estabolsanoesunjuguete

Cuando entramos a su cuarto ella anunció que me iba a dar un beso. Entonces yo la miré a los ojos y cuando, al cabo de un tiempo, largo o corto no lo sé, pude encontrar el norte y el caminito en el mar y en el monte de sus ojos, supe que lo que tenía qué hacer, antes de que ella me diera el beso, era decirle puras palabras bonitas. Y fuí y me senté en un rincón de su cuarto, lo más lejos que pudiera de ella, y allí me puse a hacer memoria para juntar las palabras necesarias como para ir empezando, las que nos enseñaba el profesor Torres en primaria. Y comencé: comencé a decirle Unicornio, salvavidas, pasto seco, valle, mundo, penitencia, medicina, tren nocturno, mediodía, Nevada Smith, páramo, tránsito, tierra de desolación, niños que ven al hombre que camina y le gritan caminante, chotacabra, ojos que no ven corazón que no siente, luna, racimo de lunas, rayito de luna, selva dormida, dolores y males sin nombre, reliquia de un mundo olvidado, condición de melancolía, oscuro y clarito, héroes sin gloria, kilometros de distancia, abandono, voluntad, ciruelo, río Madeleine, Lady Madeleine, siempreviva, máquina del tiempo, papalote, sombra, cría cuervos y te sacarán los ojos, memoria perdida, hacedor de estrellas, capitán sin barco, entierro prematuro, pradera y alborada y fuga en cadenas, lluvia, destierro, inquilino nuevo, epílogo, Ícaro, globo, destinito, bruja, madrugada, dormidera, comelona, torre de marfil, mosquismo y frescura. Luego todo me fue saliendo facilito y fui haciendole historia cuando las palabras en sí no contaban ya una historia. Le hablé de paraísos artificiales y lují lujá, del color de su pelo, de dos de mis dedos tocando su pelo, de que me gustaría coger y chuparle el pelo, de la casa de la colina, de familias enteras destruidas por una casa, de la primera vez que Irma la Dulce me llevó al campo, al cine, al mundo,me besó en la cara y me quitó sus besos, de la Historia Patria, de una vez que ganó el América y la gente del Deportivo Cali alquiló policía para que echara bala, del Ventanal de la bella Abigail Smith, de la luz que entra a mi casa, del beso que ella me daría cuando yo acabara de contarle todo esto, te creo tan infalible, no me lleves a la ruina, ni que fueras mi alegría. Y cuando me cansé de hablar tanto me quedé allí sentado, vuelto una picha.
Entonces fue cuando vine a saber que el exceso de charla también produce anguatia.

Andrés Caicedo.
Angelitos Empantanados.

Etiquetas: Andrés, Caicedo

La poesía consecuente No es la palabra el material originario de la poesía, sino la letra. La palabra es:
1. Composición de letras.
2. Sonido
3.Designación (significado)
4. Portadora de asociaciones de ideas.
El arte es inexplicable, infinito; para poder hablar de creación coherente es preciso que el material sea unívoco.
1. La sucesión de letras en una palabra es unívoca, la misma para todo el mundo. Es independiente de la toma de posición de cada observador.
2. El sonido sólo es unívoco en la palabra hablada. En la escrita depende de la capacidad imaginativa del observador. De ahí que el sonido sólo pueda ser material para la declamación y no para la poesía.
3. EI significado sólo es unívoco si, por ejemplo, el objeto en cuestión está presente. Si no, también depende del potencial imaginativo del observador.
4. La asociación de ideas no puede ser unívoca puesto que depende de la capacidad combinatoria del observador. Cada cual tiene sus vivencias y recuerda y combina a su manera.
4. La poesía clásica daba por supuesta la analogía entre los hombres. Consideraba unívoca la asociación de ideas. Se equivocaba. Lo cierto es que para ella todo gravitaba en torno a la asociación de ideas: "Über allen Gipfeln ist Ruh" (La calma reina sobre todas las cumbres). Goethe no sólo quiere evocar la calma de las alturas sino recordarle al lector que también él, al igual que el poeta hastiado del trálago urbano y de los asuntos oficiales, debe gozar del silencio. Basta con tomar a un vecino de una comarca cuya densidad de población fuera de dos habitantes por kilómetro cuadrado e imaginárselo leyendo este verso para darse cuenta de lo poco generales que son las asociaciones de ideas. Probablemente le impresionará mucho algo como "rápido y zigzagueante como un rayo arrolla el metro al rascacielos". Sea como fuere, la constatación del silencio no despierta en él sentimiento poético alguno porque para él es una cosa habitual.
El poeta cuenta con las sensaciones poéticas. ¿Qué es una sensación poética? Toda la poesía del silencio depende de la capacidad emotiva del observador. Las palabras aquí no tienen ningún valor.
Aparte de un ritmo tonal de importancia casi nula, en el verso siguiente no hay más que un pobre intento de rima entre "ru" (silencio) y "du" (tu). Según la poesía clásica la única relación posible entre elementos es la que se refiere a las asociaciones de ideas o, lo que es lo mismo, a las sensaciones poéticas: Toda la poesía clásica nos parece hoy lo mismo que la filosofía dadaísta, con el agravante de que cuanto más se esfuerzan en distanciarse de lo que el dadaísmo supone más desquiciada parece. Hoy por hoy sólo los cupletistas de varieté siguen cultivando la poesía clásica.
3. La poesía abstracta ha liberado, y eso supone un gran logro, a la palabra de sus asociaciones y valora a la palabra como palabra, y el concepto como concepto, pero sin dejar de considerar nunca el sonido. Esto es sin duda más consecuente que la valoración de sensaciones poéticas, pero no es suficiente. Los pintores dadaístas apuntaban a lo mismo que la poesía abstracta sólo que de manera más consecuente, valorando los objetos reales a partir del contraste que producen clavados y pegados en el cuadro unos junto a otros. De este modo los conceptos son mucho más significantes: que traducidos en palabras.
2. También me parece inconsecuente hacer del sonido el soporte del poema, cuando lo cierto es que el sonido no puede ser unívoco nada más que en la palabra hablada y no en la escrita. La poesía sonora sólo es consecuente si nace cuando el artista la recita sin haberla escrito. Es preciso hacer una distinción radical entre Poesía y declamación. Para la declamación la poesía no es sino un material. A la declamación le da igual si su material es o no poesía. Se puede declamar el alfabeto, que en sí no es más que una forma práctica, y conseguir un resultado artístico. Todavía habría que escribir mucho sobre la declamación.
1. La poesía consecuente se construye con letras. Las letras no son conceptos. Las letras en si mismas no tienen sonido, sólo tienen un potencial sonoro que el rapsoda actualizará de tal o cual modo. La poesía consecuente valora las letras y sus agrupaciones en el contraste resultante de su oposición.

