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06/06/2006
Poema de Louis Aragon
DEL POETA A SU "ESTRELLA"
"Dirá alguien que un hombre
no debe exponer su amor
en la plaza pública.
Yo responderé que un hombre
no tiene nada mejor,
más puro y más digno
de ser perpetuado, que su amor..."
Versión de: María Dolores Sartorio
Tomado de www.amediavoz.com
Un escritor
Un escritor es una persona ordinaria; tal vez sea màs sensible,pero las personas muy sensibles a menudo son las màs fràgiles. El escritor no habla como portavoz del pueblo o encarnaciòn de la rectitud. Su voz es por necesidad dèbil, pero es precisamente esa voz del individuo la que resulta màs autèntica.
Gao Xingjian.
Revista Letra Internacional, Nùmero 70, 2001.
Literatura frìa
Este tipo de literatura que ha recuperado su caràcter innato puede llamarse literatura frìa. Existe simplemente porque el gènero humano busca una actividad espiritual pura màs allà de de la gratificaciòn de los deseos materiales. Por supuesto este tipo de literatura no ha nacido hoy. Sin embargo,mientras que en el pasado debìa luchar ante todo contra la opresiòn de fuerzas polìticas y costumbres sociales, en la actualidad la batalla se libra contra los valores comerciales subversivos de la sociedad de consumo. Su existencia depende de la disposiciòn a cargar con la soledad.
Gao Xingjian.
Revista Letra Internacional, Nùmero 70, 2001.
Poemas de Hèctor Rojas Herazo
El forastero
El alba inventó su caballo
y el día lo convirtió en aquel jinete
que sumergía en el viento
sus brazos amarillos.
Buscaba, tal vez,
La orilla del verano
o buscaba,
en las calles ardientes,
a quien confiar
aquella luz de sombra
que enlutaba su mirada.
Una sombra en el muro
No hay salvación.
Más allá del instante
en su duro esplendor
estás inmerso.
Sus llamas te aprisionan
y liberan
y en su efímera eternidad
arden tus sueños.
Instante
Ya sabemos que la rosa
es aroma de la espina
y que el consuelo lo forja
el dolor que nos destruye.
Pero sabemos también
Que un triste fulgor nos sueña
caminando sin destino
por donde ni existe polvo
para trazar un camino.
Las mieles de la noche
Mira bien esas hojas furtivas,
ese ardido silencio
que lame las ventanas.
Ha llegado desde el alba
desde sus propias sombras
a abrir puertas selladas,
a buscar un gemido
que articule su idioma.
Es la noche.
Todo el ímpetu de un día
que humedeció su lumbre
para arder en tus manos.
Tu rostro como atónita flor escuchando la vida
Tal vez llegamos aquí únicamente
para merecer esto:
Escuchar el silbo del tiempo en la casa
que es nuestro propio rumor
en el rumor de nuestros muertos.
O para ver cómo se alarga y se acuclilla
la sombra de un árbol en el dintel
o cómo suena el aire
(los ángeles y demonios que rugen
y susurran en el viento)
cuando nos acercamos a beber,
y el vaso de peltre, más que con el
borde del cántaro, resuena/
en la ternura de nuestro corazón.
No olvides mi deseo
mis manos restregando el torso del mundo.
No olvides mi rostro desvalido,
el hambre de mis ojos,
ni tampoco la forma en que nutrí mi soledad
y me miré sin término
y mitigué mi sed
en la sed de tus ojos.
Tomado de www.eluniversal.com.co
20/06/2006
Poema de Eugenio Montale
Vida mìa, no te pido rasgos
fijos, rostros plausibles o poseìdos.
En tu girar inquieto el mismo
sabor tienen ya miel y ajenjo.
El corazòn que desprecia todo movimiento
raramente es agitado por sobresaltos.
Asì suena a veces en el silencio
del campo un disparo de fusil.
Còmics Marvel.
Antes de ver X-Men III, quise indagar un poco sobre la genealogìa mutante y encontrè este libro en el que Rafael Marìn, mediante una estructura cronològica que, partiendo de los folletines del siglo XIX, nos sitùa en el nacimiento del còmic book en la dècada de 1930 en Estados Unidos, dando pso a un amplio recoorido por el mundo del còmic estadounidense y de la casa Marvel en particular,el cine, las artes, los cambios sociales "de la sociedad norteamericana contemporànea (o sea, la nuestra propia)"
A partir de la publicaciòn del nùmero uno de Los cuatro fantàsticos en 1961, el autor se empecina en mostrarnos que la caracterìstica màs sobresaliente del trabajo de la Marvel, fue la dura labor de sus componentes por crear un "Universo" propio, que diera firme sustento a la avalancha de personajes y situaciones de las diferentes series del amplio espectro de la Marvel; ademàs de ese sustrato de bùsqueda espiritual, de afàn por erigir una especie de nueva mitologia, que los hèroes antiguos habìan perdido en aras del superhèroe moderno, tan invulnerable fìsica como mentalmente.
