estabolsanoesunjuguete

Los vigilantes se levantaron
temprano
de sus ocupaciones
barrieron
se lavaron los dientes
y se enjabonaron
hasta el alma
echaron una mirada retrospectiva
a cada una
de
sus existencias
estaban muertos
como en aquel otoño desastroso de 1914
uno de ellos mordiò la mañana
en la nalga
como si fuera una manzana
otro se llevò la mirada al subconciente
y se puso a escribir
lo que ya estaba escrito en la escritura
todos estaban muertos en ese invierno de 1930
tenìan ideas fantàsticas sobre la metamorfosis del hombre
sobre el parto de las murallas
sobre la cantidad de iodo que tiene un violìn
sobre el peso del aire
pero todos estaban definitivamente muertos
en aquel terrible verano de 1960
hasta que alguien dijo
hay que abrir las murallas para que se fugue
la mañana.

J. Mario
Tomado de 13 poetas nadaìstas, Ediciones Triàngulo, Medellìn, 1963.

J. Mario visto por Gonzalo Arango:

J. Mario




El personaje




J. Mario no necesita presentación. Hace cinco años se presentó él mismo en el atrio de la Catedral de Manizales, con estas palabras: "Me llaman el Brigitte Bardot de la poesía. Soy uno de los hombres más misteriosos del mundo por lo poco que se sabe de mí. Mi novia me despertó esta mañana para decirme que yo me llamaba J. Mario, y que mi patria se llamaba Colombia. A mí me importa un pito".

J. Mario es uno de los pocos nadaístas que no se niegan los años. Tiene veinticinco. Es el primogénito de un hogar digno pero pobre, formado por Arbeláez y su mujer. Su padre es de los Arbeláez de Rionegro (Antioquia), donde todos son zapateros o ministros de hacienda. Pero don Jesús resultó sastre, vaya uno a saber por qué. Supongo que para salvarse de ser ministro.

La mamá de J. Mario es una señora casi joven, bonita, silenciosa y sencilla, pero desgraciadamente olvidé su nombre. Ella es del Ecuador.

Una vez J. Mario estaba metido en la grande: había perdido sexto de bachillerato y no se pudo graduar de bachiller en el Colegio Santa Librada. Su padre quería entonces que buscara empleo o aprendiera sastrería. Para salir del atolladero, J. Mario me invitó a almorzar a su casa con la condición de que hiciera los justos y merecidos elogios a su talento, con el fin de aplacar las furias de la familia, y disuadir a su padre de que lo metiera de sastre. Como nadie es profeta en su tierra y menos en su casa, ellos creían que J. Mario estaba descarriado, pero en cambio creían que yo era un gran hombre por la única razón de que habían visto mi foto en el periódico.

Cuando pasamos al comedor me admiró sinceramente la juventud de la señora ecuatoriana que en ese entonces debía navegar en las aguas otoñales de los 35, y como soy algo galante tomé la ocasión por los cuernos y le dije: "Señora, la felicito, estoy asombrado, nunca me imaginé que fuera tan joven para tener un hijo tan genial como J. Mario".

El efecto de mi flor no se hizo esperar. Con un dejo triste, ecuatoriano, la mamá de Jota respondió: "Usted no se imagina lo joven que yo era antes de que mi hijo se metiera en esa carajada que usted inventó".

Y derramó tres lágrimas saladas sobre la sopa y hubo un silencio de reproches muy amargo.

J. Mario, viéndome tan abatido acudió en mi ayuda y protestó suavemente: "Mamá, Gonzalo no tiene la culpa de nada, yo me metí al nadaísmo porque no tenía más dónde meterme, ni por dónde salir".

Luego don Jesús me explicó con ternura dejándolo todo en las manos de Dios, y justificando a su mujer: "Ella quería que José Mario fuera doctor; está muy desilusionada de que haya resultado poeta, pero yo le digo que es la voluntad de Dios, y que esperemos a ver qué sale. Teníamos muchas esperanzas en este muchacho, pues como es el hijo mayor... y hay cinco después de él".

Las lágrimas de la mamá de J. Mario me habían amargado definitivamente. El ambiente era funerario y mi amigo lo notó. Para devolverle al almuerzo la alegría, y a mí la inocencia, J. Mario dijo abrazándome: "No te preocupes, ‘profeta’, tú tienes las manos limpias... como Judas". Y esto nos hizo reír a todos, incluso a la mamá de J. Mario.
Lo que soy yo no vuelvo a comer a la casa de J. Mario, ni empastado. Pues como las desgracias no llegan solas, el hermano que le sigue, Juan Antonio (Jan Arb), también se volvió nadaísta. Comentando esta nueva tragedia familiar, Elmo reprochaba en broma: "Lo que son estos Arbeláez no dieron ‘la talla’ ". Y con una perversa alegría celebramos el ingreso del nuevo desertor.

Como todo sastre que se respete —y además de Rionegro— don Jesús ha sido un fanático de Vargas Vila, y en los entrepaños de su sastrería tiene junto a los cortes de paño las obras completas del luciferino escritor. En esos libros, el joven J. Mario bebió el agua más negra de la sabiduría y de las alcantarillas del alma. En esas páginas blasfemas hizo sus primeros gateos hacia la perdición. Por eso el nadaísmo tiene el mérito de haberlo salvado a tiempo de ser libertino, liberal, librepensador, masón, y posiblemente ministro de hacienda.

Uno de los momentos estelares de la literatura colombiana de este siglo es, sin duda, el encuentro de J. Mario y yo, en La Tertulia de Cali. Allá fui en 1960 a dictar tres conferencias y a organizar el desorden de mi generación. Aquella noche La Tertulia era un infierno de calor y un cielo de libertad. El público desbordaba y deliraba frenético, escandalizado. Tres curas se salieron cuando hablé de Dios; el diablo se echaba bendiciones; mi ángel de la guarda echaba chispas; las colegialas palidecieron; la juventud enloqueció de frenesí. Para que nadie dudara que éramos los profetas de la nueva oscuridad, y por tanto geniales, locos y peligrosos, saqué un florero de mi chaqueta y lo estrellé contra la pared para simbolizar que se iniciaba una nueva era en el arte y en la vida.

Sentado sobre un cartapacio de cuero de vaca, al pie de mi mesa, había un jovencito con cara de serafín y aplaudía mis blasfemias como un demonio. Apenas lo vi me di cuenta que estaba predestinado, marcado por la estrella negra de la locura y la ignominia. Parecía hechizado, poseído de un júbilo infernal. Nuca olvidaré su felicidad siniestra y resplandeciente.