La poesía consecuente (Konsecuente Dichtung), 1924 Publicado en: G. Zeitschrift hir elementare Gestaltung, Berlín, 10 año, n.9 3, junio de 1924, Kurt Schwitters, IVAM, Valencia, 1995

Kurt Schwitters
Tomado de www.uclm.es

Bienaventurados los imbèciles, porque de ellos es el reino de la tierra.
Yo.

El sol. Còmo estar sentado en un parque y no decir nada. La una y media de la tarde. Camino caminas. Caminar con un amigo y mirar a todo el mundo. Cali a estas horas es una ciudad extraña. Por eso es que digo esto. Por ser Cali y por ser extraña, y por ser a pesar de todo una ciudad ramera.
-Mirà, allà viene la negra esa.
Francisco es asì, como esas palabras, mientras se organiza el pelo con la mano y espera a que pase ella.¡Ja! Ser igual a todo el mundo.
Pasa la negra-modelo. Mira y no mira. Ridiculez. Sus 1'80 pasan y repasan. Sonrìe con satisfacciòn. Camina màs allà y ondula todo, toditico su cuerpo. Se pierde por fin entre la gente, ¿y queda pasando algo? No, nada. Como siempre.
(Odiar es querer sin amar. Querer es luchar por aquello que se desea y odiar es no poder alcanzar por lo que se lucha. Amar es desear todo, luchar por todo, y aùn asì, seguir con el heroìsmo de continuar amando. Odio mi calle, porque nunca se rebela a la vacuidad de los seres que pasan en ella. Odio los buses que cargan esperanzas con la muchacha de al lado, esperanzas como aquellas que se frustran a toda hora y en todas partes, buses que hacen pecar con los absurdos pensamientos, por eso tambièn detesto esos pensamientos: los mìos, los de ella, pensamientos que recorren todo lo que saben vulnerable y no se cansan. Odio mis pasos, con su acostumbrada misiòn de ir siempre con rumbo fijo, pero maldiciendo tal obligaciòn. Odio a cali, uan ciudad que espera, pero no le abre la puerta a los desesperados.)
Todo era igual a las otras veces. Una fiesta. Algo en la cual uno trata desesperadamente de cambiar la tediosa rutina, pero nunca puede. Una fiesta igual a todas, con algunos seductores que hacen estragos en las virginidades femeninas...despuès, por allà... por Yumbo o Jamundì, donde usted quiera. Una fiesta con tres o cuatro muchachas que nos miran con lujuria mal disimulada. Una fiesta con nùmeritos que estàn mirando al que acaba de entrar, el tipo que se bajò de un carro ùltimo modelo. Una fiesta con uno que otro marica bien camuflado, y lo màs chistoso de todo es que la que tiene al lado trata inùtilmente de excitarlo con el codo o con la punta de los dedos. Una fiesta con muchachas que nunca se han dejado besar del novio, y que por equivocaciòn, son lindas. Y tambièn con F. Upegui que entra pomposamente, viste una chaqueta roja, hace sus poses de ocasiòn y mira a todos lados para mirar-miradas. Una fiesta con la mamà de la dueña de casa, que admira el baile de su hijita,, pero la muy estùpida no sabe, no se imagina siquiera lo que hace su distinguida hija cuando està sola con un muchacho, y le gusta de veras. Una fiesta donde los màs hipòcritas creen estar con Dios, maldita sea, y lo que estàn es defecàndose por poder amacizar a l novia de su amigo... piensan en Dios y se defecan con toda calma mientras piensan en poder quitàrsela.
(Sì, odio a Cali, una ciudad con unos habitantes que caminan y caminan... y piensan en todo, y no saben si son felices, no pueden asegurarlo. Odio mi cuerpo y mi alam, dos cosas importantes, rebeldes a loscuidados y normas de la maldita sociedad. Odio mi pelo, un pelo cansado de atenciones estùpidas; un pelo que puede originar las mil y una importancias en las fuentes de soda. Odio la fachada de mi casa, por estar mirando siempre con envidia a la de la casa del frente. Odio a los muchachitos que juegan al fùtbol en las calles, y que con susu crueldadesy su balòn mal inflado tratan de olvidar que tienen que luchar con todas sus fuerzas para defender su inocencia. Sì odio a los culicagados que cierran los ojos a la angustia de màs tarde, la que nunca se cansa de atormentar todo lo que encuentra...para seguir otra vez as: con todo nuevamente, agarrando todo ¡todo! Odio a mis vecinos quienes creen encontrar en un cansado saludo mìo el futuro de la patria. Odio todo lo que tengo de cielo para mirar, sì, todo lo que alcanzo, porque nunca he podido encontrar en èl la parte exacta donde habita Dios.)
Conozco un amigo que le da miedo pensar en èl, porque sabe que todo lo de èl es mentira, pero nunca ha podido-puede-podrà aceptarlo. Sì, es un amigo que trata de ser fiel, pero no puede, no, se lo imposibilita su cobardìa.
