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05/07/2006
Prostitutio ante el espejo
Sabìa agradar con su belleza y sus sonrisas
y su juventud sensual de hembra en flor
Perezoso
No le gustaba pensar ni trabajar
Vivìa de los hombres
Y pasaron hombres por su vida
como un tren por encima de un tierno animal
y sòlo dejaron un gato viejo y reseco
Una sombra decrèpita y lastimosa.
Ah endeble señor de piel manchada y ojos tristes
còmo debes sufrir frente al espejo
añorando lo perdido
Avaro esplendor que se comiò la vida
y que vuelve en sueños cada noche
exigiendo memoria.
Raùl Gòmez Jattin.
Sueños y delirios...
Un camino que no lleva a ningùn lado no es un camino, es un cìrculo trazado alrededor de la angustia...
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La incertidumbre por el futuro:la lanza que llevo clavada en mi costado...
La realizaciòn de mi destino: la manzana podrida incrustada en mis costillas...
La consecuciòn de ese misterio llamado felicidad:la espada que pende sobre mì durante el banquete...
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Mi rostro, imagen quebrada en el espejo, aterida en soledad.
Cada lìnea , cada marca, cada profunda arruga o cicatriz, un camino que se perdiò en silencio, por miedo o incertidumbre o simple indolencia...
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¿Abandonar toda esperanza y entregar mis manos a la derrota, o depositar mi fe en el camino y recorrerlo sin desfallecer?
¿Entregarme al vacìo amorfo de la desesperaciòn o tomar la arena del desierto y amasarla junto con mi sangre y mi saliva, hasta hacerla florecer?...
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Un grano o una semilla no es el germen de una nueva esperanza, es el resultado del dolor de un alumbramiento, el rastro indeleble de un camino recorrido...
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El sabor en mi boca al final de la jornada
es el regusto amargo de la sangre derramada...
¡Còmo quisiera que fuera el gusto del pan y del vino
degustados en la realizaciòn de mi destino!...
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Mi no-ser se emparenta con mi sombra bajo las palpitaciones grises de una luna hostil.
La noche desliza su telòn agujereado en la masacre; atràs quedan los muertos empantanados en el sueño,las horas hundièndose en el mar tratando de formar parte de algo màs profundo, màs dinàmico , intentando despeñarse.
Yo, cosido al muro, olvido la intrascendencia debido al tiempo, la permanencia de la carne, porque mientras viva siempre estarè feliz o derrotado, pero perennamente aquì...
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Yo que nunca tuve la osadìa de cercar tu cuerpo con mis manos, tus sueños con los mìos, no tengo el derecho de extrañarte, no poseo la convicciòn para bañarme en tu nostalgia...
Poema de Pier Paolo Pasolini
ANÁLISIS TARDÍO
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.
Pier Paolo Pasolini
Tomado de Abanico de la Biblioteca Nacional en www.abanico.edu.ar
Poemas de Ròmulo Bustos Aguirre
Señal
La breve luz que una ventana muestra intermitente
como si una mano burlona provista de una làmpara
quisiera hacer creer al transeùnte
que hay un mensaje detràs de las cortinas.
Jano
El haz o el envès de la puerta son indistintos a la mirada del visitante
El silencioso portero - amodo de àbaco-
lleva un extraño alfiletero para contabilizar las culpas
Botànica
La hoja ama la luz
Pero la raìz es negocio de sombras
Sobre este asunto capital
el àrbol no puede andarse por las ramas.
Ròmulo Bustos Aguirre.
Sobre el trabajo de Burroughs
El mètodo debe ser carne pura y no una sala simbòlica,
visiones reales y prisioneros reales como fueron vistas entonces y ahora.
Prisiones y visiones presentadas con raras descripciones
correspondiendo exactamente a aquellas de Alcatraz y de Rose .
Un almuerzo desnudo no es natural, nosotros comemos sandwiches de realidad.
Pero las alegorìas son demasiada lechuga.
No escondan la locura.
San Josè,1954.
Allen Ginsberg .
Antologìa poètica.
Ediciones del mediodìa, Buenos Aires, 1969.
Premio
¡Has vencido!
Llèvate tambièn
la derrota.
Arturo Bolaños Martìnez.
Nuevas voces de fin de siglo (Poesìa colombiana) Epsilòn editores, Bogotà, 1999.
Màxima cristiana
Amàos los unos a los otros, y odiad a todos los demàs.
Nicolàs Suescùn.
De los cuadernos de N.
Revista Gaceta nùmero 14, septiembre-octubre de 1992.
alguien nos mira
Nunca he podido ver Un perro andaluz de Luis Buñuel y Salvador Dalì,pero no por eso ha dejado de inquietarme nunca esta imagen,la forma en que es seccionada la pupila, no ya por una navaja de afeitar sino por algùn tipo de artefacto electrònico, a lo David Cronemberg, metàfora oscura del zapping de un domingo por la tarde, cuando ya te duele el culo de tanto estar sentado pero tienes tanta pereza que prefieres soportar el dolor a levantarte y hacer algo màs provechoso...peor si el cable se dañò, ya que la televisiòn colombiana francamente es pèsima...10/07/2006
Poema de Marìa Mercedes Carranza
Muestra las virtudes del amor verdadero y confiesa al amado los afectos varios de su corazòn.
