estabolsanoesunjuguete

La vida es dura, la tierra seca, la ciencia rica en comprobaciones, pero bastante pobre en resultados pràcticos.

(...)

Pregunto acaso -al menos desde que soy adulto- para que se me conteste? No alimento tan absurdas esperanzas. Veo los fundamantos de nuestra vida, presiento su hondura, veo a los obreros en la construcciòn, en su oscura obra, ¿he de esperar que gracias a mis preguntas todo se termine, sea destruido, abandonado? No; ya no espero eso por cierto. (...)

Con las preguntas me azuzo a mì mismo; quiero encenderme, por el silencio que me rodea, la ùnica rèplica.

(...)

Con mayor frecuencia reflexiono en los ùltimos tiempos acerca de mi vida, busco el error decisivo culpable de todo pero no lo encuentro. Y sin embargo, debo haberlo cometido, pues, si a pesar de no existir, el trabajo probo de toda mi vida no me hubiese permitido alcanzar la meta, ello demostrarìa que lo que me proponìa era imposible, y habìa que caer en la completa falta de fe, en la desesperanza.

(...)

Debo felicitarme por haber provocado con mis preguntas cierta agitaciòn en lo que a esto se refiere. Se comienza a fundar,  a improvisar una especie de fundamento y por cierto que no se irà màs allà del comienzo. Pero ya es algo. si bien no se llega a la verdad -nunca se llegarà aella-, por lo menos se descubre parte de la confusiòn y de la mentira. Porque aùn lo màs descabellado de nuestra vida y especialmente esto puede fundarse. No de este modo completo -es una gracia del diablo- , pero de todas maneras en grado suficiente para protegerse de preguntas molestas.

(...)

¿còmo se las arreglan mis congèneres?¿Còmo son sus intentos de vivir? (...) Por lo demàs, ¿què se logra con preguntas?, yo he fracasado con ellas; tal vez mis compañeros sean màs inteligentes y empleen medios màs efectivos para soportar la existencia, medios que -a mi me parece- tal vez los ayuden en su angustia, los calmen, los adormezcan, cambien su ìndole, pero que en el fondo sean tan impotentes como los mìos, puesto que por màs que mire en derredor no veo resultados.

Franz Kafka.

Del diario de K
Si ahora de pronto optase
por no escribir (o no pudiera) y diera
el día por perdido, posponiendo
para quien sabe cuando, y además
que importa, la metódica
copia de mi agresividad
contra mí mismo, ¿pensaría
como K (conocido empleado
de seguros) que esa dudosa obligación
no cumplida, se me iba a convertir
de alguna burocrática manera
en la razón de una desdicha irreparable?

Círculo vicioso
bebo en la coche con expersidiarios
y también conalgún
anacoreta,bebo sinmás
en sótanos a oscuras  o en balcones
iluminaods y de pronto bebo
quizá absolutamante solo
mientras nadie me llama y busco
a quien me llama: viene
en sentido contrario al de la espera.

Jaime Gil de Biedma

La poesía española contemporanea. Harold Alvarado Tenorio. Editorial Oveja Negra, Bogotá.

Hasta la carne
Otros dirán en verso otras razones,
quién sabe si más útiles, más vigentes.
Éste no cambió su naturaleza,
suspendida entre dos negociaciones.
Ahora, inventar arte y manera
de juntar el azar y la certeza,
se lleve en eso, o no, la vida entera.

Como quien se muerde las uñas cercenadas.

Proceso
Las palabras más simples, más comunes,
las de andar por casa y dar a cambio,
en lengua d eotro mundo se convierten:
basta que, de sol, los ojos del poeta,
rasando las iluminen.

Programa
En el esfuerzo de nacer está el final,
en la rabia de crecer se continúa,
en la prueba de vivir aceda la sal,
en la cava del amor resuda y suda.
Remedio, sólo muriendo: buena señal.

Signo de escorpión
Sabrás que para tí no habrá descanso,
la  paz no está contigo, tampoco la fortuna:
el signo así lo ordena.
Te pagan bien los astros esta guerra:
Por más breve que sea la cuenta de tu vida,
pequeña no será.

"En el corazón, quizá"
En el corazón, quizá, o más exacto:
una herida rasgada con navaja,
por donde  se va la vida mal gastada,
con total conciencia nos apuñala.
El desear, el querer, el no bastar,
equivocada búsqueda de la razón
que el azar de ser nos justifique,
es eso lo que duele, quizá en el corazón.

Destino
Hago en el suelo untrazo, junto al agua:
No tarda la marea en alisarlo.
Así es el poema, es común suerte
que arenas y poemas tanto valgan
al vaivén de la marea, al ven ven de la muerte.

Otro lugar común.
¿Por qué un grito no saco de la garganta,
esfera de sonido que me trasnporte,
en la punta incandescente de una flecha,
donde el tiempo no gaste ni lamuerte?
Materia mal compuesta y decadente
huyendo de sí misma avergonzada,
personaje que olvidó su papel
en medio de la escena abucheado.

José saramago.

Necesitaba un trago desesperadamente. No sabía si tenía los ojos abiertos o cerrados. Horrendas sombras surgían desde el vacío, farfullando, frotándo su encrespada superficie contra su rostro, y él era incapaz de moverse. Algo se había metido debajo de su cama también, un oso que hacía intentos por levantarse. Voces, toda una prosopopeya de voces, murmuraban en su oídos, se retiraban, murmuraban de nuevo, cacareaban, chillaban, engatusaban; voces que le suplicaban que dejara de beber, que se muriera d euna vez por todas con la maldición encima. Abrumadoras, terribles sombras se acercaban, eran arrebatadas.
Una catarata de agua se colaba por la pared y llenaba la habitación. Una mano roja gesticulaba, aguijoneandolo sobre la denostada ladera d euna montaña, un suave arroyo llevaba cuerpos sinpiernas que gritaban desde enormes concavidades oculares, llenas d edientes rotos. La música ascendía hasta el chillido, y se serenaba. Sobre una revuelta cama manchada de sangre, en una casa cuya fachada había sido dinamitada, un grave escorpión violaba solemnemente a una negra manca.

Malcolm Lowry
Piedra infernal.

Automatas espermáticos: individuos diminutos que esperan sacar algún provecho de la serie infinita de acciones que realizan, cuando en realidad lo único que consiguen es mantenerse vivos, arrastrándose somo gusanos recién salidos de un vertedero.

Luis Alberto Ayala Blanco.

Automatas espermáticos. Editorial Sexto piso S.A., México, 2005.

El  resultado de esa presentación fáctica de hechos ficticios es el enfrentamiento d eun sistema normativo fijo -una imagen cerrada del mundo tipo tolemaico- con un punto de vista o perspectiva que conlleva un conjunto de normas nuevo. En teoría literaria se llama a nuestra actitud de extrañamiento...
(...)
El mito hace absolutos e incluso personifica motivos obviamente constantes de sociedades perezosas. la CF, por el contrario, enfoca los elementos variables y portadores de futuro del ambito empírico y,  por tanto, se la encuentra predominantemente en los grandes periodos agitados de la historia, como son los siglos XVI, XVII y XIX
(...)
La Ciencia Ficción "No se pregunta sobre el Hombre o el Mundo, sino ¿cuál hombre? ¿en qué tipo de mundo? Como género literario, la  CF se opone al extrañamiento sobrenatural o metafísico tan de lleno como al naturalismo o al empirismo.
(...)
La CF es, por tanto, un género literario cuyas condiciones necesarias y suficientes son la presencia y la interacción del extrañamiento y la cognición, y cuyo recurso formal más importante es un marco imaginativo distinto del ambiente empírico del autor.
(...)
Para asentar antecedentes históricos, diremos que la Cf partió de una perspectiva precientifíca o protocientífica asentada en una sátira desmitificadora y en una cr´tica social ingenua, para irse acercando a las ciencias  humanas y naturales, que cada vez eran más sutiles. En el siglo XIX las ciencias naturales alcanzaron y sobrepasaron a la imaginación literaria; cabe afrimar que las ciencias dediacadas a las relaciones humanas la alcanzaron en sus logros teóricos más considerables, pero no en la practica social alienada. En el siglo XX la CF pasó al campo del pensamiento antropológico y cosmológico volviéndose un diagnóstico, una advertencia, un llamado a la comprensión y a la acción y -siendo éste el punto más importante- un mapa de opciones posibles.
(...)
La CF moderna d eimportancia, dueña de fuentes de gozo más profundas y duraderas, presupone a la vez cogniciones más complejas y amplias: examina ante todo el uso y efecto plítico, psicológico y antropológico de l conocimiento, de la filosofía de la ciencia, y el surgimiento de fracasos  a causa de ello.

Darko Suvin.

Metafora de la Ciencia Ficción, Fondo de Cultura Económica, México, 1984

                                  A Jorge Dávila
Se había planteado muchas veces la forma de recobrar su pasado. Y estudió el origen de todo para llegar al principio. Entonces supo que el pasado estaba en el sueño y que por eso -astutamente-, los antiguos lo inventaron.

Jorge Eliecer Pardo.

La octava puerta, Pijao Editores, Bogotá, 1986.

No tenemos pretensiones definitivas. Nos  ocupamos de vivir solamente. Es nuestra mejor aspiración. Nos aburrimos artificialmente hasta más no poder, tomamos helados, vamos a cine, caminamos por las calles interminablemente, pasamos por las iglesias tibias y penumbrosas, miramos burlonamente los semáforos, oímos discos en algún apartamento, salimos a caminar por las afueras de la ciudad, nos distraemos en los arrabales, nos deleitamos en las barriadas proletarias, charlamos sobre las cosas, hasta volvernos idiotas. Nos enamoramos los unos d elos toros. Nos apreciamos en común. No nos preocupamos de nada a fondo, vivimos sin pensar como extraños animalitos. Reunimos algunos billetes y nos hacemos un surboum irreprochable. Nos gusta robar cositas, cucharitas preciosas en las heladerías, ceniceros. Hacemos cosas malas. De todos modos nuestra vida no tiene importancia para nadie ni siquiera para los que vivimos uno al lado del otro.

Amilkar Osorio.

El Yacente de Mantegna.
Editorial Universidad de Antioquía, Medellín, 1986.

Espantosos despertares suelen seguir  a los sueños infantiles.

Franz Kafka.

Tiempos felices hubo en que casi me decìa que la hostilidad del mundo contra mì probablemente habìa terminado o disminuido, o que el poder de la construcciòn me salvaba de la lucha de aniquilamiento que habìa perdurado hasta ahora. La obra me protege tal vez màs d elo que hubiera llegado a pensar en el interios de la construcciòn misma.

Franz Kafka.

La construcciòn.

El tiempo que te ha sido acordado es tan corto que tú; porque no es màs larga, sino sòlo tan larga como el tiempo que pierdes. Si has iniciado, pues, un camino, sigue adelante a despecho de toda circunstancia; sòlo puedes ganar; no corres peligro alguno; quizàs al final te despeñes, pero si te hubieses vuelto atrás al cabo d elos primeros pasos y bajado la escalera te habrìas despeñado al comienzo mismo, y no quizàs, sino con toda seguridad. Si no hallas nada aquì, en los pasillos, abre las puertas; si no hallas nada detràs de las puertas, tienes otros pisos; si no encuentras nada arriba, no importa; lànzate nuevamente escaleras arriba. Mientras no dejes de subir no tienen termino los escalones; bajo tus pies que ascienden, crecen ellos hacia lo alto.

Franz Kafka.

Abogados

los que agarraron quieren conservar y quieren convencerte de que es malísimo todo lo que pueda vaciarles los cajones del oro. yo soy apolítico pero con todas las artimañas que manejan esos reaccionarios, podría verme jodido y otra vez metido en el juego.

Charles Bukowski.

Escritos de un viejo indecente.

El relato de una vida humana puede ser tan largo o tan breve como uno quiera.
Naturalmente se recomienda, por su extrema brevedad, la opción metafísica o trágica, que se limita al fin y al cabo a las fechas de nacimiento y muerte grabadas clásicamente en una lápida.

Michel Houellebecq.