(Odio amis amigos...uno por uno. Unas personas que nunca han tratado de imitar mi angustia. Personas que creen vivir felices, y lo peor de todo es que yo nunca puedo pensar así. Odio a mis amigas, por tener entre ellas tanta mayoría de indiferencia. Las odio cuando acaban de bailar y se burlan de su pareja, las odio cuando tratan de aparentar el sentimiento inverso al que realmente sienten. Las odio cuando no tratan de pensar en estar mañana conmigo, en la misma hora y en la misma cama. Odio a mis amigas porque su pelo es casi tan artificial como sus pensamientos. Las odio porque ninguna sabe bailar go-go mejor que yo, o porque todavía no he conocido ninguna de 15 años que valga la pena para algo inmaterial. Las odio porque creen encontrar en mí el tónico ideal para quitar complejos, pero no saben que yo los tengo en cantidades mayores que los de ellas...por montones. Las odio, y por eso no se los dejo de hacer, porque las quiero, y aún no he aprendido a amarlas.)
No sé, pero para mí lo peor de este mundo es el sentimiento de impotencia. Darse cuenta uno que todo lo que hace no sirve para nada. Estar uno convencido de que hace algo importante, mientras hay cosas mucho más importantes por hacer, para darse cuenta de que se sigue en el mismo estado, que no se gana nada, que no se avanza terreno, que se estanca, que se patina. Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr-rrrrrrrr rr-rrrrrrrr-rrrrrrrrrrrrrrr.No poder uno multiplicar talentos, estar uno convencido de que está en este mundo haciendo un papel de estúpido, para mirar a Dios todos los días sion hacerle caso. ¿Y qué? ¡Busca algo positivo uno? ¿Lo encuentra? Ah, no. Lo único que hace usted es comer mierda.¡Vamos, hombre! No importa en que forma se encuentre su estómago, piense en su salvación, en su destino, ¡Por Dios, en su destino! Pero está bien, eso no importa. ¿Qué no? Vea, convénzase: por más que uno haga maromas en esta vida, por más que se contorsione entre las apariencias y haga volteretas en medio de los ideales, desemboca uno a la misma parte, siempre lo mismo...lo mismo de siempre. Pero eso no importa, no lo tome tan en serio, porque lo más chistoso, lo más triste de todo es que usted se puede quedar tranquilamente, suavemente, defecándose, pudriéndose, poco a poco, tómelo con calma...¡Calma! ¡Por Dios, tómelo con calma!
(Odio la Sexta Avenida por creer encontrar en ella la bienhechora importancia de la verdadera personalidad. Odio al Club Campestre por ser a la vez un lugar estúpido, artificial e hipócrita. Odio al teatro Calima por estar siempre los sábados lleno de gente conocida. Odio al muchacho contento que pasa al lado, perdió al final del año cinco materias, pero eso no le importa, porque su amiga se dejó besar en su propia cama. Odio a todos los maricas por estúpidos en toda la extensión de la palabra. Odio a mis maestros y sus intachables hipocresías. Odio las malditas horas de estudios por conseguir una buena nota. Odio a todos aquellos que se cagan en la juventud todos lo días.)
(¿Es que sabes una cosa? Yo me siento que no pertenezco a este ambiente, a esta falsedad, a esta hipocresía. Y ¿qué hago? No he nacido en esta clase social, por eso es que te digo que no es fácil salirme de ella. Mi familia está integrada en esa clase social que yo combato, ¿qué hago? Sí, yo he tragado, he cagado este ambiente durante quince años, y, por Dios, ahora casi no púiedo salirme de él. Dices que ¿por qué vivo yo todo angustiado y pesimista? ¿Te parece poco estar toda la vida rodeado de amistades, pero no encontrar siquiera una que se parezca a mí? No sé que voy a poder hacer. Pero a pesar de todo, la gloria está al final del camino, si no importa.)
(La odio a ella por no haber podido vencer a su conciencia y a sus falsas libertades.La odio porque me demosró demasiado rápido que me quería y me deseaba, pero después no supo responder a estas demostraciones. La odio porque no las supó demostrar, pero ese día se fue cargando con ellas para su cama. Yo la quiero, muchacha estúpida, ¿no se da cuenta? Pero aprtandonos de eso, la odio porque me originó un problema el berraco y porque siempre se iba con mis palabras, mis gestos y mis caricias, con todo...otra vez para su cama. Pero, tal vez, para nosotros exista otra gloria al final del camino, si es que todavía nos queda un camino...quién sabe...
Odio a todas las putas por andar vendiendo añoraciones falsas en todas sus casas y sus calles. Odio las misas mal oídas...odio todas las mías. Me odio, por no saber encontrar mi misión verdadera. Por eso me odio...y a ustedes ¿les importa?
Sí, odio todo esto, todo eso, todo. Y lo odio porque lucho por conseguirlo, unas veces puedo vencer, otras no. Por eso lo odio, porque lucho por su compañía. Lo odio porque odiar es querer y aprender a amar. ¿Me entienden? Lo odio, porque no he aprendido a amr, y necesito de eso. Por eso, odio a todo el mundo, no dejo de odiar a nadie, a nada...
a nada
a nadie
¡sin excepción!
Andrès Caicedo.

