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03/10/2005
Protocolo de seguridad para un dìa de lluvia
LA DERROTA ME RECONSTRUYE.
Me muele a golpes hasta restituirme a un sustrato primigenio,
donde mis cèlulas dan un vuelco y mi piel cambia de relieve.
La derrota teje mi màscara, mi sudario,
me despoja, me despluma,
me obliga a establecer pautas y verdades
a las cuales aferrarme
de indudable sabor amargo en la certeza.
La derrota emparenta con mi dolor a travès de mi sangre,
me insta a bandonar còmodas posturas intelectuales para volver a caer.
Me consume hasta dejar en mì sòlo lo que es vida desnuda, dentadura de animal.
Y una puta esperanza que parece demencial.
***
LA NOCHE ESPARCE SUS GUEDEJAS VIOLETAS SOBRE MI IRREMISIBLE HASTÌO.
Nada de lo que haga borrarà la futilidad de mi carne, ni nada de lo que diga refutarà la vacuidad de mi voz.
Soy un somnoliento, un olvidado. Me pregunto si Dios me tendrà inscrito en su lista de chirridos de neumàticos de carro sobre el pavimento, en los garabatos que vì a un loco trazar una vez en un andèn con un pedazo de carbòn vegetal.
La noche no dà tregua a la vejez de mi madre, a los años que le pasan y que son casi un remordimiento de mi vida, de todo el tiempo que he dejado transcurrir en silencio.
La noche encubre mis viejos hàbitos que me indican que en el fondo no he crecido en absoluto, que no he aprendido nada... Esto, de una oscura manera, me reconforta.
La noche tambièn presencia el resquebrajamiento de antiguas ilusiones, el nacimiento de nuevos yacimientos de làgrimas de impotencia, el florecimiento de la enèsima derrota y de la hasta el momento ùltima caìda...
***
QUISIERA QUE LA VIDA FUERA UN RITUAL QUE ADEMÀS DE EXTÀSIS PROPORCIONARA OLVIDO.
Quisiera salir a la calle a esquivar charcos y lagunas mentales, encontrar viejos amigos y antiguos remordimientos, comprar un recuerdo en la tienda y fumarmelo en la esquina, mientras el pàjaro azul de mi libertad encadenada sobrevuela entre esqueletos de cometas deshilachadas, apresadas en las raìces de mangle de los cables elèctricos.
Quisiera ser el otro que en las antìpodas es mi yo.
Quisiera ser yo sin las cosas que no me gustan de mì.
Quisiera volver a creer en las cosas que me enseñaron y no en las que deduje, sobre todo porque mis deducciones se basaron en examinar un par de hechos aislados, fenòmenos inasibles, como la infinita soledad y la depresiòn.
Quisiera tenerte a mi lado y estar solo.
Y viceversa.
Quisiera poder escribir "y etcètera, etcètera, etcètera..." para no tener que volver a escribir nunca màs...
***
Y DEJE QUE SE FUERA MI JUVENTUD,
el ùnico tiempo en que mis errores serìan perdonados,
ensimismado en los gruesos volùmenes de la experiencia del hombre, tratàndo de aprender las reglas que me permitieran vivir,
las filosofìas que me harìan eludir el dolor-no a soportarlo, no a superarlo, sino a sacarle el cuerpo, tal era mi miedo al dolor-,
la historia que le otorgarìa un sentido a mi pasado, de manera que el remordimiento dejara de latir,
la teorìa de la imagen que me permitirìa proyectar mis ilusiones,
las refutaciones que tomaron mi conciencia como pelota de ping pong al relativizar la verdad...
Fuì doblemente expulsado:
fuì obligado a salir de casa para enfrentar el mundo, y al ser derrotado, elmundo me cerrò todas las puertas y ya no pude regresar.
Me he convertido en un fantasma
que vaga por tùneles de gusano por el universo paralelo de la desidia,
que camina por el inframundo de las calles mojadas
esas donde soy invisible a la gente,
donde el silencio se cuece en silencio,
donde la soledad se incuba en completo aislamiento,
soy como un zombie en una pelìcula de George A. Romero, que no sabe que estàmuerto porque no entiende lo que es la muerte, porque no sabe que el olvido desteje cartìlagos y tendones màs ràpido que la tierra negra, que no sabe que el remordimiento por el tiempo ido es lo que lo mantiene en vilo...
***
EN LOS SIMPSONS ME DICEN QUE PUEDO DISFRUTAR DE UNA VIDA SIN SENTIDO,
que puedo dormirme en un incansable sopor, en el que el vacìo es la ùnica respuesta,
un paraìso de estupor presidido por un dios senil.
Y trato de convencerme de que es asì,
pero algo en mi interior se agita y se rebela,
tal vez un apetito mal saciado de sediciòn
o quizàs mi espìritu anheloso de ver otro capìtulo.
***
LA INQUIETUD POR UN DESTINO QUE PARECE REACIO A OFRECERSE,
mis dedos lastimados,
los bolsillos rotos por un interminable divagar en busca de respuestas,
en busca de lugar,
las tareas diarias agotan las pocas fuerzas de las que puedo disponer y me alejan de lo esencial:
la pregunta por el paraìso,
la vuelta a la niñez,
què van a dar hoy por televisiòn.
Las horas se precipitan al abismo interior de mi espìritu insaciable,
de un sino desolado,
y siempre las mismas canciones aturdiendo las tardes de los sàbados,
cansando a los vecinos que no entienden de què se trata el rocanrol...
***
PROTOCOLO DE SEGURIDAD PARA UN DÌA DE LLUVIA.
El gigante del trueno arrastra su saco de piedras sobre el techo.
Lo malo de cuando el cielo se cae es que cae sobre tu cabeza.
Repica en el tejado la irrepetible melodìa, restos de alas y polvo estelar condensado.
Si recoges el agua en un recipiente y la dejas dormir en silencio
veràs aparecer en el fondo limos de otro tiempo,
las arenas del desierto que la lluvia tuvo que recorrer para llegar hasta tì,
como si al ser erosionadas por el agua las estrellas dieran un poco de su luz a los ojos ciegos de las estatuas antiguas.
Y siembras una planta o clavas un pez -mejor un cangrejo-,
crecerà con la nostalgia alojada en las costillas, vivirà con la siempre presente sensaciòn de que este no es su lugar;la vida està en otra parte, pensarà,
y pedirà a Dios un par de alas para volar - en realidad, seràn dos alas rotas que calmen la sed de evasiòn durante periodos catatònicos, porque nunca podrà escapar, porque la carcel estarà en cada lugar a donde vaya, porque la carcel estarà dentro de èl-...
La lluvia le arrugarà las hojas -o el corazòn-, el olor a tierra mojada, los charcos reflejando la luz de la luna, haràn brotar el sentimiento de la huida, la eterna escapatoria sin final, porque no hay a donde volver sino a casa...
Pasa, gigante del trueno,
arrastra tu enorme saco lleno de huesos hasta el horizonte.
Tal vez mañana encuentre mi destino y mi lugar...
***
A veces quisiera que esta paredes se abrieran
y entrar, hieràtico y asombrado, al patio de la infancia,
rey encantado, sobrepasador de las redes del tiempo,
y encontrar en la niñez una pòcima de consuelo que me despierte a la vida verdadera,
que me sumerja en el ensueño del vegetal ovillado en su propia savia,
savia al fuego rumoreada en humo de la tierra, en zarza ardiente,
pitia dèlfica o pastor desmemoriado recibiendo del dios la primicia,
ella preñada de revelaciones,
èl para recibir las tablas de una destinaciòn y un sentido.
Pero las paredes mantienen idèntica postura,
oracionando en una quietud asfixiante,
como una muda piel que no puedo cambiar...
***
Vida
Oh Vida
hagàse en mì la luz
de tu Voluntad.
