estabolsanoesunjuguete

La libertad comienza donde nace lo maravilloso.

Louis Aragón.

Ahora que lo pienso, eso es la sabiduría oriental. El occidental cree que hay algún secreto que él puede descubrir. Oriente dice: "¿Cómo mierda puedo saberlo?"

William Burroughs

Entonces supe lo que era la soledad. Pero las palabras de Bobo me llegaban desde la tumba, con un dulce chisporroteo sibilante. "Nadie está verdaderamente solo. Tú eres parte de todo lo vivo". Lo díficil es convencer a alguien de que realmente forma parte de ti. ¿Y entonces? Las partes tendríamos que colaborar. ¿Me entiendes?

Willliam Burroughs

¿Qué estás reescribiendo? Toda la vida preocupado por el Control y el Virus. Después de entrar, el virus usa la energía, la sangre, la carne y los huesos del huésped para hacer copias de sí mismo. Modelo de insistencia dogmática nunca de fuera me gritaba en el oído: "¡ESTE NO ES TU SITIO!".

William Burroughs

La juventud ya no quiere aprender nada, la ciencia està en decadencia, el mundo marcha patas arriba, los ciegos guìan a otros ciegos y los despeñan a los abismos.

Umberto Eco

El nombre de la rosa.

El hombre emprende un duelo con la vida y el mundo. Primer paso: los padres. La vida se encarga luego de presentar nuevos adversarios: condìscipulos, maestros, conciudadanos, el insondable mundo de la mujer contra el varòn, o al menos, puras contrariedades, entre los cuales son dìficiles de hallar los seres que llevan buenas intenciones (y aùn este hallarlos es en cierto sentido un acto de lucha, una actividad impuesta al hombre, un deber, una prueba vital.

Max Brod

Kafka.

Todo me lleva a la atroz conclusiòn de que jamàs habrìa sido escritor sin la muerte de Joan, y a comprender hasta què punto ese acontecimiento ha motivado y formulado mi escritura. Vivo con la amenaza constante de la posesiòn, y la necesidad constante de liberarme de la posesiòn, del Control. De manera que la muerte de Joan me puso en contacto con el invasor, el Espìritu Feo, y me embarcò en una lucha de toda la vida, en la que no he tenidomàs remedio que buscar lasalida escribiendo.

William Burroughs

Se abriò la puerta de la galerìa y los negros entraron una camilla con un cartel a los pies que decìa en grandes letras negras, MCMURPHY RANDLE P. POSTOPERATORIO. Y debajo habìan escrito con tinta, LOBOTOMÌA.

Atrapado sin salida.

Ken Kesey.

Editorial La Oveja Negra Ltda, 1984.

Acabo de terminar de leer esta novela de Kesey y no he dejado de preguntarme hasta què punto somos en realidad manipulados por eso que el Jefe llama "el Tinglado", y que no viene a ser màs que las concesiones que nosotros mismos hacemos en pos de un poco de confort y tranquilidad...

La palabra

se mueve

en sentido puesto

a nuestras

apariencias

***

La palabra no busca. Adhiere.

Concede formas que nos permiten una curvatura en la memoria de lo ausente, para proteger la duda y el fracaso de nuestros sentidos.

Hernando Socarràs

Momentos

en que toda la vida

apenas nos alcanza para cruzar la calle.

Anabel Torres

Me parece un sueño,

y sin embargo,

yo fuì aquèl niño

que ayer jugaba

siempre solo

junto al mar.

(En verdad

uno se envejece

en lo que dura

una ola en lo alto).

Jorge Marel.

Mi concepto de posesiòn se acerca màs al mal medieval que a las modernas explicaciones psicològicas, con su insistencia dogmàtica en que esas manifestaciones tienen que venir de dentro y nunca, nunca, nunca de fuera. (Como si hubiera una diferencia nìtida entre lo interior y lo exterior). Hablo de una entidad poseedora definida. Y, por cierto, el concepto psicològico bien podrìa haber sido inventado por las entidades poseedoras, dado que nada hay màs peligroso para un poseedor, que ser visto como criatura invasora aparte por el huèsped que ha invadido. Por esa razòn el poseedor sòlo se muestra cuando es totalmente necesario.

William Burroughs

Etiquetas: burroughs

Entonces el espìritu se desprende un poco de la mecànica humana, entonces no soy màs la bicicleta de mis sentidos, la rueda para afilar los recuerdos y las coincidencias. Entonces capto en mì el yo ocasional, capto todo de golpe tal como se me presenta: lo ocasional soy yo   y, formada esta proposiciòn, me rìo de toda la actividad humana.

Louis Aragòn.

Etiquetas: surrealismo, aragòn

Acabo de perder el hilo completo de mi vida: me pregunto, (...)por què camino de la locura recalo al fin bajo este arco, a decir verdad este puente que han llamado cielo. A este momento en que todo se me escapa, en que inmensas grietas se abren en el palacio del mundo, yo le sacrificarìa mi vida entera, si èl quisiese solamente durar a ese precio irrisorio.

Una ola de sueños.

Louis Aragòn.

Revista Letra Internacional Nùm. 70, 2001.

Etiquetas: surrealismo, aragòn

Si eres como yo, a lo largo de tu vida probablemente habràs visto a un millar de parejas que te hacen preguntarte por què y còmo alguna vez llegaron a juntarse. Y si eres como yo solìa ser, probablemente se lo achacas al alcohol y a las prisas.

Jim Thompson.

Sòlo un asesinato.

El Aleph editores, S.A., Barcelona, 2004

Cuando una situaciòn se pone tan mala que no parece posible soluciòn alguna sòlo quedan el asesinato o el suicidio. O ambos. Si fallan, uno se convierte en un bufòn.

Henry Miller.

Sòlo el triàngulo amoroso

lograrà justificarme

y si no que lo diga la Santìsima Trinidad.

Gloria a ella, gloria a tì, gloria a este servidor.

Verano Brisas.

Cantos del verano.

Biblioteca Pùblica Piloto de Medellìn, Taller de escritores, 1987.