 Las partículas elementales

Nuestros jóvenes miran con una visión tenue y borrosa; están repletos de miedo y espanto. El pensamiento que los martiriza día y noche es :¿estallará este mundo antes de que hayamos tenido oportunidad de gozarlo? Y nadie se atreve a decirles que aunque el mundo estallase mañana o pasado mañana, en realidad no importaría, porque la vida que anhelan es imperecedera. Tampoco nadie les dice que la destrucción de este planeta o su preservación y su imperecedera gloria giran en torno a sus propios pensamientos, a sus propias acciones
Individuo y sociedad:
El individuo ha pasado a identificarse involuntariamente  con la sociedad. Pocos son capaces de ver que la sociedad está compuesta por individuos. ¿Quién sigue siendo individuo? ¿Qué es un individuo? ¿Y qué es la sociedad, puesto que ha dejado de ser la suma o el conglomerado de individuos que la contituyen?

Realidad y ficción:
La verdad es más extraña que la ficción porque la realidad precede a la imaginación y la incluye.
Lo que constituye a la realidad es ilimitado e indefinible.

Viaje:
Por toda la gran literatura circula la idea del viaje de ida y vuelta. No importa lo que el hombre se lance a descubrir,  no importa hacia qué punto del tiempo o del espacio oriente su cansado cuerpo, finalmente regresa, regresa a la morada de sí mismo.

Voz:
Debido a nuestra abundante lectura llevamos dentro d enosotros tantas entidades, tantas voces, que es realmente raro el hombre que pueda decir que habla con su propia voz.

Henry Miller

Los libros en mi vida.

No me dedicaba a  a algo en particular, mi fuerte era vivir, percibir los alimentos, caminar por las barriadas, habalr poco, decir lo justo, era todo un aburrimiento pero una gran libertad. Las cosas violentas me parecían banales, (...) y así mi vida, la vida de cada uno de mis días se convertía en un intangible acuario de emociones débiles, pero único, unido -había unidad efectiva y hasta formal-. Había llegado el momento en que no tenía metas ni fines, ni pretensiones especiales, era como un solo plano.

Amilkar Osorio.

El yacente de Mantegna, Universidad de Antioquia, Medellín, 1986.

El velamen
La luz no cesa
de gastar lo que se ve, se asoma
con su costumbre d eloca
suspendida y pone huevos
en lo que sube de su mutilación.
Es más bella que sus er de rabia
  Nada
detiene su velamen
en las aguas que no volvieron.

El espejo
El sueño castigado se queda
en el sueño de sí mismo, no
pendula su espanto.
¿A dónde irá con su memoria?
Entre árboles busca
una sombra verdadera
en esta duración. El sueño
era otros y es otro hoy que otros
lo niegan o creen que no existió.
No quiere encuentros falsos
y contempla su cara en un espejo
que se detuvo y guardó
fulgores que no envejecen
mañana.

Dios.
Gastado, errante, sortea
fracasos como charcos
hoy que llueve. No quiere
leer lo que escribió. Le dieron
un papel que nadie
puede interpretar.
Sólo un loco.
Mira la tarde que se extingue
y espera sin esperanzas
que la noche sea eterna.

Juan Gelman.

Vale la pena. Ediciones Era S.A. de C.V., México, 2001.

Por primera vez en la historia civilizada, quizá por primera vez en toda la historia, nos hemos visto forzados a vivir con el conocimiento reprimido de que las más nimias facetas de nuestra personalidad, o la más mínima proyección de nuestras ideas, o, en realidad, la ausencia de ideas y personalidad, puede que todavía significasen la posibilidad de estar destinados a morir como una cifra más en una inmensa operación estadística en la que nuestros dientes serían contados y nuestro cabello rapado pero nuestra muerte en sí sería desconocida, sin honores, pasaría inadvertida, una muerte imposible de asumir con dignidad como la consecuencia posible d elas acciones serias que habíamos elegido llevar a cabo, una muerte que antes bien, sería ejecutada por un deus ex machina en una cámara de gas o en una ciudad radioactiva;
-Si en medio de la civilización -esta civilización fundada sobre el anhelo faustiano de dominar la naturalez dominando el tiempo, dominar los vínculos de causa y efectos sociales- en  medio de una civilización económica fundada en la confianza de que el tiempo podía de hecho ser sometido a nuestra voluntad, nuestra psique estaba sometida a la intolerable ansiedad de que  al carecer la muerte de causa la vida careciese de causa tmbién, y el tiempo, deprovisto de causa y efecto, se hubiese detenido.
(...)
El hombre que sabe que si nuestra condición colectiva es vivir con la muerte instantánea en uan guerra atómica, con la muerte relativamente rápida por el Estado como l´univers concentrationnaire, o con la muerte lenta por el conformismo, con todos nuestros instintos creativos y rebeldes sofocados (...), si el destino del hombre de siglo veinte es vivir con la muerte desde la adolescencia hasta la vejez prematura, entonces la única respuesta vivificadora es aceptar los términos de la muerte, vivir con la muerte como peligro inmediato, divorciarse de la sociedad, existir sin raíces, emprender este viaje sin rumbo fijo hacia el interior de los imperativos rebeldes del yo
(...)
Para ser un verdadero existencialista ( es cierto que Sartre mantiene lo contrario) hay que ser religioso, ha de tenerse un sentido propio del "propósito" (sea cual sea el propósito), pero una vida dirigida por la fe en la necesidad de la acción es una vida entregada a la noción de que el sustrato de la existencia es la búsqueda, el fin significativo pero misterioso; es imposible vivir una vida así a no ser que las emociones propias le provean a uno de profunda convicción.

Norman Mailer

El negro blanco, Tusquet Editores, Barcelona, 1973

Hay una fuerza en el hombre, proveniente del simple hecho de vivir, que condiciona su destino de modo fatal. Esta fuerza, que se revela visible a cada momento, a través de las manifestaciones del amor, que tiende a trascender del individuo en una comunión con el todo, tiene sus propias leyes irreductibles a los esquemas racionales. La poesía aparece como expresión de ese impulso hacia el cumplimiento de un destino vital, y la ftalidad de ese destino se revela en la poesía como un hecho indiscutible. La poesia no es (...) un lujo o un divertimento, sino una necesidad del mismo modo que lo es el amor.(...) Prescindir d ela poesía equivaldría a  renunciar a la vida.

Considerado así, lo poético no reside sólo en la palabra; es una manera de actuar, una manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poético en sus distintas formas (forma plástica, forma verbal, forma musical) no hace más que objetivar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poético está en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautréamont, "La poesía debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquél que ignora la poesía es un mutilado, tal como lo es aquél que ignora el amor.

La última afirmación podría sugerirnos la idea de que vivimos en un mundo de mutilados, pero no es así: lo que habitualmente encontramos no es la falta del impulso poético, sino su represión. Y está reprimido porque vivir hacia lo ilimitado, como exige la poesía, es decir, vivir en la dimensión total, no resulta conveniente para las fuerzas opresoras que dominan el mundo. Aceptar ese modo de vivir significaría prestarle al hombre un carácter casi divino, lo que no interesa a los detentadores del poder, que prefieren considerar al hombre como un objeto, como algo inmóvil y sin dimensión. Para anular a la poesía se ha creado toda una organización de falso pudor, parecida a la que existe para limitar la extensión del amor. Por el crimen de pornografía se condena al amor sin trabas. parecida condena de pornografía amenaza a la poesía auténtica, sin trabas. Los dos procesos que abren el camino a la libertad, de la aventura, de lo imprevisto y de la exaltación, se ven constreñidos a la categoría de parias sociales.

(...)

Pero esto no quiere decir que la acción subversiva de la poesía se realice mediante el tratamiento directo de los temas de subversión. No necesita, por ejemplo, cantar a la libertad ( palabra degradada por los falsarios de todos los colores), pues cantar a la libertad ha demostrado ser uno de los recursos de los propiciadores de esclavitud. La libertad vive en la poesía misma, en su manera de expandirse sin trabas, en su poder explosivo. Está implícita en el acto de la creación, en este modo de surgir de las zonas del espíritu donde reina la insumisión, donde es libre en todas las dimensiones (...)

La acción subversiva se manifiesta al ofrecernos la poesía la imagen de un universo en metamorfosis en oposición al universo rígido que nos imponen las convenciones. La imagen poético en todas sus formas actúa como desintegradora de ese mundo convención, nos  muestras su fragilidad y su artificio, lo sustituye por otro palpitante y viviente que responde al deseo del hombre. (...)

Una actitud disconformista señala el paso inicial que dirige al hombre hacia el centro de acción de la poesía (...)

(...)La insumisión alcanza ese límite extremo en el momento en que proclama la negación de la poesía, y ese momento aparece cuando la poesía se convierte en el valor supremo de subversión y en el mecanismo utilizado por los verdaderos poetas en defensa de la poesía en peligro, para reconquistar su fuerza liberadora. Mediante lo antipoético se retorna al punto cero, en contacto con la fuente originaria, con el fuego central. (...)

Latente o concreta, la subversión contenida en la poesía auténtica no ofrece dudas; pero la poesía no se reduce a un acto negativo puro: contemporaneamente a su acción provocadora afirma su fe en un mundo mejor que corresponda a la íntima realidad del hombre.  

Aldo Pellegrini

La accion subversiva de la poesía.

El  hombre de adentro, el intrahombre -y éste es más divino que el tras-hombre o sobre-hombre nietzscheniano- cuando se hace lector hácese por lo mismo autor, o sea, actor; cuando  lee una novela se hace novelista; cuando lee historia, historiador.

Miguel de Unamuno

El consumo es un modo activo de relación ( no sólo con los objetos sino con la colectividad y el  mundo), un modo de actividad sistmática y de respuesta global en el cual se funda todo nuestro sistema cultural.

Jean Baudrillard.

El sistema de los objetos.

Siglo XXI Editores, S.A., México, 1999.

Cuando enjuiciamos nuestra propia existencia inevitablemente ponemos en juicio a la humanidad entera.

Ernesto Sabato.

Sobre héroes y tumbas.

Acaso es la verdad la que nos une y son las razones las que nos separan.

Miguel de Unamuno.

Cada día volvemos a inventar el paraíso

Cada día la espada fogosa del ángel

calcinándonos el alma

Cada día

dejamos nuestros pasos

sin saber siquiera qué es

   lo que se nos niega.

Rómulo Bustos.

Oración del impuro. Obra completa reunida. Universidad Nacional de Colombia, Bogotá, 2004

Colombia necesita un proceso alquímico que transforme el plomo en oro.

Confundí un dispensador de condones con un teléfono público. Llamé y me respondieron de  una línea caliente.Hay quienes van de lo verde a lo podrido sin pasar por la madurez.El fin del mundo ya pasó y no nos dimos cuenta... 

¿Y qué hacer con las ideas que ya se fueron?

Las arrugas son las cicatrices de la risa.

La clonación es la más evolucionada versión del incesto.

En el fondo de la condición humana nadie es malo, pero todo el mundo es cruel.

La vida es la distancia entre uno y la utopía.

Hablar de dificultades suele ser una manera de enterarse de uno mismo.

El vendedor de preservativos dijo: «Yo te condono esa deuda».

En todos estos años que no nos vimos, resultó que tú maduraste y yo me podrí.

Tú y yo somos diametralmente iguales.

Coñocimiento: mezcla de sabiduría y dependencia sexual.
 
Antonio Morales Riveira

Tomado de  Revista Número.

Al bien se le puede poner en tela de juicio, pero al mal -y esto es una paradoja-, al mal, aunque nos esforzamos constantemente por eliminarlo, se lo da siempre por supuesto.

Henry Miller.

El hombre no conocerà el fin, tal es mi conviccion. El mundo puede acabarse, pero si es asì serà el mundo imaginado por los cientifìcos, no el mundo creado por Dios. Cuando llegue el fin, llenaremos a nuestro mundo con nosotros.

Henry Miller.

Al recibir cada una de las letras del acreedor, escribid cincuenta líneas sobre un tema extrterrestre y estareís salvados.

Baudelaire.

Sorprendido

despues de tanto

por un amor

creí haberlo desparramado

por el mundo.

Giuseppe Ungaretti.

Asperjados de luz

derivamos en la vasta ilusión del universo.

Misterio de este don

que nos hace desdichados y perfectos.

Romulo Bustos.

Oración del impuro. Obra reunida.

Universidad Nacional de Colombia, Bogotá, 2004.

No creas en la historia, porque la historia es impulsada por el dinero en cualquiera de sus formas.

Frank Herbert.

Hijos de Dune.

El vicio de la lectura lleva el castigo de una muerte continua.

Miguel de Unamuno.