Y la voluntad de Tu amor
si asì lo aprecia para tu Reino
en este mundo humano;
Y si soy digno del designio
de tù misiòn sagrada
Guiar al hombre hacia sì mismo.
Gonzalo Arango
Lo light.
Bebidas light, cigarrillos light, programación televisiva light, moda light, dietéticos light. He aquí uno de los mayores imaginarios postmodernos. Nuevo sensorium generacional.
Atravesados por un analfabetismo cultural, nuestros jóvenes poseen un esquema deseante muy "ligero"(1), con altos porcentajes de consumo, lo que lleva a la banalización del gusto y de los discursos cotidianos. Discursos que se sitúan hoy por hoy en un ambiente de llenura informática contra el conocimiento, la reflexión, la interpretación y el desciframiento. Es decir, de los paradigmas de concentración, preocupación, contracción se ha pasado a los de relajación, distracción, disipación. La figura del pensador de Rodin ha sido trocada por la de Homero Simpson. Información banal versus pensamiento ilustrado; alfabetización funcional versus alfabetización crítico-creativa.
Con la quiebra de los proyectos modernos se ha elevado en los últimos años el nivel de incredibilidad en la razón y en sus conceptos de progreso, desarrollo, emancipación, libertad, futuro. El apego por estas teleologías se ha debilitado. El desencanto, la pérdida de sentidos, se abren a puertas del siglo XXI. De las vanguardistas y aventureras utopías sobre el equitativo reparto de la riqueza y la abolición de las clases sociales, sólo quedan fragmentos no identificables; a la modernización instrumental científica y tecnológica se le observa con horror por sus impactos en todos los ámbitos naturales y sociales. El lenguaje ha hecho crisis, se han desarticulado sus signos. Ya no nombra al Ser, ni lo funda, sólo sirve de utensilio comunicador, un simple medio. Hedonismos, sensualismos espectaculares van armando el mapa de una época donde prima el "imperio de lo efímero". La pérdida de los sentidos modernos ha hecho que - ante la falta de una plataforma conceptual y espiritual para el naufragio - se hayan globalizado instituciones dadoras de mentalidades neoconservadoras: fundamentalismos, terapeutas místicos, psicólogos, lectores de cartas astrales como nuevos chamanes, esoterismos, sectas cristianas, "nueva era", literaturas de autoayuda, todas apoyadas por los medios masivos de comunicación, promotores y transmisores de sentidos, los cuales dan a la gran mayoría soluciones inmediatistas que no curan el vacío pero evitan que se agrave (Cf. Modernismo, pluralismo y crisis de sentido. Berger L. y Luckmann T. Barcelona: Paidós.).
Este pluralismo postindustrial, económico y de mentalidades, conduce a una relativización de los sistemas de valores y aumenta la posibilidad de elección dentro de la multiplicidad de ideales y sistemas teleológicos exhibidos en vitrinas para usar y consumir. Amparado en la economía de mercado y en una supuesta democracia del consumo, el pluralismo de la modernización es un simulacro social donde se cree que todos pueden escoger autónomamente su propia tabla de salvación. En la cultura light esto es lo que más prospera. Se exhiben e imponen la sociedad del espectáculo, la moda, el individualismo, la incapacidad para establecer compromisos con el futuro, el facilismo, el paradigma del atajo, la pasión desmesurada por las nuevas tecnologías de la cibercultura: las realidades virtuales, la internet, la estética del video-clip, lo tecno-imaginativo, el síndrome del programador (zapping); se reivindica el pastiche estético, ese reencauche híbrido y nostálgico por las producciones del pasado; se impulsa la simulación de arrogancia y la salud corporal de pasarela, la falsa erudición ante el juego de cámaras; la poesía fácil, llevadera, superficial, realizada por chicas de la farándula, el compromiso con una ecología frívola y capitalista.....
Por lo tanto, lo light es ante todo llenura. Promueve un mercado de deseos frágiles y múltiples. Cultura polifónica y extravagante, cuya cualidad es la copia y la parodia. El joven consume sin conocer, conoce sin preguntar. De tal manera que se asume el saber como lo difícil y el desconocimiento como lo mejor, actitud que conduce a la trivialización de la lucidez y del pensamiento. La consigna light entonces se anuncia en estos términos: "abajo la superioridad de los inteligentes, viva la dicha de consumir sin tener que pensar" (To munch light. Alberto Saldarriaga Roa). Se legitima la estupidez, la tontería, el ademán ridículo. Se margina y se expulsa hacia la intemperie toda vitalidad reflexiva. La duda y el cuestionamiento se sitúan en un paréntesis denigrante. El que hace su "inventario de asombros" pasa a ser "lo otro" excluido, extravagante, idiota, nerds. De allí que se promueva una cierta lectura inmediatista y ligera que sólo sirve para una racionalidad productivo-instrumental, desligitimando a la lectura lúcido-agónica la cual, según Fernando Cruz Kronfly, ha sido lentamente desplazada por un ingenuo divertimento (2).
Del mismo modo, las producciones modernas levantadas con base en las ideas de monumentalidad estética, caen ante las sensibilidades de lo leve, lo rápido, lo decorativo, lo espontáneo, ignorando el concepto de planeación panorámica de la obra de arte. La cultura, al decir del escritor Oscar Collazos se rebaja a "segmento superficial o en últimas espectacular, incorporada a un más vasto segmento: el de la información o el entretenimiento... donde se construye el edificio del facilismo y la banalidad con el pedestre argumento de que hay que 'darle al público lo que le gusta'..."(3)
Todos estos imaginarios se teleglobalizan magnificando su influencia y se encarnan en las nuevas tribus urbanas, configuradas por el uso de las simbólicas que marcan su identidad o su diferencia. Sin embargo, las tribus citadinas no logran llenar sus abismos con tanto tele-espectáculo a domicilio. Su soledad se enmascara, escondiéndose de sí misma a través de una mentalidad utensiliar y depredadora. Soledad en la masificación. El individuo light "tiende a encerrarse en sí mismo, en su micro-mundo aunque éste se conecte con el cosmos. La televisión que lo fascina, el equipo de sonido que lo aturde, el walkman que lo encierra, el micro computador y el 'nintendo' que casi no dan cabida al 'otro', constituyen la tecnología del ensimismamiento"(4). Sólo le queda el goce inmediatista, el asistir a una plena cartografía del placer sin preocupación del futuro. Los macroproyectos políticos, económicos, culturales y sociales son expulsados interesándole únicamente los proyectos micros, individualistas, útiles para el momento. Devorador de mensajes globales, casi despolitizado, el chico light pasa de la resistencia crítica al hiperconformismo. Espetacularidad, fascinación, éxtasis, manipulación son los órdenes que cumple a cabalidad.
Con estas luminarias, nuestros jóvenes entran a formar parte de las llamadas generaciones X y Y , fáciles maneras de nominar imaginarios juveniles masificados que conducen al deseo a su piedra sacrifical, pues les proponen desear mal, consumir objetos finiseculares, instaurar un vacío indiferente, una pregunta insulsa.
Víctimas y victimarios de la cultura de la modernidad en crisis, multicultural y yuxtapuesta en una América Latina que sigue caminando por una historia forzada a dar bruscos saltos (de una modernidad perisférica y a medias a una postmodernidad impuesta desde arriba) las actuales generaciones han dejado ya el estadio analítico-crítico de la aventura moderna y han penetrado a la fase sintética del relax postmoderno, condición de pérdida y búsqueda en el laberinto epocal.
Carlos Fajado Fajardo, Enero 1999
carfajardo@hotmail.com
Poeta y ensayista colombiano. Profesor universitario. Ha publicado, entre otras obras, "Origen de silencios" (1981) "Serenidad Sitiada" (1990) "Veraneras" (1995) "Atlas de Callejerías" (1997). Varios de sus ensayos han sido publicados nacional e internacionalmente. Ganador de premios, entre los que se cuentan, Premio nacional de poesía Antonio Llanos, Santiago de Cali, 1991; Premio de poesía Jorge Isaacs, 1996 y 1997.
