Yo vivo solo, completamente solo. Nunca hablo con nadie, no recibo nada, no doy nada.
(...)
...me hastìa estar solo. Quisiera hablar a alguien de lo que me pasa, antes de que sea demasiado tarde, antes de inspirar miedo a los chiquillos...
La naùsea
Jean Paul Sartre
Seguramente cada uno se da cuenta, en algùn punto a lo largo del camino, de que es capaz de vivir una vida mucho mejor que la que ha elegido. Lo que le detiene generalmente es el temor a los sacrificios implicados. (Hasta la renuncia a las cadenas parece un sacrificio). Sin embargo, todos saben que nada se lleva a cabo sin sacrificio.
Henry Miller.
Lo encantador, y aveces lo terrible, es que el mundo puede ser tantas cosas para tantas otras personas diferentes. Y que puede ser, y es todas esas cosas al mismo tiempo.
Henry Miller
en el pecho aletea
el viaje insatisfecho
de la fuente de las campanas
a los espejos de las frutas de los temores
sobre un trineo de aire tù vienes imperceptible
juventud que todo lo sabe
he calusurado en mì las puertas por què
que no pueden franquearse
orejas de los muertos donde ensordece el olvido
mis manos tendidas hacia tus manantiales
altaneros- en la hermosa vista
abundantes venganzas nos unen
todavìa-coleccionista de inconstancias
los puntos muertos
es necesario que para ti solo en el dolor
se encienda una vida
Tristan Tzara.
Ademàs de todos los problemas a los que tiene que hacer frente, el artista ademàs libra una lucha perpetua para actuar con libertad. Quiero decir que necesita encontrar el modo de liberarse del trabajo pesado y sin sentido que amenaza diariamente con aniquilar todo incentivo. Todavìa màs que los otros mortales necesita un medio ambiente armonioso. Como escritor o pintor puede realizar su trabajo en casi todas partes. La dificultad està en que donde la vida es barata, donde la naturaleza es atrayente, es casi imposible encontrar los medios de adquirir la modesta pitanza necesaria para no morirse de hambre. Un hombre con talento tiene que ganarse la vida por añadidura o que realizar su labor creadora por añadidura. ¡La elecciòn es dìficil!
Henry Miller
bien atormentadas estan las gentes de vivir
los que creen vivir
poderoso en todo què no has puesto en cada uno de ellos
y la sal del silencio y el pan de la muerte
mucha agua y muerte y remordimientos
y dolor y coraje
buenas noches gran noche
a la salud de los que buscan
sol manos plenas de alas y de oro
buscador de engañosas ternuras
pasadas tambièb desgarramientos
al ruido de los hierros y de las promesas
y el àrbol tiende siempre la mano
despuès nosotros aquì en la sombra lisa
atendièndo ese pesado tormento
que nos viene de lejos del alma
Tristan Tzara
atornillado como una flor en el ojal de la mañana
los que pierden la comida o la voluptuosidad
los realizadores de elèctricas vibraciones los sobresaltos
las aventuras el fuego la certidumbre o la esclavitud
las miradas que se han arrastrado a lo largo de discretas tormentas
han consumido los adoquines de las ciudades y expiado muchas bajezas en las limosnas
se siguen cerrados alredeor de las cintas de agua
y corren hacia los mares llevàndose en su paso las humanas basuras y sus milagros
el agua del rìo ha lavado tanto su cama
que tambièn la luz resbala en la onda lisa
y cae al fondo con el sordo golpe de las piedras
Tristan Tzara.
Haz funcionar tu mente demadsiado a fondo y se te joderà como un fusible recargado (...) La mente responderà a mayor cantidad de preguntas si aprendes a relajarte y a esperar las respuestas.
William Burroughs
Yo soy Francois, lo cual me pesa
nacido en Parìs, cerca de Pontoise,
y en el extremo de una soga
sabrà mi cuello cuànto pesa mi culo.
Francois Villon.