Al día siguiente, a las 5 de la tarde, me esperaban cincuenta jóvenes en La Tertulia en cumplimiento de una cita que les había dado para integrar la dirección del nadaísmo caleño. Por supuesto, en la primera fila estaba el serafín. Nombré una docena de "jefes" provisionales que elegí al azar, arbitrariamente, guiado más por su extravío aparente que por sus valores intelectuales. No me equivoqué al elegir al serafín.

Para cerrar la discusión dije dictatorialmente:
"En el nadaísmo nadie es jefe, ni siquiera Gonzaloarango. Cada uno de ustedes es el jefe del nadaísmo, y nadie lo es. No esperen nada de mí, no se hagan ilusiones, el nadaísmo no los va a redimir. Pierdan la fe. El nadaísmo lo único que les promete es la locura. El nadaísmo no les propone soluciones, sino dudas; no les ofrece la felicidad, sino la desesperación. Esta no es una empresa, sino una aventura en la que todo está perdido, salvo la confusión maravillosa de la esperanza. Ustedes verán. Si se quieren salvar, es necesario primero que se pierdan. Esta revolución es en tres etapas: primero vamos a morir, luego a resucitar, después a vivir. Para empezar, no dejaremos piedra sobre Pedro, Ni Pedro sobre piedra. Para ser libres lo tiraremos todo por la ventana, y después nos tiraremos nosotros como protesta al dogma de la gravitación de la tierra. Nuestro porvenir es la locura. ¿Hasta dónde llegaremos? Eso no importa desde el punto de vista de la vida, porque no llegar es también el cumplimiento de un destino. Es es todo por hoy".

Al cabo de un silencio el serafín pidió la palabra para preguntar:

—Maestro, y cuando usted se vaya de Cali, ¿qué debemos hacer los nadaístas?
—Eso a mí no me importa. Si yo fuera usted, probablemente le metería un taco de dinamita al busto de Isaacs, no por judío, sino por María.

Todos reímos, y como ya era tarde nos echaron de La Tertulia. Otro día salí del bar a tomar el bus de la Flota Magdalena, de regreso a Medellín.

Dos meses después recibo carta del joven J. Mario donde me relataba el triste destino del nadaísmo caleño. Se quejaba que los otros nueve compañeros habían desaparecido; que él solo no se atrevía a dinamitar el busto de Efraín y María; que no había vuelto a misa los domingos; que su novia le había dado calabazas al saber que era nadaísta; que se había emborrachado con cubalibre en la zona de tolerancia y que había perdido lo que sabemos; que ya no escribía "poesía proletaria" y que había dejado definitivamente el comunismo; que como si fueran pocas calamidades, también había perdido el año, y su padre lo amenazaba con enseñarle sastrería o meterlo al ejército. Que en síntesis, el nadaísmo era todo lo que le quedaba en la vida, pero que la vida era una cochinada y se pensaba suicidar...

Pobre serafín. Para darle coraje le escribí una nota a la sastrería de su padre, que decía más o menos así:

"Querido J. Mario: como te dije, el nadaísmo es un honor que mata. Pero si te dejas matar es porque aún no eres nadaísta. Aguanta un poco. Cuando hayas perdido la fe en todo, en ti mismo, en tu fuerza, en la poesía, en la esperanza, incluso en el nadaísmo, y si después de eso sigues vivo, entonces sí, suicídate. El diablo y yo te estaremos esperando en el bar del infierno para saludar en ti al mejor gigolo de la poesía colombiana. Adiós. J. Mario, nos veremos en la gloria."

J. Mario odia el matrimonio, pero ama a su mujer "en cuyo cuerpo olvido mi cuerpo". La frase que más admira en el mundo es una de Lautremont que dice: "La poesía es el encuentro de un paraguas y una máquina de coser". Con el correr de los años J. Mario se ha convertido en uno de los grandes poetas de su patria, y en líder indiscutible de su generación. Ahora es considerado en la sastrería de su padre como el orgullo de la familia. Cuando se iba a ir de la casa, don Jesús le regaló un frac sobre medidas para que dictara sus recitales, y hasta le dio la bendición. J. Mario, hecho una dolorosa le dijo muy conmovido: "No te preocupes, papá. Colombia ha perdido un sastre, pero ha ganado un poeta."

El reportaje

Poeta J. Mario: defínase
Me llamo J. Mario, con eso me basta, con eso me soy. No necesito más apelativos como no necesito más ojos, ni más piernas. Soy el mejor poeta de un país en el que no pedí nacer, pero en el que no por eso me voy a dejar matar. Soy nadaísta, y eso aplasta toda definición. Antes fui camaján de barriada, campeón de billares, discípulo de Vargas Vila, ídolo de lolitas y proxenetas.

¿Cuál es la mayor ambición de su vida?
Orinar desde la punta de la Torre Eiffel. ¿La de mi otro yo? Llegar a ser presidente de Colombia merced a una caudalosa votación nadaísta. ¿La de mi ángel de la guarda? Ser el teólogo del ateísmo.

¿Cuál es su mayor fracaso?
Fracasar es haber llegado, es la otra cara del triunfo. Yo soy un cohete en ascenso.

¿Cuál es su mejor cualidad?
Ser el mejor, a secas. Las cualidades son para aspirantes a empleos.

¿Y su peor defecto?
La falta de soberbia, que me condujo a hacer parte del movimiento nadaísta, en el que la mayoría de los integrantes no me llegan al tobillo.

J. Mario, si existiera la reencarnación, ¿qué le gustaría volver a ser?
Las piernas de Brigitte Bardot

¿Que ha signficado el amor en su vida y en su poesía?
Un lechito lleno de flores.

¿Qué piensa de los celos?
El mismo lechito, pero lleno de clavos.

¿Llegaría al extremo de cometer por amor "un crimen pasional"?
Por amor no se cometen crímenes pasionales, sino crímenes amorales. Y además, yo no vivo en el "401".

¿Por qué le gustaría vivir en el siglo XXI?
A mí: para servirle el desayuno en la cama a mi robot. A mi otro yo: para ir a conocer la otra cara de la luna. A mi ángel de la guarda: para tocar el saxofón de la bomba final.

¿Sacrificaría su vida por lo que llama su «razón de vivir"?
Usted está convencido de que le voy a decir que no, que mi razón de vivir" es estar vivo. Pero se equivoca, pues mi razón de vivir es estar muerto. Ahora pregúnteme, si se atreve: sacrificaría su muerte por lo que llama "su razón de vivir"? Pues bien, la respuesta es la misma.

J. Mario, ¿a quién le concedería usted la Cruz de Boyacá?
A todas las personas que admiro ya se la han puesto

¿A qué personalidad del mundo le habría gustado conocer?
A Midas, para quien todo lo que brillaba era de oro. A Helena de Troya, ya que no he podido conocer a París. A Tarzán, el hombre más mono del mundo. Al Judío Errante, para entrenarlo en el arte del auto-stop. A Zeus, a Zaratustra, y a Tristán Tzara.

