntesis, o sea, todo lo que tiene que ver con la imagen numérica, la realidad virtual, etcétera.

Ahora bien, una imagen es justamente una abstracción del mundo, en dos dimensiones; es lo que le quita una dimensión al mundo real y, por eso mismo, inaugura el poder de la ilusión. La virtualidad, por el contrario, al hacernos «entrar» en la imagen, al recrear una imagen realista de tres dimensiones, o al añadir una cuarta dimensión que vuelve a lo real hiperreal, destruye esta ilusión. La virtualidad tiende a la ilusión perfecta, pero ya no se trata en absoluto de la misma ilusión creadora y artística de la imagen; se trata de una ilusión realista, mimética, hologramática que acaba con el juego de la ilusión mediante el juego de la reproducción, de la reedición de lo real; no apunta más que a la exterminación de lo real por su doble.

A la inversa, el trompe-l'oeil, por ejemplo, que le quita una dimensión a los objetos reales, vuelve mágica la presencia de éstos y encuentra el sueño la irrealidad misma en la exactitud minuciosa de la imagen. El trompe-l'oeil es el éxtasis del objeto real en su forma inmanente, y añade al encanto formal de la pintura el encanto espiritual del señuelo, de la ilusión, del engaño de las formas.

Pero, con la modernidad también perdimos la idea de que la fuerza está en la ausencia, que de la ausencia nace el poder. Ahora, por el contrario, queremos acumular, acrecentar, agregar cada vez más, y ya somos incapaces de enfrentar el dominio simbólico de la ausencia. Por eso mismo estamos hoy sumergidos en una especie de ilusión inversa, una ilusión desencantada: la ilusión material de la producción, de la profusión, la ilusión moderna de la proliferación de las imágenes y de las pantallas.

(...)El arte nunca es un reflejo mecánico de las condiciones positivas o negativas del mundo, sino más bien la ilusión exacerbada, el espejo hiperbólico de éstas. En un mundo condenado a la indiferencia, lo único que puede hacer el arte es «añadir» a esa indiferencia, girar en torno al vacío de la imagen, del objeto que ya no es un objeto.

(...)El arte se ha vuelto iconoclasta, pero esta postura iconoclasta moderna ya no consiste en destruir las imágenes, como la de la historia; más bien consiste en fabricar imágenes, hasta en fabricar una profusión de imágenes en las que no hay nada que ver. Son literalmente imágenes que no dejan rastros, no tienen consecuencias estéticas, propiamente hablando, pero detrás de cada una de ellas algo ha desaparecido. Este es el secreto, si es que hay uno, de su simulación. Entonces son simulación: no sólo ha desaparecido el mundo real, tampoco puede plantearse siquiera la pregunta por su existencia.

 Tomado de La ilusiòn y la desilusiòn estèticas en  www.analìtica.com/va/arte/portafolio/4417813.asp

EL AUTOR RECIBE VISITAS...
 

De acuerdo al crìtico de cine español Quim Casas, una de las constantes en el cine de Ang Lee serìa "la idea de un còdigo social muy estricto,"que propende a la obediencia y a la contenciòn", segùn palabras del cineasta, y que es horadado por un concepto  romàntico del amor" (1).

Esta caracterìstica "aparece tanto en su cuarto largometraje, Sentido y Sensibilidad (Sense and Sensibility,1995) (...), como en el sèptimo, Tigre y Dragòn (Wo Hu Zang Long/Crouching tiger, Hidden dragon,2000)..." (2).

Y por supuesto se hace presente en Brokeback  Mountain.

Creo personalmente que  la tan cacareada relaciòn amorosa entre dos hombres es, en este film, irrelevante, frenta a los mecanismos de represiòn tanto interiores como exteriores que les impiden llevar a cabo su uniòn.

Los personajes se ven obligados a hacer todo tipo de concesiones y negativas para no verse abocados a la destrucciòn, en un medio que les niega la posibilidad de ser individuos, y como tales, diferentes. Es como si el amor y la comuniòn entre dos seres ya no estuviera dominada por conceptos platònicos como los mitos andròginales, o romànticos con el sentimiento como exaltaciòn del yo y la naturaleza, sino por esa faceta de lo politìcamente correcto, donde cualquier otro punto de vista puede -y debe- ser considerado peligroso y hasta "terrorista".