Solo melancolìa

del cuerpo al borde ya del precipicio.

Lejos, por la floresta,

un ciervo pasa.

Giovanni Quesseps

Brasa Lunar, Editorial Universidad De Antioquia, Medellìn,2004

Para pensar

debo estar solo:

para amr

debemos estar juntos.

Pienso que te amo

cuando estoy solo

màs de lo que pienso en tì

cuando estamos juntos.

No puedo pensar

sin amar

o amar

sin pensar.

A solas amo

pensar en nosotros

juntos pienso

que amarìa estar solo.

Richard Murphy.

Debo vivir asì con locura y desmesura,

pasar los dìas escribiendo y las noches en la cantina.

Encontrar el alba silenciosa, melancòlica e impetuosamente

y escribir versos sobre la muerte y la tristeza.

Debo vivir asì. Yo mismo he elegido

quemar este barco -destino doloroso

mientras doy alaridos en el timòn. Di muerte al albedrìo

y ahoguè en la desesperanza todos los deleites, todos.

Fedor Sologub.

Mi pasado fue un rìo envenenado del que uno tuvo la fortuna de escaparse y por le que uno se siente inmediatamente amenazado, años despuès de los hechos relatados. Doloroso hasta el punto en que leerlo resulta dìficil, y no digamos escribir sobre èl. Cada palabra y cada gesto ponen los pelos de punta.

William Burroughs

Marica

Desde que lleguè a la edad viril nunca habìa conocido una Navidad feliz. Por mucho que luchaba contra ello, el Dìa de Navidad me encontraba siempre en el seno de la familia, como un caballero melancòlico envuelto en su negra armadura y obligado, como todos los idiotas de la cristiandad, a llenarse el estomago y escuchar la charla completamente vacua de sus parientes.

Henry Miller.

La crucufixiòn rosada. Nexus.

Santiago Rueda editores, Buenos Aires, 1966.

Una Navidad, al filo de la medianoche, (...) la puerta de la galerìa se abriò violentamente de un empujòn y diò paso a un hombre gordo y barbudo, con los ojos enrojecidos por el frìo y con la nariz como una cereza. Los negros lo acorralaron en el pasillo con sus linternas. (...) Con una mano se protegìa los ojos enrojecidos de la luz de las linternas, mientras se chupaba el bigote.

-Jo,jo,jo -dijo-. Me gustarìa quedarme un rato, pero tengo prisa. Llevo un programa muy apretado, saben. Jo,jo. He de irme...

Los negros avanzaron con sus làmparas. Le obligaron a permanecer seis años aquì antes de darle de alta, bien afeitado y flaco como un palo.

Ken Kesey

Atrapado sin salida.

Editorial Oveja Negra, 1984.

De vez en cuando un amigo se convertìa: algo que me hacìa vomitar. Yo tenìa tan poca necesidad de Dios como Èl de mì y con frecuencia me decìa que , si Dios existiera, irìa tranquilo a su encuentro y le escupirìa en la cara.

Henry Miller

Tròpico de capricornio.

Punto de lectura, Madrid, 2003

Me parecìa inùtil querer cambiar el estado de cosas; estaba convencido de que, sin  un cambio del corazòn, nada cambiarìa, ¿y quièn podìa cambiar el corazòn de los hombres?

Henry Miller

Era el peor enemigo de mì mismo. No habìa nada que deseara hacer que no pudiese igualmente dejar de hacer. Aun de niño, cuando no me faltaba nada, deseaba morir: querìa rendirme, porque luchar no tenìa sentido para mì. Consideraba que la continuaciòn de una existencia que no habìa pedido no iba a probar, verificar, añadir ni substraer nada. Todos los que me rodeaban eran fracasados o, si no, rìdiculos. Sobre todo, los que habìan tenido èxito.

Henry Miller.

En cuanto se escribe algo, ese algo pierde el valor de la sorpresa, asì como un virus pierde su ventaja cuando un virus debilitado ha creado anticuerpos alertados. De manera que, relatando mi experiencia logrè cierta inmunidad ante otras aventuras peligrosas del mismo tipo.

William Burroughs.

Marica.

Un toxicòmano respeta poco su imagen. Usa la ropa màs sucia y gastada y no siente ninguna necesidad de llamar la atenciòn. Durante mi perìodo de adicciòn en Tànger, me conocìan como El Hombre Invisible. Esta desintegraciòn de la propia imagen se traduce a menudo en una sed indiscriminada de imàgenes. Billie Holliday dijo que supo que se habìa desenganchado de la droga cuando dejò de ver la televisiòn.

William Burroughs.

Marica. Editorial Anagrama, S. A., Barcelona, 2002.

Nuevos aforismos de Ernesto Esteban Etchenique:

-Quien rìe ùltimo , de la desgracia ajena, rìe mejor.

-Dios aprieta pero no ahorca ni cae en el sadismo.

-No te quejes por haber caìdo en la porqueriza. Aùn no te han devorado los cerdos.

-Donde pasè, dejè mi huella. Despuès, pavimentaron.

-Qise conocerme a mì mismo. Cuando me hallè, estaba muy cambiado.

-Se aprende màs en la derrota que en la victoria, pero,...¿prefiero esa ignorancia!

-Reconoce tu idiotez y seràs un idiota lùcido.

-La hiena rìe pues no piensa en el mañana.

-Si tropiezas dos veces con la misma piedra... ¡sàcala de allì!

-Te regalarìa las estrellas, pero te has empecinado en un par de zapatos.

 -Dios me señalò con su dedo...¡y me lo metiò en un ojo!

-Mientras màs brillante la luz, mayor el gasto.

-Una palabra pude herir. Pero un martillazo es feroz.

-Haz el mal sin mirar a cual.

-El loro plagia las palabras, pero quien està preso es el canario.

Tras enterarme de la muerte del dibujante y escritor Roberto Fontanarrosa, dì por casualidad con estos apuntes entre la multitud de papeles que acumulo en casa:

Aforismos de Ernesto Esteban Etchenique:

-Mientras màs sè, menos sè. No sè.