Si usted fuera al infierno y el diablo le concediera una gracia, ¿qué le pediría?
Un nadaísta no tiene nada qué pedirle al diablo, ni siquiera en el infierno. Así como Dios también tiene su infierno, que es su amor a los hombres, para el diablo el infierno es su nadaísmo. Esto lo desarrollaré más ampliamente en la revista El Ojo Pop, que bajo mi dirección y la de Elmo Valencia, muy pronto mirará a Colombia.

¿De qué pintor colombiano le gustaría un cuadro con dedicatoria?
Prefiero no responder a esta pregunta de tipo plástico, para no contribuir a la estúpida guerra de intrigas que libran entre sí los pintores de nuestro país. Pero si alguno se decide, mi dirección es: apartado aéreo 5094, de Cali. Prometo absoluta reserva.

¿Iría a una guerra contra el comunismo para defender la cultura occidental?
Primero: el comunismo es un fenómeno típico de la "cultura occidental". Segundo: a la "cultura occidental" que se la lleve el diablo. Tercero: no voy a hacerme pegar un tiro de mi querido amigo Mao Tse Tung por defender estupideces como "cogito ergo sum". A la hora de la guerra, cogito luego salgo corriendo...

J. Mario, con cuál de estos artistas le gustaría estar en una fiesta en Juanchito: con Brigitte Bardot, Sartre, Marta Traba, Chaplin, Mónica Viti, Henry Miller, Raquel Jodorowsky, Elmo Valencia, Francoise Sagan o Cassius Clay?
Con todos, menos con Elmo que esta noche me está bebiendo en La Curva del Beso (Bar-besuqueo).

Cite la frase que más ha influido en su vida
"Tome Coca-cola". Esta frase ha sustituido en nuestra época el "conócete a ti mismo" de Sócrates. Pero como la gente no le encuentra esa belleza "pop" que desborda, cito una frase que me gusta mucho, de Goebbels, el nazi: "Cuando oigo hablar de cultura, saco mi pistola". Pero me gusta más la de Cassius Clay, el púgil: "Yo soy el más lindo.. Yo soy el más fuerte.. Yo soy el rey".

J. Mario, ¿qué valor tiene para usted la soledad?
Depende de con quién esté.

¿Qué considera lo peor del siglo XX?
Que no se dé cuenta que nosotros los nadaístas estamos en él. Nosotros, profetas de explosivas camisas a punto de hacer reventar el convencional sentido de los valores, de los sistemas de pensamiento, de las propias palabras.. - Que no se acabe de dar cuenta que tras el cielo que predicaba hay un cielo de cieno, de mugre... Que no se dé cuenta que el conocimiento ha sido carbonizado en la silla eléctrica.. - Que sus sistemas de dominio político Este-Oeste son patrañas organizadas... Que aún haya ley.. que aún haya libros.., que haya barreras para la misteriosísima mente clara, dulce manzana paradisiaca infinitamente serena del hombre.

Si se pudiera leer en el otro mundo, ¿qué libro se llevaría?
Ultimas investigaciones llevadas a cabo por el equipo de la Revista Planeta, dan como resultado que puede haber uno entre medio millón de "otros mundos" en el que se puede leer. Lo que sí han descartado completamente es la posibilidad de transporte a ese otro mundo, de cualquier clase de material de lectura. Pero si esta pregunta es reductible al absurdo, le diré que me llevaría un ejemplar de la Revista Planeta donde aparece un estudio titulado: "El otro mundo al alcance de todos".

Ya que usted es uno de los grandes valores del nadaísmo me gustaría preguntarle qué valor tiene para usted el nadaísmo.
Y ya que usted es el fundador del nadaísmo, mi querido profeta, me gustaría informarle que el nadaísmo nació contra los valores. Al nadaísmo no hay que reconocerle nada. El está allí, como un faro en la noche del cosmos. Ni alto ni bajo. Resplandeciente y misterioso. Sin preguntar ni decir nada. Burlándose de todo, hasta de sus propios nadaístas. Más poderoso que las explosiones. Sembrando el pánico. Y mirándolo todo con esa estúpida sonrisa de Buda.

Bueno, J. Mario, como la vida es corta, y el nadaísmo es largo, esto lo dejaremos para discutir en la próxima reencarnación. Y a propósito: con quién le gustaría encontrarse en el cielo?
Con Dios, ¡para pedirle cuentas!

Cromos N°. 2542. Bogotá, junio 20 de 1966. pp. 22-23, 25.

Tomado de www.lablaa.org./blaavirtual7letra-r/reporta1/repor5/htm.

"El sapo es una obra maestra de Dios"
Walt Whitman.

Viejo, no te burles,
que Dios hizo lo que pudo.
Ademàs, el sapo no es la medida de Dios, evidentemente,
pues el elefante es un monstruo màs grande, portador a dos manos de su
alto falo,
de cuya punta beben las jìrafas del crìmen,
y quien, no contento con su estatura,
ha levantado estatuas suyas gigantescas sobre altìsimos pedestales,
pero entonces se han levantado tambièn estatuas de Dios igualmente altas y
arrogantes,
ya que El no quiere ser el de menos.

X-504.
(Fragmento)
Tomado de 13 poetas nadaìstas.

Arricados frutos, tenedores pulidos, platos de madera y lechugas dèbiles sobre nuestra mesa durante la caìda de la tarde. El sol de hierro febril incendia tu cabello de un màrmol negro en hebras, vocablos de tu boca fatigada, el primer astro como un melòn hechizado, duros volumenes de azul impotente. Las aves cortan la atmòsfera espesa del mismo modo que los recuerdos pulen el alma presa en la memoria. Una limadura còsmica gotea sobre este trozo del mundo mientras desdoblas los pàrpados para dejar caer desde los ojos recuerdos mojados de una soluciòn pura y sal.

Amilkar U.
De 13 poetas nadaìstas.

el farol quebrado
la muerte que llega
las diez de la noche
un filo de nìquel
los gritos
la luna
la voz que agoniza
son las diez y 5
la radio-patrulla
la sangre que rueda
la gente en la calle
calle 19
sirena
ambulancia
gemido de herido
titular de prensa
averiguaciones
"el farol quebrado"
"la hora"
"la vìctima"
"hemorragia interna"
"era en los suburbios"
"padre de seis hijos"
"el farol quebrado"
"las diez de la noche".

J. Mario.

Intermedio. J. Mario Arbeláez
Simpatía por el demonio
Febrero 08 de 2005

A Sandro Romero

La veterana modelo y actriz de cine y televisión, poseedora de la tetera más bella de los 70, la Farfán, me llamó pa-ra que le ayudara a su hijo en una tarea acerca de la poesía nadaísta. Acudí puntualmente porque el hijo no estaba, a responder el cuestionario y tomar un poco de té de jazmines, que ella lo prepara exquisito.