Incesantemente somos bombarseados con pseudorealidades creadas por gente muy sofisticada que usa mecanismos elctronicos muy sofisticados. Yo no desconfìo de sus motivos; desconfìo de su poder.

P. K. Dick.

Los hombres no son mis semejantes, son los que me ven y me juzgan; mis semejantes son aquellos que me aman y no me miran; los que me aman contra todo, los que me aman contra la decadencia, contra la bajeza, contra la traiciòn; a mì, y no a lo que yo haya hecho o haga; quienes me aman tanto como yo me amo a mì mismo; hasta el suicidio incluso...

Andrè Malruax.

La condiciòn humana.

¿No es ya patria el camino? Y la patria, la celestial y eterna se entiende, la que no es de este mundo, el reino de Dios cuyo advenimiento pedimos a diario (...), esa patria, ¿no seguirà siendo camino?

Miguel de Unamuno.

Còmo se hace una novela.

El rebelde, creo firmemente, está más cerca de Dios que el santo.

A él le es dado el dominio de las fuerzas tenebrosas que debemos obedecer para ser capaces de  recibir luz de la iluminacion. El retorno a la fuente, la ùnica revoluciòn que tiene significado para el hombre, es el objetivo total del hombre. Es una revolucion que sòlo puede ocurrir  dentro de su ser. Èste es el verdadero significado del precipitarse en la corriente d ela vida, de llegar a ser plenamente vivo, despertando, recuperando la propia identidad toda.

Henry Miller.

Más que nunca creo que a cierta edad  se hace imperioso releer los libros de la niñez y la juventud. De lo contrario podríamos marcharnos a la tumba sin saber quienes somos ni por qué hemos vivido.

Henry Miller.

Los libros en mi vida.

La teorìa social de la conspiraciòn... es una consecuencia de la desapariciòn  de Dios como punto de referancia, y de la consiguiente pregunta: "¿Quièn lo ha reemplazado?"

(Karl Popper, Conjetures and refutations, London, Routledge, 1969, 1, 4)

Umberto Eco

El pèndulo de Foucault.

Si realmente hay que creer, que sea una religiòn que no nos haga sentir culpables. Una religiòn incoherente, brumosa, subterranea, que no acabe nunca. Como una novela, no como una teologìa.

Umberto Eco

El pèndulo de Foucault.

...el amor es el infinito puesto al alcance de los caniches...

Cèline

¿Es posible que la realidad no sólo sobrepase a la ficción, sino que la preceda, o más bien se apresure, con adelanto, a reparar los daños que la ficción provocará?

Umberto Eco.

El pendulo de Foucault.

Se nace siempre bajo el signo equivocado y vivir con dignidad significa corregir día a día el propio horoscopo.

Creo que llegamos a se lo que nuestro padre nos ha enseñado en los ratos perdidos, cuando no se preocupaba por educarnos. Nos formamos con desechos de sabiduría.

Umberto Eco.

El péndulo de Foucault.

Donde hay espejos hay estyadio humano, quieres verte. Pero no te ves. Te buscas, buscas la posición en el espacio en la que el espejo te diga "estás ahí, y ese eres tú"

Umberto Eco.

El péndulo de Foucault.

Yo no veía ninguna objeción a que la sexualidad entrara en la economía de mercado. Había muchas maneras de ganar dinero, honradas y deshonestas, cerebrales o, por el contrario, brutalmente físicas. Uno podía ganar dinero gracias a la inteligencia, el talento, la fuerza o el valor, o incluso la belleza; también podía tener un simple golpe de suerte. Lo más normal es que el dinero llegara por herencia, como en mi caso; entonces, el problema se trasladaba a la generación anterior.
Gente muy diferente había ganado dinero en todo el mundo:
ex deportistas de alto nivel, gángsters, artistas, modelos, actores; un gran número de empresarios y financieros hábiles; también algunos técnicos y, con menos frecuencia, algunos inventores. A veces la gente ganaba dinero de forma mecánica, por pura acumulación; o, al contrario, gracias a un golpe de audacia coronado por el éxito. Nada de todo esto tenía el menor sentido, pero reflejaba una gran diversidad. Por el contrario, los criterios de la elección sexual eran exageradamente simples: se reducían a la juventud y a la belleza física. Cierto que estas características tenían un precio, pero no un precio infinito. Claro, la situación era muy distinta en siglos precedentes, en la época en que la sexualidad seguía fundamentalmente vinculada a la reproducción. Para mantener el valor genético de la especie, la humanidad tenía que tener en cuenta entonces ciertos criterio de salud, fuerza, juventud, vigor físico; la belleza sólo era una síntesis práctica. Actualmente, el reparto de cartas era diferente: la belleza no había perdido el menor valor, pero se trataba de un valor provechoso, narcisista. No había duda de que si la sexualidad tenía que entrar en el sector de los bienes de cambio, la mejor solución era apelar al dinero, ese mediador universal que ya permitía una equivalencia concreta con la inteligencia, el talento y la competencia técnica; que ya garantizaba una perfecta homogeneización de las opiniones, los gustos, los modos de vida. Al contrario que los aristócratas, los ricos no pretendían ser de naturaleza distinta al resto de la población; simplemente pretendían ser más ricos. El dinero era una noción abstracta en la que no intervenía la raza, el aspecto físico, la edad, la inteligencia o la distinción; ni nada que no fuera el dinero mismo, en realidad. Mis antepasados europeos habían trabajado duro durante varios siglos; se habían propuesto dominar y luego transformar el mundo, y en cierta medida lo habían conseguido. Lo habían hecho por intereses económicos y por amor al trabajo, pero también porque creían en la superioridad de su civilización:
habían inventado el sueño, el progreso, la utopía, el futuro.
Esa conciencia de misión civilizadora se había evaporado a lo largo del siglo XX. Los europeos, o por lo menos algunos de ellos, seguían trabajando, y a veces trabajando duro; pero lo hacían por interés o por un apego neurótico a su trabajo; la conciencia inocente de su derecho natural a dominar el mundo y a dirigir su historia había desaparecido. Como consecuencia de los esfuerzos acumulados, Europa seguía siendo un continente rico; pero estaba claro que yo había perdido esas cualidades de inteligencia y de obstinación que caracterizaban a mis antepasados. Como europeo acomodado, yo podía adquirir a un precio menor, en otros países, alimentos, servicios y mujeres; como europeo decadente, consciente de la cercanía de la muerte y en plena posesión de mi egoísmo, no veía el más mínimo motivo para privarme de todo eso. Sin embargo, era consciente de que una situación semejante era apenas sostenible, que la gente como yo era incapaz de garantizar la supervivencia de una sociedad, que incluso era, pura y simplemente, indigna de vivir. Vendrían cambios, ya estaban ocurriendo, pero yo no conseguía sentirme realmente afectado; mi única motivación auténtica consistía en librarme de toda aquella mierda lo más deprisa posible.

Plataforma

Michel Houellenbecq

Homenaje postumo al poeta Mario Rivero:

UN HABITANTE
 
Este hombre no tiene nada que hacer
sabe decir pocas palabras
lleva en sus ojos colinas
y siestas en la hierba
Va hacia algún lugar
con un paquete bajo el brazo
en busca de alguien que le diga
"entre usted"
después de haber bebido el polvo
y el pito largo de los trenes
después de haber mirado en los periódicos
la lista de empleos
No desea más que donde descansar
uno-por-uno-sus-poros
Hay tanta soledad a bordo de un hombre
cuando palpa sus bolsillos
o cuenta los pollos asados en los escaparates
o en la calle los caballitos
que fabrica la lluvia feliz
Y dentro en la tibieza
las bocas sonríen a la medianoche
algunas se besan y atesoran deseos
otros mastican chicles y juegan con sus llaves
crecen los bosques de ídolos
y el cazador cobra su mejor pieza
 
SEÑOR K

Franz Kafka
novelista checo
vendedor de seguros de vida
—Compañía de Accidentes de Trabajo
del Reino de Bohemia—
al cruzar los pasillos
de una notaría
y ver legajos empolvados
pensé en usted
Sentí que los días trabajan
discreta y taciturnamente
sobre nosotros
imaginé un espejo
y vi una arruga en mi frente
y una mosca
en la nariz del notario
 
 Tomado de La palabra viva en www.udea.edu.co

 Sólo dos cosas
A través de mil formas transido
-nosotros, tú, yo- sólo sé
que en todas hemos sentido
la eterna cuestión: -¿Para qué?

Pregunta pueril que no oíste,
pues sólo tsrde supiste
que dado te fue padecer
-o razón, o locura, o mito- tu estigma fatal: el deber.

Del árbol, la nieve y el mar
nacer y morir es el sino;
dos cosas habrán de quedar:
la nada y mi propio destino.
Gottfried Benn
Traducción Otto de Greiff.

Es al atardecer
Es al atardecer cuando uno se aleja,
a la caída del sol.

Es entonces cuando se abandona todo.

El pensamiento recoge su tolda de tela de araña
y  el corazón olvida el por qué de su angustia.
El caminante del desierto abandona su campamento,
que pronto desaparecerá bajo la arena,
y continúa su viaje en la quietud de la noche,
guiado por enigmáticas estrellas
Par Lagerkvist.
Traducción Axel Von Greiff

La angustia
Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos
nutricios, ni el eco encarnado de las pastorales
sicilianas, ni las pompas aurorales
ni la solemnidad doliente de cualquier ocaso.

Me río del Arte, me río del Hombre también, de cantos,
de versos, de templos griegos y de torres retorcidas
que se perfilan sobre el cielo vacío de las catedrales,
y veo con un mismo ojo a los buenos y a los malos.

No creo en Dios, abjuro y reniego d todo
pensamiento, y en cuanto a esa vieja ironía,
el Amor, mejor preferiría que no la mencionaran más.

Cansado de vivir, temerosos de morir, semejante
a un bajel perdido, juguete del flujo y del reflujo,
mi alama para espantosos naufragios se apareja.

Paul Verlaine.
Traducción Andrés Hoyos.

Cambio de ser
Nada se parece  más a un hombre que otro hombre,
cuando está tan lejos que no sabemos quién es.

Nadie ama más a un hombre que otro hombre,
siempre y cuando esté tan lejos que no pueda verlo.

Nadie desea ayudar más a un hombre que otro hombre,
cuando lo sabe tan lejano que nada puede hacer por él.

Nunca se manifiesta más la solidaridad de un hombre por otro hombre,
que cuando ya la corriente lo ha arrastrado y se pierde de vista.

Porque ese hombre que no vemos y está librado a su destino,
es nuestro hermano a condición de que nos deje tranquilos.

Desolación.
La tristeza de la calle
procede de los que vienen y que van.
De aquellos que no quieren llegar a donde van,
y andando van.
De los que no tienen a donde ir
y van andando.
De los que no tienen hacia donde regresar
y viene de regreso.
Y de los que regresan sin traer
lo que fueron a buscar.

Geraldino Brasil
Traducción de Jaime Jaramillo Escobar.

El camino del infeliz
La vida se me va... Quién sabe a dónde
con la luz parte... sigilosamente
de mí se aleja sin decir adónde.

Lo mismo que un amigo
que me abandona sin decir palabra,
que me abandona en soledad conmigo.

Si le pregunto :¿A dónde vas, a dónde?
se sonríe, no más, plácidamente,
sin dejar de partir quién sabe a dónde.

Le grito con angustia:
Mírame aquí, viviente, vivo. ¿A dónde
quieres que te siga? -Y con risa mustia
-Tú no eres yo- doliente me responde.

Pär Lagerkvist
Traducción Carlos López Narváez.

Ambos se amaban
Ambos se amaban, y callaban ambos.
Él no lo confesó, ni ella tampoco.
Se miraban los dos como enemigos,
y era su amor arrebatado y loco.
Al fin se separaron; sólo en sueños
se volvieron a ver; vagan inciertos
por el mundo: Creen vivir, y llevan
en cuerpos vivos corazones muertos.

Heinrich Heine
Traducción Santiago Pérez Triana.

Traductores de poesía en Colombia. Antología. Casa de poesía Silva, Bogotá, 1999.

9.

¿Cómo amar lo imperfecto

si escuchamos a través de las cosas

cómo nos llama lo perfecto?

¿Cómo alcanzar a seguir

en la caída o el fracaso de las cosas

la huella de lo que no cae ni fracasa?

Quizá debamos aprender que lo imperfecto

es otra forma de la perfección

la forma que la perfección asume

para poder ser amada.

Roberto Juarroz.

Poesía Vertical Antología.