Oh Dios
Tú que no existes
Eres afortunado
De no tener que cuidar
Todo el género humano,
En cambio yo
Muero cada día
Con el dolor del loco
Que destruyen los otros
Con el mendigo muero
Con el enamorado sufro
Sufro
Con la mujer confinada
En un bar musical
Lloro
Y vuelvo a estar solo
A comer el agrio pan del exilio
Entre tanta gente que a veces
Amo.

Canción del amor sincero

Prometo no amarte eternamente
Ni serte fiel hasta la muerte,
Ni caminar tomados de la mano ,
Ni colmarte de rosas,
Ni besarte apasionadamente
Siempre.

Juro que habrá tristezas,
Habrá problemas y discusiones
Y miraré a otras mujeres
Vós mirarás a otros hombres
Juro que no eres mi todo
Ni mi cielo, ni mi única razón de
Vivir,
Aunque te extraño a veces.

Prometo no desearte siempre
A veces me cansaré de tu sexo
Vos te cansarás del mío
Y tu cabello en algunas ocasiones
Se hará fastidioso en mi cara.
Juro que habrá momentos
En que sentiremos un odio mutuo,
Desearemos terminar todo
Y quizás lo terminaremos,
Más te digo que no nos amaremos
Construiremos, compartiremos.

¿Ahora si podrás creerme que te
Amo?

Raúl Gómez Jattin.
Poemas publicados en el Magazín Dominical de El Universal, Número 631 de Marzo 29 de 1998.

Por otro lado, uno de mis tormentos es el de no lograr transcribir con nada de lo que previamente había
Compuesto dentro de un orden. Cierto que mi memoria es muy mala, pero incluso la mejor de las memorias sería incapaz de ayudarme a transcribir con exactitud un párrafo, por pequeño que sea, pensado y retenido de antemano, pues dentro de cada frase hay transiciones que deben permanecer en suspenso con anterioridad a su redacción. Cuando me siento luego, con el fin de escribir la retenida frase, no veo sino fragmentos que están ahí y que no logro ni atravesar ni sobrepasar con la mirada. Si siguiera el dictado de mi indolencia no haría otra cosa que tirar la pluma.
Franz Kafka.
Cartas a Felice. 28 de Septiembre de 1912.

Para saber si alguien està acechado o no por la locura, no tenèis màs que observar su sonrisa. ¿Sacàis de ella una impresiòn cercana la malestar? Improvisaos, entonces, como psiquiatras, sin temor.
Es sospechosa la sonrisa que no se adhiere a una persona y que parece venir de otra parte, de otro; viene, efectivamente, de otro, del demente que espera, se prepara y se organiza antes de declararse.
Luz fugitiva emanada por nosotros mismos, nuestra sonrisa dura lo que debe durar, sin prolongarse màs allà de la ocasiòn y del pretexto que la ha suscitado. Como no se demora en nuestro rostro, apenas se le percibe se aplica a una situaciòn dada, se agota en un momento. La otra, la sospechosa, sobrevive al acontecimiento que la hace nacer, se instala, se perpetùa, no sabe còmo desvanecerse. En un primer momento solicita nuestra atenciòn, nos intriga, despuès nos molesta, nos turba y nos obsesiona. Es inùtil que intentemos hacer abstracciòn de ella o rechazarla, pues nos mira y nosotros la miramos. No hay medio de eludirla, de defenderse contra su fuerza de insinuaciòn. La impresiòn de malestar que nos inspiraba se espesa, se profundiza y se transforma en miedo. Pero ella, incapaz de concluirse, se expande como separada e independiente de nuestro interlocutor, sonrisa en sì, sonrisa aterradora, màscara que podrìa cubrir cualquier rostro: el nuestro, por ejemplo.

Emil Cioràn.
Publicado en el Magazìn Dominical de El Universal, Nùmero 487, de Junio 25 de 1995.