Y no obstante, se abre un resquicio de libertad personal, en la agreste montaña Brokeback, para romper el aislamiento que , al inicio de la pelìcula, parece ejercer sobre los personajes, con esos inmensos planos en los que apenas se ven, contrapuestos con las tomas màs cerradas cuando los dos protagonistas  se estrechan entre  sì en apasionados abrazos, y que rematan con la imagen de una postal y una ventana con la montaña al fondo, planos reducidos al tamaño del recuerdo y de la identidad reencontrada...

1. El fin de la inocencia. Ang Lee. Quim Casas. Revista Dirigido por... Nùmero 325, Julio-agosto de 2003, pàgina 38.

2. Ìb.

DE "EL AIRE DEL AGUA" 1934

Tus miembros van desplegando a tu alrededor unas sábanas         verdes
Y el mundo exterior
Hecho de puntos
No funciona ya las praderas han desteñido los días los campanarios               se reúnen
Y el Puzzle social
Entregó su última combinación
Todavía esta mañana esas sábanas fueron apartadas hicieron vela              contigo de un lecho prismático
En el castillo revuelto del sauce de ojos de lama
Para el cual con la cabeza abajo
Partí en otro tiempo
Sábanas almendra de mi vida
Cuando te vas el cobre de Venus
Inerva la hoja resbaladiza y sin bordes
Tu gran ala líquida
Se agita entre el canto de las vidrieras

Versión de Manuel Álvarez Ortega

DAME JOYAS AHOGADAS

Dame joyas de ahogadas
Dos pesebres
Una cola de caballo y una manía de modista
Después perdóname
No tengo tiempo de respirar
Soy un destino
La construcción solar me ha retenido hasta ahora
Y ahora sólo tengo que dejarme morir
Pide el baremo
Al trote con el puño cerrado sobre mi cabeza que suena
Un fanal en donde se abre una mirada amarilla
También se abre el sentimiento
Pero las princesas se agarran al aire puro
Tengo necesidad de orgullo
Y de algunas gotas comunes
Para calentar la marmita de las flores enmohecidas
Al pie de la escalera
Divino pensamiento en el cristal estrellado del cielo azul
La expresión de las bañistas es la muerte del lobo
Tenme por amiga
La amiga de los hogueras y los hurones
Te mira en dos veces
Lee tus penas
Mi remo de palisandro hace cantar tus cabellos...

Tomado de  www.amediavoz.com

LO ESCRITO SE LO LLEVA EL VIENTO

El raso de las páginas de los libros que se hojean modela una mujer tan hermosa
Que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza
Sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa
Que cuando uno está por saber no tiene precio
Esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores
A veces se da vuelta en las temporadas impresas
Para preguntar la hora o mejor quizás finge contemplar atentamente las joyas
De un modo insólito en criaturas humanas
Y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire
Una herida a nivel corazón
Los diarios matutinos traen cantantes cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas
Y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas que conducen fieras encadenadas
Pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras
Donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía
Saquean un nido de golondrinas blancas
A fin de que llueva para siempre
Tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse
Manos por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto
Brazos que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo creado para el amor
Cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos de las zarzas llenas de velos
Y que sólo tiene de terrestre la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas sobre la extensión absolutamente blanca
De lo que no veré nunca más
A causa de una venda maravillosa
Que es la que utilizo al jugar al gallo ciego de las heridas.
tomado de www.geocities.com/versoados/webpoemas//andre_breton.htm

Junto a mí, el dios-perro
Por Antonin Artaud
(Traducción: Miguel Frontán)

Junto a mí, el dios-perro, y su lengua
atravesando como una flecha la costra
del doble cráneo abovedado
de la tierra que lo escuece.

He aquí el triángulo de agua
caminando con su paso de chinche,
pero que bajo la chinche ardiente
se da vuelta como un cuchillo.