Común Presencia editores, Bogotá, 2001.

 
Circe
Yo no sueño, Ulises: cuento: una brizna, las estrellas, el aroma del heno, la lluvia, los árboles. Y como no quiero repetir nada, a nadie le pido permanencia. La vida es como el agua: tócala con la mano abierta y la sentirás vivir, siempre igual en su fuga. Pero si aprietas la mano para cogerla, la pierdes. Mucha gente ha pasado, de muchas leyes y distintos países, por esta casa a orillas del mar. Y en cada uno la felicidad tenía un nombre diferente; pero se trataba siempre de alguna vieja y arrugada historia que llevaban a cuestas.
Agustí Bartra.

Llamada
El último hombre sobre la Tierra está sentado a solas en una habitación. Llaman a la puerta...
Fredric Brown.

Cuento de horror
La mujer que amé se ha convertido en un fantasma. Yo soy el lugar de las apariciones.
J.J. Arreola.

Los fantasmas y yo
Siempre estuve acosado por el temor a los fantasmas, hasta que distraídamente pasé de un habitación a otra sin utilizar los medios comunes.
René Avilés Fabila.

Novela de terror
-Vámonos ya. Los muertos nos esperan.
José Emilio Pacheco.

Insomnio
Vendrá esta noche, como todas las anteriores.
Trepará por la pared y se esconderá en el armario o debajo de la cama. Esperará la hora exacta, cuando relaje los músculos del cuello y entorne los párpados (...) He intentado convencerle de que estoy débil y ya no le sirvo; mis mejillas están muy pálidas.
Pero el vampiro no escucha y se ríe de mi crucifijo.
Juan Gracia Armendáriz.

Grandes minicuentos fantásticos. Selección de Benito Arias García.
Alfaguara, S.A., Colombia, 2005.

No ser alguien, ser nada,

Ir hacia el gentìo, soñar, mirar,

Con nadie compartir los sueños

Y nada pretender.

Cinco poetas rusos.

Editorial Norma, S.A., Santa Fe de Bogotà, 1995.

A pesar de mi aversión contra toda religión organizada, siempre me ha gustado la Navidad. Supongo que porque jamás asocié la Navidad con el nacimiento de Cristo. Sólo suponía colgar mierdas en un árbol, recibir regalos y ver cómo las calles se volvían  caóticas con la iluminación y los adornos.

Marilyn Manson.

La larga huida del Infierno.

Citado en Revista Shock N. 69, Diciembre de 2000

Durante una sesion de grabaciones, creo que de las Ilusiones, Axl se quedó practicamente viviendo en el estudio The Record Plant.
Nos cuenta cómo lo pasó:

No había calor en ese cuarto. Era un lugar frío, pero era el único lugar dond podía quedarme para ponerme a trabajar. ¡Parecía genial, pero era oscuro, frío y extraño! Tanto que llegó un punto en que algunas personas decían que yo hablaba sin próposito (...) Un amigo me trajo algunos regalos de Navidad. Otro llegó sin anunciarse y se quedó conmigo el día de Navidad, porque estaban muy angustiados por mí. (...) También fue salvaje porque esas personas no supieron nada de la Navidad anterior, cuando estaba yendo a sus casas, intentando encontrar alguien condroga. Siempre me identifiqué con la canción "Dead by Chritsmas" de Hanoi Rocks. Desde entonces festejo Navidad, aquella probablemnte fue la mejor que he tenido en veintinueve años.

Axl Rose en entrevista con Del James.

A mí no me controla nadie, soy incontrolable. El único que me controla soy yo, y escasamente puedo hacerlo.

John Lennon.

Si el arte pudiera salvar al hombre. lo haría sólo permitiéndole no tomarse las cosas demasiado en serio, y convirtiéndolo de nuevo en un muchacho.

El arte es sólo una manera de expresar el dolor.

John Lennon

Lo que le gusta, dice Marla, son todas esas cosas son todas esas cosas que la gente desea con intensidad y luego tira una hora o un día después; como los árboles de Navidad, que son el centro de atención hasta que, pasadas las fiestas, se ven esos árboles de Navidad muertos, todavía decorados con espumillón, tirados a un lado de la autopista. Al contemplarlos, piensas en los animales arrojados en la carretera o en las víctimas de crímenes sexuales, que llevan la ropa interior del revés y están maniatados con cinta aislante negra.

Chuck Palanhiuk.

El club de la pelea.

Los órganos sexuales son una fuente de placer permanente y disponible. El dios que nos hace  desgraciados, que nos ha creado transitorios, vanos y crueles, también ha previsto esta débil forma de compensación. Si no hubiera un poco de sexo de vez en cuando, ¿en qué consistiría la vida? Una lucha inútil contra las articulaciones que se anquilosan o la formación de caries. Y todo, además, completamente falto de interés: el endurecimiento de las fibres de colágeno, el crecimiento de las cavidades microbianas en las encías.

Michel Houellebecq

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Es falso que los seres humanos sean únicos, que lleven dentro de sí una singularidad irreenplazable; en lo que a mí concierne, no percibía la menor huella de tal singularidad. Lo más normal es que uno se agote en vano intentando distinguir destinos individuales, caracteres. La idea de la unicidad de la persona sólo es un pomposos absurdo. Schopenhauer escribió en alguna parte que uno se acuerda de su propia vida un poco más que de una novela que haya leído.

Michel Houellebecq.

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...Cabellera era de tenes

la tarde. Y era una sed

de rutas la mar salada.

Y a mi corazón le dije

-como a un perro - :

                                 "¡Vamos!¡Hola!"

...A mi corazón, que estaba

latiendo y llorando, sordo,

sobre la tierra desnuda

y desolada.

Dámaso Alonso.

Antología Poética.

Alianza Editores S.A., Madrid, 1979.

Etiquetas: DamasoAlonso, poesía

Tú no tienes nombre.

Tal vez nada lo tenga.

Pero hay tanto humo repartido en el mundo,

tanta lluvia inmóvil,

tanto hombre que no puede nacer,

tanto llanto horizontal,

tanto cementerio arrinconado,

tanta ropa muerta

y la soledad ocupa tanta gente,

que el nombre que no tienes me acompaña

y el nombre que nada tiene crea un sitio

en donde está de más la soledad.

Roberto Juarroz.

Poesía Vertical, antología, Colección Los Conjurados, Común Presencia Editores, Bogotá, 2001.

Etiquetas: Poesía, autoresargentinos

No cabe la menor duda de que follar calma: relativiza todo lo que está en juego.

Michel Houellebecq.

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En la sociedad en que vivíamos, el principal interés del trabajo era el salrio y, en general, las ventajas financieras; el prestigio, el honor de la función ocupaban un lugar mucho más secundario que antes.

Michel Houellebecq

Será en europa, porque lo que es en Colombia el trabajo noabunda y cuando uno lo encuentra el prestigio no tiene nada que ver,  se trata de ganarse un sueldo mínimo con el que sobrevivir, sueldo que siempre al parecer se encuentra por debajo de los límites de inflación, alienado e inhumano....

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El arte consiste en llegar hasta las últimas consecuencias.

Henry Miller.

Después de una juerga, uno se siente más solo y abandonado.

Charles Baudelaire.

En una ocasión alguien pregunto delante de mi en qué consistía el mayor placer del amor. Uno de los presentes contestó, naturalmente: en recibir; y otro: en hacer entrega de sí mismo. Éste dijo: ¡placer de orgullo! Y aquél : ¡voluptuosidad de humildad! Y todos esos basureros habalaban como si fueran la imitación de Cristo (...)

En cuanto a mí, afirmé : la voluptuosidad única y suprema del amor se aloja en la certeza que uno tiene de hacer el mal. Y el hombre y la mujer saben desde que han nacido que en el mal reside cualquier tipo de voluptuosidad.

Charles Baudelaire.

¡Oh, un plan a qué consagrar la vida, bueno o malo, no importa, sublime o infame, pero un plan (...), un plan que no se refiera a mí mismo, que me saque de mí, que me lleve como un huracán, sin sentirme vivir!

De sobremesa.

José Asunción Silva.

...El hombre no està hecho para la felicidad. Para tener acceso a la posibilidad pràctica de la felicidad, el hombre deberìa transformarse, transformarse fìsicamente.

Michel Houellebecq.

¿Con  qué se puede comparar  a Dios? En primer lugar con el coño de las mujeres, es evidente (...). En cualquier caso con algo donde el espíritu pueda llegar a ser posible porque el cuerpo está saturado de contento y de placer, y toda inquietud ha sido abolida. Ahora estoy seguro de que el espíritu no ha nacido, que quiere nacer, y que su nacimiento será difícil, porque la idea que nos hemos hecho de él hasta ahora es insuficiente y nociva.

Michel Houellebecq.

De lo poco que leì saquè la conclusiòn de que los hombres que màs se empapaban e la vida, que la moldeaban, que eran la propia vida, comìan poco, dormìan poco, poseìan pocos bienes, si es que poseìan alguno. No mantenìan ilusiones en cuestiones de deber, de procreaciòn, en los limitados fines de perpetuar la familia o defender el Estado...El mundo de los fantasmas es aquèl que no hemos acabado de conquistar. Es un mundo del pasado y no del futuro. Quien va hacia adelante aferrado al pasado, arrastra consigo las cadenas del presidiario.

Henry Miller.

Sexus.

...Eso es la desesperaciòn. Algo glacial, un frìo y una soledad infinitos. Hasta entonces nunca habìa entendido que la desesperaciòn era frìa; siempre la habìa imaginado ardiente, vehemente, violenta. Pero no. La desesperaciòn era eso: un abismo sin fondo de oscura , helada, de intolerable soledad. Y el pecado de desesperaciòn de que hablaban los sacerdotes era un pecado frìo, que consistìa en aislarse de cualquier contacto humano, càlido y vivo.

Fragmento  de una novela de Agatha Christie, leìdo por el protagonista de Plataforma de Michel Houellebecq.

Tenìa once años la primera vez que una niña me enseñò el coño; me quedè maravillado, aquèl òrgano hendido y extraño me pareciò adorable. Ella no tenìa mucho vello, era una niña de mi edad, se llamaba Martine. Se quedò mucho rato con las piernas abiertas, apartàndose las bragas para que la viera bien;pero cuando acerquè la mano le entrò miedo y saliò corriendo. Todo esto me parecìa reciente, no tenìa la impresiòn de haber cambiado mucho. Mi entusiasmo por los coños no habìa disminuido, incluso me parecìa que aquèl era uno de mis ùltimos rasgos plenamente humanos rconocibles; en cuanto al resto, ya no estaba muy seguro.

Michel Houellenbecq.

Plataforma.

A falta de amor, no se puede santificar nada. Bajo los pàrpados se fusionan las manchas luminosas, hay visiones y hay sueños. Pero eso ya no concierne al hombre, que espera la noche; y la noche cae.

Michel Houellebecq.

Acumulamos recuerdos para sentirnos menos solos en el momento de la muerte.

Michel Houellebecq.

No creo en esa teorìa segùn la cual nos convetrimos en verdaderos adultos cuando mueren nuestros padres; nadie llega a ser nunca un verdadero adulto.

Michel Houellebecq

Las relaciones humanas no son tan complicadas como las pintan: a menudo son irresolubles, pero no complicadas.

Michel Houellebecq

Las cuestiones estèticas y polìticas no son cosa mìa; no soy yo el que tiene que inventar ni adoptar nuevas actitudes, nuevas elaciones con el mundo; renunciè a ellas a la vez que me encorvaba de hombros, que mi cara se volvìa cada vez màs triste. (...) Mi conclusiòn se ha convertido en certeza: el arte no puede cambiar la vida. En cualquier caso, no la mìa.

Michel Houellebecq.

Me gustaban los catàlogos de vacaciones, su abstracciòn, su manera de reducir los lugares del mundo a una secuencia limitada de placeres posibles y tarifas; apreciaba especialmente el sistema de estrellas para indicar la intensidad de la felicidad que uno tenìa deecho a esperar. Yo no era feliz, pero valoraba la felicidad, y seguìa aspirando a ella.

Michel Houellebecq.

Vivir sin leer es peligroso, obliga a conformase con la vida, y uno puede sentir la tentaciòn de correr riesgos.

Michel Houellebecq.

Plataforma.

Uno cobra conciencia de sí mismo en su relación con el prójimo, y por eso la relación con el prójimo es insoportable.