NOTAS
(1) El término inglés Light, según el diccionario de la lengua inglesa, tiene diversos significados : luz, claridad, iluminación, ligero, brillante, lámpara, liviano, frívolo, alegre, de poca monta, inconstante, suelto, sin carga, delicado, sin esfuerzo, casual, variable...
(2) Cf. Cruz Kronfly, Fernándo. "La tierra que atardece". Bogotá: Planeta, 1998.
(3) Oscar Collazos. La cultura de la Diet Coke. En Magazín Dominical. El Espectador, Santafé de Bogotá. ( 9 de noviembre, 1997) p. 8-9.
(4) Edgar Vásquez. Otros valores, otra sociedad, otro individuo. En Revista Universidad del Valle.# 14 (Ag. De 1996) p.88.
Tomado de Revista Casinada en www.usuarios.iponet.es
06/10/2005
Poemas de Porfirio Barba Jacob
SINTESIS
Yo fuerte, yo exaltado, yo anhelante,
opreso en la urna del dìa,
engreìdo en mi corazòn,
ebrio de mi fantasìa,
y la Eternidad adelante...
adelante...
adelante...
Lamentaciòn baldìa
Mi mal es ir a tientas con alma enardecida
ciego sin lazarillo bajo el azul de enero;
mi pena, estar a solas errante en el sendero;
y el peor de mis daños, no comprender la vida.
Mi mal es ir a ciegas, a solas con mi historia,
hallarme aquì sintiendo la luz que me tortura
y que este corazòn es brasa transitoria
que arde en la noche pura.
Y venir sin saberlo, tal vez de algùn oriente
que el alma en su ceguera viò como un espejismo,
y en ansias de la cumbre que dora un sol fulgente
ir con fatales pasos hacia el fatal abismo.
Con todo, hubiera sido quizàs un noble empeño
el exaltar mi espìritu bajo la tarde ustoria
como un perfume santo...
¡Pero si el corazòn es brasa transitoria!
Y sin embargo, siento como un perenne ardor
que en el combate estèril mi juventud inmola...
(Oh noche del camino, vasta y sola,
en medio de la muerte y del amor!)
Barranquilla, 1906.
Tomado de Poesìas Completas. " Festival del libro colombiano, sin fecha."
Alvaro Barrios
Sobre una de las paredes del Museo de Arte Moderno de Cartagena ,una figura de Jesùs en medio del oscuro espacio sideral, rodeado de galletas Festival de Noel . Al piè, serigrafìa, por Alvaro Barrios.
Yo no tendrìa màs de doce o trece años cuando vì esta obra por primera vez y fue asombroso descubrir un mundo onìrico como este, cuando la mayor parte de lo que uno veìa eran abstracciones inintelegibles, en ese momento, como en las pinturas de Obregòn, o mujeres gorditas en las de Grau...
En la galerìa
Si una dèbil, casi tìsica caballista fuese obligada por un implacable director latigo en mano y un pùblico incansable a dar vueltas ininterrumpidamente por la pista sobre un caballo lanzado a la carrera, repartiendo ininterrumpidamente besos y haciendo reverencias, y si este juego ofreciese perspectivas de prolongarse en un gris futuro, siempre con el incesante zumbido de los ventiladores y de la orquesta, y acompañado por los aplausos que pasan y vuelven y que en realidad hacen el efecto de martinetes, quizàe entonces un joven espectadoor de la galerìa bajase las largas escalinatas que cruzan todas las localidades, se largase a la pista, e imponièndose a las marchas de la siempre complaciente orquesta gritase:-¡Alto!
Pero como no ocurre esto, una hermosa y sonrosada dama entra corriendo por entre los cortinajes que ante ella abren los orgullosos lacayos ; el director, con mirada deferente, se le acerca resollando como un animal, la sube sobre el caballo verde manzana como si fuese su nieta predilecta que emprende un viaje peligroso; no se decide a dar el latigazo inicial; finalmente, dominàndose, lo da. Miradas ansiosas siguen los saltos de la amzona; casi que no pueden comprender su destreza; el director trata de amonestarla con gritos en inglès; furiosamente exige de los peones que sostienen los arcos que pongan la mayor atenciòn; con los brazos en alto suplica a la orquesta que haga silencio antes del gran salto mortal; finalmente desmonta a la pequeña del trèmulo caballo; la besa en las dos mejillas y no considera suficientes todas las ovaciones, mientras ella, sostenida por èl, en puntas de pie y rodeada por el polvo, echa atràs la cabecita, quiere compartir su felicidad con todo el circo. Estando asì las cosas, el espectador de la galerìa apoya la cabeza en la baranda y hundièndose en la marcha final como en una pesadilla llora sin darse cuenta.
Franz Kafka.
Tomado de Relatos completos.
¡Ni una persona mayor!
El otroo muchacho mirò alarmado.
-¿Y aquèl piloto? Pero no estaba con los pasajeros, es verdad, estaba màs adelante, en la cabina.
El muchacho rubio mirò hacia el arrecife con los ojos entornados.
-Todos los otros chicos...-siguiò el gordito-. Alguno tiene que haberse salvado. ¿Se habrà salvado alguno, verdad?
El muchacho rubio empezò a caminar hacia el agua afectando naturalidad. Se esforzaba por comportarse con calma y, a la vez, sin parecer demasiado indiferente, pero el otro se apresurò tras èl.
-¿No hay màs personas mayores en este sitio?
-Me parece que no.
El muchacho rubio habìa dicho esto en un tono solemne, pero en seguida le dominò el gozo que siempre produce una ambiciòn realizada, y en el centro del desgarròn en la selva brincò dando media voltereta y sonriò burlonamente a la figura invertida del otro.
-¡Ni una persona mayor!
El señor de las moscas.
William Golding
Alianza editorial,2002.
llamaradas de gloria
Emilio Estevez- si mal no recuerdo- encarnaba a Billy The Kid y al final lograba escapar de sus enemigos...
ni siquiera recuerdo si esta canciòn de bon jovi sonaba en el transcurso de la pelìcula o no, lo cierto es que para mì Blaze of Glory se convirtiò en todo un himno; libertad, evasiòn y sediciòn encarnados en su letra...