La primavera enferma tristemente ahuyenta
al lùcido invierno, la estaciòn del arte sereno.
Y, en mi ser, que la oscura sangre preside,
la impotencia se estira en un largo bostezo.
Blandos crepusculos se entibian en mi cràneo
que un cìrculo fèrreo ciñe como a una vieja tumba,
y, triste, errante voy tras un sueño vago y hermoso
por los campos donde la savia inmensa se vanagloria.
Despuès caigo enervado por el aroma de los àrboles,
cansado como en mi sueño, con mi rostro, una fosa,
muerod la tierra càlida donde crecen las lilas,
Y espero, hundido, a que mi hastìo se aleje
-Sin embargo, el cielo rìe soobre el seto y la presencia
de tanto pàjaro en flor como bajo el sol gorjea.
Mallarmè
Los artistas no progresan en colonias como las hormigas. Lo que necesita el artista en capullo es el privilegio de luchar con sus problemas en la soledad...y de cuando en cuando un trozo de carne roja.
Henry Miller.
Creo que ela artista inmaturo raras veces prospera en ambiente idòlicos. Lo que parece necesitar, aunque soy el ùltimo en defenderlo, es experiencia directa de la vida, en otras palabras, màs experiencia desagradable, y, en resumen, màs lucha, màs privaciones, màs angustia, màs desilusiones...
Henry Miller
mientras que el sol abriò su nuevo parpado
sobre las mejillas del verano las noches se deslizaban bajo unas làgrimas
el cielo arroja pedazos de sufrimiento en la noche
por montones se entrechocaban las olas en colecta de noches cristalinas
al corazòn de mis ojos he esperado la llama
gemir a todo lo largo de las raìces de los tesoros
pero los llantos se han secado en la garganta de acantilado
sin atender los ojos de las tempestades en plena temporada
nada màs que un mal de pasada
y en sus extàsis unos desnudos de pajaros
no era esto la llorosa hechicera
que les hechizaba de pan solar
otra jornada guarda a los enfermos
de los viajes a las risas engañosas
cada uno guarda sus pensamientos como muertos en la sangre
que juegan en secreto con la sombra malsana.
Tristan Tzara
Tal vez sea imposible comprender el propio rostro. ¿O acaso es porque soy un hombre solo? Los que viven en sociedad han aprendido a mirarse en los espejos, tal como los ven los amigos. Yo no temgo amigos; ¿por eso es mi carne tan desnuda? Sì, es como la naturaleza sin los hombres.
Jean Paul Sartre
Probablemente alguien habìa denunciado a Joseph K., ya que fue detenido una mañana sin que hubiese hecho nada punible (...)
-No puede usted salir. Està detenido.
-Eso me parecìa-contestò K., y se apresurò a añadir
-¿Por què?
-No estamos aquì para responderle a esto. Vuelva a su cuarto y espere. El procedimiento està en marcha, de modo que se le informarà de todo a su tiempo.
(...)
¿Què clase de hombres eran aquellos? ¿De què hablaban? ¿A què departamento oficial debìan peretenecer? K. vivìa en un estado constitucional en el que reinaban la paz y el orden y las leyes eran cumplidas. ¿Quienes eran aquellos tipos que se atrevìan a avasallarle en su propia casa?
Franz Kafka.