Hoy pienso especialmente en ti
y veo que ese amor carece de desmayos,
de ojos aterciopelados
y demàs gestos admirables.
Ese amor no se hace como la primavera
a punta de capullos
y gorjeos. Se hace cada dìa
con el cepillo de dientes por la mañana,
el pescado frito en la cocina
y los sudores por la noche.
Se vive poco a poco ese amor
entre tanto plato sucio, detràs del cotidiano
montòn de ropa para planchar,
con gritos de niños y cuenta de mercado,
las cremas en la cara
y los bombillos que no funcionan.
Y otra cosa: cada tarde te quiero màs.
Marìa Mercedes Carranza.
De amor y desamor y otros poemas, Editorial Norma S.A., Bogotà, 1995.
Infancia
A veces, pienso que el mundo de la infancia hoy en dìa ha perdido la inocencia que parecìa rodearlo cuando yo era niño...o tal vez se trate de que yo he crecido y ya no puedo mirarlo con la misma ingenuidad de antes...quizàs sì hemos perdido el paraìso y en lugar de construir paraìsos artificiales, hemos sucumbido a una pesadilla de aire acondicionado...
A travès del blogzine Katarsis, dì con estas espeluznantes imagenes del artista Caleb Weintraub (Trenton, New Jersey,1977), en www.jackthepelicanpresents.com/calebweintraub.html
Poemas de Michel Houellebecq
So long
Hay siempre una ciudad, con huellas de poetas
Que entre sus muros han cruzado sus destinos
Agua por todos lados, la memoria murmura
Nombres de gente, nombres de ciudades, olvidos.
Y siempre recomienza la misma vieja historia,
Horizontes deshechos y salas de masaje
Soledad asumida, vecindad respetuosa,
Hay allí, sin embargo, gente que existe y baila.
Son gente de otra especie, personas de otra raza,
Bailamos exaltados una danza cruel
Y, con pocos amigos, poseemos el cielo,
Y la solicitud sin fin de los espacios;
El tiempo, el viejo tiempo, que urde su venganza,
El incierto rumor de la vida que pasa
El silbido del viento, el goteo del agua
Y el cuarto amarillento en que la muerte avanza.
(Le sens du combat, IV)
El amor, el amor
En una sala porno, jubilados jadeantes
Contemplaban, escépticos,
Los brincos mal filmados de parejas lascivas;
Sin ningún argumento.
He aquí, yo me decía, el rostro del amor,
El auténtico rostro.
Seductores, algunos; esos siempre seducen,
Los otros sobrenadan.
El destino no existe ni la fidelidad,
Mera atracción de cuerpos.
Sin apego ninguno, sin ninguna piedad,
Juegan y se desgarran.
Seductores algunos, por ende, codiciados,
Llegarán al orgasmo.
Hartos ya, tantos otros, no tienen ni siquiera
Deseos que ocultar;
Sólo una soledad que acentúa el impúdico
Goce de las mujeres;
Tan sólo una certeza: "Eso no es para mí",
Pequeño drama obscuro.
Morirán es seguro algo desencantados,
Sin ilusiones líricas;
Practicarán a fondo el arte de despreciarse,
De modo bien mecánico.
A quienes nunca fueron amados me dirijo,
A quienes no gustaron;
A los ausentes todos del sexo liberado,
Del placer ordinario;
No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:
No existe, no, el amor.
Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;
Juego de especialistas.
(La poursuite du bonheur)
Es cierto
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
(La poursuite du bonheur)
No es eso...
No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.
No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.
(Renaissance)
Paris-Doudan
En Dourdan la gente revienta como ratas. Al menos, es lo que asegura Didier, uno de los secretarios de la oficina en que trabajo. Para soñar un poco, yo me había comprado el horario del RER - línea C. Me imaginaba una casa, un bull-terrier y petunias. Pero el cuadro que él me pintó de la vida en Dourdan era mucho menos idílico: vuelta a casa a las ocho de la noche, no hay ninguna tienda abierta; nadie viene nunca a visitarnos; el fin de semana uno se arrastra estúpidamente entre el congelador y el garaje. Un verdadero alegato anti-Dourdan, que Didier acabó con esta fórmula sin matices: "En Dourdan vas a reventar como una rata".
Sin embargo, le hablé de Dourdan a Sylvie, aunque con medias palabras y en un tono irónico. Esta chica, me decía a mí mismo esa tarde, yendo y viniendo con un cigarrillo en la mano, entre el distribuidor de café y el distribuidor de refrescos, es de las de las que vivirían de buena gana en Dourdan; si hay una chica entre todas las que conozco que podría querer vivir en Dourdan, es precisamente ella; tiene todo el aspecto de una pro-dourdanesa.