Bajo los senos de la tierra odiosa
la perra-dios se ha retirado,
senos de tierra y de agua helada
que hacen pudrir su lengua hueca.

He aquí la virgen-del-martillo,
para moler los sótanos de tierra
cuyo horrible nivel el cráneo
del perro estelar siente subir.

Tomado de www.lamaquinadeltiempo.com

"No podemos vivir eternamente rodeados de muertos y de muerte.

Y si todavía quedan prejuicios hay que destruirlos.

EL DEBER

digo bien

EL DEBER

del escritor , del poeta, no es ir a encerrarse cobardemente en un texto, un libro,

una revista de los que ya nunca saldrá, sino al contrario salir afuera

para sacudir

para atacar

al espíritu publico

si no

¿para qué sirve?

¿y para qué nació?

Soy yo

el Hombre

quien será el Juez

a fin de cuentas

es a mí

al que todos los elementos

del cuerpo y de las cosas

vendrán a referirse

es el estado de mi

cuerpo quien hará

el Juicio Final

Tomado de www.ar.geocities.com/stultifera/art.htm#crueldad

INVITACION AL VOMITO

Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Sí!
Vomita,
largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre este purulento desborde de inocencia,
ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.
Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica. estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentóreo
y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.
OLIVERIO GIRONDO

Tomado de www.ar.geocities.com/stultifera/art.htm#crueldad

No sobrevolò lo cotidiano

Enredado con la vida de los otros

marchitò una vocaciòn de alta poesìa

Què dios extraño es tu consejero bravo guerrero

que te hizo despreciar un destino elevado

Tremendo fracaso de la imaginaciòn

es tu leyenda terrenal

¡Ay pobre corazòn de alas doradas!

Una escarcha de ceniza vengativa

cubre tu palidez de hèroe

que ha vivido demasiado

y que no tiene traidor que lo asesine.

Raùl Gòmez Jattin.

Amanecer en el valle del Sinù.

Ediciones Fondo de Cultura Econòmica, Bogotà, 2004.

Viviste de ella

No le pagaste su valìa en lo que valìa

La vida te llevaba hacia otras cosas

Distraìdo te olvidaste de la Inspiradora

y ella se alejò de tì

No le ofrecìas un altar de sus merecimientos

Terrible enemistad:

Su cara adusta seca la boca

Estrangula el sentimiento

Sus gestos desolados nublan el alma

Ahora quisieras    Oh querido

no haberla herido tanto

Raùl Gòmez Jattin

Amanecer en el valle del Sinù.

Ediciones Fondo de Cultura Econòmica, Bogotà, 2004.

Lo fugaz, lo irrecuperable, transustanciado en recuerdo que, de todas formas, no podemos usufructuar. De ahì el dolor, la impotencia, el nacimineto de un requerimiento contra Dios por otorgarnos este mundo y sus espinas y luego, al parecer, haberse olvidado de nosotros que tanto lo necesitamos, que nos vamos quedando solos porque a nuestro alrededor todo se va volviendo listado de muertos que quisimos, remembranzas irrecuperables, lugares que ya nunca volveran a ser los mismos.

Tal es la impresiòn de desconcierto, de contrariedad, hasta de rabia, sentida tras la lectura de La Rambla Paralela de ese gran denostador, de ese doloroso vituperante que es Fernando Vallejo; una rambla que es como un rìo que arrastra el tiempo, llevandose consigo muertos entrevistos en la orilla de la infancia o transeùntes neblinados por la amarga vejez, pero con la igual certeza de que para nosotros estàn perdidos, que no vale la pena su tragedia por inane, que no compensa el sacrificio de acercarseles su consecuente indiferencia.

Exiliado de todo lugar, hasta del sueño, el viejo protagonista de esta historia arremete contra los estandartes de lo polìticamente correcto y con dolor de estar vivo y muriendo, los desgarra frente a nuestra cara, nos los deshace en pedazitos pero no nos ofrece opciones, porque "No siendo èl redentor de nadie ni el hombre redimible" (pàg. 144), el ùnico refugio se halla, tal vez, en los palos de ciego, en las patadas de ahogado, en las inextricables peregrinaciones del fantasm,a por los callejones del recuerdo.