Michel Houellebecq

Plataforma

Sòlo se puede olvidar el tiempo sirvièndonos de èl.

Baudelaire.

Follar consiste en desear meterse en otro, y el artista no sale nunca de sì mismo.

Baudelaire.

No es difìcil estar solo, si eres pobre y fracasado. Un artista siempre està solo... si es un artista. No, lo que el artista necesita es solitud.

Henry Miller.

Ya he superado mi juventud melancòlica. Me importan tres cojones el pasado y el futuro. Estoy sano. Incurablemente sano. Sin penas, sin remordimientos. Sin pasado, sin futuro. Tengo bastante con el presente. Dìa a dìa. ¡Hoy! Le bel aujourd`hui!

Henry Miller.

Vida afortunada

mente ambigua

os

cura alter

nativa

alien

nada

***

Soy un ser rescatado

de nieblas de espolio

cuaro heridas levitan

mis cuatro miembros

y un corazòn partido

purificò mi abyecciòn.

***

Todo lo que resta

del agitado transcurso de los dìas

es un polvo hecho de polvo.

***

El no ser  tolera excepciones

Nosotros somos una de ellas

***

Aunque yo sòlo sea una partìcula de la vida

tengo que aceptarla toda

***

Tendremos que acostumbrarnos

por fin

a la ternura de la vida

Gustavo Ibarra Merlano.

Ordalìas.

Santa Fe de Bogotà, D.C., 1995

¿Por què has conseguido

una muerte tan vaga

que sucede y no sucede

y retorna a los orìgenes?

***

Elegìa.

Entonces comencè

a transcurrir solo

en el tiempo

Entonces el dìa se dividiò por mitades

por la imparidad de la muerte.

Gustavo Ibarra Merlano.

Quién podría pensar

que esta alegría

es un llanto adiestrado

con discreción

en remisas ceremonias

y este llanto

la destilada agua

residual del gozo

Gustavo Ibarra Merlano.

Expreso asuntos conocidos

con vocablos que no conozco

y utilizo palabras consabidas

en pensamientos que no comprendo.

***

Sòlo Dios sabe quièn està vivo y quièn està muerto.

***

El olvido anula algunas presencias

mientras promueve otras.

Gustavo Ibarra Merlano.

El mar se fue a la mar

a perderse de sì mismo.

Gustavo Ibarra Merlano.

Dios no cree en los ateos.

Gustavo Ibarra Merlano

Sobre el mar embravecido

navegaciones aturdidas

duro puerto de las horas

signos subcelestes en la marmaja

soluble del poniente

soledades rodean mi soledad

caigo de un mar a otro

buscando mi conciencia

consumado el naufragio.

Los tiempos venideros

son dìas ya sucedidos

y los dìas

donde estoy viviendo ahora,

ya pasaron por cielos abolidos.

El tiempo es una gota de silencio que rueda

por todos los camino.

Porque tambièn los màrmoles son huesos.

Ahora soy

uno de esos cadàveres sucesivos

que abandonamos mientras vivimos

como las escamas de un mal

demasiado insistente

Los muertos son como hijos

encontraos por casualidad

y que han nacido sin permiso

No sabemos si el abismo que nos espera

es mayor que el que nos precede

por eso debemos contentarnos

con la justa cantidad de los dìas asignados

***

Epitafio

yazgo          desocupado

de                mi mismo

Me diste aquella vida

para quitàrmela ahora

Tal vez llegue de nuevo

en el oleaje

de la donaciòn alternativa.

***

Siento tu cuerpo

siento tus huesos

como si fueras a nacer de nuevo

y te estuviera palpando

desde otra vida

***

Quedate en el mundo y vive

en mansedumbre tu soledad

no pidas razones del abandono

no hay ninguna

porque toda soledad

es esta soledad.

***

El agua mutilada

llora por su esencia

perdida en cada ola

¡Las restituciones de la espuma!

Gustavo Ibarra Merlano

Doy gracias a Dios

por haber permitido

que yo

pertenezca a sus rebaños.

Por haber tolerado mis orejas de cerdo

y el sufrimiento de mis riñones

por haberme consentido erigir hasta el exceso

el lado opuesto de la santidad

y ejercer el oficio imprevisto

y tenebroso de vivir.

Gustavo Ibarra Merlano.

Ordalìas.

V.

Litigio y rebeldía de la carne

cuán agradecidos debemos estar

con la vida

por habernos escogido.

Frescor y espuma

en los labios del alma

la persecución de una sombra

nueva.

Vivimos en un espacio

de sustituciones

el verbo

no importa donde

fuera del mundo.

El poeta lo sabía de antemano

terminaremos abatidos

por las Furias.

Fernando Arbelaez.

Poemas del exilio, Colcultura, Bogotá, 1986.

Lo anormal me fascina como una prueba de rebeldìa del hombre contra el instinto...

Josè Asunciòn Silva

De sobremesa.

Porque yo, durante todo este tiempo estuve echado en mi cama, con un cobertor oscuro bien extendido sobre mí, expuesto al aire que sopla desde la puerta entreabierta (...)

Cuando estoy en la cama debo de tener la forma de un coleóptero de gran tamaño, de un ciervo volante o un escarbajo.

Preparativos de una boda en el campo.

Franz Kafka.

-(...) Todavía utilizo los diseños del antiguo comandante.(...)

Mostró la primera hoja. El explorador (...) sólo vió líneas que se cruzaban repetida y laberínticamente, y que cubrían en tal forma el papel que apenas podían verse los espacios en blanco que los separaban.

(...)

-...Usted ya ha visto que no es fácil descifrar la inscripción con los ojos; pero nuestro hombre lo descifra con sus heridas. (...)Pero ya la Rastra lo ha atravesado completamente y lo arroja en el hoyo (...). La sentencia se ha cumplido, y nosotros, el soldado y yo, lo enterramos.

Franz Kafka

-Nuestra sentencia no es  aparentemente severa. Consiste en escribir sobre el cuerpo del condenado (...), la disposición que él mismo ha violado.

(...)

-¿Conoce él su sentencia?

-No -dijo el oficial. (...)-Sería inútil anunciársela. Ya lo sabrá en carne propia.

(...)

-Pero, por lo menos ¿sabe que ha sido condenado?

-Tampoco- dijo el oficial(...)

-¿No? -dijo el explorador (...)-, entonces,¿el individuo tampoco sabe cómo fue conducida su defensa?

-No se le dio ninguna oportunidad de defenderse.

Franz Kafka.

-Este aparato (...) es un invento d enuestro antiguo comandante. (...) Como usted ve, consta de tres partes. (...) La inferior se llama la Cama, la de arriba el Diseñador, y esta del medio, la Rastra. (...) Las agujas están colocadas en ella como los dientes de una rastra, y el conjunto funciona además como una rastra, aunque sólo en un lugar determinado, y con mucho más arte. (...) Aquí sobre la Cama, se coloca al condenado. (...) Está totalmente cubierta con una capa de algodón en rama (...). Sobre este algodón se coloca al condenado, boca abajo, naturalmente desnudo. (...) En cuanto el hombre está bien asegurado por las correas, la Cama es puesta en movimiento. (...) Sin embargo, la verdadera ejecución de la sentencia corresponde a la Rastra.

Franz Kafka.

En la colonia penitenciaria.

      A Fernand Fleuret.

Abridme esta puerta a la que llamo llorando.

La vida es tan variable como el Euripo.

Tù mirabas descender un banco de nubes

con el paquebote huèrfano hacia las fiebres venideras

y todos estos pesares estos arrepentimientos

                   Recuerdos.

Guillaume  Apollinare.

Què diferente es caminar entre la gente

Y simular que no se ha muerto

y en este juego de tràgica pasiòn

confesar que aùn no se ha vivido.

Y escrutando en la nocturna pesadilla

encontrar el orden como un desordenado torbellino

para que en el inexpresivo resplandor del arte

descubramos el mortal incendio de la vida.

***

Hoy no recuerdo lo que ayer pasò

en la madrugada olvido lo de la tarde anterior

en los dìas blancos extravìo el fuego

y en las noches ya no evoco los dìas.

Pero, ante la muerte, en la hora decisiva,

todos los dìas, y noches nos pasan por la mente

Y entonces -en el bochorno, en la estrechez-

es sumamente doloroso soñar

en todo lo hermoso que se fue.

Deseas levantarte y no puedes

Es de noche.

***

Somos los olvidados, solitarios sobre la tierra,

a hurtadillas nos sentamos cerca al calor.

Desde este càlido rincòn del cuerto

miramos la bruma de octubre.

Por la ventana, como entonces, se ve el fuego.

Querido mìo, ya estamos viejos.

Todo lo que hubo, tempestad y desdicha

ha quedado atràs, ¿què esperas del futuro?

¿Seguro quieres leer allà todavìa,

alguna inesperada novedad?

¿Acaso esperas algùn àngel tempestuoso?

Todo pasò. Nada podràs regresar

Quizás las paredes, los libros, los días.
Querido amigo, ellos están habituados.

Yo no espero nada, no murmuro.
No añoro nada de la que se fue.

Cinco poetas rusos. Editorial Norma, S.A., Santa Fe de Bogotà, 1995.

La libertad comienza donde nace lo maravilloso.

Louis Aragón.

Ahora que lo pienso, eso es la sabiduría oriental. El occidental cree que hay algún secreto que él puede descubrir. Oriente dice: "¿Cómo mierda puedo saberlo?"

William Burroughs

Entonces supe lo que era la soledad. Pero las palabras de Bobo me llegaban desde la tumba, con un dulce chisporroteo sibilante. "Nadie está verdaderamente solo. Tú eres parte de todo lo vivo". Lo díficil es convencer a alguien de que realmente forma parte de ti. ¿Y entonces? Las partes tendríamos que colaborar. ¿Me entiendes?

Willliam Burroughs

¿Qué estás reescribiendo? Toda la vida preocupado por el Control y el Virus. Después de entrar, el virus usa la energía, la sangre, la carne y los huesos del huésped para hacer copias de sí mismo. Modelo de insistencia dogmática nunca de fuera me gritaba en el oído: "¡ESTE NO ES TU SITIO!".

William Burroughs

La juventud ya no quiere aprender nada, la ciencia està en decadencia, el mundo marcha patas arriba, los ciegos guìan a otros ciegos y los despeñan a los abismos.

Umberto Eco

El nombre de la rosa.

El hombre emprende un duelo con la vida y el mundo. Primer paso: los padres. La vida se encarga luego de presentar nuevos adversarios: condìscipulos, maestros, conciudadanos, el insondable mundo de la mujer contra el varòn, o al menos, puras contrariedades, entre los cuales son dìficiles de hallar los seres que llevan buenas intenciones (y aùn este hallarlos es en cierto sentido un acto de lucha, una actividad impuesta al hombre, un deber, una prueba vital.

Max Brod

Kafka.

Todo me lleva a la atroz conclusiòn de que jamàs habrìa sido escritor sin la muerte de Joan, y a comprender hasta què punto ese acontecimiento ha motivado y formulado mi escritura. Vivo con la amenaza constante de la posesiòn, y la necesidad constante de liberarme de la posesiòn, del Control. De manera que la muerte de Joan me puso en contacto con el invasor, el Espìritu Feo, y me embarcò en una lucha de toda la vida, en la que no he tenidomàs remedio que buscar lasalida escribiendo.

William Burroughs

Se abriò la puerta de la galerìa y los negros entraron una camilla con un cartel a los pies que decìa en grandes letras negras, MCMURPHY RANDLE P. POSTOPERATORIO. Y debajo habìan escrito con tinta, LOBOTOMÌA.

Atrapado sin salida.

Ken Kesey.

Editorial La Oveja Negra Ltda, 1984.

Acabo de terminar de leer esta novela de Kesey y no he dejado de preguntarme hasta què punto somos en realidad manipulados por eso que el Jefe llama "el Tinglado", y que no viene a ser màs que las concesiones que nosotros mismos hacemos en pos de un poco de confort y tranquilidad...

La palabra

se mueve

en sentido puesto

a nuestras

apariencias

***

La palabra no busca. Adhiere.

Concede formas que nos permiten una curvatura en la memoria de lo ausente, para proteger la duda y el fracaso de nuestros sentidos.

Hernando Socarràs

Momentos

en que toda la vida

apenas nos alcanza para cruzar la calle.

Anabel Torres

Me parece un sueño,

y sin embargo,

yo fuì aquèl niño

que ayer jugaba

siempre solo

junto al mar.