Naturalmente no éste sino el amago de un primer movimiento, de un lento tropismo que me lleva hacia Dourdan y que quizás tarde años en concretarse, y que incluso ni siquiera se concrete, que será contrarrestado y aniquilado por el fluir de las cosas, por el aplastamiento constante de las circunstancias. Es posible suponer, sin mayor riesgo de error, que nunca llegaré a Dourdan; tal vez hasta sea derrotado antes de ir más allá de Brétigny. No importa, todo hombre necesita un proyecto, un horizonte y un lugar de anclaje. Simplemente, simplemente para sobrevivir.
(Renaissance)
Michel Houellebecq
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
Tomado de www.eldigoras.com/poemes/houellebecq.htm
Cuerpo publicitado
Viendo estas imàgenes del artista Graham Day Guerra, me pregunto hasta què punto la publicidad ha hecho del cuerpo humano algo pùblico y no privado, propio de cada quièn.
Creo que si antes el cuerpo era la càrcel del alma, ahora es la mazmorra donde se esconde el deseo del otro, y nos esforzamos por romper los lìmites, violentamos el espacio que media entre un cuerpo y otro, en busca de satisfacciòn...
Quizàs ya no sea posible el dialogo, sòlo la violaciòn y el estupro...
Màs imàgenes en www.grahamguerra.com
11/07/2006
Poemas de Maruja Vieira
Magrite
1897-1967
Magritte
vivió en esta calle.
Aquí vuelan
pájaros de piedra
y las nubes
descansan en la hierba.
Magritte vivió aquí
en Bruselas
con su amor,
u caballete
y su perro.
Como eran tan feliz
no quería cumplir setenta años.
Y decidió pintar
la imagen surrealista
de su muerte.
A Juan Manuel Roca
Rimbaud
Aquella noche
de mil ochocientos
noventa y uno
en el hospital
de Marsella
Rimbaud
se dio cuenta
de que llevaba
quince años muerto.
Era un cuerpo
sin sombra
que vagaba
por Abisinia
y por Somalia
huyendo siempre
de sí mismo
perseguido
por las palabras.
Creyó posible
matar a Dios
cambiar la vida
sólo con el arma
de la poesía.
Y después
de recrearla
y destruirla
ella le dio
la eternidad
que él
no quería.
Tomado de www.eluniversal.com.co/paginas/dominical/domi3.htm
Poesìa
Una de las principales propiedades de la poesìa es la de producir en los hipòcritas una mueca que los desenmascara y permite jusgarlos...Porque ella tiende,con sus imàgenes extralùcidas, sus imàgenes claras como elagua de la montaña, evidentes como el agudo grito de los huevos rojos, a la comprensiòn perfecta de lo inhabitual, y a su utilizacion contra los estragos de la explotaciòn maligna de la estùpidez y de cierta clase de sentidocomùn. Porque ella milita por un nuevo règimen, el de la lògica identificada con la vida,no como una sombra sino como un astro.
Mi orgullo consiste en no conocer màs hombres que los que aman tanto como yo esta poesìa especìficamente subversiva, color de porvenir.
Paul Eluard.
Antologìa Poètica,Ediciones del Mediodìa, Buenos Aires,1968.
¿Cuàles?
Mientras que todo es fàcil
mientras que ella es alegre
vamos a vestirnos vamos a desvestirnos.
Paul Eluard.
Poesìa colombiana
Mara Agudelo (Antioquia)
Incendio
(Como ave fènix)
Me incendiaste...
Cuando regreses por las cenizas
sòlo hallaràs la sombra
de mi vuelo.
Blanca Oliva Arenas Rojas
(Valle del Cauca)
Del cielo
Ramaje de fuego
en la noche densa.
Voces desesperadas...
Del cielo
herido
llueven
làgrimas
bajo el fragor del trueno.
Nolcy Elena Armenta Meneses
(Cèsar)
Ilusiòn
La ilusiòn
de aquel niño
viaja
en el devenir
del viento.
No regresò
el àguila
de colores
que marcaba
la tarde
del mar
con su lamento.
Caen cenizas
del alma...
Allà
a lo lejos
se quema
la vida.
Sòlo quedan
desechos...
Marìa Teresa Arrazola
(Bogotà)
Regreso
"Hoy vago solo a la orilla
del llanto" Octavio Paz
Me irè
dejando en el camino
esta carga de abandonos
que pesan en mi espalda.
Regreso
un poco màs sola
un poco màs triste
un poco màs cansada...
Espero que aùn existan
elpedacito de mar y las gaviotas
refugio amable de mi ùltima jornada.
Nuevas voces de fin de siglo (Poesìa colombiana), selecciòn y pròlogo de Juan Revelo Revelo. Epsilòn editores, Bogotà,1999.
Chiripiolcas y otros malestares
Siempre me preguntè por què a Chaparròn Bonaparte le daban chiripiolcas. Cuando era niño supuse que era a causa de su locura...
-¿Sabes, Chaparròn?...La gente anda diciendo que tù y yo estamos locos...
-¿Què tù y yo estamos locos ,Lucas?...
Una vez leì que si uno es capaz de preguntarse si està loco es que no lo està...o tal vez lo vì en una pelìcula, no lo recuerdo...