Transgrediendo normas de trabajo, temàticas, estilos, fagocitando los cambios sociales a su alrededor, los còmic Marvel se convierten en punto de referencia de la sociedad del siglo XX, sino por otra cosa, por lo menos por haber entregado ìconos como Spiderman y Los Hombres X.
Làstima que en Cartagena sòlo se consigan The Unscanny X- Men, en inglès y a un precio exorbitante...
Los còmics Marvel,Rafael Marìn ,La factorìa de ideas, Madrid, 2001.
Flores rotas
Creo que la parte màs interesante del mito de Don Juan no se refiere a sus innumerables conquistas, sino a ese hàlito de caìda y redenciòn en el que se ve envuelto, como si tuviera que pagar por obtener todo ese placer y conocimiento.
En el caso de Don Johnston en Flores rotas, interpretado por un Bill Murray insuperable en esta ocasiòn, totalmente enajenado,la expiaciòn de un Don Juan en franca decadencia no consiste en pagar por lo obtenido sino por lo no dado.
Ya desde un primer momento, cuando su actual pareja lo abandona, Don parece incapaz de exteriorizar sus sentimientos, permanece al margen, sentado en el sofà de su casa, la mirada perdida en el vacìo.
Màs tarde recibe una extraña carta en papel y sobre de color rosa, en la que se le informa de la posible existencia de un hijo suyo, producto de una de sus relaciones del pasado. Don muestra la carta a su vecino y amigo, aficionado a las peripecias de misterio e investigaciòn, que lo convence de iniciar una bùsqueda, para lo cual lo provee de todo, mùsica incluida, excepto de entusiasmo.
Una galerìa de personajes sumidos en un mundo color de rosa, pero no muy feliz segùn se alcanza a ver, se sucede a partir de aquì, en una espiral cada vez màs surreal, hasta que Don decide regresar a casa y olvidarlo todo.
Sin embargo,en una cafeterìa conoce a un chico, a quien confunde con su posible hijo, y por primera vez en la pelìcula, y tal vez por primera vez en mucho tiempo, Don se abre ante otra persona, obteniendo a cambio, no la redenciòn, sino el regreso de su novia a su vida.
Estructurada en bloques que cierran con un fundido en negro, lo que màs me gustò de esta pelìcula de Jim Jarmusch fue la banda sonora y la actuaciòn de Murray...
Texto breve
Un texto breve no es un pronunciamiento pretencioso, sino un gesto que se disipa apenas esbozado.
Nicolàs Gòmez Dàvila .
Escolios a un texto implìcito .
Dos filas de ahorcados
El pensamiento que quiere ser siempre justo se paraliza: Elpensamiento progresa cuando camina entre injusticias simètricas, como entre dos filas de ahorcados.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Disfraz
Los hombres cambian menos de ideas que las ideas de disfraz.
En el decurso de los siglos las mismas voces dialogan.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Arbitro insobornable.
Limitar nuestro auditorio limita nuestras claudicaciones. La soledad es el ùnico àrbitro insobornable.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Estrechez del medio
Quienes gimen sobre la estrechez del medio en que viven pretenden que los acontecimientos,los vecinos, los paisajes, les den la sensibilidad y la inteligencia que la naturaleza les negò.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Amor
El amor es el òrgano con que percibimos la inconfundible individualidad de los seres.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Libertad
La libertad no es fin, sino medio. Quien la toma por fin no sabe què hacer cuando la obtiene.
Nicolàs Gòmez Dàvila.
Hay alguien que yo sè moràndome
Hay alguien que yo sè moràndome
Arrasta sus alas de àngel sonàmbulo
como quien busca una puerta entre largos corredores
Triste de sì
Pulsando inùtil las cuerdas màs dulces de mi alma
Quizà me existiera desde siempre
¿De què ancho cielo habrà venido este huèsped que no conozco?
Ròmulo Bustos.
28/06/2006
Los tres entierros de Melquìades Estrada
Estar indocumentado,desplazado,refugiado y demàs circunstancias que hagan de uno un extraño,un extranjero- habìa escrito "Ser indocumentado...,etc",pero pensè que estas palabras describen una situaciòn y no una condiciòn humana-, quizàs otorga una invisibilidad màs allà de lo corpòreo, que resta interès y dignidad sobre nosotros.