Siempre he sentido a los padres como perseguidores, hasta hace un año he sido hacia ellos, como quizàs hacia el mundo entero,indiferente como una cosa inanimada, pero ahora veo que aquello no era sino miedo, angustia y tristeza reprimidas. Los padres no quieren otra cosa que arrastrarle a uno hacia ellos, hacia la sima de aquellos tiempos de los que uno deseaba elevarse ne busca de respiro, esto lo quieren por amor, desde luego, pero eso es lo verdaderamente espantoso.

Franz Kafka.
Cartas a Felice.
21 de Noviembre de 1912.

Charly Garcìa està de visita en nuestro paìs y a su llegada lanza a travès de la ventanilla del carro un juego de palabras, que tuvo la virtud de ofender a los periodistas de la secciòn de farandula de cierto noticiero nacional, a quienes les parece que la dignidad de nuestro paìs està en juego y se lanzan a la calle a consultar al colombiano comùn, que a lo mejor no tiene ni idea de quièn es Charly ni està al tanto de la deconstrucciòn -por usar la primera palabra rimbombante que se me viene a la cabeza- de las lìricas del artista argentino, su actitud irreverente hacia todo y su defensa a ultranza de la libertad en la creaciòn artistica, y como contrapunto nos muestran a los cantantes polìticamente correctos, tal un Carlos Vives, en no sè què evento social en el extranjero, porque a su paìs hace tiempo que no viene y personalmente no creo que haga falta.
Ni aplaudo todas las locuras de Charly, ni me trasnocho por ellas, en todo caso, Bienvenido, Charly.

A diferencia del hèroe tràgico, quien asumìa su sino en virtud de una voluntad divina, superandose a sì mismo gracias a su mortalidad, el superhèroe debe esconder esa condiciòn de mortal para erigirse como tal: el superhèroe es casi inmortal, invulnerable a lo que es fatal para el comùn de las personas, polìticamente correcto frente a los avatares de muchos hèroes que desafiaban a los dioses o a la muerte misma, ajenos al devenir del tiempo ya que su lucha es eterna mientras que la del hèroe podìa tener un fin, su ascensiòn como dios o su remisiòn, finalmente, a la muerte ante la cual se rebelò.
Por lo tanto pareciera que el superhèroe no precisara de latitudes humanas: sus mismos superpoderes, sus medios ilimitados, lo colocan por encima - aislàndolo- de los demàs.
Sin embargo, el intento por dotar a los superhèroes de un sustrato màs humano cobra vigencia.
Batman Begins intenta mostrarnos, con irregular fortuna, ademàs del nacimiento del superhèroe, su gestaciòn; la metamorfosis del hombre, espoleado por sensaciones como el temor a lo desconocido, dolor frente a la ausencia y la muerte, la culpa, a superhèroe que emplea estoas mismas debilidades en contra de los otros -los malos- para reestablecer el equilibrio.
Una de las dimensiones que màs nos define como seres humanos es al tiempo: somos conscientes de èl, nos duele su paso, el transcurso del tiempo nos obliga a cambiar de rituales y de piel, a asumir cada vez nuevos roles, nuevas màscaras. Es asì como dotar al superhèroe de un pasado le otorga humanidad, cohesiòn entre el ser mortal que subsiste tràs la màscara y el invulnerable que porfìa desde afuera para no dejar que el mundo penetre en èl.
Los oscuros comienzos de Bruno Diaz en su ascenso -o descenso, teniendo en cuenta que batman es un superhèroe que busca redenciòn por la culpa, en contraposicipon con Superman, por ejemplo, que no necesita justificaciones ya que es invulnerable por su propia naturaleza-, hasta asumir la identidad del Hombre Murcièlago, en esta ocasiòn se encuntra desprovisto de la iconografìa a la que nos acostumbraron las versiones anteriores, se echa de menos la arquitectura abigarrada de Ciudad Gòtica, la estilizada figura del batimòvil, las femme-fatales, las rubias despampanantes alas que no se podìa permitir el acceso al interior- Kim Basinger penetrando en la baticueva o Nicole Kidman tratando de hacer ,o mismo en la psique de Bruno Dìaz-,en este caso reemplazadas por la chica añorada a la que hay que proteger a toda costa, los villanos de faces retorcidas...
Christian Bale estuvo bien para la impasibilidad necesaria en el personaje de American Psycho, pero en Batman begins la màscara lo supera asumiendo la expresiòn total del personaje- en la segunda pelìcula de la tetralogìa anterior, Bruno se despoja de la màscara para buscar a Selina entre los despojos de la batalla final y deja de ser Batman para ser simplemente èl-.
Creo que en cuanto a interpretes la sorpresa la diò Michael Cane como Alfred, ostentando una estupenda ironìa en su actitud.

Intentas sonreir
y un soplo amargo asoma
quieres decir amor y dices lejos
ternura y aparecen dientes
cansancio y saltan los tendones.
Alguien adentro del pecho erige soledades
clavos
engaños
fosos
Alguien
hermano de tu muerte
te arrebata te apresa te desquicia
y tù indefenso
estas cartas les escribes

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Si se quiere llegar a se una buena vìctima
es necesario saber de toda la dulzura
que entrelaza al verdugo con la muerte
de la paciencia con que afila su hacha
de la soledad que ilumina su vida
y la de sus inocentes hijos
del esfuerzo que implica portar y levantar el arma
de la sangre que pringa sus pantalones
Todas estas consideraciones deben estar presentes
en el momento de recoger nuestro pelo sobre la nuca
y poner en sus manos el pescuezo.