Està claro que Chaparròn y Lucas estàn locos. No de otra manera se explica su incorregible tendencia a trastocar el lenguaje, como beber champaña en un sombrero de copa,o salir de caza con una escopeta y terminar casàndose con ella...
Tal vez debido a su locura, Chaparròn puede exteriorizarla,mostrar el sìntoma:la chiripiolca, y no sufrirlo interiormente como todos los demàs.
Quizàs Chaparròn no està loco, sino que es un hombre absurdo, en el sentido de Camus. Si la realidad es descrita a travès del lenguaje, y el lenguaje se presta a una plurisemia inaudita, tal vez lo que Chaparròn quiere es una unidad en el lenguaje,un sentido ùnico metafìsico, que lo ayude a condensar los fragmentos dispersos de sì mismo,para encontrar ese algo que todos buscamos, sea el yo, Dios o lo que sea...
Nota para mì mismo: Leer El malestar en la cultura de Freud
El hombre rebelde de Camus
Una biografìa de Chespirito sipuedo encontrarla...
Còmic colombiano
Lastimosamente en Colombia la historieta no goza de la importancia ni el apoyo que se le da en otros países. Por eso la producción de comics es escasa y sin ninguna figuración a escala internacional. Eso sí, ha habido intentos de hacer historieta y vale la pena destacar "Mojicon" de Adolfo Samper Bernal, publicada en 1924 y esta no fue una historieta netamente colombiana, sino la adaptación de una tira americana a nuestro medio. También vale la pena mencionar a la revista Cromos, pues en 1945 publicó la historia de Colombia en forma de historieta.
Ernesto Franco uno de los mejores historietistas que tiene el país creo Copetín. Esta 2
historieta tenía como principal protagonista a un gamín bogotano de igual nombre al de la historieta y su temática principal era criticar la sociedad en general. Esta historieta tuvo gran aceptación entre el público lector bogotano, por la originalidad de su temática principal.
Más adelante salieron historietas como Ibana de M. Puerta y McCormick; El Teniente Colombiano de Valverde, publicado en El Pueblo hace ya unos años; Los Cuidapalos de Jaime López Osorno y Tukano de Jorge Peña, gozando este último de tener dibujos descuidados y guiones poco bien elaborados.
El comic colombiano tomó mas seriedad cuando un grupo de historietistas crearon la revista CLICK en los años ochenta. Esta presentaba estudios y análisis sobre el comic mundial, además incluía en sus páginas historietas colombianas con temáticas diferentes. El equipo de la revista CLICK estaba conformado por: León Octavio, quien a su vez fue el creador de la historieta llamada Los Emergentes, donde ridiculizaba de una manera muy cruda a los nuevos ricos, surgidos de las mafias de la política y la droga; también se encontraba en este selecto equipo Ricardo Potes, quien a su vez adaptó a la historieta cuentos y narraciones de autores colombianos. Lastimosamente esta didáctica publicación también quebró debido a la difícil situación de Colombia desde finales de los ochenta.
En los noventa salieron publicaciones como ACME y ZAPEPELELE, dos revistas que 3 apoyaban a los nuevos historietistas colombianos. Lastimosamente la primera no se siguió publicando, mientras que la segunda tomó mucha fuerza en su ciudad natal, Medellín. Ahora conseguir historietas es más fácil que antes, pues las principales librerías han hecho el esfuerzo de traer a la venta muchas publicaciones famosas. La otra cara de la moneda la viven los historietistas colombianos, pues se les menosprecia su trabajo, además se ve el desinterés por parte de las revistas y periódicos que no lo ven como un medio de difundir información.
Tomado de www.usergioarboleda.edu.co/biblioteca/documentos/com_004.htm
Cantos de Maldoror
El Dios de la tierra y el Dios del mar
"...Sí, siento que mi alma lleva un candado sobre el cerrojo de mi cuerpo, por lo que no puede soltarse para huir lejos de las costas que azota el mar humano, y para no seguir siendo testigo del espectaculo de la jauría lívida de los infortunios que persiguén sin descanso, a través de los barrancos y precipicios del inmenso desaliento, a las gamuzas humanas. Pero no me quejaré. Recibí la vida como una herida, y he prohibido al suicidio que haga desaparecer la cicatriz Quiero que el creador contemple hora tras hora, durante toda su eternidad, ese tajo abierto. Es el castigo que le inflijo. Nuestros corceles disminuyen la velocidad de sus patas de bronce; sus cuerpos tiemblan como el cazador sorprendido por una manada de percarís. No conviene que ellos presten atención, sus inteligencias se desarrollarían y podrían llegar a comprendernos. ¡ Pobres de ellos, porque entonces sufrirían mucho más! Para convencerte, no tienes más que pensar en los jabatos de la humanidad: el grado de inteligencia que los separa de los otros seres de la creación, ¿no parece haberles sido otorgado únicamente al precio indefectible de sufrimientos incalculables? Imita mi ejemplo, y que tu espuela de plata se hunda en los ijares de tu corcel..." Nuestros corceles galopan a los largo de la costa como si rehuyeran la mirada humana.
Los cantos de Maldoror, Conde de Lautreamont (Obras de completas), ed. boa Buenos Aires,1964; Canto tercero,parrafo I , pag 151.