"Blaze Of Glory"
I wake up in the morning
And I raise my weary head
I got an old coat for a pillow
And the earth was last night’s bed
I don’t know where I’m going
Only God knows where I’ve been
I’m a devil on the run
A six gun lover
A candle in the wind
When you’re brought into this world
They say you’re born in sin
Well at least they gave me something
I didn’t have to steal or have to win
Well they tell me that I’m wanted
Yeah I’m a wanted man
I’m colt in your stable
I’m what Cain was to Abel
Mister catch me if you can
I’m going down in a blaze of glory
Take me now but know the truth
I’m going down in a blaze of glory
Lord I never drew first
But I drew first blood
I’m no one’s son
Call me young gun
You ask about my consience
And I offer you my soul
You ask If I’ll grow to be a wise man
Well I ask if I’ll grow old
You ask me if I known love
And what it’s like to sing songs in the rain
Well,I’ve seen love come
And I’ve seen it shot down
I’ve seen it die in vain
Shot down in a blaze of glory
Take me now but know the truth
’Cause I’m going down in a blaze of glory
Lord I never drew first
But I drew first blood
I’m the devil’s son
Call me young gun
Each night I go to bed
I pray the Lord my soul to keep
No I ain’t looking for forgiveness
But before I’m six foot deep
Lord,I got to ask a favor
And I’ll hope you’ll understand
’Cause I’ve lived life to the fullest
Let the boy die like a man
Staring down the bullet
Let me make my final stand
Shot down in a blaze of glory
Take me now but know the truth
I’m going out in a blaze of glory
Lord I never drew first
But I drew first blood
and I’m no one’s son
Call me young gun
I’m a young gun
Me despierto por la mañana
Y levanto mi cansada cabeza
Tengo una vieja chaqueta de almohada
Y la tierra fue anoche la cama
No sé adonde voy
Sólo Dios sabe donde he estado
Soy un diablo a la carrera
Un amante de seis pistolas
Una vela en el viento
Cuando eres traído a este mundo
Dicen que has nacido en pecado
Bueno, al menos me han dado algo
No he tenido que robar o ganar
Bueno, ellos dicen que estoy siendo buscado
Si, yo soy un hombre buscado
Soy un potro en tu establo
Soy lo que Caín era a Abel
Señor atrápame si puedes
Estoy bajando en una llamarada de gloria
Tómame ahora pero conoce la verdad
Estoy saliendo en una llamarada de gloria
Señor yo nunca dibujé antes
Pero lo primero que dibujé fue sangre
No soy hijo de nadie
Llámame joven pistola
Tu preguntas acerca de mi conciencia
Y te ofrecí mi alma
Tu preguntas si creceré para ser un hombre sabio
Bueno, me pregunto si llegaré a viejo
Me preguntas si he conocido el amor
Y que es como cantar canciones bajo la lluvia
Bueno, he visto llegar el amor
Y lo he visto dispararse
Lo he visto morir en vano
Disparado en una llamarada de gloria
Tómame ahora pero conoce la verdad
Estoy saliendo en una llamarada de gloria
Señor yo nunca dibujé antes
Pero lo primero que dibujé fue sangre
Soy el hijo del diablo
Llámame joven pistola
Solo
Cada noche que me acuesto
Le rezo al Señor para que guarde mi alma
No, no estoy buscando perdón
Pero antes de que este a seis pies de profundidad
Señor, tengo que pedirte un favor
Y espero que lo entiendas
Porque he vivido la vida al completo
Deja a este muchacho morir como un hombre
Mirando fíjamente la bala
Permíteme hacer mi última posición
Disparado en una llamarada de gloria
Tómame ahora pero conoce la verdad
Estoy saliendo en una llamarada de gloria
Señor yo nunca dibujé antes
Pero lo primero que dibujé fue sangre
No soy hijo de nadie
Llámame joven pistola
Soy una joven pistola
Tomado de www.letrascanciones.org
Sobre todo, Señor, deja morir a este chico como un hombre, o por lo menos permitele crecer...
the beatles en historietas
En www.offthemark.com/beatles/beatles.com uno puede encontrar unas divertidas viñetas sobre los fab-four...
07/10/2005
Las tribulaciones del estudiante Torless
"De todas las cosa que durante el dìa hacemos en el colegio, ¿cuàl es la que propiamente tiene objeto? ¿Es que algo tiene objeto? Quiero decir, en sì mismo, ¿entiendes? Por la noche sabemos que hemos vivido otro dìa, que hemos aprendido esto y aquello, que hemos cumplido satisfactoriamente el plan de estudios; pero hay algo vacìo en todo eso. Quiero decir, interiormente. Nos queda, por asì decirlo, una sed ìntima, enteramente interior.""...La primera pasiòn de los adolescentes no es amor de uno por el otro, sino de odio contra todo."
Robert Mussil.
Las tribulaciones del estuciante Torless.
Seix Barral.
La isla
Con La Isla (Michael Bay, 2005), el cine norteamericano vuelve a tocar el tema de las utopìas, o en este caso de las antiutopìas.La ùltima pelìcula que recuerdo ahora que abordara esta temàtica fue Gattaca(Andrew Nicoll, 1997).
Pero todo lo que en Gattaca era sobriedad y conflicto interior en La Isla es trepidancia de persecuciones y efectos especiales,lo que no desmerita la primera parte de la pelìcula en la cual se muestra un mundo post-atòmico, en el que una comunidad parece estar condenada a sobrevivir, alimentados por la ilusiòn de su estadìa en La Isla, un sitio paradisìaco en el cual la contaminaciòn no existe.
En esta primera parte, la pelìcula me recordò a Un Mundo Feliz de Aldous Huxley, aunque en ella prime màs la propaganda de productos que una indagaciòn en un posible mundo del futuro, y el control sobre los individuos sea realizado a otra escala, como el de no permitir el contacto entre los protagonistas, quienes empezaràn a descubrir al sentido de la sensualidad una vez fugados, de una manera bastante apagada por cierto: en la comunidad habìa mujeres embarazadas y nadie se preguntaba por què, en el mundo exterior, la protagonista observa un comercial en el que su "Patrocinadora" besa a un hombre y esto despierta en ella el instinto sexual.
Una vez descubierto el engaño, La Isla no existe, los habitantes de esta utopìa en realidad son una especie de cultivos biològicos para ser usados como piezas de repuesto para figuras adineradas, la pelìcula entretiene, que es al fin y al cabo su objetivo principal, a base de escenas de acciòn.
¿Han muerto las utopìas o es que un mundo feliz no es dramaticamente ascequible al pùblico y no es comercial?
Al decir de Vattimo, la utopìa se presentaba unida al racionalismo y va màs allà de "un deseo inmediato e ingenuo de bienestar y felicidad"(1), hacia "una comprensiòn racional y sistemàtica de la esencia humana, de sus posibilidades y su vocaciòn"(2).
Sin embargo "Ha sido observado con acierto que una de las caracterìsticas esenciales de la utopìa en el siglo XX es el de imponerse y difundirse de ese gènero literario al que diversamente se ha calificado de antiutopìa, distopìa, contrautopìa..." Estas antiutopìas "conservan todos los caracteres "optimizantes" de la utopìa, en el sentido de imaginar una realidad en la cual lo que en la situaciòn actual son sòlo posibilidades se realiza llevando al extremo el cumplimiento de todas sus implicaciones" (3).
La Isla, en lugar de hacer contraste entre todas las posibilidades actuales y las futuras, parece querer mostrarnos que, despuès de todo, no estamos tan mal, que podrìa ser peor.
Pero dudo mucho que el director se haya propuesto algùn tipo de planteamiento al realizar la pelìcula, eso sì que serìa utòpico...
1.Gianni Vattimo, Utopìa, contrautopìa, ironìa. Como nunca pensè utilizar este texto, que conservo en fotocopias, no anotè ni el nombre del libro del cual lo saquè, ni la editorial,ni nada.
2. Ibidem.
3. Ibidem.
Soberbia
Soberbia
Le pedí un sublime canto que endulzara
mi rudo, monótono y áspero vivir.
El me dio una alondra de rima encantada...
¡Yo quería mil!
Le pedí un ejemplo del ritmo seguro
con que yo pudiera gobernar mi afán.
Me dio un arroyuelo, murmullo nocturno...
¡Yo quería un mar!
Le pedí una hoguera de ardor nunca extinto,
para que a mis sueños prestase calor.
Me dio una luciérnaga de menguado brillo...
¡Yo quería un sol!
Qué vana es la vida, qué inútil mi impulso,
y el verdor edénico, y el azul Abril...
¡Oh sórdido guía del viaje nocturno!
¡Yo quiero morir!
Estancias.
Hacia el jardìn de luz de la ilusiòn,
entre las brumas de la edad,
echo a volar mi corazòn.
Consumido por la pasiòn
quiero volver a la infantilidad.
Escueto,triste, duro corazòn,
ebrio del acre vino de la edad,
envuelto en negras llamas de pasiòn:
has de volver a la infantilidad,
roto, cansado, viejo corazòn.
¡Oh, sì! Volver a la infantilidad,
hacia eljardìn de luz de la ilusiòn...