(En verdad

uno se envejece

en lo que dura

una ola en lo alto).

Jorge Marel.

Mi concepto de posesiòn se acerca màs al mal medieval que a las modernas explicaciones psicològicas, con su insistencia dogmàtica en que esas manifestaciones tienen que venir de dentro y nunca, nunca, nunca de fuera. (Como si hubiera una diferencia nìtida entre lo interior y lo exterior). Hablo de una entidad poseedora definida. Y, por cierto, el concepto psicològico bien podrìa haber sido inventado por las entidades poseedoras, dado que nada hay màs peligroso para un poseedor, que ser visto como criatura invasora aparte por el huèsped que ha invadido. Por esa razòn el poseedor sòlo se muestra cuando es totalmente necesario.

William Burroughs

Etiquetas: burroughs

Entonces el espìritu se desprende un poco de la mecànica humana, entonces no soy màs la bicicleta de mis sentidos, la rueda para afilar los recuerdos y las coincidencias. Entonces capto en mì el yo ocasional, capto todo de golpe tal como se me presenta: lo ocasional soy yo   y, formada esta proposiciòn, me rìo de toda la actividad humana.

Louis Aragòn.

Etiquetas: surrealismo, aragòn

Acabo de perder el hilo completo de mi vida: me pregunto, (...)por què camino de la locura recalo al fin bajo este arco, a decir verdad este puente que han llamado cielo. A este momento en que todo se me escapa, en que inmensas grietas se abren en el palacio del mundo, yo le sacrificarìa mi vida entera, si èl quisiese solamente durar a ese precio irrisorio.

Una ola de sueños.

Louis Aragòn.

Revista Letra Internacional Nùm. 70, 2001.

Etiquetas: surrealismo, aragòn

Si eres como yo, a lo largo de tu vida probablemente habràs visto a un millar de parejas que te hacen preguntarte por què y còmo alguna vez llegaron a juntarse. Y si eres como yo solìa ser, probablemente se lo achacas al alcohol y a las prisas.

Jim Thompson.

Sòlo un asesinato.

El Aleph editores, S.A., Barcelona, 2004

Cuando una situaciòn se pone tan mala que no parece posible soluciòn alguna sòlo quedan el asesinato o el suicidio. O ambos. Si fallan, uno se convierte en un bufòn.

Henry Miller.

Sòlo el triàngulo amoroso

lograrà justificarme

y si no que lo diga la Santìsima Trinidad.

Gloria a ella, gloria a tì, gloria a este servidor.

Verano Brisas.

Cantos del verano.

Biblioteca Pùblica Piloto de Medellìn, Taller de escritores, 1987.

Solo melancolìa

del cuerpo al borde ya del precipicio.

Lejos, por la floresta,

un ciervo pasa.

Giovanni Quesseps

Brasa Lunar, Editorial Universidad De Antioquia, Medellìn,2004

Para pensar

debo estar solo:

para amr

debemos estar juntos.

Pienso que te amo

cuando estoy solo

màs de lo que pienso en tì

cuando estamos juntos.

No puedo pensar

sin amar

o amar

sin pensar.

A solas amo

pensar en nosotros

juntos pienso

que amarìa estar solo.

Richard Murphy.

Debo vivir asì con locura y desmesura,

pasar los dìas escribiendo y las noches en la cantina.

Encontrar el alba silenciosa, melancòlica e impetuosamente

y escribir versos sobre la muerte y la tristeza.

Debo vivir asì. Yo mismo he elegido

quemar este barco -destino doloroso

mientras doy alaridos en el timòn. Di muerte al albedrìo

y ahoguè en la desesperanza todos los deleites, todos.

Fedor Sologub.

Mi pasado fue un rìo envenenado del que uno tuvo la fortuna de escaparse y por le que uno se siente inmediatamente amenazado, años despuès de los hechos relatados. Doloroso hasta el punto en que leerlo resulta dìficil, y no digamos escribir sobre èl. Cada palabra y cada gesto ponen los pelos de punta.

William Burroughs

Marica

Desde que lleguè a la edad viril nunca habìa conocido una Navidad feliz. Por mucho que luchaba contra ello, el Dìa de Navidad me encontraba siempre en el seno de la familia, como un caballero melancòlico envuelto en su negra armadura y obligado, como todos los idiotas de la cristiandad, a llenarse el estomago y escuchar la charla completamente vacua de sus parientes.

Henry Miller.

La crucufixiòn rosada. Nexus.

Santiago Rueda editores, Buenos Aires, 1966.

Una Navidad, al filo de la medianoche, (...) la puerta de la galerìa se abriò violentamente de un empujòn y diò paso a un hombre gordo y barbudo, con los ojos enrojecidos por el frìo y con la nariz como una cereza. Los negros lo acorralaron en el pasillo con sus linternas. (...) Con una mano se protegìa los ojos enrojecidos de la luz de las linternas, mientras se chupaba el bigote.

-Jo,jo,jo -dijo-. Me gustarìa quedarme un rato, pero tengo prisa. Llevo un programa muy apretado, saben. Jo,jo. He de irme...

Los negros avanzaron con sus làmparas. Le obligaron a permanecer seis años aquì antes de darle de alta, bien afeitado y flaco como un palo.

Ken Kesey

Atrapado sin salida.

Editorial Oveja Negra, 1984.

De vez en cuando un amigo se convertìa: algo que me hacìa vomitar. Yo tenìa tan poca necesidad de Dios como Èl de mì y con frecuencia me decìa que , si Dios existiera, irìa tranquilo a su encuentro y le escupirìa en la cara.

Henry Miller

Tròpico de capricornio.

Punto de lectura, Madrid, 2003

Me parecìa inùtil querer cambiar el estado de cosas; estaba convencido de que, sin  un cambio del corazòn, nada cambiarìa, ¿y quièn podìa cambiar el corazòn de los hombres?

Henry Miller

Era el peor enemigo de mì mismo. No habìa nada que deseara hacer que no pudiese igualmente dejar de hacer. Aun de niño, cuando no me faltaba nada, deseaba morir: querìa rendirme, porque luchar no tenìa sentido para mì. Consideraba que la continuaciòn de una existencia que no habìa pedido no iba a probar, verificar, añadir ni substraer nada. Todos los que me rodeaban eran fracasados o, si no, rìdiculos. Sobre todo, los que habìan tenido èxito.

Henry Miller.

Morgualos
Si un morgualo se enamora, no necesita decirselo al morgualo de sus amores. Le bastará soñar con él por tres noches para que el otro lo sepa.

Frusos
El amor del fruso dura ocho días y es el único amor comprobadamente eterno que existe, pues también  ocho días dura la vida del fruso.(...)
Los frusos viven el uno para el otro durante todos los instantes de su vida, hasta el momento en que la muerte los junta en el paraíso de los frusos, donde ambos se convertiran en un solo ser que , como todo ser que está solo, se pasa la eternidad de su paraíso buscando un amor.

Demhitiones
Un demhitión recién nacido puede escoger la existencia o denegarla: después d edos años de imperceptible observación y noviciado d ela vida, el joven e invisible demhitión decide libremente si se disuelve en la nada o si cobra existencia real...

Brotauros
No obstantes que hay dos sexos, los brotauros no se reproducen por ninguna clase de contacto físico, sino por la risa. Si un brotauro intempestivamente, sin él mismo esperarlo, se echa a reír y otro brotauro se contagia de esa carcajada, en el lugar donde choquen las ondas de amabas risas, aparecerá un nuevo brotauro...

Darío Jaramillo Agudelo.
Guía para viajeros.
Fondo de Cultura Economíca, Bogotá, 2005.

En cuanto se escribe algo, ese algo pierde el valor de la sorpresa, asì como un virus pierde su ventaja cuando un virus debilitado ha creado anticuerpos alertados. De manera que, relatando mi experiencia logrè cierta inmunidad ante otras aventuras peligrosas del mismo tipo.

William Burroughs.

Marica.

Un toxicòmano respeta poco su imagen. Usa la ropa màs sucia y gastada y no siente ninguna necesidad de llamar la atenciòn. Durante mi perìodo de adicciòn en Tànger, me conocìan como El Hombre Invisible. Esta desintegraciòn de la propia imagen se traduce a menudo en una sed indiscriminada de imàgenes. Billie Holliday dijo que supo que se habìa desenganchado de la droga cuando dejò de ver la televisiòn.

William Burroughs.

Marica. Editorial Anagrama, S. A., Barcelona, 2002.

Génesis
Dios
hizo el universo
mientras soñaba.

Vigía
Vivir
Oficio del que está en el día y es el día.
Oficio del que está en la noche y es la noche.

Umbral
Antes de Dios 
 su delirio que hizo al universo
estaba el viento
la música del viento
 el murmullo de Dios
el alfabeto sin principio d elos sueños.

Existo
Breve como todo milagro.
Breve el hechizo de existir.
En un parpadeo
el fulgor de otro parpadeo

El ángel
Vendrá el ángel
 a pleno día
a recordarnos
una antigua
perdida
noción de alas.

El hombre
Entre el cielo y la tierra
teje su aventura
una urdimbre su corazón
un laberinto
y no hay otra morada.

Cosmos
Como un niño
el universo se amamnta
de la leche del misterio

Monólogo de Dios
Entre tu corazón y el mío
no me canso de hilar
un cielo que no cesa.

Gustavo Tatis Guerra.
El edén encendido.
Fundación Simón y Lola Guberek, Santa Fe de Bogotá, 1994.

-sabes -dijo-, los hay que simplemente no se les dan las mujeres. a mí, por ejemplo, nunca se me dieron demasiado bien.y me fastidia muchísimo todo el asunto. y cuando termina te sientes como si el jodido fueras tu.
-¿quieres tomarme el pelo?
sabes bien lo que quiero decir: tienes la sensación de que te timaron, de que te estafaron. los calzoncillos allí en el suelo con su levísima mancha-mierda estival y ella camino del baño, victoriosa. y tú allí tumbado mirando el techo con la cara fláccida, preguntándote qué coño es aquello, sabiendo que tendrás que escuchar su cháchara huera el resto de la noche...

Charles Bukowski.

Escritos de un viejo indecente.

Nuevos aforismos de Ernesto Esteban Etchenique:

-Quien rìe ùltimo , de la desgracia ajena, rìe mejor.

-Dios aprieta pero no ahorca ni cae en el sadismo.

-No te quejes por haber caìdo en la porqueriza. Aùn no te han devorado los cerdos.

-Donde pasè, dejè mi huella. Despuès, pavimentaron.

-Qise conocerme a mì mismo. Cuando me hallè, estaba muy cambiado.

-Se aprende màs en la derrota que en la victoria, pero,...¿prefiero esa ignorancia!

-Reconoce tu idiotez y seràs un idiota lùcido.

-La hiena rìe pues no piensa en el mañana.

-Si tropiezas dos veces con la misma piedra... ¡sàcala de allì!

-Te regalarìa las estrellas, pero te has empecinado en un par de zapatos.

 -Dios me señalò con su dedo...¡y me lo metiò en un ojo!

-Mientras màs brillante la luz, mayor el gasto.

-Una palabra pude herir. Pero un martillazo es feroz.

-Haz el mal sin mirar a cual.

-El loro plagia las palabras, pero quien està preso es el canario.

Tras enterarme de la muerte del dibujante y escritor Roberto Fontanarrosa, dì por casualidad con estos apuntes entre la multitud de papeles que acumulo en casa:

Aforismos de Ernesto Esteban Etchenique:

-Mientras màs sè, menos sè. No sè.

-No juzgar a los hombres por sus actos. Condenarlos.

-Si todos los hombres del mundo se tomaran de las manos...¡Cuàn larga serìa esa fila!

-Piensa un minuto y seràs justo. Piensa una hora y se te harà tarde.

-Quieres vivir todos los dìas. Ya aburres.

-Se puede hacer una armadura con papel. Pero no te pelees.

-Todo lo que pueda depararte la vida, de ahora en màs, es basura

-El fruto de la codicia es amargo. Pero no hay otra cosa.

-Todo aquel es quien pudiera no haber sido, de serlo antes.

-Una vida màs larga...¿acortarìa La Muerte?

-No intentes demostrarme tu escepticismo. Yo no te creo.

-Si tu mejor amigo te incrusta un puñal en la espalda...desconfìa de tu amistad.

Cuentos reunidos.

Alfaguara S.A, Bogotà, 2004.