Tomado de www.enelumbraldelamuerte.blogia.com
Cantos de Maldoror
Cantos de Maldoror, Canto I, Estrofa VI
Conde de Lautréamon
Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el labio superior y, con los ojos muy abiertos, hacer como si se le pasara suavemente la mano por la frente, llevando hacia atrás sus hermosos cabellos. Inmediatamente después, en el momento en que menos lo espera, hundir las largas uñas en su tierno pecho, pero evitando que muera, pues si murieran, no contaríamos más adelante con el aspecto de sus miserias. Luego se le sorbe la sangre lamiendo sus heridas, y durante ese tiempo, que debería tener la duración de la eternidad, el niño llora. No hay nada tan agradable como su sangre, obtenida del modo que acabo de referir, y bien caliente todavía, a no ser por sus lágrimas, amargas como la sal. Hombre, ¿nunca has probado el sabor de tu sangre, cuando por accidente te has cortado un dedo? Es deliciosa ¿no es cierto?, porque no tiene ningún sabor. Además, ¿no recuerdas el día que, en medio de lúgubres reflexiones, llevabas la mano formando una concavidad hasta tu rostro enfermizo empapado por algo que caía de tus ojos; la cual mano se dirigía luego fatalmente hacia la boca que bebía a largos sorbos, en esa copa trémula, como los dientes del alumno que mira de soslayo a aquel que nació para oprimirlo, las lágrimas? Son deliciosas, ¿no es cierto?, porque tienen el sabor del vinagre. Se dirían las lágrimas de la que ama apasionadamente; pero las lágrimas del niño dan más placer al paladar. El niño no traiciona pues todavía no conoce el mal, mientras la que ama apasionadamente acaba por traicionar, tarde o temprano...lo que adivino por analogía, aunque ignoro qué son la amistad y el amor (y es probable que nunca los acepte, por lo menos de parte de la raza humana). Y ya que tu sangre y tus lágrimas no te disgustan , aliméntate, aliméntate con confianza de las lágrimas y la sangre del adolescente. Tenle vendados los ojos mientras tú desgarras su carne palpitante; y después de haber oído por largas horas sus gritos sublimes, similares a los estertores penetrantes que lanzan en una batalla las gargantas de los heridos en agonía, te apartarás de pronto como un alud, y te precipitarás desde la habitación vecina, simulando acudir en su ayuda. Le soltarás las manos de venas y nervios hinchados, permitirás que vean nuevamente sus ojos despavoridos , y te pondrás otra vez a lamer sus lágrimas y su sangre. ¡Qué auténtico es entonces el arrepentimiento! La chispa divina que existe en nosotros y que sólo muy pocas veces se revela, aparece demasiado tarde. Cómo rebosa el corazón al poder consolar al inocente a quién se ha hecho tanto daño: "Adolescente que acabas de sufrir dolores crueles, ¿quién ha sido capaz de cometer en ti un crimen que no sé cómo calificar? ¡desdichado de ti! ¡Cómo debes sufrir! ¡Si lo supiera tu madre, no estaría ella más cerca de la muerte, tan detestada por los culpables, de cuánto lo estoy yo ahora. ¡Ay! ¿Qué son entonces, el bien y el mal? ¿Son acaso la misma cosa que testimonia nuestra furibunda impotencia y el ardiente deseo de alcanzar el infinito por cualesquier medios, por insensatos que fueren? ¿O bien son dos cosas distintas? Si...es mejor que sean la misma cosa...porque de no ser así ¿Qué me ocurrirá el día del Juicio Final? Sagrado rostro, es el mismo que acaba de quebrar tus huesos y desgarrar esa carne que cuelga de diversos sitios de tu cuerpo. ¿Es acaso un delirio de mi razón enferma, es acaso un instinto secreto que escapa al control de mis razonamientos, y similar al del águila que desgarra su presa, lo que me ha impulsado a cometer este crimen? ¡Y con todo yo he sufrido a la par de mi víctima! Adolescente, perdóname. Cuando hayamos abandonado esta vida efímera, quiero que ambos formemos un único ser, tu boca íntimamente unida a la mía. Pero aún así mi castigo no será completo. Tendrás, además, que desgarrarme sin detenerte nunca, con los dientes y las uñas a la vez. Adornaré mi cuerpo con guirnaldas perfumadas para este holocausto expiatorio ; y entonces sufriremos los dos, yo por ser desgraciado, tú por desgarrarme...con mi boca unida a la tuya. ¡Oh, adolescente de cabellos rubios, de ojos tan dulces! ¿Harás ahora lo que te pido? Quiero que lo hagas a pesar tuyo, para que mi conciencia vuelva a ser feliz". Después de hablar en estos términos, habrás hecho daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él; es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamarán magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro ocultarán tus pies descalzos al rostro del viejo. ¡Oh tú, cuyo crimen no quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!, me consta que tu perdón fue inmenso como el universo. En cuanto a mí, todavía existo.
Tomado de www.elinterpretador.net
El lado oscuro del sueño americano...
La obra de Bruce Conner devela el lado pesadillesco del sueño americano.