-No juzgar a los hombres por sus actos. Condenarlos.

-Si todos los hombres del mundo se tomaran de las manos...¡Cuàn larga serìa esa fila!

-Piensa un minuto y seràs justo. Piensa una hora y se te harà tarde.

-Quieres vivir todos los dìas. Ya aburres.

-Se puede hacer una armadura con papel. Pero no te pelees.

-Todo lo que pueda depararte la vida, de ahora en màs, es basura

-El fruto de la codicia es amargo. Pero no hay otra cosa.

-Todo aquel es quien pudiera no haber sido, de serlo antes.

-Una vida màs larga...¿acortarìa La Muerte?

-No intentes demostrarme tu escepticismo. Yo no te creo.

-Si tu mejor amigo te incrusta un puñal en la espalda...desconfìa de tu amistad.

Cuentos reunidos.

Alfaguara S.A, Bogotà, 2004.

La literatura es asì, e igual  la vida: uno no es, ni vive, ni escribe lo que quiere, sino lo que puede.

Fernando Vallejo.

El fuego secreto.

Planeta colombiana editorial, s.a., Bogotà, 1987.

La conjetura es necia. La vida no avanza en condicional, va derecho, sin desviaciones, sin titubeos, dejàndo atràs en cada punto de su lìnea recta las infinitas encrucijadas de lo posible, de lo que parte, entre muchos, justo el camino que no tomamos, el que llevaba a la dicha. Asì acabamos siendo lo que somos.

Fernando Vallejo.

He ahì el gran problema del amor, que no sabe a donde va. Va en su gratitud a la deriva. Y el hombre a la postre siempre, pero siempre quiere llegar.

Fernando Vallejo.

Le mataron y nunca supe por què. Tal vez por la suprema razòn del hombre, que es de los niños: porque sì.

Fernando Vallejo.

Lo que le pesa al hombre no es la ropa sino su carga de abstracciòn.

Fernando Vallejo.

Poemas de Gustavo Tatis Guerra, del libro Convidado de las nubes, Editorial Lealon, Medellìn, 1993:

SIGNOS DEL CIELO

Lector de nubes

                eso soy

En el cielo

                otra vida

tu rostro borrado por los pàjaros.

LLUVIA

Mi oficio de niño

                        era la lluvia

Desanudaba

                        mi alma

                                   de agua

en la corriente

 LOCURA

Limpia y pura

                     como los vegetales

es la locura

del que lee en las nubes

el secreto de los dioses.

PÀJAROS

Con sus alas

            escriben

la ìntima

              errrancia

del cielo

PREGUNTA

Oh Dios

¡en què silencio

hiciste el leve

corazòn de la nube?

POEMA

Los dìas

        uno tras otro

que me alucinan.

De Katarsis, fusilè este poemita de Roberto Bolaños:

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.

SEÑOR

libra a mi patria

de la riqueza y el abuso

del poder

No nos des màs de lo necesario

para vivir

pero danos el sentido

de vivir

¡Haznos un pueblo digno!

Que no falte en nuestra mesa

al lado del pan

un rayo de sol

y un olivo de paz que  florezca

en el corazòn del pueblo

Danos tambièn manos limpias

para recoger las cosechas

y bendecir el Universo

Señor

danos la riqueza en conciencia

haznos invensibles con el poder

del amor

y para defender todo eso

la libertad

el pan

la justicia

danos coraje

un rifle

¡y buena punterìa!

Gonzalo Arango.

Recorro todos los estadios de la eternidad: nada, ninguna presencia, ningùn signo. Lo humano està ausente de este mundo.

Oh dioses, ¿dònde ocultàis a los mortales?

La idea de que tendrè que vivir toda la eternidad en esta ausencia, abruma mi alma con el peso de un exilio.

Gonzalo Arango

No veo a Dios ni tengo esperanzas de encontrarlo.

Me pongo a buscar desesperadamente  aquella mujer que amè en la tierra, de quien una vez màs me  vendrìa la salvaciòn.

Gonzalo Arango

Del porvenir nadie tenìa la culpa. Lo màs seguro para  nosotros era que no habìa porvenir. Que este hilo tenso de la vida iba a romperse una mañana de sol como èsta. Y por eso amabamos hasta el delirio a este gran rey de la creaciòn, que alguna vez, entre sus infinitos ciclos, dejarìa de brillar para nosotros. Esta verdad no la perdìamos de vista, y nos confiàbamos a esta luz que definìa nuestra porciòn de existencia infinita en el mundo.

Gonzalo Arango.

Una de esas  mañanas estallò la paciencia de Amilkar U, en un reproche desolado, infeliz:

-Gonzalo, basta: el nadaìsmo o el amor...

-El amor-dije...

(...)

...el amor es mi manera de ser nadaìsta.

Gonzalo Arango

La Palbra està dividida en en unidades que juntas formaràn una pieza y asì deben de ser tomadas; pero las piezas pueden ser consideradas en cualquier orden ya que estàn unidas en sentidos contrarios, dentro y fuera, arriba y abajo, como en una combinaciòn amorosa interesante.

William Burroughs.

Los grupos de poder del mundo cortan freneticamente las lìneas de conexiòn...El Planeta deriva al azar hacia un destino de insecto...La Termodinàmica ha vencido por abandono...los orgonoes siguen en la lìnea de salida...Cristo desangrado...el Tiempo se agota...

William Burroughs.

Sòlo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que està ante sus sentidos en el momento de escribir...Soy un aparato para grabar...No pretendo imponer "relato", "argumento", "continuidad"... (...) El escritor se ve a sì mismo leyendo en el espejo como siempre ...

William Burroughs.

El almuerzo desnudo

Una aventura no se empieza de nuevo, ni se prolonga. (...) He pensado lo siguiente: para que el suceo màs trivial e convierta en aventura, es necesario y sufuciente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, vè a travès de ellas todo lo que le sucede; y trata de vivir su vida como si la contara.