La literatura es asì, e igual  la vida: uno no es, ni vive, ni escribe lo que quiere, sino lo que puede.

Fernando Vallejo.

El fuego secreto.

Planeta colombiana editorial, s.a., Bogotà, 1987.

La conjetura es necia. La vida no avanza en condicional, va derecho, sin desviaciones, sin titubeos, dejàndo atràs en cada punto de su lìnea recta las infinitas encrucijadas de lo posible, de lo que parte, entre muchos, justo el camino que no tomamos, el que llevaba a la dicha. Asì acabamos siendo lo que somos.

Fernando Vallejo.

He ahì el gran problema del amor, que no sabe a donde va. Va en su gratitud a la deriva. Y el hombre a la postre siempre, pero siempre quiere llegar.

Fernando Vallejo.

Le mataron y nunca supe por què. Tal vez por la suprema razòn del hombre, que es de los niños: porque sì.

Fernando Vallejo.

Lo que le pesa al hombre no es la ropa sino su carga de abstracciòn.

Fernando Vallejo.

Poemas de Gustavo Tatis Guerra, del libro Convidado de las nubes, Editorial Lealon, Medellìn, 1993:

SIGNOS DEL CIELO

Lector de nubes

                eso soy

En el cielo

                otra vida

tu rostro borrado por los pàjaros.

LLUVIA

Mi oficio de niño

                        era la lluvia

Desanudaba

                        mi alma

                                   de agua

en la corriente

 LOCURA

Limpia y pura

                     como los vegetales

es la locura

del que lee en las nubes

el secreto de los dioses.

PÀJAROS

Con sus alas

            escriben

la ìntima

              errrancia

del cielo

PREGUNTA

Oh Dios

¡en què silencio

hiciste el leve

corazòn de la nube?

POEMA

Los dìas

        uno tras otro

que me alucinan.

De Katarsis, fusilè este poemita de Roberto Bolaños:

RESURRECCIÓN

La poesía entra en el sueño
como un buzo en un lago.
La poesía, más valiente que nadie,
entra y cae
a plomo
en un lago infinito como Loch Ness
o turbio e infausto como el lago Balatón.
Contempladla desde el fondo:
un buzo
inocente
envuelto en las plumas
de la voluntad.
La poesía entra en el sueño
como un buzo muerto
en el ojo de Dios.

SEÑOR

libra a mi patria

de la riqueza y el abuso

del poder

No nos des màs de lo necesario

para vivir

pero danos el sentido

de vivir

¡Haznos un pueblo digno!

Que no falte en nuestra mesa

al lado del pan

un rayo de sol

y un olivo de paz que  florezca

en el corazòn del pueblo

Danos tambièn manos limpias

para recoger las cosechas

y bendecir el Universo

Señor

danos la riqueza en conciencia

haznos invensibles con el poder

del amor

y para defender todo eso

la libertad

el pan

la justicia

danos coraje

un rifle

¡y buena punterìa!

Gonzalo Arango.

Recorro todos los estadios de la eternidad: nada, ninguna presencia, ningùn signo. Lo humano està ausente de este mundo.

Oh dioses, ¿dònde ocultàis a los mortales?

La idea de que tendrè que vivir toda la eternidad en esta ausencia, abruma mi alma con el peso de un exilio.

Gonzalo Arango

No veo a Dios ni tengo esperanzas de encontrarlo.

Me pongo a buscar desesperadamente  aquella mujer que amè en la tierra, de quien una vez màs me  vendrìa la salvaciòn.

Gonzalo Arango

Del porvenir nadie tenìa la culpa. Lo màs seguro para  nosotros era que no habìa porvenir. Que este hilo tenso de la vida iba a romperse una mañana de sol como èsta. Y por eso amabamos hasta el delirio a este gran rey de la creaciòn, que alguna vez, entre sus infinitos ciclos, dejarìa de brillar para nosotros. Esta verdad no la perdìamos de vista, y nos confiàbamos a esta luz que definìa nuestra porciòn de existencia infinita en el mundo.

Gonzalo Arango.

Una de esas  mañanas estallò la paciencia de Amilkar U, en un reproche desolado, infeliz:

-Gonzalo, basta: el nadaìsmo o el amor...

-El amor-dije...

(...)

...el amor es mi manera de ser nadaìsta.

Gonzalo Arango

La Palbra està dividida en en unidades que juntas formaràn una pieza y asì deben de ser tomadas; pero las piezas pueden ser consideradas en cualquier orden ya que estàn unidas en sentidos contrarios, dentro y fuera, arriba y abajo, como en una combinaciòn amorosa interesante.

William Burroughs.

Los grupos de poder del mundo cortan freneticamente las lìneas de conexiòn...El Planeta deriva al azar hacia un destino de insecto...La Termodinàmica ha vencido por abandono...los orgonoes siguen en la lìnea de salida...Cristo desangrado...el Tiempo se agota...

William Burroughs.

Sòlo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que està ante sus sentidos en el momento de escribir...Soy un aparato para grabar...No pretendo imponer "relato", "argumento", "continuidad"... (...) El escritor se ve a sì mismo leyendo en el espejo como siempre ...

William Burroughs.

El almuerzo desnudo

Una aventura no se empieza de nuevo, ni se prolonga. (...) He pensado lo siguiente: para que el suceo màs trivial e convierta en aventura, es necesario y sufuciente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, vè a travès de ellas todo lo que le sucede; y trata de vivir su vida como si la contara.

Pero hay que escoger: o vivir o contar...

Jean Paul Sartre.

Algo comienza para terminar: la aventura no admite añadidos; sòlo cobra sentido con su muerte. Hacia esta muerte, que acaso sea tambièn la mìa, me veo arrastrado  irremisiblemente. Cada instante aparece para traer los siguientes. Me aferro a cada instante con toda el alma; sè que es ùnico, irreemplazable, y sin embargo no moverìa un dedo para impedir su aniquilaciòn.

Jean Paul Sartre.

La Naùsea.

Veo el porvenir. Està allì en la calle, apenas màs pàlido que el presente. ¿Què necesidad tiene de realizarse? ¿Què ganarà con ello? (...) Aùn asì el tiempo viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacìa mucho que estaba allì.

Jean Paul Sartre

-"Oh, la triste mùsica de todo, he hecho todo, he visto todo, he hecho todo con todos", digo con el telefono en la mano, "el mundo avanza con el afàn de un estudiante de escuela secundaria por aprender lo que llama las cosas Nuevas, la misma cancioncita triste de la verdad de la muerte....porque la razòn por la que hablo tanto de la muerte es que  en realidad estoy hablando de la vida, no se puede morir sin vivir.

Jack Kerouac.

Big Sur.

Sòlo el tonto espera repetir una experiencia, el sensato sabe que a toda experiencia hay que considerarla como una bendiciòn. Todo lo que tratamos de negar o rechazar es precisamente lo que necesitamos; nuestra necesidad misma es la que con frecuencia nos paraliza, nos impide dar la bienvenida a una experiencia (buena o mala)

Henry Miller.

En un paraìso no se predica ni se enseña. Se prectica la vida perfecta o se reniega.

Henry Miller.

La visiòn es por completo una facultad creadora; utiliza el cuerpo y la mente como el navegante emplea sus instrumentos. Dispuesto a todo y alerta, poco importa si uno se encuentra un suspuesto atajo para las Indias o si descubre un nuevo mundo. Todo pide ser descubierto, no accidentalmente, sini intuitivamente. Si se busca intuitivamente, el destino de uno nunca està en un  màs allà del tiempo o del espacio, sino siempre aquì y ahora. Si estamos llegando y partiendo constantemente, es tambièn cierto que estamos eternamente anclados. El destino de uno nunca es un lugar, sino màs bien una manera nueva de ver las cosas. Esto equivale a decir que no hay lìmites para la visiòn. Igualmente, no hay lìmites para el paraìso. Todo paraìso digno de este nombre puede soportar todos los defectos de la creaciòn sin sufrir merma ni màcula.

Henry Miller.

¿Què puede uno decirle a un hombre que insiste en crearse su propia prisiòn?

Hay un tipo de persona que, despuès de descubrir lo que considera un paraìso, procede a hallr defectos en èl. Con el tiempo el paraìso de ese hombre se convierte en algo peor que el infierno del que ha escapado.

Ciertamente, el paraìso, cualquiera que sea, dondequiera que estè, tiene defectos. (Defectos paradisìacos, si querèis) Si no los tuviese no podrìa atraer los corazones de hombres o de àngeles.

Se nos dice que las ventanas del alma son infinitas. Y es con los ojos del alma con los que se ve en el paraìso. Si hay defectos en vuestro paraìso, abrid màs ventanas.

Henry Miller.

Sòlo el poeta sabe de su radical inexistencia

Èl es apenas esa ficciòn construida por sus versos.

La red de mentiras tercas

donde busca atrapar

una muchacha

tan dura como la piedra,

tan libre como el viento,

tan entrañable como el abrazo

que se dan

quienes se quieren y tiemblan.

Juan Gustavo Cobo Borda

Revista Ateneo, Nùm. 6. 1998.

En el rincòn aquel, donde dormimos juntos

tantas noches, ahora me he sentado

a caminar. La caja de los novios difuntos

fue sacada, o tal vez què habrà pasado.

Has venido temprano a otros asuntos

y ya no estàs. Es el rincòn

donde a tu lado, leì una noche,

entre tus tiernos puntos

un cuento de Daudet. Es el rincòn

amado no lo equivoques.

Me he puesto a recordar los dìas

de verano idos, tu entrar y salir,

poca y harta pàlida por los cuartos.

En esta noche pluviosa,

ya lejos de ambos dos, salto de pronto...

Son dos puertas abrièndose cerràndose,

dos puertas que al viento van y vienen

sombra              a                        sombra

Cèsar Vallejo

En un bar de cowboys de Roswell, Nuevo Mèxico, oì por casualidad: Primer Cowboy: ¡Eh, Jed! ¿Què tal? ¿Còmo te encuentras? Segundo Cowboy: Bien. Muy bien. Me encuentro tan bien, que èsta mañana no he tenido que cascàrmela para ponerme el corazòn en marcha.

Truman Capote.

Andamos en pos de una meta superior, el encuentro con noxotros mismos.

Resulta que en una ola desesperada de la 

civilizaciòn hemos sido abortados en estas playas

inhòspitas del planet, sin amor y divorciados de

Dios.

Aquì, entre las orillas de un abismo y un desierto

nos ahogamos.

Gonzalo Arango.

El anhelo de un paraìso, bien sea en este mundo o en el màs allà, casi ha desaparecido. En vez de una idèe force se ha convertido en una idèe fixe. De un mito potente ha degenerado en un tabù. Los hombres sacrificarìan sus vidas para lograr un mundo mejor, sea lo que fuere que eso pueda significar, pero no se moveràn un centìmetro para alcanzar el paraìso. Ni tampoco se esforzaràn por crear una migaja de paraìso en el infierno en que se encuentran. Es mucho màs fàcil, y màs sangriento, hacer una revoluciòn, lo que significa, para decirlo sencillamente, establecer otro status quo diferente. Si el paraìso fuera realizable -¡tal es la rèplica clàsica!- dejarìa de ser un paraìso.

Henry Miller.

¡El viento! ¡El viento!

Todos los cerebros contienen aceite, olvidad engullir las impurezas y los deseos, la llama oculta serà vuestro aliento, cuerpos y fuego estàn en sus manos.

¡El viento! ¡El viento!

El color fèertil, el mar espacioso, ¿quièn proseguirà la jerarquìa de su fabricaciòn? Rotas las cristalerìas sobre el basalto de los tumores, en la garganta del volcàn se ha deslizado un largo cometa. Lluvia de langostas, los salmos brotan en largas barbas de la boca del bàrbaro en otoño, otoño que sofoca los pozos, testigo indiscutible del estremecimiento solar a nuestros pies:

Cal, calvo, ceniza.

Tristan Tzara.

Cuando uno no ama su vida, cuando se sabe que hay que cambiar de vida no hay posibilidad de elegir, ¿no le parece? ¿Què hacer para ser otro? Eso es imposible. Serìa menester no ser ya nadie, olvidarse de sì mismo, por lo menos una vez (...) Sì, hemos perdido la luz, las mañanas, la santa inocencia de quien se perdona a sì mismo.

Albert Camus.

....es una penosa faena, y una carrera de fondo solitaria y extenuante...

Albert Camus.