Bruce Conner naciò en Kansas en 1933; en la dècada de los cincuenta llegò a San Francisco donde se viò envuelto en la marejada beatnik...
Màs imagenes en www.kohn.gallery.com/.../conner/artist_page.html
19/07/2006
Poemas de Giovanni Quesseps
No des paz a tu reino
No des paz a tu reino
entre escudos de bronce voladores
De noche, los geranios
que tocan el alféizar,
dejan hojas o lámparas insomnes
color amarillo de un tiempo que se va, se ha ido.
Cantarela del bosque.
Pero, aún hay en ellos
frutos desconocidos de otra hora,
que invaden y nos mienten
con su llama de polvo.
Oh tú que en la penumbra
sueñas tu historia, ve a los cuentos
que aguardan en la vida y en la muerte
como una primavera que huye y nunca pasa.
Sufre la poesía,
tu purgatorio de mortal espino:
no des paz a tu reino
entre escudos de bronce voladores.
Diamante
Si pudiera yo darte
la luz que no se ve
en un azul profundo
de peces. Si pudiera
darte una manzana
sin el edén perdido,
un girasol sin pétalos
ni brújula de luz
que se elevara, ebrio,
al cielo de la tarde;
y esta página en blanco
que pudieras leer
como se lee el más claro
jeroglífico. Si
pudiera darte, como
se canta en bellos versos,
unas alas sin pájaro,
siempre un vuelo sin alas,
mi escritura sería,
quizá como el diamante,
piedra de luz sin llama,
paraíso perpetuo.
Cercanía de la muerte
El hombre solo habita
Una orilla lejana
Mira la tarde gris cayendo
Mira las hojas blancas
Rostro perdido del amor
Apenas canta y mueve
La rueda del azar
Que lo acerca a la muerte
Extranjero de todo
La dicha lo maldice
El hombre solo a solas habla
De un reino que no existe.
No tenemos conjuros
Lo canta el adivino
Porque ha visto en los sueños
Naves purpúreas
O un jardín remoto
Todo habrá de llegarnos la celeste
Penumbra de un castillo el otro reino
O en la rama florida
De lo real la rosa fabulada
No tenemos conjuros
Quien crea en la leyenda
Puede mirar las nubes
Verá que empieza a detenerse el tiempo.
Tomados de www.eluniversal.com.co/paginas/dominical/domi4.htm
Panamarenko
El belga Panamarenko, nacido en Antwerp en 1940,"artista, ingeniero, poeta, físico, inventor y visionario", según su página web, me hace recordar a esos inventores aventureros del siglo diecinueve, Edinson, los hermanos Wright o algunos personajes de Verne, totalmente entregados al vuelo icárico...
Su trabajo toma muchas formas, nos dicen en la web,aeroplanos, platillos voladores, carros, submarinos, fusionando experimentos artísticos y tecnológicos...
Más en www.panamarenko.be
Poema de Paul Eluard
LA ENAMORADA
Ella vive de pie sobre mis párpados
Sus cabellos están entre los míos
Tiene la forma exacta de mis manos
Y el color de mis ojos que la miran
Ella se hunde entre mi propia sombra
Como una piedra en el azul del cielo.
Ella tiene los ojos siempre abiertos
Y me impide dormir con su mirada
A plena luz sus sueños luminosos
Hacen evaporar todos los soles
Sus sueños me hacen sollozar reír
Y hablar sin tener nada que decir...
Versión de Andrés Holguín
Tomado de www.amediavoz.com
Poema de Dámaso Alonso
MONSTRUOS
Todos los días rezo esta oración
al levantarme:
Oh Dios,
no me atormentes más.
Dime qué significan
estos espantos que me rodean.
Cercado estoy de monstruos
que mudamente me preguntan,
igual, igual que yo les interrogo a ellos.
Que tal vez te preguntan,
lo mismo que yo en vano perturbo
el silencio de tu invariable noche
con mi desgarradora interrogación.
Bajo la penumbra de las estrellas
y bajo la terrible tiniebla de la luz solar,
me acechan ojos enemigos,
formas grotescas me vigilan,
colores hirientes lazos me están tendiendo:
¡son monstruos,
estoy cercado de monstruos!
No me devoran.
Devoran mi reposo anhelado,
me hacen ser una angustia que se desarrolla a
sí misma,
me hacen hombre,
monstruo entre monstruos.
No, ninguno tan horrible
como este Dámaso frenético,
como este amarillo ciempiés que hacia ti clama con
todos sus tentáculos enloquecidos,
como esta bestia inmediata
transfundida en una angustia fluyente;
no, ninguno tan monstruoso
como esta alimaña que brama hacia ti,
como esta desgarrada incógnita
que ahora te increpa con gemidos articulados,
que ahora te dice:
”Oh Dios,
no me atormentes más,
dime qué significan
estos monstruos que me rodean
y este espanto íntimo que hacia ti gime en la noche.”