Pero hay que escoger: o vivir o contar...

Jean Paul Sartre.

Algo comienza para terminar: la aventura no admite añadidos; sòlo cobra sentido con su muerte. Hacia esta muerte, que acaso sea tambièn la mìa, me veo arrastrado  irremisiblemente. Cada instante aparece para traer los siguientes. Me aferro a cada instante con toda el alma; sè que es ùnico, irreemplazable, y sin embargo no moverìa un dedo para impedir su aniquilaciòn.

Jean Paul Sartre.

La Naùsea.

Veo el porvenir. Està allì en la calle, apenas màs pàlido que el presente. ¿Què necesidad tiene de realizarse? ¿Què ganarà con ello? (...) Aùn asì el tiempo viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacìa mucho que estaba allì.

Jean Paul Sartre

-"Oh, la triste mùsica de todo, he hecho todo, he visto todo, he hecho todo con todos", digo con el telefono en la mano, "el mundo avanza con el afàn de un estudiante de escuela secundaria por aprender lo que llama las cosas Nuevas, la misma cancioncita triste de la verdad de la muerte....porque la razòn por la que hablo tanto de la muerte es que  en realidad estoy hablando de la vida, no se puede morir sin vivir.

Jack Kerouac.

Big Sur.

Sòlo el tonto espera repetir una experiencia, el sensato sabe que a toda experiencia hay que considerarla como una bendiciòn. Todo lo que tratamos de negar o rechazar es precisamente lo que necesitamos; nuestra necesidad misma es la que con frecuencia nos paraliza, nos impide dar la bienvenida a una experiencia (buena o mala)

Henry Miller.

En un paraìso no se predica ni se enseña. Se prectica la vida perfecta o se reniega.

Henry Miller.

La visiòn es por completo una facultad creadora; utiliza el cuerpo y la mente como el navegante emplea sus instrumentos. Dispuesto a todo y alerta, poco importa si uno se encuentra un suspuesto atajo para las Indias o si descubre un nuevo mundo. Todo pide ser descubierto, no accidentalmente, sini intuitivamente. Si se busca intuitivamente, el destino de uno nunca està en un  màs allà del tiempo o del espacio, sino siempre aquì y ahora. Si estamos llegando y partiendo constantemente, es tambièn cierto que estamos eternamente anclados. El destino de uno nunca es un lugar, sino màs bien una manera nueva de ver las cosas. Esto equivale a decir que no hay lìmites para la visiòn. Igualmente, no hay lìmites para el paraìso. Todo paraìso digno de este nombre puede soportar todos los defectos de la creaciòn sin sufrir merma ni màcula.

Henry Miller.

¿Què puede uno decirle a un hombre que insiste en crearse su propia prisiòn?

Hay un tipo de persona que, despuès de descubrir lo que considera un paraìso, procede a hallr defectos en èl. Con el tiempo el paraìso de ese hombre se convierte en algo peor que el infierno del que ha escapado.

Ciertamente, el paraìso, cualquiera que sea, dondequiera que estè, tiene defectos. (Defectos paradisìacos, si querèis) Si no los tuviese no podrìa atraer los corazones de hombres o de àngeles.

Se nos dice que las ventanas del alma son infinitas. Y es con los ojos del alma con los que se ve en el paraìso. Si hay defectos en vuestro paraìso, abrid màs ventanas.

Henry Miller.

Sòlo el poeta sabe de su radical inexistencia

Èl es apenas esa ficciòn construida por sus versos.

La red de mentiras tercas

donde busca atrapar

una muchacha

tan dura como la piedra,

tan libre como el viento,

tan entrañable como el abrazo

que se dan

quienes se quieren y tiemblan.

Juan Gustavo Cobo Borda

Revista Ateneo, Nùm. 6. 1998.

En el rincòn aquel, donde dormimos juntos

tantas noches, ahora me he sentado

a caminar. La caja de los novios difuntos

fue sacada, o tal vez què habrà pasado.

Has venido temprano a otros asuntos

y ya no estàs. Es el rincòn

donde a tu lado, leì una noche,

entre tus tiernos puntos

un cuento de Daudet. Es el rincòn

amado no lo equivoques.

Me he puesto a recordar los dìas

de verano idos, tu entrar y salir,

poca y harta pàlida por los cuartos.

En esta noche pluviosa,

ya lejos de ambos dos, salto de pronto...

Son dos puertas abrièndose cerràndose,

dos puertas que al viento van y vienen

sombra              a                        sombra

Cèsar Vallejo

En un bar de cowboys de Roswell, Nuevo Mèxico, oì por casualidad: Primer Cowboy: ¡Eh, Jed! ¿Què tal? ¿Còmo te encuentras? Segundo Cowboy: Bien. Muy bien. Me encuentro tan bien, que èsta mañana no he tenido que cascàrmela para ponerme el corazòn en marcha.

Truman Capote.

Andamos en pos de una meta superior, el encuentro con noxotros mismos.

Resulta que en una ola desesperada de la 

civilizaciòn hemos sido abortados en estas playas

inhòspitas del planet, sin amor y divorciados de

Dios.

Aquì, entre las orillas de un abismo y un desierto

nos ahogamos.

Gonzalo Arango.

El anhelo de un paraìso, bien sea en este mundo o en el màs allà, casi ha desaparecido. En vez de una idèe force se ha convertido en una idèe fixe. De un mito potente ha degenerado en un tabù. Los hombres sacrificarìan sus vidas para lograr un mundo mejor, sea lo que fuere que eso pueda significar, pero no se moveràn un centìmetro para alcanzar el paraìso. Ni tampoco se esforzaràn por crear una migaja de paraìso en el infierno en que se encuentran. Es mucho màs fàcil, y màs sangriento, hacer una revoluciòn, lo que significa, para decirlo sencillamente, establecer otro status quo diferente. Si el paraìso fuera realizable -¡tal es la rèplica clàsica!- dejarìa de ser un paraìso.

Henry Miller.

¡El viento! ¡El viento!