"Recuerdos sì, pero actualizados" (pàg. 145), replica el viejo. y viene la niñez siempre avasalladora, siempre reconfortante.

"Dìficil creer que hubiera cabido allì tanta dicha al abrigo de las miserias de esta tierra.

¿Pero de veras cupo? ¿No lo estarìa inventando ahora para llenar con algo el final? Al fin de cuentas es lo que hacìa desde hacìa años: pasar unos mìseros recuerdos hechos de cambiantes palabras a un deleznable papel" (pàg. 148)

¿Y no es lo que , al fin y al cabo, con mejor o peor fortuna, hacemos todos?

"¿Tenìa càncer? No. ¿Sida? No. ¿Depresiòn? Tampoco. ¿Què le pasaba entonces? Nada. Ese era su mal, que ya nada le podìa pasar" (pàg. 137).

La rambla paralela. Fernando Vallejo. Alfaguera. Bogotà, 2002.

Todos nos tenemos que morir, queramos o no queramos, gùstenos o no. ¡O què! ¿Piensan seguir viviendo indefinidamente año tras año? ¡No, si no se puede! Hay que dejar campo para los demàs, desocupen. Ràpido, ràpido, ràpido que esto se acabò.

Fernando Vallejo

Vivo de verdad no està nadie, esas son ilusiones de los tontos. Dìa con dìa nos estamos muriendo todos de a poquito. Vivir es morirse. Y morirse, en mi modesta opiniòn, no es màs que acabarse de  morir.

Fernando Vallejo.

Tal vez

llevamos alas a la espalda

Y no sabemos

Romulo Bustos Aguirre.

Oraciòn del impuro. Colecciòn de poesìa Universidad Nacional de Colombia, Bogotà 2004.

En su cuarto de hotel, el viejo sin poder dormir se ponìa a contar, a contar, a contar, lo que fuera: ovejas en su rebaño, soldados en un cuartel y cardenales en el cònclave:

-Un hijueputa, dos hijueputas, tres hijueputas...

Fernando Vallejo.

Diversas voces nos llegan desde adentro

Ocultas manos revuelven el cordaje del alma

Nuestros ayeres y clamores

acordes de una extraña mùsica que no entendemos.

Romulo Bustos Aguirre.

Oraciòn del impuro. Colecciòn de poesìa Universidad Nacional de Colombia, Bogotà 2004.

El presente es el discurso de inauguración del Primer Congreso de Escritores

Colombianos, pronunciado el 30 de septiembre de 1998 en el auditorio de Comfama,

en Medellín, ante el vicepresidente de la república, Gustavo Bell.
 

Señor vicepresidente, señora directora de Comfama, amigos escritores:
Que cada quien hable por sí mismo, en nombre propio, y diga lo que tenga que decir

que el hombre nace solo y se muere solo y para eso estamos en Colombia donde por

lo menos, en medio de este desastre, somos libres de irnos y volver cuando

queramos, y de decir y escribir y opinar lo que queramos, así después nos maten. ¡Y

qué importa! Una libertad de semejante magnitud no tiene precio. En uso de esa

libertad espléndida que me confiere Colombia, que a nadie calla, me dirijo a ustedes

esta noche aprovechando que todavía estoy vivo. ¡Y que se callen los muertos! Con

eso de que cualquier vida humana aquí no vale más que unos cuantos pesos, los que

cuesta un sicario... ¡Y adivinen quién lo contrató! Esa es la ventaja de vivir en

Colombia, de morir en Colombia, que uno se va tranquilo sin saber de dónde vino la

bala, si de la derecha o de la izquierda, y así, ignorante el difuntico del causante de su

muerte, sin resentimientos ni rencores, se queda por los siglos de los siglos en la

infinita eternidad de Dios.
Pero una cosa por lo menos para mí sí está muy clara, pese a lo turbias que parecen

que están aquí las aguas: que hoy por hoy el signo de Colombia es la impunidad, que

se le viene a sumar al de la infamia. ¿Cuál infamia? La de siempre, la ignominada, la

que todos padecemos pero que nadie señala como si nadie la viera porque fuera

invisible, y la que nadie nombra como si no tuviera nombre. Y sin embargo sí lo tiene y

sí se ve. Es cuestión de querer nombrarla y verla. Es de ella de la que voy a hablar

aquí, y para empezar les diré que tiene la duración de nuestra historia, la historia de