DÁMASO ALONSO
(España-1898)
De “Hijos de la ira
Tomado de www.poesiagrupocero.com
En la era del artificio
Revelador pasaje que leí casi al descuido en un artículo de una revista Lápiz:
La pulsión autodestructiva, el erotismo malsano, y el atractivo macabro hacia lo decadente y putrefacto fueron elementos reiterativos en aquellas corrientes artísticas del siglo XX que pretendían enfrentarse alos remilgos burgueses. Perdido el sentido de ese enfrentamiento- dada la claudicación de la cultura burguesa frente a la sociedad de masas-, ya en los años ochenta, se disolvieron las ínfulas contestatarias de todos los dadaísmos, surrealismos y conceptualismos belicosos del siglo pasado. Hoy la provocación es un concepto ingenuo en arte.
Vivianne Loría.
Revista Lápiz, número 217, noviembre de 2005
24/07/2006
Poemas de Dàmaso Alonso
CIENCIA DE AMOR
No sé. Sólo me llega, en el venero
de tus ojos, la lóbrega noticia
de dios; sólo en tus labios, la caricia
de un mundo en mies, de un celestial granero.
¿Eres limpio cristal, o ventisquero
destructor? No, no sé... De esta delicia,
yo sólo sé su cósmica avaricia,
el sideral latir con que te quiero.
yo no sé si eres muerte o eres vida,
si toco rosa en ti, si toco estrella,
si llamo a Dios o a ti cuando te llamo.
Junco en el agua o sorda piedra herida,
sólo sé que la tarde es ancha y bella,
sólo sé que soy hombre y que te amo.
DOLOR
Hacia la madrugada
me despertó de un sueño dulce
un súbito dolor,
un estilete
en el tercer espacio intercostal derecho.
Fino, fino,
iba creciendo y en largos arcos se irradiaba.
Proyectaba raíces, que, invasoras,
se hincaban en la carne,
desviaban, crujiendo, los tendones,
perforaban, sin astillar, los obstinados huesos,
durísimos
y de él surgía todo un cielo de ramas
oscilantes y aéreas,
como un sauce juvenil bajo el viento,
ahora iluminado, ahora torvo,
según los galgos-nubes galopan sobre el campo
en la mañana primaveral.
Sí, sí, todo mi cuerpo era como un sauce abrileño,
como un sutil dibujo,
como un sauce temblón, todo delgada tracería,
largas ramas eléctricas,
que entrechocaban con descargas breves,
entrelazándose, disgregándose,
para fundirse en nódulos o abrirse
en abanico.
¡Ay!
Yo, acurrucado junto a mi dolor,
era igual que un niñito de seis años
que contemplara absorto
a su hermano menor, recién nacido,
y de pronto le viera
crecer, crecer, crecer,
hacerse adulto, crecer
y convertirse en un gigante,
crecer, pujar, y ser ya cual los montes,
pujar, pujar, y ser como la vía láctea,
pero de fuego,
crecer aún, aún,
ay, crecer siempre.
Y yo era un niño de seis años
acurrucado en sombra junto a un gigante cósmico.
Y fue como un incendio,
como si mis huesos ardieran,
como si la médula de mis huesos chorreara fundida,
como si mi conciencia se estuviera abrasando,
y abrasándose, aniquilándose,
aún incesantemente
se repusiera su materia combustible.
Fuera, había formas no ardientes,
lentas y sigilosas,
frías:
minutos, siglos, eras:
el tiempo.
Nada más: el tiempo frío, y junto a él un incendio
universal, inextinguible.
Y rodaba, rodaba el frío tiempo, el impiadoso tiempo
sin cesar,
mientras ardía con virutas de llamas,
con largas serpientes de azufre,
con terribles silbidos y crujidos,
siempre,
mi gran hoguera.
Ah, mi conciencia ardía en frenesí,
ardía en la noche,
soltando un río líquido y metálico
de fuego,
como los altos hornos
que no se apagan nunca,
nacidos para arder, para arder siempre.
EN LA SOMBRA
Sí: tú me buscas.
A veces en la noche yo te siento a mi lado,
que me acechas,
que me quieres palpar,
y el alma se me agita con el terror y el sueño,
como una cabritilla, amarrada a una estaca,
que ha sentido la onda sigilosa del tigre
y el fallido zarpazo que no incendió la carne,
que se extinguió en el aire oscuro.
Sí: tú me buscas.
Tú me oteas, escucho tu jadear caliente,
tu revolver de bestia que se hiere en los troncos,
siento en la sombra
tu inmensa mole blanca, sin ojos, que voltea
igual que un iceberg que sin rumor se invierte en el
agua salobre.
Sí: me buscas.
Torpemente, furiosamente lleno de amor me buscas.
No me digas que no. No, no me digas
que soy náufrago solo
como esos que de súbito han visto las tinieblas
rasgadas por la brasa de luz de un gran navío,
y el corazón les puja de gozo y de esperanza.
Pero el resuello enorme
pasó, rozó lentísimo, y se alejó en la noche,
indiferente y sordo.
Dime, di que me buscas.
Tengo miedo de ser náufrago solitario,
miedo de que me ignores
como al náufrago ignoran los vientos que le baten,
las nebulosas últimas, que, sin ver, le contemplan.