Todos los cerebros contienen aceite, olvidad engullir las impurezas y los deseos, la llama oculta serà vuestro aliento, cuerpos y fuego estàn en sus manos.

¡El viento! ¡El viento!

El color fèertil, el mar espacioso, ¿quièn proseguirà la jerarquìa de su fabricaciòn? Rotas las cristalerìas sobre el basalto de los tumores, en la garganta del volcàn se ha deslizado un largo cometa. Lluvia de langostas, los salmos brotan en largas barbas de la boca del bàrbaro en otoño, otoño que sofoca los pozos, testigo indiscutible del estremecimiento solar a nuestros pies:

Cal, calvo, ceniza.

Tristan Tzara.

Cuando uno no ama su vida, cuando se sabe que hay que cambiar de vida no hay posibilidad de elegir, ¿no le parece? ¿Què hacer para ser otro? Eso es imposible. Serìa menester no ser ya nadie, olvidarse de sì mismo, por lo menos una vez (...) Sì, hemos perdido la luz, las mañanas, la santa inocencia de quien se perdona a sì mismo.

Albert Camus.

....es una penosa faena, y una carrera de fondo solitaria y extenuante...

Albert Camus.

¡Ah, quièn hubiera creìdo que el crimen no consiste tanto en hacer morir como en no morir uno mismo!

Albert Camus.

Siempre hay razones para asesinar a un hombre. En cambio, resulta imposible justificar que viva.

Albert Camus.

Dios no es necesario para crear la culpabilidad ni para castigar (...) La ùnica utilidad de Dios consistìa en garantizar la inocencia.

Albert Camus.

Ademàs, no podemos afirmar la inocencia de nadie, en tanto que sì podemos afirmar con seguridad la culpabilidad de todo. Cada hombre dà testimonio del crimen de todos los demàs, esa es mi fe y mi esperanza.

Albert Camus.

Puesto que tenìa necesidad de amar y de que me amaran, crì estar enamorado. Dicho de otra manera, que hice el tonto.

Albert Camus.

...La muerte del cuerpo, a juzgar por las que habìa visto, era, por sì misma, un castigo suficiente, que lo absolvìa todo. Se ganaba uno la salvaciòn ( es decir, el derecho a desaparecer definitivamente) con el sudor de la agonìa.

Albert Camus.

En suma, que al mismo tiempo querrìamos no ser culpables y no hacer esfuerzo de purificarnos. No tenemos ni suficiente cinismo ni suficiente virtud; no poseemos ni la energìa del mal ni la del bien.

Albert Camus.

Sin embargo, no hay mèrito alguno en ser honrado o inteligente de nacimiento, asì como seguramente no se es màs responsable por ser un criminal natural que circunstancial. Pero esos bribones quieren la gracia, es decir, la irresponsabilidad, y entonces alegan, sin verguenza alguna, justificaciones de la naturaleza o excusas de las circunstancias, aunque sean contradictorias. Lo esencial es ser inocente, que sus virtudes, por gracia de nacimiento, no puedan ponerse en tela de juicio, y que sus faltas, nacidas de una desgracia pasajera, sean siempre transitorias. Es lo que le decìa: se trata de sustraerse al juicio.

Albert Camus.

Para dejar de ser dudoso, hay que dejar de ser, lisa y llanamente.

Albert Camus.

El acto de amor es, en verdad, una confesiòn. En èl grita ostensiblemente el egoìsmo, se manifiesta la vanidad, o bien se revela la verdadera generosidad.

Albert Camus.

"No se contesta al padre" ¿Conoce usted la fòrmula? En cierto sentido es muy singular, porque, ¿a quièn contestar en este mundo, sino a los que queremos?

Albert Camus

Cuando el cuerpo està triste, el corazòn languidece.

Albert Camus.

La caìda.

...Era allì donde experimentaba un vivìsimo deseo de viajar;parecìame que si hubiera continuado camino adelante y traspasado la lìnea en que el cielo se confunde con la tierra, habrìa encontrado allì la soluciòn del enigma: una vida nueva, mil veces màs accidentada que la nuestra;...Sì, tenìa muchas aspiraciones; pero enseguida pensè que hasta en la prisiòn se podìa encontrar mucha vida.

Fedor Dostoievsky.

El idiota.

Pero ahora tengo tanta tristez encima, que hasta de mis propios pensamientos me compadezco,y aunque,madrecita,con la compasiòn no se logra nada, bien lo sè, de todas formas te hace a ti mismo un poco de justicia. Confieso querida mìa, que en ocasiones, uno mismo se humilla sin razòn alguno, se desprecia...Si lo expresaramos en una metàfora, eso ocurre porque tù mismo te sientes acobardado, acorralado...

Dostoievsky.

¡Ay, amigo mìo, la desgracia es una enfermedad contagiosa! Los desdichados y los pobres deberìan rehuirse unos a otros para no contagiarse màs.

Dostoievsky.

Pobres gentes.

...Vives sin saber que tienes a tu alcance un libro donde toda tu vida se lee como en la palma de la mano. Cuando lees ese libro, empiezas a recordar poco a poco aquellas cosas en que no habìas caìdo antes, empiezas abuscar y a descifrar.

Dostoievsky.

Cansado del triste hospital y del fètido incienso

que asciende por la blancura banal de las cortinas

hacia el gran crucifijo hastiado del muro vacìo

el moribundo, taimado, yergue su espalda envejecida,

Se arrastra y va,menos por calentar su podredumbre

que por ver el sol sobre las piedras, ajuntar su blanco pelo y los huesos de su rostro macilento

a las ventanas que un claro rayo de luz anega.

Y con la boca febril, voraz del azul cielo,

como cuando de joven fue a respirar su tesoro,

una pielvirginal de antaño,deja la huella

de un alrgo beso amrgo en los tibios cristales de oros

Ebrio vive,olvidando el horror  de los santos òleos,

las tisanas, el reloj y el lecho infligido,las toses,

y, cuando la tarde se desangra entre los tajados,

sus ojos , ahogados en el horizonte luminoso,

ven goteras doradas,hermosas como cisnes,

sobre un rìo de pùrpura y de aromas dormidos

que mece el resplandor salvaje y rico de sus perfiles

con una indolencia cargada de recuerdos.