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En su delirio
con palabras de delirio
Antonin Artaud hablò
de este escenario
donde me desvanezco.

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Micerino

La barca de oro navega lenta entre nenùfares
y los danzarines nubios tratan de alegrarlo
màs el faraòn tiene la imaginacion absorta
en presentimientos sombrìos y no los mira
Su alma filtra casi todo lo externo
y sòlo escucha el chapoteo de los remos
y sòlo ve los ibis que vuelan sobre el rìo
La piràmide està casi terminada
y su truncada cima se divisa a lo lejos
Allì reposarà la momia embalsamada
de Micerino que ahora sonrìe distraìdo
a su hermana y esposa la faraona de los tres Egiptos
Se ha hecho leer el Libro de los Muertos
ha consultado oràculos y premoniciones
de los sacerdotes de Osiris de Isis y de Toth
y estos lo favorecen con muchos años de vida
Pero la construcciòn es piedra a piedra
y parece que la tumba no avanzara
Alcanzarè -se pregunta Micerino- a morir a tiempo?

No hay màs que un problema filòsofico verdaderamente serio: el suicidio. Juzgar si la vida vale o no la pena vivirla es responder a la pregunta fundamental de la filosofìa. Lo demàs, si el mundo tiene tres dimensiones, si el espìritu tiene nueve o doce categorìas, vienen a continuaciòn. Se trata de juegos; primeramente hay que responder.

Lo que se llama una razòn para vivir es, al mismo tiempo, una excelente razòn para morir.

Matarse, en cierto sentido, y como en el melodrama, es confesar. Es confesar que se ha sido superado por la vida o que no se la comprende. Sin embargo no vayamos demasiado lejos en esas analogìas y volvamos a las palabras corrientes. Es solamente confesar que eso "no merece la pena". Vivir, naturalmente, nunca es fàcil. Uno sigue haciendo los gestos que ordena la existencia, por muchas razones, la primera de las cuales es la costumbre. Morir voluntarimente supone que se ha reconocido, aunque sea instintivamente, el caràcter irrisorio de esa costumbre, la ausencia de toda razòn profunda para vivir, el caràcter insensato de esa agitaciòn cotidiana y la inutilidad del sufrimiento.

Albert Camus
El mito de Sìsifo.

Lo que detiene a los tontos en la carrera del crimen es la debilidad de nuestros òrganos, la falta de reflexiòn, los malditos prejuicios en que nos han educado y los vanos terrores de la religiòn o de las leyes, eso es lo que les impide lanzarse. Pero todo individuo lleno de fuerza y vigor, dotado de un alma energicamnete organizada que se prefiera, como es su deber a los demàs, sabrà sopesar los intereses del pròjimo en la balanza de los suyos, burlarse de Dios y de los hombres, desafiar a la muerte y despreciar las leyes, convencido de que solamente debe beneficiarse a sì mismo , sentirà que la multitud màs extensa de de las lesiones sobre los demàs, de las que nada puede sentir, no puede compararse al màs ligero de los goces adquiridos por este inaudito encadenamiento de las fechorìas.

Marquès de Sade
Justine

Mar y nombres

El mar abre la noche, quema sueños
con su tiempo hacia abajo. Azul. Voraces
pàjaros en la sombra. El mar pronuncia
los nombres, los escoge: el nuestro. Nunca
fueron soñados peces, nunca flores.
Nunca el mar tuvo tiempo de leyenda.
Callamos. El otoño es casi imagen.
El agua se dehoja y recomienza.

Materia sin sonido de amor.

Vamos perdiendo cielo. Nos acosa
la alta noche. Soñamos y perdemos.
Los dados falsos, as huecaas imàgenes
en la tierra. ¿Algùn dìa no fue nuestro
el mar, su ciclo de labios y pàjaros,
su complicado amor, el sòn eterno
de su discordia? Turbias soledades.
Miramos esta luz y vuelan hojas
o nunca ya sin nombre de no ser
la transparencia, tocamos el tiempo
ya tan nosotros , ya tan nada, tan
palabra caìda en otra hermosura.
Vamos perdièndonos, precipitàndonos
de esperanza. Materia sin sonido
de amor, materia aislada de los sueños
y el bosque de hadas en la hùmeda noche.
Todo el resto es camino. ¿Dios? Silencio.