¡Ah, quièn hubiera creìdo que el crimen no consiste tanto en hacer morir como en no morir uno mismo!

Albert Camus.

Siempre hay razones para asesinar a un hombre. En cambio, resulta imposible justificar que viva.

Albert Camus.

Dios no es necesario para crear la culpabilidad ni para castigar (...) La ùnica utilidad de Dios consistìa en garantizar la inocencia.

Albert Camus.

Ademàs, no podemos afirmar la inocencia de nadie, en tanto que sì podemos afirmar con seguridad la culpabilidad de todo. Cada hombre dà testimonio del crimen de todos los demàs, esa es mi fe y mi esperanza.

Albert Camus.

Puesto que tenìa necesidad de amar y de que me amaran, crì estar enamorado. Dicho de otra manera, que hice el tonto.

Albert Camus.

...La muerte del cuerpo, a juzgar por las que habìa visto, era, por sì misma, un castigo suficiente, que lo absolvìa todo. Se ganaba uno la salvaciòn ( es decir, el derecho a desaparecer definitivamente) con el sudor de la agonìa.

Albert Camus.

En suma, que al mismo tiempo querrìamos no ser culpables y no hacer esfuerzo de purificarnos. No tenemos ni suficiente cinismo ni suficiente virtud; no poseemos ni la energìa del mal ni la del bien.

Albert Camus.

Sin embargo, no hay mèrito alguno en ser honrado o inteligente de nacimiento, asì como seguramente no se es màs responsable por ser un criminal natural que circunstancial. Pero esos bribones quieren la gracia, es decir, la irresponsabilidad, y entonces alegan, sin verguenza alguna, justificaciones de la naturaleza o excusas de las circunstancias, aunque sean contradictorias. Lo esencial es ser inocente, que sus virtudes, por gracia de nacimiento, no puedan ponerse en tela de juicio, y que sus faltas, nacidas de una desgracia pasajera, sean siempre transitorias. Es lo que le decìa: se trata de sustraerse al juicio.

Albert Camus.

Para dejar de ser dudoso, hay que dejar de ser, lisa y llanamente.

Albert Camus.

El acto de amor es, en verdad, una confesiòn. En èl grita ostensiblemente el egoìsmo, se manifiesta la vanidad, o bien se revela la verdadera generosidad.

Albert Camus.

"No se contesta al padre" ¿Conoce usted la fòrmula? En cierto sentido es muy singular, porque, ¿a quièn contestar en este mundo, sino a los que queremos?

Albert Camus

Cuando el cuerpo està triste, el corazòn languidece.

Albert Camus.

La caìda.

...Era allì donde experimentaba un vivìsimo deseo de viajar;parecìame que si hubiera continuado camino adelante y traspasado la lìnea en que el cielo se confunde con la tierra, habrìa encontrado allì la soluciòn del enigma: una vida nueva, mil veces màs accidentada que la nuestra;...Sì, tenìa muchas aspiraciones; pero enseguida pensè que hasta en la prisiòn se podìa encontrar mucha vida.

Fedor Dostoievsky.

El idiota.

Pero ahora tengo tanta tristez encima, que hasta de mis propios pensamientos me compadezco,y aunque,madrecita,con la compasiòn no se logra nada, bien lo sè, de todas formas te hace a ti mismo un poco de justicia. Confieso querida mìa, que en ocasiones, uno mismo se humilla sin razòn alguno, se desprecia...Si lo expresaramos en una metàfora, eso ocurre porque tù mismo te sientes acobardado, acorralado...

Dostoievsky.

¡Ay, amigo mìo, la desgracia es una enfermedad contagiosa! Los desdichados y los pobres deberìan rehuirse unos a otros para no contagiarse màs.

Dostoievsky.

Pobres gentes.

...Vives sin saber que tienes a tu alcance un libro donde toda tu vida se lee como en la palma de la mano. Cuando lees ese libro, empiezas a recordar poco a poco aquellas cosas en que no habìas caìdo antes, empiezas abuscar y a descifrar.

Dostoievsky.

Cansado del triste hospital y del fètido incienso

que asciende por la blancura banal de las cortinas

hacia el gran crucifijo hastiado del muro vacìo

el moribundo, taimado, yergue su espalda envejecida,

Se arrastra y va,menos por calentar su podredumbre

que por ver el sol sobre las piedras, ajuntar su blanco pelo y los huesos de su rostro macilento

a las ventanas que un claro rayo de luz anega.

Y con la boca febril, voraz del azul cielo,

como cuando de joven fue a respirar su tesoro,

una pielvirginal de antaño,deja la huella

de un alrgo beso amrgo en los tibios cristales de oros

Ebrio vive,olvidando el horror  de los santos òleos,

las tisanas, el reloj y el lecho infligido,las toses,

y, cuando la tarde se desangra entre los tajados,

sus ojos , ahogados en el horizonte luminoso,

ven goteras doradas,hermosas como cisnes,

sobre un rìo de pùrpura y de aromas dormidos

que mece el resplandor salvaje y rico de sus perfiles

con una indolencia cargada de recuerdos.

Asì, preso del asco del hombre de alma dura

que se envuelve en la dicha,donde solo sus apetitos

se sacìan y se obstinan en buscar esta inmundicia

para ofrecerla a la mujer que amamanta a sus hijos,

yo huyo y me aferro  a todas las ventanas

en donde se vuelve la espalda a la vida,y bendito, en su cristal lavado por el eterno vacìo

que dora la mañana casta del infinito,

me contemplo, y me veo àngel,y muero, y quiero

-sea la vidriera el arte o sea elmisticismo-

renacer, llevando mis sueños como diadema,

en el cielo anterior, donde la Belleza florece.

Pero,ay, el Aquì abajo es dueño: su obsesiòn

viene a desconcertarme hasta en este albergue seguro

y el vòmito hediondo de la Bestialidad

me obliga a taparme la nariz ante el cielo.

¿Hay algùn medio,oh yo que conozco la amrgura,

de destrur el cristal por el monstruo insultado

y escaparme, despojadas de plumas mis alas,

aun a riesgo de sucumbir por toda la Eternidad?

Mallarmè.

-No sè lo que espero-le dije-. sè lo que me gustarìa; me gustarìa ser un adulto.

(...)

-Ah,pero eso-dijo- es lo ùnico que ninguno de nosotros podremos ser nunca, personas adultas. A menos que entiendas usted por adulto un alma envuelta en el sayal y las cenizas de la sabidurìa solitaria. Libre de malignidades, envidia, malicia, codicia y culpabilidad. Imposible. Voltaire, incluso Voltaire, llevò un niño dentro toda la vida, un niño envidioso y con mal genio, un muchachito obsceno, que siempre se olìa los dedos; y Voltairellevò ese niño hasta su sepultura, como haremos todos nosotros hasta la nuestra. (...) Por supuesto, los seres humanos tienen momentos adultos, unos cuàntos momentos màgnanimos esparcidos aquì y allà, y como es obvio, la muerte es el màs importante de todos ellos. La muerte expulsa a ese muchachito obsceno y nos deja con lo que queda de nosotros, simplemente un objeto, sin vida pero puro...

Truman Capote

Un buen revolcòn equivale a la vuelta al mundo, y en màs de un sentido.

Truman Capote

Tengo un amigo, que no es marica pero al que le desagradan las mujeres, que me ha dicho:-Las ùnicas mujeres de las que me sirvo son Mrs. Puño y sus cinco hijas.

Hay muchas cosas que decir a favor de Mrs. Puño. Es higiènica, nunca arma escàndalo, sale gratis, es extremadamente fiel y cuando la necesitas siempre està a mano.

Plegarias Atendidas

Truman Capote.

...me hastìa estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos...

Jean Paul Sartre.

Yo vivo solo, completamente solo. Nunca hablo con nadie, no recibo nada, no doy nada.

La naùsea

Jean Paul Sartre

Seguramente cada uno se da cuenta, en algùn punto a lo largo del camino, de que es capaz de vivir una vida mucho mejor que la que ha elegido. Lo que le detiene generalmente es el temor a los sacrificios implicados. (Hasta la renuncia a las cadenas parece un sacrificio). Sin embargo, todos saben que nada se lleva a cabo sin sacrificio.

Henry Miller.

Lo encantador, y aveces lo terrible, es que el mundo puede ser tantas cosas para tantas otras personas diferentes. Y que puede ser, y es todas esas cosas al mismo tiempo.

Henry Miller

en el pecho aletea

el viaje insatisfecho

de la fuente de las campanas

a los espejos de las frutas de los temores

sobre un trineo de aire tù vienes imperceptible

juventud que todo lo sabe

he calusurado en mì las puertas por què

que no pueden franquearse

orejas de los muertos donde ensordece el olvido

mis manos tendidas hacia tus manantiales

altaneros- en la hermosa vista

abundantes venganzas nos unen

todavìa-coleccionista de inconstancias

los puntos muertos

es necesario que para ti solo en el dolor

se encienda una vida

Tristan Tzara.

Ademàs de todos los problemas a  los que tiene que hacer frente, el artista ademàs libra una lucha perpetua para actuar con libertad. Quiero decir que necesita encontrar el modo de liberarse del trabajo pesado y sin sentido que amenaza diariamente con aniquilar todo incentivo. Todavìa màs que los otros mortales necesita un medio ambiente armonioso. Como escritor o pintor puede realizar su trabajo en casi todas partes. La dificultad està en que donde la vida es barata, donde la naturaleza es atrayente, es casi imposible encontrar los medios de adquirir la modesta pitanza necesaria para no morirse de hambre. Un hombre con talento tiene que ganarse la vida por añadidura o que realizar su labor creadora por añadidura. ¡La elecciòn es dìficil!

Henry Miller

bien atormentadas estan las gentes de vivir

los que creen vivir

poderoso en todo què no has puesto en cada uno de ellos

y la sal del silencio y el pan de la muerte

mucha agua y muerte y remordimientos

y dolor y coraje

buenas noches gran noche

a la salud de los que buscan

sol manos plenas de alas y de oro

buscador de engañosas ternuras

pasadas tambièb desgarramientos

al ruido de los hierros y de las promesas

y el àrbol tiende siempre la mano

despuès nosotros aquì en la sombra lisa

atendièndo ese pesado tormento

que nos viene de lejos del alma

Tristan Tzara

atornillado como una flor en el ojal de la mañana

los que pierden la comida o la voluptuosidad

los realizadores de elèctricas vibraciones los sobresaltos

las aventuras el fuego la certidumbre o la esclavitud

las miradas que se han arrastrado a lo largo de discretas tormentas

han consumido los adoquines de las ciudades y expiado muchas bajezas en las limosnas

se siguen cerrados alredeor de las cintas de agua

y corren hacia los mares llevàndose en su paso las humanas basuras y sus milagros

el agua del rìo ha lavado tanto su cama

que tambièn la luz resbala en la onda lisa

y cae al fondo con el sordo golpe de las piedras

Tristan Tzara.

Haz funcionar tu mente demadsiado a fondo y se te joderà como un fusible recargado (...) La mente responderà a mayor cantidad de preguntas si aprendes a relajarte y a esperar las respuestas.

William Burroughs

Yo soy Francois, lo cual me pesa

nacido en Parìs, cerca de Pontoise,

y en el extremo de una soga

sabrà mi cuello cuànto pesa mi culo.

Francois Villon.

La primavera enferma tristemente ahuyenta

al lùcido invierno, la estaciòn del arte sereno.

Y, en mi ser, que la oscura sangre preside,

la impotencia se estira en un largo bostezo.

Blandos crepusculos se entibian en mi cràneo

que un cìrculo fèrreo ciñe como a una vieja tumba,

y, triste, errante voy tras un sueño vago y hermoso

por los campos donde la savia inmensa se vanagloria.

Despuès caigo enervado por el aroma de los àrboles,

cansado como en mi sueño, con mi rostro, una fosa,

muerod la tierra càlida donde crecen las lilas,

Y espero, hundido, a que mi hastìo se aleje

-Sin embargo, el cielo rìe soobre el seto y la presencia

 de tanto pàjaro en flor como bajo el sol gorjea.

Mallarmè

Creo que ela artista inmaturo raras veces prospera en ambiente idòlicos. Lo que parece necesitar, aunque soy el ùltimo en defenderlo, es experiencia directa de la vida, en otras palabras, màs experiencia desagradable, y, en resumen, màs lucha, màs privaciones, màs angustia, màs desilusiones...

Henry Miller