Y còmo ir entre las brumas de la edad,
perdida ya la sencillez del corazòn?
Balada de la loca alegrìa
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber y a danzar al son de mi canción...
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva, que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
¡Reìd,danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón...
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio: ¡polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber y a danzar al son de mi canción...
De Hispania fructuosa, de Galia deleitable,
de Numidia ardorosa, y de toda la rosa
de los vientos que beben las águilas romanas,
venid, puras doncellas y ávidas cortesanas.
Danzad en delitosos, lúbricos episodios,
con los esclavos nubios, con los marinos rodios.
Flaminio, de cabellos de amaranto,
busca para Heliogábalo en las termas
varones de placer... Alzad el canto,
reíd, danzad en báquica alegría,
y haced brotar la sangre que embriaga el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
polvo de Augusto, polvo de Lucrecio,
polvo de Ovidio, polvo de Nerón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber y a danzar al son de mi canción...
Aldeanas del Cauca con olor de azucena;
montañesas de Antioquia, con dulzor de colmena;
infantinas de Lima, unciosas y augurales,
y princesas de México, que es como la alacena
familiar que resguarda los más dulces panales;
y mozuelos de Cuba, lánguidos, sensuales,
ardorosos, baldíos,
cual fantasmas que cruzan por unos sueños míos;
mozuelos de la grata Cuscatlán-¡oh ambrosía!-
y mozuelos de Honduras,
donde hay alondras ciegas por las selvas oscuras;
entrad en la danza, en el feliz torbellino:
reíd, jugad al son de mi canción:
la piña y la guanábana aroman el camino
y un vino de palmeras aduerme el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
¡polvo de Hidalgo, polvo de Bolívar,
polvo en la urna, y rota ya la urna,
polvo en la ceguedad del aquilón!
Mi vaso lleno -el vino del Anáhuac-
mi esfuerzo vano -estéril mi pasión-
soy un perdido -soy un marihuano-
a beber -a danzar al son de mi canción...
La noche es bella en su embriaguez de mieles,
la tierra es grata en su cendal de brumas;
vivir es dulce, con dulzor de trinos;
canta el amor, espigan los donceles,
se puebla el mundo, se urden los destinos...
¡Que el jugo de las viñas me alivie el corazón!
A beber, a danzar en raudos torbellinos,
vano el esfuerzo, inútil la ilusión!
Envìo
A ti que me reprochas el arcano
sentido del amor que està en mi verso,
fùlgido y hondo, lùgubre y arcano,
te hablo en la triste vanidad del verso.
Tu en la Muerte rendido, yo en la Muerte,
ni un grito apenas del afàn del mundo
podrà hallar eco en la oquedad vacìa...
El Polvo reina, el Polvo, el Iracundo...
¡Alegrìa! ¡Alegrìa! ¡Alegrìa!
Mèxico, 1921
Porfirio Barba Jacob
14/10/2005
El señor de las moscas
Benjamìn Peret
"Todos los mitos reflejan la ambivalencia del hombre frente al mundo y frente a sí mismo, ambivalencia que a su vez es resultante del profundo sentimiento de disociación experimentado por el hombre e inherente a su naturaleza. Se considera a sí mismo como débil, desamparado, frente a las fuerzas naturales que lo dominan. Presiente que podría llevar una existencia menos precaria, sentirse más dichoso. Pero no puede discernir el camino de su bienestar bajo las condiciones de vida que la naturaleza y la sociedad le imponen y se consuela con ubicarlo en una edad de oro perimida o en un futuro extraterrestre. La importancia de los mitos reside entonces en la aspiración a la felicidad que contienen, en la percepción de su posibilidad, y en los obstáculos que se interponen entre el hombre y su deseo. En suma, expresan el sentimiento de una dualidad en la naturaleza de la que el hombre participa, y en la que no ve una resolución posible a lo largo de su existencia."
Tomado de www.fundanin.org
iggy y dios
Iggy: Bueno, no creìa en la existencia de un dios supremo que decidiera sobre el bien y el mal. Mi principal conciencia de dios era cuando tomaba alguna droga y me ponìa ¡uuuuh! Y veìa que la tierra se movìa y los àrboles vibraban, y a las personas desagradables y con mala salud les veìa una piel horrible, y a las que eran lo contrario las veìa relucientes...Supongo que vivì la tìpica experiencia alucinante de los adolescentes de los años sesenta, y eso fue lo màs cerca que estuve de dios.
Entrevista de Jack White a Iggy Pop, publicada en revista Rockdelux 214, enero 2004, pàsgina 37.
18/10/2005
El loco
Como estaban presentes muchos que no creìan en Dios, sus gritos provocaron risas:
-¿Se te ha perdido?-decìa uno.
-¿Se te ha extraviado como un niño? -preguntaba otro.
-¿Se te ha escondiddo? ¿Tiene miedo de nosotros? ¿Se ha ido de viaje? ¿Ha emigrado?- asì se gritabam los unos a los otros.
El loco saltò en medio de todos y los atravesò con la mirada:
-¿Dònde està Dios? Yo se los voy a decir. ¡Nosotros lo hemos matado, ustedes y yo! ¡todos nosotros somos sus asesinos! Pero, ¿Còmo pudimos hacerlo? ¿còmo pudimos bebernos el mar de un solo trago? ¿quièn nos dio la esponja para borrar el horizonte? ¿què hacìamos al desprender la Tierra de su Sol?
¿hacia a donde se mueve ahora? ¿lejos de todos los soles? ¿caemos sin cesar? ¿hacia adelante, hacia atràs, de lado, erramos en todas direcciones? ¿Hay todavìa un arriba y un abajo? ¿flotamos en una nada infinita? ¿nos persigue el vacìo con su aliento? ¿no ven de continuo acercarse la noche, siempre la noche? ¿No hay que encender las linternas en pleno dìa? ¿no oyen el rumor de los sepultureros qye entierran a Dios? ¿no percibimos aùn nada de la descomposiciòn divina? ¡Porque los dioses tambièn se descomponen! ¡Dios ha muerto! ¡Dios permanece muerto! ¡Y nosotros lo hemos asesinado!
Friedrich Nietzsche.
La muerte de Dios.
Universidad Nacional Autònoma de Mèxico
2003, paginas 23 y 24.
19/10/2005
Amor vampiro
una soledad tan grande
que ni siquiera un espejo
la podìa reflejar.
Las muchachas huìan de usted,
burlonas y radiantes,
porque su magia ya era
un asunto del pasado.
Y en ese laberinto esquivo
en el rumbo y el destino
que seguìan sus largas noches,
lograba aliviar su miedo
y su fantasmal tristeza,
imaginando en el sueño
una pàlida criatura
que sugerìa el amor,
que rondaba por su casa
con ese aire espantado,ligero o furtivo,
de una sombra pasajera
temblorosa como el agua y las figuras que traza.
Una leve recompensa
que lo ayudò a soportar
el tedio y el ritmo incierto
del profundo mar del tiempo;
su infinita soledad y la discreta fortuna
que mereciera alguien digno
-lo que nosotros, mortales,
recordaremos por siempre,
evitando que el olvido,
querido y fatal Conde,
sea otra injusta condena;
persiguiendo, insomnes tal vez como usted,
esa ilusiòn, la eternidad,
simulada en el paisaje de un rostro que refleje elnuestro
y nos hunda en su mirada.
Para Vicente Quiriarte en los cien años del Conde.
Hugo Chaparro Valderrama.
Para un fantasma lejano.
Ministerio de Cultura.
2000
Los ojos o el espejo del alma
y jamàs viera mi rostro
por toda la eternidad
siempre tendrìa tus ojos
para contemplarme en ellos.
13-II-1997
Hugo Chaparro Valderrama.