Asì, preso del asco del hombre de alma dura

que se envuelve en la dicha,donde solo sus apetitos

se sacìan y se obstinan en buscar esta inmundicia

para ofrecerla a la mujer que amamanta a sus hijos,

yo huyo y me aferro  a todas las ventanas

en donde se vuelve la espalda a la vida,y bendito, en su cristal lavado por el eterno vacìo

que dora la mañana casta del infinito,

me contemplo, y me veo àngel,y muero, y quiero

-sea la vidriera el arte o sea elmisticismo-

renacer, llevando mis sueños como diadema,

en el cielo anterior, donde la Belleza florece.

Pero,ay, el Aquì abajo es dueño: su obsesiòn

viene a desconcertarme hasta en este albergue seguro

y el vòmito hediondo de la Bestialidad

me obliga a taparme la nariz ante el cielo.

¿Hay algùn medio,oh yo que conozco la amrgura,

de destrur el cristal por el monstruo insultado

y escaparme, despojadas de plumas mis alas,

aun a riesgo de sucumbir por toda la Eternidad?

Mallarmè.

-No sè lo que espero-le dije-. sè lo que me gustarìa; me gustarìa ser un adulto.

(...)

-Ah,pero eso-dijo- es lo ùnico que ninguno de nosotros podremos ser nunca, personas adultas. A menos que entiendas usted por adulto un alma envuelta en el sayal y las cenizas de la sabidurìa solitaria. Libre de malignidades, envidia, malicia, codicia y culpabilidad. Imposible. Voltaire, incluso Voltaire, llevò un niño dentro toda la vida, un niño envidioso y con mal genio, un muchachito obsceno, que siempre se olìa los dedos; y Voltairellevò ese niño hasta su sepultura, como haremos todos nosotros hasta la nuestra. (...) Por supuesto, los seres humanos tienen momentos adultos, unos cuàntos momentos màgnanimos esparcidos aquì y allà, y como es obvio, la muerte es el màs importante de todos ellos. La muerte expulsa a ese muchachito obsceno y nos deja con lo que queda de nosotros, simplemente un objeto, sin vida pero puro...

Truman Capote

Un buen revolcòn equivale a la vuelta al mundo, y en màs de un sentido.

Truman Capote

Tengo un amigo, que no es marica pero al que le desagradan las mujeres, que me ha dicho:-Las ùnicas mujeres de las que me sirvo son Mrs. Puño y sus cinco hijas.

Hay muchas cosas que decir a favor de Mrs. Puño. Es higiènica, nunca arma escàndalo, sale gratis, es extremadamente fiel y cuando la necesitas siempre està a mano.

Plegarias Atendidas

Truman Capote.

...me hastìa estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos...

Jean Paul Sartre.

Yo vivo solo, completamente solo. Nunca hablo con nadie, no recibo nada, no doy nada.

La naùsea

Jean Paul Sartre

Seguramente cada uno se da cuenta, en algùn punto a lo largo del camino, de que es capaz de vivir una vida mucho mejor que la que ha elegido. Lo que le detiene generalmente es el temor a los sacrificios implicados. (Hasta la renuncia a las cadenas parece un sacrificio). Sin embargo, todos saben que nada se lleva a cabo sin sacrificio.

Henry Miller.

Lo encantador, y aveces lo terrible, es que el mundo puede ser tantas cosas para tantas otras personas diferentes. Y que puede ser, y es todas esas cosas al mismo tiempo.

Henry Miller

en el pecho aletea

el viaje insatisfecho

de la fuente de las campanas

a los espejos de las frutas de los temores

sobre un trineo de aire tù vienes imperceptible

juventud que todo lo sabe

he calusurado en mì las puertas por què

que no pueden franquearse

orejas de los muertos donde ensordece el olvido

mis manos tendidas hacia tus manantiales

altaneros- en la hermosa vista

abundantes venganzas nos unen

todavìa-coleccionista de inconstancias

los puntos muertos

es necesario que para ti solo en el dolor

se encienda una vida

Tristan Tzara.

Ademàs de todos los problemas a  los que tiene que hacer frente, el artista ademàs libra una lucha perpetua para actuar con libertad. Quiero decir que necesita encontrar el modo de liberarse del trabajo pesado y sin sentido que amenaza diariamente con aniquilar todo incentivo. Todavìa màs que los otros mortales necesita un medio ambiente armonioso. Como escritor o pintor puede realizar su trabajo en casi todas partes. La dificultad està en que donde la vida es barata, donde la naturaleza es atrayente, es casi imposible encontrar los medios de adquirir la modesta pitanza necesaria para no morirse de hambre. Un hombre con talento tiene que ganarse la vida por añadidura o que realizar su labor creadora por añadidura. ¡La elecciòn es dìficil!

Henry Miller

bien atormentadas estan las gentes de vivir

los que creen vivir

poderoso en todo què no has puesto en cada uno de ellos

y la sal del silencio y el pan de la muerte

mucha agua y muerte y remordimientos

y dolor y coraje

buenas noches gran noche

a la salud de los que buscan

sol manos plenas de alas y de oro

buscador de engañosas ternuras

pasadas tambièb desgarramientos

al ruido de los hierros y de las promesas

y el àrbol tiende siempre la mano

despuès nosotros aquì en la sombra lisa

atendièndo ese pesado tormento

que nos viene de lejos del alma

Tristan Tzara

atornillado como una flor en el ojal de la mañana

los que pierden la comida o la voluptuosidad

los realizadores de elèctricas vibraciones los sobresaltos

las aventuras el fuego la certidumbre o la esclavitud

las miradas que se han arrastrado a lo largo de discretas tormentas

han consumido los adoquines de las ciudades y expiado muchas bajezas en las limosnas

se siguen cerrados alredeor de las cintas de agua

y corren hacia los mares llevàndose en su paso las humanas basuras y sus milagros

el agua del rìo ha lavado tanto su cama

que tambièn la luz resbala en la onda lisa

y cae al fondo con el sordo golpe de las piedras

Tristan Tzara.