Súbito me dirigí por el ascensor estelar al penthouse. Entre la puerta del ascensor y la suya un gran cuadro de Brian Jones tocando la flauta. Me invitó a pasar luego de recibirme el álbum de Los muertos agradecidos que le llevaba. Me dijo en la cocina, mientras degustábamos la infusión, que su esposo Andrew -ex mánager de los Rolling Stones-, había llegado de Inglaterra y estaba en el piso de arriba terminando sus memorias, Stoned, que si quería cenar con ellos. Le contesté que encantado, intrigado por conocer al ex jefe de Mick.

Frente a un afiche de Their satanic majesties request/ Sus Majestades Satánicas ordenan, y mientras la perrita tomaba leche soyada y sonaba en el ámbito The last time (“You don’t try very hard to please me With what you know it should be easy”. “No te esfuerces demasiado por satisfacerme. Por lo que tú sabes eso es fácil”), contesté como pude las trabajosas preguntas acerca del grado de mentiras que resiste el poema, y me dispuse para la cena trascendental.

El hombre era todo un gigante en inglés, pero tenía un dispositivo electrónico en forma de loro sobre su hombro que iba traduciendo cuanto decía. Habló: “Please allow me to introduce myself: I’m a man of wealth and taste. Pleased meet you, hope you guess my name”. Y el loro tradujo impecable: “Por favor, permíteme que me presente: soy un hombre poderoso y distinguido... Me alegro de encontrarte, espero que adivines mi nombre”.

Se me puso la carne de gallina al pensar que me hallaba en presencia del demonio, pero el rostro de mi amiga sirviendo viandas deliciosas tuvo el poder de tranquilizarme. Ella le contaba a su esposo en un inglés infernal lo que había significado el nadaísmo para el espíritu de la juventud colombiana a partir del año 60. Cómo habíamos cambiado el rostro de la poesía y aun el comportamiento amoroso. Para seguir el juego, le puse de presente que había utilizado como epígrafe de mi obra el canto de Jagger: “Se me dice, a veces, que amo demasiado fuertemente. Pero creo, creo, que una mujer no debería ser amada de otra forma”.

De pronto sentí por debajo de la mesa que sobre mi pie derecho se había posado uno de sus delicados y cálidos escarpines. Al principio lo mantuvo inmóvil haciendo una cierta presión deliciosa, pero de un momento a otro comenzó a moverse a un ritmo sostenido y sin compasión, como hacía uno en las noches de adolescencia, como hacía Jagger en el escenario.

Yo le miraba el rostro imperturbable, sirviendo aulagas. Me dije para mis adentros, que las mujeres son capaces de engañar hasta al diablo en sus propios cuernos. Él continuaba hablando: “What’s puzzling you, is the nature of my game”, y el perico dándome su versión: “En realidad lo que te despista es la clase de juego que me traigo”.

En el placer amoroso soy dado a lo subrepticio, pero el estímulo creciente con el paso de los eternos minutos era demasiado para mantener el semblante inmutable. ¿Cómo haría ella? Se me empezó a poner eléctrica la aguja del kundalini. De pronto no resistí la emoción -que a partir del tobillo me llegaba a las neuronas- y emití un suspiro espasmódico, mientras ponía mi mano derecha sobre su rodilla bajo el mantel y apretaba sin temor a las consecuencias.

Ester me miró desconcertada abriendo los ojos como platos y se levantó de inmediato hacia la cocina. Andrew saltó a su vez presuroso a contestar el teléfono como si le llamara Keith Richard, con quien comenzó a carcajearse. En medio de mi viscoso estupor vi salir de debajo de la mesa a la perrita ‘Satisfaction’ moviendo la cola. Rojo de la vergüenza corrí en busca del ascensor llevándome la servilleta. Oí que subía el volumen en el cuadrafónico con la canción Simpatía por el demonio. (“Use all your well-learned politesse Or I’ll lay your soul to waste”. “Usa todas tus condenadas buenas maneras O arrojaré tu alma a la basura”). Desde allí comenzó mi infierno. Sueño todas las noches con la perrita.

Tomado de www.elpaìs-cali.terra.com.co

En mi incesante bùsqueda por el laberinto- que otros llaman la red o internet- dì con este poema del Profeta Gonzalo Arango:

No matar

La realidad del universo
es el misterio.
Lo que existe es necesario.
No mates ningún ser
ni inocente ni monstruo;
todo animal eres tú mismo
en evolución de ser.

Tomado de www.altair.udea.edu.co

Una vez màs, perdido en el laberinto- que otros llaman la biblioteca, y otros màs la red-, encontrè este fragmento de una novela ¿inconclusa? de Andrès Caicedo titulada Noche sin fortuna, que narra el periplo de Solano Patiño.

Sentado en mi taburete yo contemplaba: Que Antígona había puesto los codos sobre los flaquitos flaquitos brazos de mi primo, las rodillas sobre sus muslos esmirriados, dejándolo, pues, inmovilizado. Empezó a frotarle las orejas hasta dejárselas rojas y luego se las arrancó a mordiscos. Siguió con la nariz, las encías, luego a lamerle la manzana de Adán, y él no protestaba casi, yo veía como sus ojos giraban por todo ese cuarto, cuadros de sus padres, fotos ampliadísimas de paseos y fincas, fusiles sin balas, yo sentado, asombrado, quieto, sintiendo como mis granos ebullian, contemplando como era devorado mi primo, y ella ni se movía casi, a no ser que su estómago bajara y subiera sobre él en la respiración agitada del que come con hambre.

¿Cuanto haría que ella no comía? ¿Qué pensaría mi primo, le abrí la puerta al primer visitante y me dejó entrar la muerte? Y no la muerte a secas señores, la muerte en esa forma. Luego ella empezó a susurrar las palabras más amorosas del mundo y bajó la mano y le bajó el cierre relámpago de su Blue-jean Levis y tenía el pipí parado! me levanté muerto de celos, patié esa mano que agarraba el miembro en forma de pepino, enorme para su edad.

Mi primo soltó un berrido, ella me voltió a ver con carne blanca y pelos negros en la boca y me alejó con una especie de resoplido de ballena o de tigre y tiburón. "Está bien, está bien",pensé, y me senté de nuevo.Ahora el que hablaba era él.