21/10/2005
Poemas de Hugo Chaparro Valderrama
Del libro Para un fantasma lejano, Premios Nacionales de Cultura, 1998:
Sobre el insomnio y sus fantasmas.
Imagino
que en cualquier momento
cuando abra los ojos
tras el sueño
te verè allì.
Aunque no sea cierto.
30-XII-1996
Nostalgia por el futuro.
Nostalgia for me ia a dying enemy.
Peter Greenaway
Siempre es preferible la nostalgia
por aquello que puede imaginarsee:
el futuro.
La certeza en la esperanza,
en la memoria del porvenir,
en lo que aùn no es
pero pudo ser posible.
Tu imagen regresando en el tiempo,
cumpliendo con esa esperanza
y ese futuro.
9-II-1997
24/10/2005
sida
aquellos que tienen nombre y que nos llaman
un dìa adelgazan -parten
nos dejam abocados al abandono
en el interior de un inùtil dolor mudo
voraz
archivamos el amor en el abismo del tiempo
y màs allà de la piel negra del disgusto
presentimos vivo
el pasajero ardiente de las arenas -el viajero
que irradia un olor a violetas nocturnas
encendemos entonces una llama en los dedos
nos desperrtamos trèmulos confusos -la mano quemada
junto al corazòn
y nada màs se mueve en el centrifugado de los segundos -todo nos falta
ni la vida ni lo que de ella queda nos consuela
la ausencia brilla en la aurora de las mañanas
y con el rostro aùn manchado por el sueño oìmos
el rumor del cuerpo llenàndose de pena
asì guardamos las breves nubes los gestos
los inviernos el reposo la somnolencia
el viento
arrastrando lejos las imàgenes difusas
de aquellos que amamos y no volvieron a llamar
(de Horto de Incêndio,1996)
Al Berto, poeta portuguès,1948-1997
Tomado de Clarìn, revista de nueva literatura,
septiembre-octubre 2004 , pàgina 41
26/10/2005
Pensamientos infames
Para un pàjaro, el tamaño de un bosque es el de la ùnica rama en la que puede posarse en un instante determinado.
Los bolìgrafos no escriben puestos boca arriba porque la direcciòn natural de la escritura es hacia el infierno.
La mala poesìa es perjudicial para el alma. La buena es mucho peor.
La infancia y la adolescencia son esas edades del hombre en que uno mismo se hace la vida imposible; la madurez, cuando los demàs se encargan del trabajo.
Nadie puede dañarse dos veces en el mismo rìo.
Para el agua del pozo , el cielo es lo profundo.
Vicente Luis Mora.
Tomado de Clarìn Revista de nueva literatura, nùmero 53 septiembre-octubre de 2004
Mira donde rendimos culto
Mira donde rendimos culto.
Todos vivimos en la ciudad.
La ciudad forma -con frecuencia fìsicamente y siempre
psìquicamente- un cìrculo. Un juego . Un anillo de muerte
alrededor del sexo. Conduce hacia las afueras de los suburbios de la ciudad. En las afueras descubres zonas de sofisticado vicio y tedio, prostituciòn de menores.
Pero en el
sucio anillo que rodea de inmediato a la diurna zona comercial encuentras la autèntica vida, la vida tumultuosa de
nuestro mundo, la ìnoca vida callejera, la vida nocturna.
Especìmenes enfermos en hoteles de a dòlar, pensiones baratas, bares, casas de empeño, antros y burdeles, en galerìas moribundas que nunca mueren, en calles y calles de
cine abiertos toda la noche.
Jim Morrison
Poemas Urbanos
Cuadernillos de Poesìa , Panamericana Editorial, 1997.
El transeùnte
Todas las calles que conozco
son un largo monòlogo mìo,
llenas de gentes como àrboles
batidos por oscura batahola.
O si el sol florece en los balcones
y si siembra su calor en el polvo movedizo ,
las gentes que hallo son simples piedras
que no sè por què vienen rodando.
Bajo sus ojos que me miran hostiles
-como si yo fuera enemigo de todos-
no puedo descubrir una conciencia libre,
de criminal o de artista ,
pero sè que todos luchan solos
por lo que buscan todos juntos.
Son un largo gemido
todas las calles que conozco.
Rogelio Echavarrìa.
Poemas Urbanos. Cuadernillos de Poesìa, Panamericana Editorial, 1997
El bidè
Sin habernos dado cuenta, estábamos comidos por dentro. Aquel baño de lujo, con su caballito de mar por escudo en los azulejos, un pato y sus patitos alrededor, cisnes y peces paradisíacos, su cisterna, su taza, su bañera, su bidé y demás chorradas, todo más que reluciente, había representado su papel subrepticiamente, nos había socavado por dentro como termitas, como la carcoma la madera, y ahora nos sentíamos vacíos.
Recuerdo cuando vine de provincias por primera vez a Atenas y alquilé una habitación sin baño. Había, por supuesto, un rudimentario retrete en el patio, pero tenías que bajar una escalera oscurísima de madera que crujía y despertaba a todo el mundo. Una noche que llovía, y me entró la cagalera a medianoche, lo hice en un periódico y, tras envolverlo primorosamente, con su lacito y todo, lo dejé en medio de la calle, muy de mañana, camino del trabajo. Seguro que recordáis cuántos paquetes así se podían encontrar entonces por la calle. Algunos los tanteaban con el pie para adivinar su contenido. Se cuenta que uno lo llevó a la policía, sin abrirlo, y pidió recompensa. Bueno, pues un paquete de esos elaboré yo entonces, y aún ahora, después de tantos años, me entra la risa al recordarlo.
En aquel tiempo era un hombre alegre con pocas necesidades. Me afeitaba sólo dos veces por semana, cuando tenía cita en la colina con una chica que siempre tenía prisa por volver a casa. Siempre venía a hurtadillas y tenía un hermano con mentalidad de siciliano. Así que me casé con ella. ¿Qué podía hacer? En vez de que le dieran una buena cada vez que llegaba tarde... Por otra parte este es el destino del hombre, por lo menos eso dicen. Sea como sea, entre unas cosas y otras, me vi con todos los botones bien cosidos, es una ventaja, algo que te da seguridad. ¡Qué camisas tan bien planchadas al principio, qué mudas impecables, zapatos resplandecientes, como un pimpollo!. Además tenía su casita propia, de una sola habitación, pero con un patio amplio, que poco a poco, a fuerza de ahorrar, ampliamos con una cocina y otras habitaciones. En general habíamos progresado. Compramos frigorífico, lavadora, y la vida se volvía cada vez más cómoda.
Solo en cuanto a los sanitarios nos quedamos atrás. Al fondo del patio, dentro de un chozo, había un baño turco que me obligaba cada mañana a sentarme hecho un ovillo, aunque eso era un buen ejercicio ya que no solía hacer deporte. En el cuartito había una vasija de lata que llenaba cada mañana para lavarme. Baño, en la pila. El sábado por la noche empezaba la peripecia. Mi mujer me hundía en la pila y me frotaba hasta desollarme. Pero bueno.
Seguí progresando. Ayudante de contable aún, terminé de pagar el dormitorio, una cama robusta y mesillas con su lámpara encima, azul la mía, rosa la de la señora. Luego, ascendí a contable de verdad, cuando compramos aquel terrenito a plazos. Plantamos, claro está, dos o tres árboles, y al principio los domingos, después de insistir mi mujer, iba y los regaba. Al final, se me secaron, mucho trabajo, jefe ya de contabilidad, un sueldo sustancioso, y en pocos años la casa estuvo completa, a excepción del baño. Seguía faltando la culminación de una empresa de veinte años. "Algún día llegará la hora del baño", le decía a mi mujer, que no paraba de reñirme, se quejaba de que llega una visita, quiere ir a hacer aguas, y a ella se le cae la cara de vergüenza. Y sin embargo ¿qué era el baño habiendo llegado hasta aquí?. La guinda del pastel. Y como en todas las cosas que se hacen una vez en la vida ponemos todas nuestras fuerzas en hacerlas lo más perfectas posible, así en cuanto al baño tomé todas las medidas para conseguir algo bonito. Puse azulejos carísimos que formaban un conjunto original representando escenas varias, de manera que pudiera sentirme a gusto en tal lugar, todos los adminículos necesarios para la higiene, y naturalmente un bidé.