Haz funcionar tu mente demadsiado a fondo y se te joderà como un fusible recargado (...) La mente responderà a mayor cantidad de preguntas si aprendes a relajarte y a esperar las respuestas.

William Burroughs

Yo soy Francois, lo cual me pesa

nacido en Parìs, cerca de Pontoise,

y en el extremo de una soga

sabrà mi cuello cuànto pesa mi culo.

Francois Villon.

La primavera enferma tristemente ahuyenta

al lùcido invierno, la estaciòn del arte sereno.

Y, en mi ser, que la oscura sangre preside,

la impotencia se estira en un largo bostezo.

Blandos crepusculos se entibian en mi cràneo

que un cìrculo fèrreo ciñe como a una vieja tumba,

y, triste, errante voy tras un sueño vago y hermoso

por los campos donde la savia inmensa se vanagloria.

Despuès caigo enervado por el aroma de los àrboles,

cansado como en mi sueño, con mi rostro, una fosa,

muerod la tierra càlida donde crecen las lilas,

Y espero, hundido, a que mi hastìo se aleje

-Sin embargo, el cielo rìe soobre el seto y la presencia

 de tanto pàjaro en flor como bajo el sol gorjea.

Mallarmè

Creo que ela artista inmaturo raras veces prospera en ambiente idòlicos. Lo que parece necesitar, aunque soy el ùltimo en defenderlo, es experiencia directa de la vida, en otras palabras, màs experiencia desagradable, y, en resumen, màs lucha, màs privaciones, màs angustia, màs desilusiones...

Henry Miller

mientras que el sol abriò su nuevo parpado

sobre las mejillas del verano las noches se deslizaban bajo unas làgrimas

el cielo arroja pedazos de sufrimiento en la noche

por montones se entrechocaban las olas en colecta de noches cristalinas

al corazòn de mis ojos he esperado la llama

gemir a todo lo largo de las raìces de los tesoros

pero los llantos se han secado en la garganta de acantilado

sin atender los ojos de las tempestades en plena temporada

nada màs que un mal de pasada

y en sus extàsis unos desnudos de pajaros

no era esto la llorosa hechicera

que les hechizaba de pan solar

otra jornada guarda a los enfermos

de los viajes a las risas engañosas

cada uno guarda sus pensamientos como muertos en la sangre

que juegan en secreto con la sombra malsana.

Tristan Tzara

Tal vez sea imposible comprender el propio rostro. ¿O acaso es porque soy un hombre solo? Los que viven en sociedad han aprendido a mirarse en los espejos, tal como los ven los amigos. Yo no temgo amigos; ¿por eso es mi carne tan desnuda? Sì, es como la naturaleza sin los hombres.

Jean Paul Sartre

Probablemente alguien habìa denunciado  a Joseph K., ya que fue detenido una mañana sin que hubiese hecho nada punible (...)

-No puede usted salir. Està detenido.

-Eso me parecìa-contestò K., y se apresurò a añadir

-¿Por què?

-No estamos aquì para responderle a esto. Vuelva a su cuarto y espere. El procedimiento està en marcha, de modo que se le informarà de todo a su tiempo.

(...)

¿Què clase de hombres eran aquellos? ¿De què hablaban? ¿A què departamento oficial debìan peretenecer? K. vivìa en un estado constitucional en el que reinaban la paz y el orden y las leyes eran cumplidas. ¿Quienes eran aquellos tipos que se atrevìan a avasallarle en su propia casa?

Franz Kafka.

Las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn

los ojos de las frutas nos miran atentamente

y todas nuestras acciones son controladas no hay nada oculto

el agua del rìo ha lavado tanto su cama

transporta a los dos hijos de las miradas que han arrastrado

atraìdo a los dèbiles unidos a las tentaciones agotado de extàsis

abierto al fondo de las viejas variantes

y desatadas las frentes de las làgrimas prisioneras

las frentes sujetas a los cotidianos ahogos

las miradas que agarran con manos desechadas

el claro producto del dìa o la ensombrecida apariciòn

que dan la cuidadosa riqueza del sonreìr

Fragmento

Tristàn Tzara

la noche llama a la puerta

raspa al imposible sueño

y el brillo del naranjo

bajo las làmparas tù descifras

los antiguos desgarramientos

las heridas paralelas

escapas en la memoria

desde brazos àgiles de marea

a la orilla del miedo azul

los senderos movedizos de los pulpos

luego la noche amiga fiel

en el mismo saco para reìr

pliega las cosas y el tiempo

toda la tierra en tu seno

Tristàn Tzara

cual en este lenguaje que nos azota nos sobresaltamos en la luz

nuestros nervios son làtigos  entre las manos del tiempo

y la duda viene con una sola ola incolora

atornillàndose comprimièndose aplastàndose en nosotros

como el papel estrujado del embalaje deshecho

obsequio de otra edad a los deslizamientos de los peces amargos

Fragmento

Tristàn Tzara

I

domingo profundo tapadera sobre el hervor de la sangre

semanario peso acurrucado en sus mùsculos

caìdo en el interior de sì mismo reencontrado

las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn

sonad campanas sin razòn y nosotros tambièn

nosotros nos alegramos al ruido de las cadenas

que haremos sonar en nosotros al ruido de las campanas

Fragmento.

Tristàn Tzara.

Totalmente enajenado, dando tumbos por calles de virtualidad inaccesible, encontè estas frases de Houellebecq:

"La forma novelesca no está concebida para retratar la indiferencia ni la nada; habría que inventar una articulación más anodina, más concisa, más taciturna".