Decía que le lamiera primero el pecho y que después mordiera, ¿Así?", decía ella, y acto seguido mordía, y él "sí, así", y luego "más duro", y ella "¿más duro qué?", "la lamida, la lamida", decía él, claro, por que la mordida no podía ser, porque cada mordida era duro, debía doler terriblemente. Reloj en mano comprobé cuanto duró la cosa, hasta los huesos, hasta que ella no necesitó agazaparse sino reclinarse como en posición yoga y chupar los fémures, exquisitos, los cartílagos de codos y rodillas, le dio una chupada a cada bola de cada rodilla, no dejó una sola sobra, un solo desperdicio, operación limpísima, limpísimo el esqueleto de Mariátegui mientras yo sentía un río de agua hirviendo adentro y podía avergonzarme del olor que despedía mi piel toda, lista para ser comida, ella respiraba cada vez más espaciadamente y luego se echó sobre el esqueleto y reposó, y yo me paré del taburete inquieto, y te pregunté: "¨Y ahora yo? ¨Y yo qué?". Ella no me contestó: dormía. "Noche sin fortuna"

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Cae la tarde, la luna que vendrá a nosotros. Pasa de nuevo, mujer, porque me gustas. Te doy un pase para el cine club? un pase a mi corazón, te lo diría mejor así tengo una muralla de humo a mi alrededor, y nadie, nadie se equivoca con respecto a mí. Gracias a ti, Antígona, que me elegiste de sólo posar tu mirada en mí y me diste el entendimiento, la inmediata comprensión de que me habías elegido, y de que en ese acto se me iba, está bien, digamos, mi razón, mi orden, mi especial modo de ser con la disciplina que confunde a mis compañeros, a mis seres queridos, ya no más queridos si te quiero a ti y los comparo con ellos. Erraré por estas calles y te buscaré hasta encontrarte, hasta que sientas una vez más deseo de mí, deseo de la carne fresca que te consigo. "Tengo para ti muchachos rubios, de bolas infladas para que mordisquees y chupes y soples si te sientes asesina. Búscame y encuéntrame, te lo suplico. No me dejes más en este andén, sufriendo las burlas de mis conocidos, de la gente que me mira y tiene que comentar, tiene que contar e inventar canciones de la que llaman mi decadencia. Pero como va a ser decadencia si tengo un motivo tuyo entre mis cejas, entre mi árbol del pan, mi cinturón de Hermes, averiado y todo pero férreo en ti, si lo hubiera utilizado para amarrarte, para golpearte en la cara y azotarte en la espalda cada vez que me fallaras, cada vez que olvidaras darme la oportunidad de probarte que yo no te fallaré jamás, Eva primigenio, que me encontrarás en esta esquina a la hora que te dé la gana divina, la gana hermosa de venir a mí y estar bien, parar tu carrito Simca, abrir la puerta, tenderme la mano, reclamarme, ayudarme a parar, yo me desgonzaré y dejaré que me sobes la cabecita, porque me lo merezco, porque he esperado mucho y he sufrido, me sobarás la cabecita y me besarás el cuello, y me dirás las mil razones de tu necesidad de mí, me instruirás, me indicarás en la dirección que ahora quieres ir, la edad de las víctimas, se me da un pepino que sean en realidad los mejores amigos, en realidad, los mejores amigos míos. Ven, ven por mí.

poeta
pintor
vagabundo
dormir
enamorado
cuentista
golpeado por culata de fusil
matemàtico en relatividad
algo de locura
bebedor de tragos fuertes
abanderado de varias derrotas
amor al invierno
comprador de paraguas
vocaciòn polìtica
enllantador de carros
aficionado al tiro al blanco
resucitador de muertos
taumaturgo cristiano
bailador ebrio
profeta
psicoanalista en ejercicio
frènetico en el lecho...de los rìos
ex-escritor
ex-estudiante de abogacìa
ex-profesor de retòrica
ex-novio
ex-amante
fra...
casado
llama de soplete oxìdrico
cuaternario
campesino de vocaciòn
barca
estacionòmetro
trampolìn
esencia que sufre
sol rueda "pelton"
empeñador de enseres y palabras
falsos juramentos
agonista
cazador de bodoquera
asesino en receso
prolegòmeno de todos los fracasos
ex-comulgado
herido sobre la ceja en un baile
ano de botella incrustado en la piel
reclutado para dirigir la Revoluciòn de la belleza
clisè desempolvado en los periòdicos entre negativo.
desertor de la Patria Boba
narciso fotogènico
48 kilos de peso
un metro largo de estatura
cicatrices ocultas
2 pies
2 manos
2 orejas
2 ojos
2 testìculos
conferencista de dramas y soliloquios
tuberculoso
viciado de santidad
goloso
falso amigo
enemigo leal y devoto
grandioso
escandaloso
perezoso
laureado en asuntos parasitarios
salvado del suicidio por cobardìa
venturoso y aventurero
gigolò
inspirador de odio
cerebro galvanizado por el genio
actividad amorosa en descanso
ombligo diminuto
ignoto y posesiòn de misterios

Gonzalo Arango

Cambiar de alimentos da apetito

¿Y la vida no nos ha sido dada para enriquecer nuestro corazòn, hsrta el momento en el cual sufre lo fìsico?

Habìa un hombre que un dìa entrò en una iglesia y preguntò: "Es posible que mi fervor me haya engañado, que haya tomado el mal camino y que siga mal, ¡ay de mì! Si me librara de esta incertdumbre y si pudiera tener la firme convicciòn de que terminarè por tener èxito y vencer". Y una voz entonces le contesta: "Y si tuvieras la certidumbre, ¿què harìas? Haz como si estuvieras seguro y no seràs confundido" El hombre entonces continùo su camino, ya no incrèdulo sino creyente, y continuò la obra sin dudar ni vacilar màs"

Cartas a Theo.

Las historias de corte futurista, plagadas de robots inmensos conducidos por humanos, las batallas en naves espaciales, la tecnologìa ilimitada, la estètica de spaguetti western intergalàctico y la ubicuidad espacio-temporal, tuvieron sus exponentes en Misiòn Arbegas, un trìo de jòvenes pilotos cuyos robots se fundìan en uno solo; Mazinger, el ìcono robòtico por excelencia de los ochenta, cuyo piloto sentìa en cuerpo propio las vicisitudes de las batallas en las que el mecanismo participaba; y El jinete sable y los comisarios estrella, una historia de cowboys futuristas en la que un grupo de sheriffs trataban de mantener el orden.
Estas historias tienen en comùn que recuerdo los robots pero no los vericuetos de los argumentos, y cque con su optimismo nos hicieron pensar que la conquista del espacio era la ùltima epopeya humana posible.
"Metàfora de una humanidad iluminada, la conquista del espacio puede ser considerada el ùltimo sueño romàntico. ¿Què otra cosa podìa ser la confianza de la Era Espacial en las ventajas del progreso, basada en la firme convicciòn de que el control humano sobre la materia permitirìa crear una sociedad mejor, sino el màximo de ideal romàntico?"(1).
Sin embargo, "El desprecio de la modernidad hacia su pasado ignorò la posibilidad de
que su propia novedad podìa volverse obsoleta de la noche a la mañana"(2)., lo que no implica que toda la iconografìa futurista de estas series haya desaparecido, por el contrario parece haberse amplificado con elpaso de los tiempos, aunque parte de su optimismo se haya perdido.
Despuès de todo, ya crecimos.