Las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn
los ojos de las frutas nos miran atentamente
y todas nuestras acciones son controladas no hay nada oculto
el agua del rìo ha lavado tanto su cama
transporta a los dos hijos de las miradas que han arrastrado
atraìdo a los dèbiles unidos a las tentaciones agotado de extàsis
abierto al fondo de las viejas variantes
y desatadas las frentes de las làgrimas prisioneras
las frentes sujetas a los cotidianos ahogos
las miradas que agarran con manos desechadas
el claro producto del dìa o la ensombrecida apariciòn
que dan la cuidadosa riqueza del sonreìr
Fragmento
Tristàn Tzara
la noche llama a la puerta
raspa al imposible sueño
y el brillo del naranjo
bajo las làmparas tù descifras
los antiguos desgarramientos
las heridas paralelas
escapas en la memoria
desde brazos àgiles de marea
a la orilla del miedo azul
los senderos movedizos de los pulpos
luego la noche amiga fiel
en el mismo saco para reìr
pliega las cosas y el tiempo
toda la tierra en tu seno
Tristàn Tzara
cual en este lenguaje que nos azota nos sobresaltamos en la luz
nuestros nervios son làtigos entre las manos del tiempo
y la duda viene con una sola ola incolora
atornillàndose comprimièndose aplastàndose en nosotros
como el papel estrujado del embalaje deshecho
obsequio de otra edad a los deslizamientos de los peces amargos
Fragmento
Tristàn Tzara
I
domingo profundo tapadera sobre el hervor de la sangre
semanario peso acurrucado en sus mùsculos
caìdo en el interior de sì mismo reencontrado
las campanas suenan sin razòn y nosotros tambièn
sonad campanas sin razòn y nosotros tambièn
nosotros nos alegramos al ruido de las cadenas
que haremos sonar en nosotros al ruido de las campanas
Fragmento.
Tristàn Tzara.
Totalmente enajenado, dando tumbos por calles de virtualidad inaccesible, encontè estas frases de Houellebecq:
"La forma novelesca no está concebida para retratar la indiferencia ni la nada; habría que inventar una articulación más anodina, más concisa, más taciturna".
"`Lo primero que observo es que por lo general la gente se mueve en pandillas, o en grupitos de dos a seis individuos. Ningún grupo se me antoja igual que otro. Claro que todos se parecen, se parecen muchísimo, pero ese parecido no tiene nada que ver con la identidad. Como si hubieran decidido concretar el antagonismo que acompaña sin falta cualquier clase de individuación adoptando ropas, formas de moverse, fórmulas de agrupamiento ligeramente distintas.
Después observo que toda esa gente parece satisfecha consigo mismo y con el universo; es asombroso, y hasta da un poco de miedo. Deambulan con sobriedad, aquél enarbolando una sonrisa socarrona, éste un gesto embrutecido. Algunos, entre los más jóvenes, llevan cazadoras con motivos del rock duro más salvaje; se pueden leer frases como Kill them all! o Fuck and destroy!; pero todos comunican la certeza de estar pasando una tarde agradable, dedicada esencialmente a consumir, y por lo tanto a contribuir en la reafirmación de su ser "
"En un sistema económico perfectamente liberal, algunos acumulan considerables fortunas ; otros se hunden en el paro y la miseria. En un sistema sexual perfectamente liberal, algunos tienen una vida erótica variada y excitante; otros se ven reducidos a la masturbación y a la soledad. El liberalismo económico es la ampliación del campo batalla, su extensión a todas las edades de la vida y a todas las clases de la sociedad"
"Algunos seres experimentan enseguida una aterradora imposibilidad de vivir por sus propios medios; en el fondo no soportan ver su vida cara a cara, y verla entera, sin zonas de sombra, sin segundos planos. Estoy de acuerdo en que su existencia es una excepción a las leyes de la naturaleza, no sólo porque esta fractura de inadaptación fundamental se produce aparte de cualquier finalidad genética, sino también a causa de la excesiva lucidez que presupone, lucidez que trasciende claramente los esquemas perceptivos de la existencia ordinaria. A veces basta con colocarles otro ser delante, a condición de suponerlo tan puro y transparentes como ellos mismos, para que esta insoportable fractura se convierta en una aspiración luminosa, tensa y permanentemente hacia lo absolutamente inaccesible. Así pues como un espejo que devuelve día tras día la misma imagen desesperante, dos espejos elaboran y construyen una red límpida y densa que arrastra al ser humano a una trayectoria infinita, sin límites, infinita en su pureza geométrica, más allá del sufrimiento y del mundo".
Michel Houellebecq.
Ampliación del campo de batalla.
Tomado de www.elrinconalvysinger.blogspot.com