Lo demás no me importaba. Merecía la pena. Tienen una utilidad. Y luego, con la edad que tenemos ahora, disfrutemos algo también nosotros. Sólo el bidé me fastidiaba y estropeaba lo demás. El bidé. Porque, como soy estreñido y lo tenía delante mucho rato, me parecía que me hacía burlas con esa cara alargada, con esos ojos triangulares en la frente, uno azul y otro rojo, saltones como los de una rana, con la boca tragona, que lo chupaba todo con ese ronquido repentino al desaparecer el agua, como si murmurara: ¿has visto lo que he hecho de ti? ¿recuerdas lo apuesto que eras cuando llegaste del pueblo? ¿cómo te dejaste enredar así, desgraciado, toda una vida - una casa?. Yo soy el premio tras veinte años de trabajo. Para lavarte por abajo. ¿Has visto a lo que te he llevado?.
Me había dejado (y esto es lo peor) poner el yugo durante veinte largos años, para terminar aquí, ante una serie de cosas inútiles en mi opinión, o que si tienen alguna utilidad, maldita sea, no valen tanto como eso que se llama vida y juventud. Los mejores años los desperdicié como una hormiguita acarreando y arreglando esta casa de mierda, para levantar por fin este bidé, veinte años chupándome con su desagüe, y aquí estoy yo como un limón exprimido, con la cara como una pasa, por un bidè.
Y pensando así tiré de la cadena y me fui a la ventana a respirar un poco, a escuchar el ruido de la ciudad. Por doquier me llegaba un extraño murmullo. No era el rumor acostumbrado del tráfico. Era otra cosa: un insistente plash-plash cubría cualquier otro ruido. Tendí la oreja y lo comprendí. Toda la cuenca del Ática se había convertido en un gigantesco bidé y estábamos todos sentados encima lavándonos, lavándonos, lavándonos, mientras centenares de miles de cisternas, vertiendo cataratas de agua, saludaban nuestro progreso.
Mario Jakkass, escritor griego, 1931-1987.
Tomado de la pàgina web de El pez volador , www.estein.com/elpezvolador
27/10/2005
Poemas de Pablo Saffarano
En el barrio van a hablar
Perfidia de un corazón hecho de espinas envueltas en un diario mojado.
Tarado, tarado, tarado, tarado me hacés sentir.
Tan tarado como que me doy cuenta y podría remediarlo y no me importa.
Adàn dijo
Que ni el viento te toque.
Que no tengas pasado ni tiempo
ni ansiedad ni calma.
Que estés en todas las cosas
y siempre todo te nombre.
Que tu ira sea infinita y tu decepción
obscena.
Que tus sueños sean un espejo
donde se reflejen todas las formas
que podrìas haber sido.
Y elegiste esta.
Estos poemas estàn tomados de la web de Bicho Mosquito en www.personal.telefonica.terra.es/web/bichomosquito/fito.htm
Ritual de iniciaciòn
Porque se ha llegado su hora
el muchacho se busca un lugar en lo màs apartado de la casa
allì se ha recluido a ayunar y a fumar
Allì se le obliga a estar solo por meses y meses
le dejan la comida en el suelo junto a la puerta
es como si estuviera prohibido hablarle
es como si le hubiera caìdo la peste
Que estè lo bastante cerca para que pueda ser vigilado
y lo bastante lejos para que apure solo la prueba
el ritual està hecho menos de actos que de omisiones
menos de palabras que de ademanes y silencios
Y èl en su rincòn se desnuda y observa y palpa su cuerpo
el cuerpo que ahora le queda estrecho le es extraño le desobedece
como si dentro de èl hubiera aparecido un extraño
otro que medra alimentàndose del niño que fue
palpa y examina los largos brazos las piernas largas y torpes
considera su prepucio irritado
Asì lo encuentra la hermana cuando va a escondidas a visitarlo
flaco marcado por la soledad
Algunos dìas al anochecer sale de su encierro
se reùne con los otros sus iguales en los extramuros
donde hablan y fuman fuman y bailan
Ellos mismos no saben si saldràn vivos de la ordalìa
si sacaràn alguna sabidurìa de su infierno
Asì pasan el tiempo de su pubertad
solos
ayunando y fuman
Josè Manuel arango
La tierra de nadie del sueño. Poemas pòstumos .
Ediciones DesHora , 2002
Poemas de Josè Manuel Arango
Dice el amante
Èste es tu cuerpo,
tuyo,
ajeno y tuyo.
Y èsta tu piel,
tatuada,
de estrellas diminutas,
que se abrirà en aromas
en la caricia.
La piel
que te hace tuya
y sola .
Y èste mi cuerpo,
mìo,
ajeno y mìo.
Esta armazòn que anda,
que dulcemente pesa.
El que engendrò mi padre
con gemido. El que mi madre dio
desnudo y claro.
Polvo heredado,
huesos heredados ,
sueños.
Cautela
Sè cuidadoso: distingue
el hàlito que aviva una llama
del soplo que la extingue
Vigilia
Aquella puerta
que se abrìa en el sueño con la mirada
¿era parte del sueño
o llevaba fuera del sueño?
El regalo
Cada mañana vuelves en tì
y de la tierra de nadie del sueño
regresas al mundo
La noche te devuelve las manos:
te palpas estàs vivo.
La noche te devuelve los pies
para andar por el mundo
Y la lengua para que agradezcas
Làzaro
el regalo del cuerpo
el regalo del mundo
Retoma tu nombre
y con èl otra vez la grima el desasosiego
Pecho al nuevo dìa.
Tomados de La tierra de nadie del sueño.
Ediciones DesHoras , Medellìn,2002.
Alvaro Barrios por Gonzalo Arango
Nuevo testamento por Gonzalo Arango (1931-1976)
Yo, Gonzalo Arango, dejo:
Mi mala reputación a la familia.
Mi mal olor a la International Petroleum Company.
Mi tiempo perdido al Tesoro Nacional.
Mi cerebro a una babosa.
Mi corazón al pez espada.
Mi ángel de la guarda a la Academia de Historia.
Mi alma inmortal al primer gusano.
Mi sexo a la medusa de cabellos de serpiente.
Mis dos pies a la memoria de Arthur Rimbaud.
Mi gloria a los pobres de espíritu.
Mi felicidad a los psiquiatras.
Mi sífilis a la posteridad.
Mi mano derecha a la revolución.
Mi ombligo al Museo del Oro.
Mis zapatos rotos al Nadaísmo.
Mi caja de dientes al enterrador.
Mi intestino delgado a la República de Colombia.
A Teresa la tristeza de un perro como yo.
Y a Alvaro Barrios el destino de la pintura moderna.
Gonzalo Arango, 1974.
Tomado de Kerlames en www.kerlames.blogspot.com
¿Nadaìsmo pictòrico?
"Yo era una persona convencional que había recibido una educación católica en un colegio de religiosos. Por lo tanto el nadaísmo constituyó para mí una saludable ruptura. Si bien no hubo un nadaísmo pictórico, creo que en el campo literario sí trazó un corte radical con nuestro pasado, y constituye el momento más creativo, en esa década, hasta la aparición de Cien años de soledad. Nietzsche y Henry Miller me abrieron los ojos, y despertaron mi sensibilidad. Gracias a Miller supe que el sexo era ante todo poesía. Así, paradójicamente, y gracias al nadaísmo, me introduje en la tradición clásica. Eso no quiere decir que no vea ahora, con claridad, el desfasaje que existía entre la espléndida calidad humana de Gonzalo Arango, y de la cual eran reflejo sus cartas, bellas, sinceras y coherentes, y la baja calidad de su poesía. Una poesía muy floja, ¿no?"