1. Megalòpolis. Celeste Olalquiaga. Monte Avila editores, 1 ediciòn, 1993, Caracas, pàg. 53.

2. Ib., pàg. 54.

Georg Heym (1887-1912), uno de los iniciadores del Expresionismo poètico en Alemania,junto a Georg Tralk y Ernest Stadler.
Este poema està publicado en www.architecthum.edu.mx:

El Dios de la Ciudad

Esparrancado está sobre un bloque de casas.
En torno de su frente unos oscuros vientos se reúnen.
Con rabia mira hacia lo lejos, adonde, en soledad,
las últimas moradas se pierden en el campo.

Rojo le brilla el vientre a Baal en el anochecer.
Arrodilladas a su alrededor las grandes urbes.
El ya elevado número de las campanadas
se alza como ola de un mar de negras torres.

Al igual que la danza de los coribantes, entre el ruido resuena
Por las calles la música de la multitud.
El humo de las chimeneas, las nubes de la fábrica
hacia él suben, azules como un humo de incienso.

Amenaza la tempestad en medio de sus cejas.
La tarde, oscura, deviene sorda noche.
Ondean las borrascas, que, como buitres, desde
sus cabellos contemplan, erizados de ira.

Clava en la oscuridad su puño carnicero.
Lo sacude, y un mar de fuego corre
por la calle. Una humareda hierve.
Y devora la calle, hasta que tarde empieza a amanecer.

A travès de jardines enrojecidos por el fuego otoñal:
se muestra en el silencio una vida colmada.
Las manos del hombre llevan sombrìos racimos
mientras un dulce dolor habita su mirada.

Al atardecer cruzan pasos por la tierra oscura
avivados por el silencio de los àrboles rojos.
Un animal azul se inclina ante la muerte
y en le horror abandona su traje vacìo.

Hombres tranquilos juegan frente a una posada;
un rostro ebrio cayò en la hierba.
Frutos de saùco, plantas tiernas oscilantes,
resedas olorosas...
Lo femenino encuentra su poder!.

Georg Tralk.
Revelaciòn y caìda. Antologìa.
Comùn Presencia Editores. Bogotà. 2002

Sombrìa quietud de la infancia. Bajo verdes fresnos
cultiva la dulzura de una mirada azul, dorado reposo.
Algo oscuro se extasìa en el aroma de las violetas;
vacilantes espigas, semillas y àureas sombras
de la desolaciòn.
El carpintero talla maderos en el valle crepuscular,
gira el molino; en la fronda del avellano
se comba una boca pùrpura,
rojo se inclina lo masculino sobre aguas silenciosas.
Ligero es el otoño, el espìritu del bosque;
mientras la dorada nube sigue al solitario,
como si fuera la negra sombra del descendiente.
Ocaso en la estancia de piedra; bajo antiguos cipreses
la fuente reuniò las nocturnas imàgenes del llanto;
exacto ojo del origen, oscura paciencia del fin.

Georg Trakl.

Poeta alemàn,(1886-1956), en 1912 publicò "Morgue", poemario que fue recibido con escandalo por su temàtica grotesca.

Los siguientes poemas son tomados de www.panfletonegro.com:

Pequeño Aster

El cadáver del conductor
de un camión de cerveza
fue alzado sobre la camilla.
Alguien le había colocado entre los dientes
una pequeña flor
oscura-clara-lila.
Cuando le saqué el paladar y la lengua
desde el pecho
con un largo cuchillo
debajo de la piel
he debido rozarla
porque la flor se deslizó
hacia el cerebro vecino.
La guardé en el tórax
entre el aserrín
cuando lo cosían.
¡Bebe hasta la saciedad en tu florero!.
¡Descansa en paz,
pequeño Aster!.

Hermosa Juventud

La boca de una niña que había estado mucho tiempo entre los juncos
parecía tan carcomida.
Cuando le quebraron el pecho, el esófago estaba tan agujereado.
Por fin, en una pérgola bajo el diafragma
hallaron un nido de pequeñas ratas.
Una hermanita yacía muerta.
las otras se alimentaban del hígado y del riñón,
bebían la sangre fría y pasaron aquí
una hermosa juventud.
Y hermosa y rápida las sorprendió la muerte:
a todas las lanzaron al agua.
¡Ay, como chillaban los pequeños hocicos!.

La Novia del Negro

Entonces sobre almohadas de oscura sangre
se recostaba el cuello de una mujer rubia.
El sol radiaba en sus cabellos
y lamía los pálidos muslos
y se arrodillaba ante los pechos un poco más oscuros,
aún sin deformar por los pecados y los partos.
Un negro junto a ella: la coz de algún caballo
le había destrozado los ojos y la frente. Dos dedos
de su sucio pie izquierdo
se hincaban en la pequeña oreja blanca.
Pero ella yacía y dormía como una novia:
orlando la felicidad del primer amor
y en espera de numerosos viajes celestiales
de la sangre joven y cálida.
Hasta que alguien
le hundió el cuchillo en la nívea garganta
y un delantal púrpura de sangre muerta
le cubrió las caderas.

Réquiem

Dos en cada mesa. Hombres y mujeres
en cruz. Cerca, desnudos, y, pese a ello, sin dolor.
El cráneo abierto. El pecho partido en la mitad. Los cuerpos
engendran ahora por última vez.
Cada uno llena tres cazuelas: desde el cerebro hasta los testículos.
Y el templo de Dios y el Corral del demonio
ahora pecho a pecho en el fondo de un cubo
se ríen del Gólgota y del pecado original.
El resto, en ataúdes. Sólo nuevas criaturas:
pierna de hombre, pecho de niño y pelo de mujer.
Yo vi lo que engendraron dos que antaño se jodían,
yacer allí, como si hubiera salido de un cuerpo materno.

Oscuro es el canto de la lluvia de primavera en la noche,
la llovizna de flores rosadas del peral bajo las nubes, fantasmagorìa del corazòn, càntico y delirio de la luna.
Angeles de fuego que surgen de los ojos muertos.

Georg Trakl.

Oh profundo reencuentro
en el viejo otoño.
Rosas amarillas
se deshojan en el jardìn.
En una oscura làgrima
se diluyò un gran dolor,
¡oh hermana!
en silencio termina el dìa de oro.