Colombia.
Ya va para doscientos años que nació esto, un día en que se quebró un florero. ¿Lo

quebraron los criollos? ¿Lo quebraron los peninsulares? Unos y otros lo quebraron

puesto que eran unos mismos: tinterillos de corazón en busca de puesto. Acto

seguido les declaramos la guerra de independencia y se la ganamos. ¿Pero

independencia de qué? ¿De quién? ¿Por qué? ¿De España? España era eso: los

tinterillos, las estampillas, el papel sellado. Pues los tinterillos con sus estampillas y su

papel sellado han pesado desde entonces sobre nosotros y se han parrandeado

nuestro destino. Nosotros lo hemos permitido, nosotros les hemos dejado hacer, la

culpa es nuestra.

¡Cuánta tinta no ha corrido por este país en esos doscientos años en constituciones y

plebiscitos, en ordenanzas y decretos y leyes! Casi tanta como sangre. ¿Y para qué?

¿Para estar en donde estamos? Me salto las guerras civiles para llegar de carrera al

presente. Me salto las muchas del siglo pasado y la de comienzos de éste, pero no la

de mediados de éste porque de esa a mí me tocó saber de niño, la guerra no

declarada en el campo entre conservadores y liberales, la del machete; un machete

de doble filo, por un lado conservador y por el otro liberal, pero solo y único, cortador

de cabezas. ¿Y cuándo va a llegar la hora en que las palabras «conservador» y

«liberal» se entiendan aquí como lo que son, los nombres de la infamia? ¿Habrá que

esperar a los historiadores del año tres mil para que la etiqueta de la infamia se la

pongan ellos a quienes se la ganaron? ¿O seremos capaces de ponérsela de una vez

nosotros? Y para que no digan que soy un calumniador y que les estoy poniendo a

quienes no debo los calificativos que no debo, y que en un congreso de escritores, y

justamente el primero que se celebra en Colombia, estoy usando mal las palabras, les

voy a recordar unos nombres: El Dovio, Fresno, Irra, Salento, Armero, La Línea,

Letras, Icononzo, Supía, Anserma, Cajamarca, El Águila, Falan. El genocidio de El

Dovio, el genocidio de Fresno, el genocidio de Irra, el genocidio de Salento, el

genocidio de Armero, el genocidio de La Línea, el genocidio de Letras, el genocidio de

Icononzo, el genocidio de Supía, el genocidio de Anserma, el genocidio de Cajamarca,

el genocidio de El Águila, el genocidio de Falan, ¿qué? ¿Nunca ocurrieron?

Centenares de campesinos decapitados, extendidos en fila por el suelo con las

cabezas asignadas por manos caritativas a los cuerpos a la buena de Dios. ¡Qué!

¿Colombia ya los olvidó? ¿Es que con tanto muerto le entró el mal de la desmemoria y

se le borró la historia? A mí no. Pues esos genocidios se cometieron en nombre de los

principios irrenunciables del gran partido conservador o de los principios irrenunciables

del gran partido liberal, según fuera la filiación de los asesinos y del pueblo de los

muertos. Poquito después los dos partidos se pusieron de acuerdo, crearon el Frente

Nacional y se repartieron los puestos. ¿Y los muertos qué? ¿Y los principios qué? ¿No

dizque eran irrenunciables? Si eso no es infamia, entonces yo no sé qué quieren decir

aquí las palabras.
Y sin embargo seguimos eligiendo para los puestos públicos a quienes se siguen

llamando, o se dejan llamar cuando les conviene, conservadores o liberales. O son o

no son. Si no son, díganlo y renieguen del nombre. Pero si lo son, carguen con la

responsabilidad de lo que es hoy Colombia y con la etiqueta que se merecen de

infames.
Todo lo regularon, todo lo legislaron, todo lo gravaron. No se movía aquí una hoja de