Seguìa abrazando al gato.
-¡Pobre infeliz!- exclamò, dandole palmaditas en la cabeza-. ¡Pobre infeliz sin nombre! Resulta un inconveniente eso de que no tenga nombre. Pero no tengo derecho a darle ninguno: tendrà que esperar hasta que "pertenezca" a alguien. Nosotros nos aceptamos en cierta manera, un dìa junto al rìo, pero no nos pertenecemos: èl es independiente y yo tambièn. No quiero poseer nada hasta que sepa que he encontrado el lugar que me corresponde y donde las cosas me correspondan. Todavìa no sè con certeza donde està tal lugar.Pero sè còmo es. -Sonriò y dejò caer el gato al suelo-. Es como Tiffany's- dijo-. Las joyas me importan un comino. Los diamantes, no. Pero resulta muy afectado lucir diamantes sin haber cumplido los cuarenta años; y aùn asì es muy arriesgado. Sòlo sientan verdaderamente bien a las viejas. Marìa Ouspenskaya. Pero no es por eso que estoy loca de ganas de ir a Tiffany's. Oye, ¿sabes tù lo que son las horas negras?
-¿Es lo mismo que la morriña?
-No - contestò lentamente-. No, lamorriña viene cuando uno engorda o quizà llueve demasiado. Uno està triste, eso es todo. Pero las horas negras son horribles. Uno està asustado y suda como un demonio, pero no sabe de què tiene miedo. Sòlo tiene el presentimiento de que algo malo va a suceder, pero no sabe lo que es. ¿has sentido eso alguna vez?
-Muy a menudo. Algunos lo llaman angst.
-Muy bien. Angst. ¿Què haces en ese caso?
-Pue, un buen trago lo alivia a uno.
-Lo he probado. He probado la aspirina, tambièn. Rusty opina que debiera fumar marihuana, y lo hice durante algùn tiempo, pero sòlo me hace reìr sin motivo. El mejor remedio que he encontrado es tomar un taxi e ir a Tiffany's. El soberbio aspecto de aquello y la tranquilidad que se respira allì adentro me calamn completamente; allì no puede sucederle a una nada malo, con aquellos hombres tan amables y tan bien trajeados, y aquel delicioso aroma de plata y carteras de piel de cocodrilo. Si pudiera encontrar un sitio para vivir tan confortable como Tiffany's comprarìa algunos muebles y le darìa un nombre al gato...

Truman Capote
Desayuno en Tiffany's

Lo mejor de escribir no es la tarea en sì de colocar palabra tras palabra, ladrillo tras ladrillo, sino los preliminares, los trabajos preparatorios, que se hacen en silencio, en cualquier circunstancia, en sueños igual que en vela: En resumen, el perìodo de gestaciòn. Ningùn hombre consigna nunca lo que tenìa intenciòn de decir: la creaciòn original, que està produciendose todo el tiempo tanto si escribes como si no, pertenece al flujo primario: no tiene dimensiones, ni forma, ni componente temporal. En ese estado preliminar, que es la creaciòn y no el nacimiento, lo que desaparece no sufre destrucciòn; algo que ya existìa, algo imperecedero, como la memoria o la materia. o Dios, acude a la llamda y uno se arroja a ello como una ramita en un torrente.

Henry Miller.
La crucifixiòn rosada.

-No se enamore nunca de un ser salvaje, señor Bell-le aconsejò Holly-. Ese fue el error de Doc. Siempre llevaba seres salvajes a su casa. Un halcòn herido en un ala. Otra vez fue un gato montès enorme, con una pata rota. Pero no se puede entregar el corazòn a un ser salvaje: cuanto màs se hace , màs fuertes se vuelven.

Truman Capote.
Desayuno en Tiffany's

Moviendome´por la red encontré una reseña de esta serie televisiva que devoré cuando era niño y que todavía recuerdo, ahí va:
Nombre en Español: Centella
Nombre original Japones: Gekko kamen
Nombre en Ingles: Moonligth Mask
Año: 1972
Compañia: Knack
Numero de Episodios: 39
Según la reseña Centella tuvo tres grandes enemigos: Garra de Satán, a quien recuerdo que derrota en una isla que sólo afloraba a la superficie cada cierto tiempo, hundiendole la media luna que lucía en la parte superior de su casco en la frente; el doctor Dogma, que buscaba dominar al Rey kong, quien al final se hunde en el mar hacia el horizonte con su pequeño hijo-esto si no recuerdo mal- y otro enemigo llamado Colmillo de Dragón, este último no se vió en nuestras pantallas y no sabía que existía.
Una serie apabullante, con villanos retorcidos y vivificantes batallas...
La ficha técnica la tomé de www.miarroba.com/foros