Georg trakl

Suelen decirme- a manera de critìca- que vivo en la Luna.
¿Les he dicho yo - amanera de critìca- que viven en Tierra?
Cada uno tiene que vivir en algùn astro, a no ser que èl mismo sea un asteroide.
Si ustedes viven en la Tierra y yo vivo en la Luna, quiere decir que somos vecinos.
Vecinos mìos: vuestra Tierra se ve amenazadora allà en lo alto. ¿Què nueva guerra estàis tramando?
Prestadme una ramita de culantro para adornar mi sopa. Comerè a vuestro nombre pero en mi buen provecho.
"Felicitaciones feliz cumpleaños stop recuerda cuànto te gustaba el culantro cuando estabas en casa stop Enrique y yo te echamos mucho de menos stop bendìgote Amalia".
Aquì en la luna se vive supremamente bien. Os veo rodar a mi alrededor en esa bola de tierra que va dando tumbos por el Universo sin sentido y sin seso.
Y yo estoy aquì confortablemente iluminado mecièndome en el espacio sideral como en una hamaca de oro,
Vuestra pobre Tierra trastabillando en el Infinito y pidiendo limosna entre los astros.
El señor Jehovà viene a hacerme la visita en la luna nueva
Y se queda toda la tarde aspirando el incienso que le ofrezco en un potecito,
Porque desde que se jubilò quedò eternamente enviciado con el humo del incienso.
Las conversaciones del señor Jehovà exceden todo lìmite de hermosura,
Y luego se despide majestuosa y cortèsmente porque tiene la piel tan delicada que no puede dormir sobre el esponjoso polvillo de la Luna.
El señor Jehovà me trajo un pastel de chocolate que quièn sabe de dònde lo tomarìa..
Debiò haber sido de la Casa Blanca porque estaba adornado con el signo U$A.
¡El señor Jehovà hace unas cosas!
Aquì en mi luna me paso el dìa cantando,
Los felices dìas del Universo en el coro de las estrellas.
El señor Jehovà no me cobra el arrendamiento ni me manda la factura de la luz.
Me dice que està muy disgustado con los que venden el agua, el aire y la luz de esa Tierra desgraciada - la señala repetidamente con el dedo.
Si yo no me hubiera venido a vivir en la Luna ya me habrìa muerto en vuestra Tierra inhòspita y cicatera,
A la que el señor Jehovà le tiene tanta làstima como a un hijo deforme.
Yo no le pregunto nada al señor Jehovà porque Èl se maravillarìa de que le preguntase algo.
El señor J., amablemente, me anuncia su visita con tres dìas de anticipaciòn,
yo salgo a recibirlo radiante y alborozado.
Cuando lo veo venir, aprecido a Walt Whitman, le lanzo gritos jubilosos para que sepa que lo espero con gusto,
Y cuando llega y me abraza me siento tan contento como un cohete que estalla.
Le he quitado a la Luna las banderillas que le clavaron ruso y norteamericanos.
Y le he puesto un poco de tintura de yodo en las heridas, para que cicatrice.
La Luna es un torito virgen que muge por el cielo; el hocico le huele a leche de nube.
Yo no voy a permitir que los gringos y los rusos me lo toreen.

La Tierra lleva a la Luna de la mano a dar un paseo por el universo, la Luna que es su hija pequeñita.
La Tierra le da de mamar a la Luna, el seno cubierto con sus chales de nubes.

Como dicen que la Luna anda desnuda, yo le pido ami mujer que se enlune, que se alune, que se deslune, que me enlunice.

Lo que màs falta me hace en la Luna son las noches de Luna,
cuando la Luna perfuma las noches de la tierra.
La Tierra que adivina el porvenir en la bola de la Luna.
La Tierra que se mira en el espejo de la Luna.
La Luna recubierta con espato de Islandia.

Vecinos mìos: el hijo de la Tierra en la Luna se marea,
la Luna se tambalea, se bambolea, se menea.
Yo no puedo sentirme como en mi casa en esta Luna.
Si no mandàis por mì, me arrojarè de cabeza.

Jaime Jaramillo Escobar.
Selecta. Tercer Mundo Editores. Bogotà, 1987.

Yo soy de nombre y apellido dariolemos. Todo el mundo cree que dice una gran verdad cuando declara que existe. Yo digo para contrariar la verdad que yo no existo. Mido 1.76 en verano y 1.78 en invierno. Soy la dimensión de las estaciones. A veces, cuando no tengo qué pensar, mido por kilómetros la angustia y la inutilidad de vivir.



Visto simplemente, sin exageraciones, con un formidable desdén por las modas. Tengo chaqueta de aviador que nunca estuvo en la guerra.



Vivo de la poesía, o mejor, la poesía vive de mí. Nunca tengo dinero, ni me interesa. Tengo en cambio abundantes amigos que pagan por mí en tributo a mi genio y a la amistad que les concedo por minutos, pues nadie es digno de mi compañía.



Las mujeres se derriten de deseos bajo este sol tropical porque yo cobro las miradas y los besos a precios muy altos y generalmente en dólares.



¿Qué más puedo decir de un poeta excepcional como yo?



Bailo rock and roll cuando la marihuana relaja mis músculos... De noche, cuando la ciudad duerme, me provoca asaltar a los ciudadanos, abofetearlos y gritarles que van a morir y que desocupen la soledad, esos dominios de la poesía donde me paseo como un emperador.



En síntesis, soy un poeta sin antecedentes, y no dejaré sucesores. Conmigo nace y muere la poesía. No diré otras cosas porque no duermo esta noche. Se me olvidaba decir que no amo a nadie y que nada me interesa.





Poema de mi idiotez



Estoy desesperado porque no llueve,

porque Dios se olvidó que Darío calla si no llueve.

Estoy marihuano;

siento en el estómago alacranes y fósforos de guerra

espero suicidarme cuando acabe el cigarrillo.

Ahí va...

Voy llegando a cualquier cafisio último.

Las glándulas arreglan sus ropas para el viaje.

Voy a vivir al otro lado.

También hay cine

y la cerveza es sangre de las vírgenes.

Dios necesita un compañero loco

que le ayude a ponerse sus manoplas

y lo lleve cuando ebrio a su buharda.

Me voy en el bus del infierno.

No quiero morir sin comer mandarina

con yodo y con alambre,

sin comerme un búho asado al calor de unos brazos.

No me gusta el frente de las casas.

No me importan sus avisos de neón ni sus maridos.

Hablo con mi boca.

Fumo con mis ojos.

No quiero ver mujeres con los brazos lelos.

Cuando muera

el cigarrillo estará fumado,

esfumado.

Me duelen los kilómetros que anduve cuando viejo.

La barba está amarilla.