árbol sin que pagara un impuesto o la controlara una ley. Hubo aquí un impuesto de

ausentismo para los colombianos que vivíamos afuera, y un impuesto de soltería para

los que no teníamos hijos. ¿Ausentismo el de los millones de colombianos que

vivíamos en los Estados Unidos, en México, en Venezuela, regados por el mundo,

donde fuera, porque aquí nos cerraron todas las puertas? ¿Y soltería donde la gente

se reproduce como animales y ya no cabemos? Los animales los matamos, los

bosques los tumbamos, los ríos los secamos, y los que aún corren los volvimos

cloacas. Cuando yo me fui, hace años, muchos años, me llevé en la memoria al

Cauca, el río de mi niñez. Se fue conmigo ese río caudaloso, torrentoso, sonándome

en el corazón sus queridas aguas. Un día, en uno de mis regresos, lo volví a ver: era

una quebrada sucia.
Yo no soy vocero de nadie ni hablo por nadie, pero en estos instantes siento como si

hablara a nombre de esos millones que se fueron de Colombia sin querer, porque yo

también me fui, porque yo soy uno de ellos. Yo nunca me he querido ir. Yo no tengo

más patria que ésta. ¡Impuesto de ausentismo como si la ausencia forzada fuera una

traición!

¡E impuesto de soltería como si casarse para imponer la vida fuera una obligación!

¿No será al revés, crimen lo que creen mérito? Quitar la vida incluso, lo cual va contra

el quinto mandamiento, es un delito menor. Imponer la vida es el crimen máximo, así

para ese no haya mandamiento que lo prohíba. Aquí todo el mundo se rasga las

vestiduras por los treinta mil asesinados de Colombia al año con los que nos hemos

convertido, y desde hace mucho, en el país más asesino de la tierra. ¿Y quién levanta

su voz por los quinientos mil o un millón de niños que sin haberlo pedido nacen en el

país cada año? ¿La Iglesia? ¿La Iglesia que es la que los va a sostener? La Iglesia no

sostiene a nadie, ella está para que la sostengan. ¿Y dónde van a vivir? ¿Y qué van a

comer? Vivirán en las comunas de Medellín que son una delicia, y comerán maná del

cielo que les lloverá la Divina Providencia.
Ni el partido conservador ni el partido liberal ni la Iglesia, que aquí son los dueños de la

voz, han hablado nunca por ellos. Por eso de los dos millones que éramos al

comenzar este siglo ya somos cuarenta y no nos toleramos porque no cabemos.
Pero estábamos en la proliferación de impuestos. ¡Cómo así que un impuesto de

guerra! ¿No se ha venido pues gastando siempre el Ejército una parte enorme del

presupuesto nacional? ¿Todo ese dinero qué se hace, qué se hizo, a qué saco roto ha

ido a dar? Como el impuesto de guerra lo que nos resultó fue el impuesto de la

derrota, ahora estrenamos gobierno con el impuesto de la paz. ¿La paz un impuesto?

O sea, como quien dice, que aquí pagamos porque estamos vivos y pagamos porque

estamos muertos. Un Estado que no es capaz de protegerle la vida a nadie no tiene

derecho a cobrar impuestos. Ni de paz ni de guerra ni de nada. Eso es una

inmoralidad.
Poniendo una tras otra las leyes y constituciones que aquí se han expedido desde el

Congreso «admirable», le podemos dar la vuelta a esta galaxia. La más reciente

Constitución le cambió el nombre a la capital y se lo volvió al del comienzo, Santafé de