INSOMNIO
Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres
(según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo
en este nicho en el que hace 45 años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros,
o fluir blandamente la luz de la luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad
de Madrid,
por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?
¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,
las tristes azucenas letales de tus noches?
VIDA
Entre mis manos cogí
un puñadito de tierra.
Soplaba el viento terrero.
La tierra volvió a la tierra.
Entre tus manos me tienes,
tierra soy.
El viento orea
tus dedos, largos de siglos.
Y el puñadito de arena
-grano a grano, grano a grano-
el gran viento se lo lleva
Tomado de www.amediavoz.com
kurt halsey
Dando vueltas por ahì, me encontrè con la obra de este joven artista estadounidense, influenciado por la òptica del còmic, cuyas obras se solazan en los pequeños momentos vividos, tan fugaces que nos duele el tiempo y su irreversibilidad...
Superman
Antes de enfrascarse en la confrontaciòn final, Bill le explica a Beatrix Kiddo, La Novia, còmo Superman caracteriza a los seres humanos como cobardes y dèbiles, al escudar su naturaleza invulnerable tras la màscara de Clark Kent...
El superhèroe que todos llevamos dentro segùn Kurt Halsey: www.coeur.redux-angel.org/kurt
Trìpodes marcianos
Basado en la novela de H. G. Wells, el escultor Michael Kondron levantò esta escultura en honor a los trìpodes invasores.
La escultura se encuentra en la ciudad de Woking en Inglaterra...
"...Invaded by mars..."
Radio Gaga. Queen.
Los principios bàsicos del monopolio
1. Nunca des por nada.
2. Nunca des màs de lo que tienes que dar (tener al comprador siempre hambriento y hacerle esperar siempre).
3. Recupera siempre todo lo que te sea posible.
El almuerzo desnudo.
William Burroughs.
26/07/2006
Mi sombra habla
El Viajero.-Por Dios y por todas las demàs cosas en que no creo, mi sombra habla:la oigo hablar, pero no lo creo .
Frederich Nietzsche
El viajero y su sombra
Edicomunicaciones,S.A., Barcelona,1994.
Conversaciòn larga
En una conversaciòn un pocolarga, el màs sabio dice al menos una locura y tres estupideces.
Frederich nietzsche
Belleza en el rostro
Para que haya belleza en el rostro, claridad en la palabra, bondad y firmeza en el caràcter, la sombra es tan necesaria como la luz. No son enemigas; antes bien, se dan la mano amistosamente, y cuando la luz desaparece, la sombrava detràs de ella.
Frederich Nietzsche.
Poesìa surrealista
Los àngeles colegiales
Ninguno comprendìamos el secreto nocturno de las pizarras
ni por què la esfera armilar se exaltaba tan sola cuando miràbamos.
Sòlo sabìamos que una circunferencia puede no ser redonda
y que un eclipse de luna equivoca a las flores
y adelanta el reloj de los pàjaros.
Ninguno comprendìamos nada:
ni porquè nuestros dedos eran de tinta china
y la tarde cerraba compases para al alba abrir libros.
Sòlo sabìamos que una recta, si quiere, puede ser curva o quebrada
y que las estrellas errantes son niños que ignoran la aritmètica.
Los àngeles muertos
Buscad, buscadlos:
en el insomnio de las cañerìas olvidadas,
en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.
Porque yo los he visto:
En esos escombros momentàneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca màs allà de las chimeneas que se derrumban
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.
En todo esto.
Mas en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego,
en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados,
no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrìan en las paredes.
Buscad,buscadlos:
debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro
o la firma de uno de esos rincones de cartas
que trae rodandoel polvo.
Cerca del casco perdido de una botella,
de una suela extraviada en la nieve,
de una navaja de afeitar abandonda al borde de un precipicio.
Rafael Alberti.
Unos cuerpos son como flores
Unos cuerpos son como flores,
otros como puñales,
otros como cintas de agua;
pero todos, temprano o tarde,
seràn quemaduras que en otro cuerpo se agranden,
convirtiendo por virtud del fuego a una piedra en un hombre.
Pero el hombre se agita en todas direcciones,
sueña con libertades, compite con el viento,
hasta que un dìa la quemadura se borra,
volviendo a ser piedra en el camino de nadie.
Yo, que no soy piedra, sino camino
que cruzan al pasar los pies desnudos,
muero de amor por todos ellos;
les doy mi cuerpo para que lo pisen,
aunque les lleve a una ambiciòn o a una nube,
sin que ninguno comprenda
que ambiciones o nubes
no valen un amor que se entrega.
Luis Cernuda.
Mi corazòn perdido
En su cuerpo de espuma nacìan las espigas
que en ràfagas de viento llenan con sus tumores
mi corazòn perdido en el mar de su lengua
mi corazòn hallado en medio del desierto
por cadenas de voces en oasis de sangre.
Mi corazòn perdido busca entre sus encajes
la llama que devore las ansias de su sombra
y las nieves que bajen de las altas montañas.
Josè Marìa Hinojosa.
Poesìa española de vanguardia(1918-1936)
Editorial Castalia S.A., Madrid,1995.
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