Esta invisibilidad rodea a Melquiades Estrada desde el principio de la pelìcula:nunca lo vemos de verdad sino a travès del recuerdo de los demàs personajes , y cuando lo hacemos lo encontramos investido con la fragilidad del càdaver que se borra, se pudre y se consume.
Pero Pete no està dispuesto a que su mejor amigo, por muy indocumentado que estè, pierda la dignidad. Inicia una bùsqueda de justicia que restituya su visibilidad como ser humano.
Y sin embargo,la precariedad aletea sobre Melquiades, impidiendo que su pasado sea real, de manera que tras una accidentada travesìa, su amigo y su victimario se vean obligados a construir ese pasado,inventar tal lugar para que Melquiades tenga a donde volver y deje de ser un paria y un desclasado...
En esta primera cabalgadura de Tommy Lee Jones tras las càmaras, encuentro un universo tan sòrdido que,por momentos , me recordò las pelìculas dirigidas por Clint Eastwood, pero en Los tres entierros de Melquiades Estrada aparece un humor,negro por cierto, que no existe en las pelìculas de èste ùltimo, como cuando Mike se acerca a su esposa en la cocina y ,mientras la penetra,ella observa languidamente una telenovela que pareciera representar las palabras que ninguno de los dos puede decir, y màs tarde,ya en Mexico,Mike vuelve a ver esta telenovela y rompe a llorar sin que nadie màs sepa por què.
O cuando Pete obliga a Mike a desenterrar el cuerpo del hombre al que matò,y el cadaver de Melquiades pesa tanto que Mike cae sepultado al fondo de la fosa comùn . Nunca antes vì en el cine un remordimiento que pesara y aplastara de esa manera.
Los tres entierros de Melquiades Estrada, dirigida por Tommy Lee Jones.
El mar muerto del amor
Te amo sin sexo pero veo que eres vìctima de obsesiones y no tomas mi vida en serio. Es necesario que la tomes. Los puentes de regreso al pasado estàn rotos. Soy libre sin remordimientos. No me siento culpable de nada. Es la vida la que hace el amor y lo destruye.No pienso detenerme a rumiar nostalgias. Me abro a nuevos rumbos disparando la flecha sin soltar el arco,un poco cada vez màs lejos. Al menos eso creo y debes tener tus razones para no estar de acuerdo. Pero juro que no estoy vencido,vìctima de la vida, padeciendo de desas enfermedades imaginarias que me inventas para hacerme sentir culpable de tu soledad. Està errada te digo. No vivirè màs en el infierno de la posesiòn egoìsta. El sexo era otro paraìso artificial, el escape de la conciencia atormentada. Ya no me escapo. El mundo es ahora mi morada. Me amo màs, es decir,lo amo todo libremente. La libertad me ha despertado con la frescurade su fuerza. Se trata de un cambio de piel y esto nada tiene que ver con "maleficios" como supones o sospechas.
Gonzalo Arango. (Fragmento)
Los surrealistas
Carecen de doctrinas pero abrazan el inconsciente como si fuera un maniquì, se sumergen en el sueño y la escritura automàtica; y como si fuera poco, deciden en medio de las libaciones destruir las fuerzas que impiden al hombre vivir sus deseos. Al mismo tiempo que se deleitan escribiendo poesìa invitan a la juventud a los burdeles en busca de la naturaleza cruda de las prostitutas, y los domingos, escapan hasta el marchè aux puces de Clignancourt, donde se maravillan con cada hallazgo, con cada objeto perdido, con cada losa que pisan, con cada encuentro impervisto.
Se trata de encontrar bajo la capa gris de los siglos,la vida pura, desgarrada, desnuda, en fin, se trata de fundir elinconsciente de una ciudad con elinconsciente d elos hombres. Los surrealistas se dieron cuenta de que cambiando su propia vida individual quebrantaban los fundamentos del mundo. Y la visiòn de este objetivo no los atemorizò.
Elmo.
Revista El Nadaìsmo.
Director Elmo Valencia.
Poema de Martìn Adàn
Del poeta peruano Martìn Adàn, este poema:
Antro.
¿Còmo,Cosa,asì...vacìa,
a cima de espina y pena,
como ninguna...serena:
deshumana todavìa?
¿Dònde el dios y su agonìa!...
¿Dònde la tumba y la esposa!...
¿Dònde la lengua gloriosa!...
¿Dònde el azar que a ti se eche!...
¿Dònde la sangre y la leche!...
¿Dònde, Capullo de Rosa?...
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