Bogotá, que era el que tenía hace ciento ochenta años, cuando lo del florero. Así que

aquí avanzamos retrocediendo como el cangrejo. No faltará otro presidente genial que

convoque otro Congreso admirable que nos expida otra Constitución admirable que le

vuelva a cambiar el nombre a esa ciudad por el que tenía cuando nacimos, el de la

simple Bogotá. Ya dirán que es lo más conveniente para el correo. Sigan brillando,

genios nuestros de la administración y de las leyes, que mientras más brillen ustedes

nosotros más nos apagamos.
¡Y el actual Congreso! No éste de esta noche de esta sala sino el otro, el honorable. El

espectáculo que nos ha venido dando durante estos últimos años el honorable, ¿no

les hace pensar a ustedes, amigos escritores, que estamos usando muy mal el

idioma? Yo tenía entendido que «honorable» significaba «gente de bien» y no lo

contrario. Entonces una de dos: o la palabra «honorable» pasa en adelante a designar

lo opuesto a lo que designaba cuando yo nací y así se lo notificaremos a la Real

Academia Española de la Lengua para que tome nota, o se la quitamos al Congreso

de Colombia. Yo le propongo a este Primer Congreso de Escritores Colombianos aquí

reunidos que al Honorable Congreso de la República de Colombia le quitemos el

«honorable»: primero para aligerarlos de arandelas; y segundo para que tratemos de

salvar aunque sea, en medio de esta catástrofe, el idioma, de suerte que si nos vamos

a seguir matando por lo menos nos entendamos y nos podamos decir por qué.
En la confusión los linderos de las palabras se nos han borrado y ya estamos en plena

torre de Babel. Ya no sabemos dónde está la decencia y dónde la delincuencia. Ya no

distinguimos a la víctima del victimario. Se nos enloqueció la semántica.
La brecha inmensa que se ha abierto entre los colombianos en estos dos siglos que

van corridos desde el florero no es entre ricos y pobres como dicen muchos. Pobres

siempre ha habido y siempre habrá, y mientras más se reproduzcan más. La brecha,

la brecha injusta, la brecha inmensa es entre gobernantes y gobernados, entre

funcionarios y ciudadanos. Aquí no hay servidores públicos. Esos son cuentos. Lo que

hay es aprovechadores públicos que se reparten y parrandean los puestos. Se los

pasan de padres a hijos, de amigos a amigos, de compinches a hermanos: las

alcaldías, las gobernaciones, los ministerios, la presidencia. Ellos son los que dicen,

ellos son los que hablan, ellos son los que ges-ticulan; nosotros los que los oímos y

los vemos y los padecemos. Ellos son los protagonistas de la Historia; nosotros los

comparsas de su gloria. En ellos están puestos los reflectores; nosotros estamos en

la sombra. Ellos son los que suben; nosotros los que bajamos. Ellos son los que

cobran; nosotros los que pagamos, los que pagamos los impuestos y los platos rotos

de su fiesta. Dueños ellos y señores de las primeras planas, nosotros saldremos en la

página roja. Ellos van, vienen, funcionan, y mientras más van y vienen y funcionan, con

sus patas enormes de elefante ciego más nos atropellan. Nosotros somos los

servidores y ellos son los señores. Ellos trocaron los papeles. La sirvienta se nos

convirtió en la dueña de la casa.
Todos los caminos nos los bloquearon, todas las puertas nos las cerraron, en todo se

metieron y lo que estaba bien lo dañaron y lo que estaba mal lo empeoraron. Para

nada sirven pero en todo están: en la salud, en la economía, en el transporte, en la

educación. Hasta convocan congresos de escritores y nos ceden un ratico la palabra.

Muchas gracias y aprovechemos y sigamos que el tiempo se nos va a acabar.
Y ya piensan gravar a la industria editorial. La van a quebrar. También la van a quebrar.

¿Y quién nos va a editar los libros?
Siempre se las arreglan para conciliar los contrarios. Y así son pero no son y están

pero no están; quitan para poner y ponen para quitar. Hoy crean un ministerio de

cultura, mañana lo quieren quitar, pasado mañana volverlo a poner. Políticos de

Colombia, o sea burócratas, camarillas del partido conservador y liberal: No más

trabas, no más leyes, no más cambios, no más impuestos. No declaren más en los

noticieros. Desaparezcan, bórrense, ¡déjennos respirar!
Al monstruo bicéfalo liberal-conservador últimamente le salieron otras cabezas: la

guerrilla, los paramilitares y el narcotráfico. Y así tenemos hoy pesando sobre

Colombia a la hidra de cinco cabezas. Si bien las viejas produjeron a las nuevas y