"`Lo primero que observo es que por lo general la gente se mueve en pandillas, o en grupitos de dos a seis individuos. Ningún grupo se me antoja igual que otro. Claro que todos se parecen, se parecen muchísimo, pero ese parecido no tiene nada que ver con la identidad. Como si hubieran decidido concretar el antagonismo que acompaña sin falta cualquier clase de individuación adoptando ropas, formas de moverse, fórmulas de agrupamiento ligeramente distintas.
Después observo que toda esa gente parece satisfecha consigo mismo y con el universo; es asombroso, y hasta da un poco de miedo. Deambulan con sobriedad, aquél enarbolando una sonrisa socarrona, éste un gesto embrutecido. Algunos, entre los más jóvenes, llevan cazadoras con motivos del rock duro más salvaje; se pueden leer frases como Kill them all! o Fuck and destroy!; pero todos comunican la certeza de estar pasando una tarde agradable, dedicada esencialmente a consumir, y por lo tanto a contribuir en la reafirmación de su ser "

"En un sistema económico perfectamente liberal, algunos acumulan considerables fortunas ; otros se hunden en el paro y la miseria. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidos a la masturbación y a la soledad. El liberalismo económico es la ampliación del campo batalla, su extensión a todas las edades de la vida y a todas las clases de la sociedad"

"Algunos seres experimentan enseguida una aterradora imposibilidad de vivir por sus propios medios; en el fondo no soportan ver su vida cara a cara, y verla entera, sin zonas de sombra, sin segundos planos. Estoy de acuerdo en que su existencia es una excepción a las leyes de la naturaleza, no sólo porque esta fractura de inadaptación fundamental se produce aparte de cualquier finalidad genética, sino también a causa de la excesiva lucidez que presupone, lucidez que trasciende claramente los esquemas perceptivos de la existencia ordinaria. A veces basta con colocarles otro ser delante, a condición de suponerlo tan puro y transparentes como ellos mismos, para que esta insoportable fractura se convierta en una aspiración luminosa, tensa y permanentemente hacia lo absolutamente inaccesible. Así pues como un espejo que devuelve día tras día la misma imagen desesperante, dos espejos elaboran y construyen una red límpida y densa que arrastra al ser humano a una trayectoria infinita, sin límites, infinita en su pureza geométrica, más allá del sufrimiento y del mundo".

Michel Houellebecq.
Ampliación del campo de batalla.

Tomado de www.elrinconalvysinger.blogspot.com

Claridad sobre la plancha del cielo. Soledad dìficil para penetrar el invierno de los guijarros. Allì tambièn se abre la vida, una vida mezclada de peligro y de  alegrìas , de soledad e incertidumbre. A fuerza de creer en el bien a fuerza de creer en el mal. Las dificultades os transportan hacia una orquestaciòn de venas y un sistema de estallidos estelares. Los mercados donde bullen las palabras a los pètalos de viento. Hènos aquì, labios lisos de eterna sed.

Tristàn Tzara.

De una niñez tiernamente

yo digo la lana

la mano en la mano

mi voz perdida

que la mañana opaca

me agarra por raìz

pierdo mi mirada

por los ojos de las hojas

he dejado mi infancia

alos otros pequeños

los cuales reiràn

con la boca llena

yo reirè el ùltimo

solo y sordo

agarrame la mano

de lana mullida.

Tristàn Tzara.

Extranjera bajo el sol de las campanas

te he visto fugitiva en brazos de hojas muertas

sòlo una ventana dando al aire de las barcas libres

el fuego se extrangulò en la cabeza errante

los dientes de la habitaciòn se cierran sobre tu risa

y su lengua de azùcar disuelve la làmpara del sueño

tù caes en el azul sorprendido y crèdulo

un canto màs que no se atreve a decir su nombre de pobre

de la copa a los labios la arena se pulveriza

los pàrpados tocan el doblar a muerto de porcelana

cubiertas de struendo las olas de pies desnudos

dan brillo a las escamas de tu paso de reina

aquì està el grito de tierra tierra en el horizonte

el terciopelo helado de una cerradura de lama lenta

con todo el peso de su reposo de chispas

el àrbol yace en la fuente ciega

despertad a los que duermen su causa està conclusa

eternas extranjeras en la cruz del sendero

apenas semejantes apenas lejanas

los jardines fulminados con luces salvajes

las razones para callarse y para odiar en secreto.

Tristan Tzara.

Ser inmortal es baladí; menos el hombre, todas las criaturas lo son, pues ignoran la muerte; lo divino, lo terrible, lo incomprensible, es saberse inmortal. He notado que, pese a las religiones, esa convicción es rarísima. Israelitas, cristianos y musulmanes profesan la inmortalidad, pero la veneración que tributan al primer siglo prueba que sólo creen en él, ya que destinan todos los demás, en número infinito, a premiarlo o castigarlo Más razonable me parece la rueda de ciertas religiones del Indostán; en esa rueda, que no tiene principio ni fin, cada vida es efecto de la anterior y engendra la siguiente, pero ninguna determina el conjunto... (…)Sabía que en un plazo infinito le ocurren a todo hombre todas las cosas. Por sus pasadas o futuras virtudes, todo hombre es acreedor a toda bondad, pero también a toda traición, por sus infamias del pasado o del porvenir. Así como en los juegos de azar las cifras pares y las cifras impares tienden al equilibrio, así también se anulan y se corrigen el ingenio y la estolidez, y acaso el rústico poema del Cid es el contrapeso exigido por un solo epíteto de las Églogas o por una sentencia de Heráclito. El pensamiento más fugaz obedece a un dibujo invisible y puede coronar, o inaugurar, una forma secreta. Sé de quienes obraban el mal para que en los siglos futuros resultara el bien, o hubiera resultado en los ya pretéritos... Encarados así, todos nuestros actos son justos, pero también son indiferentes. No hay méritos morales o intelectuales. Homero compuso la Odisea; postulado un plazo infinito, con infinitas circunstancias y cambios, lo imposible es no componer, siquiera una vez, la Odisea. Nadie es alguien, un solo hombre inmortal es todos los hombres. Como Cornelio Agrippa, soy dios, soy héroe, soy filósofo, soy demonio y soy mundo, lo cual es una fatigosa manera de decir que no soy.