La luna es una aguja.

Descubrí la América.

Mi cerebro está lleno de humo y de cemento.

Estás espléndido hoy, Darío Lemos,

el mundo se mira en tu rostro de habichuela

y los helados de nevera se aman en el frío.

El cigarrillo se acabó

y yo me suicido.

Adiós maga.

Adiós muerte.

Me suicidé hace un momento

y ahora vivo conmigo y con Darío.

Darìo Lemos
Poemas tomados de www.niusleter.com.ar

Lluvia en la Cárcel

Doris, voy a tragarme la montaña,

voy a beberme la lluvia,

voy a comerme la ciudad. No puedo más.

Ven porque muero de la cintura hacia abajo,

la cabeza está viva para recordarte,

y en esta época de los satélites todavía lloro.

Cae la lluvia sobre la cárcel olorosa a orín

y no tengo nada que me detenga en este viaje definitivo

a la soledad.

Me quedaré aquí si no vienes rápido con tus

pantaloncillos tibios

a salvarme de la pena de muerte.

Ven, reconoce mi rostro de Cristo que condenaron

a un aislamiento;

frío y desolado corro, alcánzame,

duplica los pasos con tus pequeños pies y sube a esta

montaña donde me estoy ahogando.

Ríete en la casa para oírte desde aquí,

sácame los dientes,

miro con tus ojitos chocolates iguales a los míos

que sólo miran los muros de la celda.

Recuerda a tu padre, Boris, y no llores

la tarde que yo muera.

Dario Lemos. Tomado de www.banrep.org./blaavirtual

Los Thundercats, junto a Los Halcones Galàcticos, eran de los "muñequitos" que combinaban la simbologìa de los bestiarios terrestres con el imaginario espacial.
Sobrevivientes de un planeta en destrucciòn, los Thundercats llegan al Tercer Planeta para establecerse, pero junto a ellos llegan sus enemigos, feos y torpes seres con fisionomìa de sapos, monos y ya no recuerdo què màs, adema`s de enfrentarse al demacrado Mum Ra , quien al invocar a los antiguos espìritus del mal se transformaba en un formidable guerrero.
Màs tarde los Thundercats regresan a su planeta par formar una nueva sociedad pero ya para eentonces la serie habìa perdido, para mì, mucho de su encanto.

El arte no es ningùn oficio. El arte no es ningùn destino. El arte es amor.
El amor requiere el amor, es un asunto bilateral. El arte requiere de pùbloco, es un asunto pùbloco.
El arte se convierte hoy en una actividad amorosa social. Por ello, artista, entra en el pueblo y muestrale tu gran corazòn. Tus llamados a los hombres, tus discursos tribunicios, seràn poemas.
Tù tienes el medio màs extremado del amor a tu disposiciòn: tù tienes a Dios. Por ello, sea quien sea el cochero asalariado o el marinero de los canales, tendràn que escucharte y creerte. Tu trabajo es lucha; contra la somnolencia y el embotamiento, lucha contra el espìritu de la negaciòn y la noche. El hombre se ha inventado las estrellas.

Iwan Goll.
Tomado de Expresionismo. Ed. Argumentos. 1984

(...) El vino es semejante al hombre: Jamás se sabrá hasta qué punto es posible estimarlo y despreciarlo, amarlo y odiarlo, ni de cuántos actos sublimes o fechorías monstruosas es capaz. No seamos entonces más crueles con él que con nosotros mismos y tratémoslo como nuestro igual.
A veces me parece que oigo decir al vino (que habla, con su alma, con esa voz de los espíritus que sólo los espíritus oyen): "Hombre, bienamado mío, quiero alzar hacia ti, a despecho de mi cárcel vítrea y de mis cerrojos de corcho, un canto lleno de fraternidad, un canto colmado de dicha, de luz y de esperanza. Yo no soy ingrato; bien sé que te debo la vida. Sé lo que el dármela te ha costado de labor y de, sol sobre la espalda. Tú me has dado la vida, y yo te recompensaré. Y te pagaré ampliamente mi deuda, pues experimento una dicha extraordinaria cuando caigo en un garguero sediento, después del trabajo. El pecho de un buen hombre es una morada que me complace más que las melancólicas e insensibles bodegas. Es una alegre tumba donde realizo con entusiasmo mi destino. Hago en el estómago del trabajador un gran tole-tole, y desde allí por escaleras invisibles, subo hasta su cerebro, donde ejecuto mi danza suprema.

Baudelaire.
Tomado de www.lamaquinadel tiempo.com

"Quemamos con malas artes
el espìritu del vino
y no và a regresar
no va a regresar..."
Heroès del Silencio

Tù, haz aùn màs intensos los años de la niñez recargàndolos con la experiencia del adulto. Liga la corrupciòn a tu frescura de niño. Atravieza verticalmente todas las posibilidades de precocidad. Ya pagaràs el precio: alos 19 años no tendràs sino cansancio en la mirada agotada de capacidad de emociòn y disminuida la fuerza de trabajo. Entonces bienvenida sea la dulce muerte fijada de antemano. Adelàntate a la muerte, precìsale una cita. Nadie quiere a los niños envejecidos. Solo tù comprendes que enredaste los años para malgastar y los años de la reflexiòn en una sola torcida actividad intensa. Viviste al mismo tiempo el avance y la reve.

Esta mujer es una urna...

Esta mujer es una urna
llena de místico perfume,
como Annabel, como Ulalume...

Esta mujer es una urna.

Y para mi alma taciturna
por el dolor que la consume,
esta mujer es una urna
llena de místico perfume...!

Relato de Sergio Stepansky

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...
Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,
La dono en usufructo, o la regalo...

La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
-en la periferia, en el medio,
y en el subfondo... -

Juego mi vida, cambio mi vida,
la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, -o la cambio por el más infantil espejismo,
la dono en usufructo, o la regalo... :
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me dá lo mismo:
lo eximio y lo ruin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...

Todo, todo me dá lo mismo:
todo me cabe el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas
o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil:
-por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota rubia,
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia:
cambio mi vida por un anilo de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: - para echar a rodar la bola...

Cambio mi vida por la cándida aureola
del idiota o del santo;
la cambio por el collar que le pintaron al gordo Capeto;
o por la rígida ducha que le llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance, la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...

o por ésa muñeca que llora
como cualquier poeta.

Cambio mi vida al fiado – por una fábrica de crepúsculos
(con arreboles);
por un gorila de Borneo;
por dos panteras de Sumatra;
por la perlas que se bebió la cetrina Cleopatra-
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas...

¡o por dos huequecillos minúsculos
-en las sienes-
por donde se me fugue, en griseas podres,
toda la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis
odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.
De todos modos
la llevo perdida...

Leòn de Greiff.