hacen parte de un solo animal, las cabezas no se hablan ni se ven ni se quieren

reconocer. Temen verse en el espejo. Aunque a ratos cambian de opinión y sí se

miran y se ven y se reconocen y arman híbridos de cabezas. Entonces nos nacen el

Frente Nacional y la narcoguerrilla. En estos días dos de las cabezas resolvieron

hablarse y reconocerse y andan en diálogos de paz. Por eso el impuesto de la paz.
¿Y el de la guerra entonces qué? ¿Contra quién era la guerra? ¡Era una guerra entre

cabezas! ¡Y yo que de malpensado en México pensé que era contra Venezuela!
Para ser equitativo con las cabezas pero sin abusar más de su paciencia, les voy a

leer una última paginita.
Aquí, en esta tierra mía de Antioquia, en las montañas del municipio de Envigado, el

capo de los capos, difunto ya y cuyo nombre todos conocemos, al viceministro de no

sé qué de un presidentico reciente y genial (el que con estas avenidas tan amplias que

él nos construyó abrió la importación de carros y nos embotelló a Colombia), lo tomó

preso y lo arrodilló en su catedral y lo puso a oír misa. Yo estaba aquí y vi el show por

televisión, muerto de risa y de vergüenza. Al Estado colombiano mi paisano capo

cuando quiso lo compró y cuando quiso lo humilló y cuando quiso lo mató. ¡Descanse

en paz el pobre, gran contratador de sicarios!
En fin, los bandoleros, que por cuestiones de semántica hoy se llaman guerrilleros.

¡Cuánto petróleo no han regado, cuánta sangre no han derramado! ¡Cuánto boleteado,

cuánto desplazado, cuánto secuestrado, cuánto asesinado por ellos! Con sus

chantajes, con sus cultivos de coca, con sus secuestros, ya tienen dizque de todo:

armas modernas, cuentas en Suiza, sofisticados equipos de comunicación. Yo no sé,

no los conozco. A mí todavía no me han secuestrado, para quitarme estas regalías

enormes que me pagan en Planeta y Alfaguara. Pero lo que sí sé es que también

tienen, tienen, tienen «ideólogos». Como el partido comunista de Cuba, vaya, o como

tenían antaño aquí el partido liberal y el conservador. ¿Y quiénes serán, qué harán

estos señores «ideólogos» del E Ele Ene y de las Farc? Ah yo no sé, no sé qué harán.

Serán los que idean los chantajes, los secuestros, y qué tramo del oleoducto hay que

volar o a qué sicario hay que contratar para que mate a fulanito de tal. ¿Y habrá

posibilidad de negociar con estos «ideólogos», o será pura ilusión, espejismo? ¡No,

qué va! Sí se puede negociar, por supuesto. ¿Y cómo? Denles puestos. Repártanse

con ellos los puestos, según la fórmula ya probada y requeteprobada del Frente

Nacional. Por sus «ideologías», sus convicciones, no se preocupen, que son tan

sólidas e inconmovibles como los principios del gran partido conservador y liberal.
Pero dejemos esto que ya parezco Torquemada y éste es un Congreso de Escritores,

y no la quema de brujas de la Santa Inquisición. Amigos escritores: Colombia para la

literatura es un país fantástico, no hay otro igual. En medio de su dolor y su tragedia

Colombia es alucinante, deslumbrante, única. Por ello existo, por ella soy escritor.

Porque Colombia con sus ambiciones, con sus ilusiones, con sus sueños, con sus

locuras, con sus desmesuras me encendió el alma y me empujó a escribir. Ella

prendió en mí la chispa, y cuando me fui, la chispa se vino conmigo encendida y me

ha acompañado a todas partes, adonde he ido. Por eso yo no necesito inventar

pueblos ficticios, y así pongo siempre en todo lo que escribo, siempre, siempre,

siempre: «Bogotá», «Colombia», «Medellín». ¡Cómo no la voy a querer si por ella yo

soy yo y no un coco vacío! ¡Qué aburrición nacer en Suiza! ¡Qué bueno que nací aquí!

Tomado de www.revistanumero.com/20bicefa.htm