Alvaro Barrios
Tomado de Mis pintores de Juan Gustavo Cobo Borda en www.villegaseditores.com
28/10/2005
Poemas de Krzystof Kamil Bacz`ynski
Este tiempo
Mi querida, mi amada. Què tiempo tan sombrìo.
Noche oscura, ya tan larga noche oscura, con todo sin estrellas,
tras la que los espectros de los àrboles arrancados a la tierra -tiemblan.
Tristes cielos sobre nosotros como cruz de las manos rotas.
Las cabezas retumban por la tierra, y las noches descienden al dìa,
y los dìas se van a la noche, y no son barcas -son ataùdes lo que paren,
al mundo van por las tumbas, se va el tiempo en los sueños.
Y los corazones -tan pocos, y los labios- tantos.
Nosotros mismos -tan pequeños, tan solo un paso- nos volvemos mito.
Nosotros mismos -què nubecillas en el cruce de caminos,
donde los cañones de los siglos y la cruz, mas Dios sobre ella.
Estas cuerdas, ¿son del cadalso? Largas, acabadas en campanas
-quizà la campana del espacio. Y tal debilidad en las manos.
Y se esfuma -lo oigo- esa fuerza como arena en el cristal
de relojes antiguos. Nos despertamos en el sueño
sin voz y sin fuerza y se oye retumbar la cuerda
de las chapeadas màquinas de la tormenta. Cielo sangriento, pareciso a
la rosa -yace sobre nosotros como generaciòn de las montañas.
Y fluye el crepùsculo. Reina el silencio. Crujido de cràneos rotos;
y el viento empieza a ulular a veces, y la època aplastarà con la roca.
No el cesar de nuestros corazones. Què tiempo tan sombrìo.
10 de septiembre de 1942.
Desde aquì: el cielo es grande como el cielo del mediodìa
que no has atravezado, ni atravesaràs.
Tras las salvas del dìa, expuesto como diana a las estrellas,
pasaràs
como ciudades abandonadas en el camino.
Inadvertido,
acribillado por las balas de todas las guerras,
moriràs
encerrado por el eco escaso como el eco de algunos labios,
reducido en la buhardilla por la paz.
julio, 1940
Elegìa de...(un chico polaco)
Te arrancaron, hijito, de los sueños, los que tiemblan como una mariposa,
te bordaron, hijito, tristes ojos con sangre pelirroja,
y pintaron paisajes en los rastros de incendios amarillos,
y ornaron con ahoracados de los àrboles un mar fluido.
Te inculcaron, hijito, tu tierra de memoria,
al cortarle tù a ella los caminos con làgrimas de hierro.
Te criaron a oscuras, con el pan de la angustia te nutrieron,
y a ciegas recorriste los màs vergonzosos senderos humanos.
Y saliste, hijo claro, con el arma negra en la noche,
y sentiste, como se eriza en el minuto del sonido -el mal.
Antes de caer, santiguaste aùn la tierra con la mano.
¿Fue una bala, hijo mìo, o fue el corazòn que estallò?
20 de marzo de 1944.
Tomados de Clarìn Revista de Nueva Literatura.Nùmero 49, enero-febrero 2004
Silencio entre robots
Silencio entre robots
humor de miradas iconográficas, ojos que reflejan y miran logotipos.
del padre al hijo va la calavera
el amor, el humanismo, un libro de familia en bonos inmobiliarios,
pero no pueden evitar que la necesidad exista.
Sospechosos de hastío van a ser eliminados
alternativas en un ruedo delicado.
En las páginas los poemas son momias
sarcófagos de ciudades rompen el color de la duda
dunas aparatosas de desconfianza y despiste.
melenudos de deseos en la incomprensión está la hazaña imprudente.
Responsables expertos mantienen el sueldo
-tauromaquia de mortajas-
colas de colas coladas.
promiscuas entonces las voluntades antiesclavas,
blasfemias de besos y suspiros.
Los robots se desconectan a veces.
Juliàn Sanchez
Indefensiòn ante los accidentes domèsticos
Mi vida se ha caído de las estanterías
El suelo está lleno de cristales, será
Mejor no levantarse de la cama.
Josè Daniel Espejo.
Tomado de Borraska, ciberfanzine de literatura subterranea
31/10/2005
Poemas de Raùl Gómez Jattin
Los visitantes eternos
1
Yadira
no sabe
ni siente
ni nada
sòlo sonrìe
y pide de comer
¿Quièn fuera Dios
para darle un alma?
¿Quièn fuera otro libre
pero analfabeto? No
y no lo quiero
Prefiero padecer con las palabras
padecer pensando
a estar amarrado a un placer
sin el cielo del espìritu.
Amor
No tengo miedo en mì
sòlo amar me llena
y naturalmente no tengo a quien querer
Porque si tuviera no tendrìa
amor sino zozobra-miedo
Plegaria
Dios -escucha a Raùl-
Soy un devorado por el amor
Soy un perseguido del amor
¿Amor de ti? no sè
Pero si sè que es amor
y siendo amor a ti te basta
Cielo
Mañana serè libre
me dice el corazòn
Mañana levantarè el vuelo
lejos de este lugar
encontrarè el cielo
encontrarè los àngeles
encontrarè a Dios
¡Què va! no vas
a parte alguna
porque el cielo
lo llevas en ti
Canciòn
La locura espanta el tedio
como el viento espanta nubes
Ven oh sagrada locura
y embriàgame en el reino de tu Fantasìa
Dios terrible
El encierro es brutal
sin embargo aquì
me acoge la comodidad
de un pan y un lecho
No tengo nada
de què quejarme
y aunque hubiera
tampoco lo harìa
Si no me quejo de tener
un Dios terrible en las entrañas
¿por què me dolerìa
de mi encierro?
Anuncios
Caigo de mì
hacia mì
¿Dolor? no
¿Angustia? no
¿Què pues?
vacìo que me espera
Anuncios de la muerte
De Esplendor de la mariposa.
Cooperativa editorial Magisterio 1995
Pòker de ases
Todo està permitido
Tambièn la luna
y los anarquistas
Todo està prohibido
la lluvia y las cebollas
el pan por las nubes
las pelìculas francesas
Todo cambia
el mar con las mareas
las formas
del mensaje
las piedras de Sogamoso
Todo importa
el sol cada mañana
una salchicha al desayuno
una mujer para sus nalgas
Todo me sobra El oro en los baùles
el aire envenenado
y los cuatro ases
Los poetas persiguen con los astutos
las ciudades y las costumbres
Bien se sabe hay viajes inùtiles
y se llega a nada por cualquier camino
La muerte Gerencia de pacìficos
Pero los guerreros se libraràn un dpia del amor del mar
Bailas y vives
O somos otro hueco en las estancias tenebrosas
Dilapidad los bienes cada dìa
Hàbla con altivez en tu miseria
pues eres hijo de los dioses
ya que todo lo demàs te serà desconocido
Alègrate con esto
toda palabra es inspirada
Y tambièn en el gruñido del cerdo preguntan por tu nombre
NADIE PUEDE VIVIR SIN EL AMPARO DE LOS DIOSES
PERO CON EL ALMA LLENA DE DIOSES
LA VIDA ES IMPOSIBLE
LOS DIOSES NO SON NADA PARA LOS MUERTOS
Y LAS VÌAS DE LOS PECES SON PERFECTAS
Eduardo Escobar
Cantar sin motivo
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