El auténtico sabor del conocimiento va asociado del modo más preciso en mi mente con el solar vacío de la esquina en el nuevo barrio, donde me transplantaron a la edad de diez años. Allí, cuando llegaban los días otoñales y nos reuníamos en torno a la hoguera a asar pajaritos y patatas en las latitas que llevábamos con nosotros, surgía otra clase de charlas, diferentes de las antiguas en que sus orígenes eran siempre librescos. Alguien acababa de leer un libro de aventuras, o un libro científico, e inmediatamente toda la calle se animaba con la introducción de un tema hasta entonces desconocido. Podía ser que uno de aquellos chicos acabara de descubrir la existencia de la corriente japonesa e intentase explicarnos cómo se formó y cuál era su efecto. Ese era nuestro único modo de aprender las cosas: recostados contra la valla, por decirlo así, mientras asabamos pajaritos y patatas. Aquellos retazos de saber penetraban profundamente... tan profundamente, de hecho, que más adelante, confrontados con conocimientos más exactos, muchas veces resultaba difícil desalojar los antiguos.(...) Tampoco me parece extraño ahora que en aquellos días la mayoría de nuestras conversaciones versaran sobre lugares remotos, (...) mil y un objetos que nunca mencionaban en la casa ni en la escuela y que eran de vital importancia para nosotros porque estabamos hambrientos de saber y el mundo estaba lleno de maravilla y misterio y, sólo cuando nos reuniamos en el solar vacío tiritando, nos poníamos a hablar en serio y sentíamos necesidad de comunicación, aun tiempo agradable y aterradora.
La maravilla y el misterio de la vida... ¡que sofocan en nosotros cuando nos convertimos en miembros responsables de la sociedad ¡ Hasta que nos obligaron a trabajar, el mundo era muy pequeño y vivíamos en su periferia, en la frontera , por decirlo así, de lo desconocido. Un pequeño mundo griego que, sin embargo, era lo bastante profundo para proporcionar toda clase de variaciones, toda clase de aventuras y especulaciones. Tampoco era tan pequeño, ya que tenía en reserva las posibilidades más ilimitadas. Nada he ganado con la ampliación de mi mundo: al contrario, he perdido. Quiero volverme cada vez más infantil y superar la infancia en la dirección contraria. Quiero desarrollarme en sentido exactamente contrario al normal, pasar a un reino superinfantil del ser, que será absolutamente demencial y caótico, pero no como el mundo que me rodea. He sido adulto, padre y miembro responsable de la sociedad. Me he ganado el pan de cada día. Me he adaptado a un mundo que nunca fue mío. Quiero abrirme paso a través de este mundo más amplio y encontrarme de nuevo en la frontera de un mundo ignoto que arroje a las sombras este mundo descolorido, unilateral. Quiero pasar de la responsabilidad de padre a la irresponsabilidad de hombre anárquico , al que no se puede someter, sobornar ni calumniar. Quiero adaptar como guía a Oberón, el jinete nocturno que, bajo sus negras alas desplegadas, elimina tanto la bellleza como el horror del pasado; quiero huir hacia una aurora perpetua con una rapidez y una inexorabilidad que no permita el pesar, la lamentación ni el arrepentimiento. Quiero sobrepasar al hombre inventivo, que es un azote de la tierra, para encontrarme de nuevo ante un abismo infranqueable que ni siquiera las alas más robustas me permitan atravesar. Aun cuando deba convertirme en un parque salvaje y natural habitado sólo por soñadores ociosos, no he de detenerme a descansar aquí, en la estúpidez ordenada de la vida adulta y responsable. He de hacerlo en memoria de una vida que no se puede comparar con la que se me prometió, en memoria de la vida de un niño al que sofocó y asfixió la aquiescencia mutua de los que habían cedido. Repudio todo lo que los padres y las madres crearon. Regreso a un mundo más pequeño aún que el helénico, un mundo que siempre puedo tocar con los brazos extendidos, el mundo de lo que sé, veo y reconozco de un momento a otro. Cualquier otro mundo carece de sentido para mí y es ajeno y hostil. Al volver a atravesar el mundo luminoso que conocí de niño, no deseo descansar en él, sino abrirme paso a la fuerza hasta un mundo más luminoso del que debo de haber escapado. Cómo será ese mundo, no lo sé, ni estoy seguro siquiera de poder encontrarlo, pero es mi mundo y ninguna otra cosa me intriga.

Henry Miller.
Trópico de Capricornio.

Vivir es hacer que viva lo absurdo. Hacerlo vivir es, ante todo, contemplarlo. Al contrario de Eurídice, lo absurdo no muere sino cuando se le da la espalda. Una de las únicas posiciones filosoficas coherentes es, por lo tanto, la rebelión. Es una confrontación perpetua del hombre con su propia oscuridad. Su exigencia de una transparencia imposible. Vuelve a poner al mundo en duda en cada uno de sus segundos. Así como el peligro proporciona al hombre la irremplazable ocasión de asirlo, también la rebelión metafórica extiende la conciencia a lo largo de la experiencia. Es una presencia constante del hombre ante sí mismo. No es aspiración, pues carece de esperanza. Esta rebelión es la seguridad de un destino aplastante, menos la resignación que debería acompañarlo.

Albert Camus.
El mito de Sísifo.

¿Tiene el hombre poder para cometer crímenes? Y cuando, prefiriendo su propia felicidad a la de los otros, cambia o destruye todo lo que encuentra a su paso, ¿ha hecho otra cosa que servir a la naturaleza, cuyas primeras y más seguras inspiraciones le dictan que sea feliz, sin importarle a expensas de quién? El sistema del amor al prójimo es una quimera que debemos al cristianismo, no a la naturaleza; el nazareno sectario, atormentado, desgraciado, y por consiguiente en el estado de debilidad que le hacía clamar a la tolerancia, a la humanidad, debió establecer necesariamente esta relación fabulosa de un ser hacia otro; preservaba su vida si lo lograba.

Marqués de Sade.
Justine.

El hombre de hoy vive a alta presión, ante el peligro de la aniquilación y de la muerte, de la tortura y de la soledad. Es un hombre de situaciones extremas, ha llegado o está frente a los límites últimos de su existencia. La literatura que lo describe e indaga no puede ser , pues, sino una literatura de situaciones excepcionales.

Ernesto Sábato.
El escritor y sus fantasmas.