La obra de Bruce Conner devela el lado pesadillesco del sueño americano.
Bruce Conner naciò en Kansas en 1933; en la dècada de los cincuenta llegò a San Francisco donde se viò envuelto en la marejada beatnik...
Màs imagenes en www.kohn.gallery.com/.../conner/artist_page.html
Cantos de Maldoror, Canto I, Estrofa VI Conde de Lautréamon Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el labio superior y, con los ojos muy abiertos, hacer como si se le pasara suavemente la mano por la frente, llevando hacia atrás sus hermosos cabellos. Inmediatamente después, en el momento en que menos lo espera, hundir las largas uñas en su tierno pecho, pero evitando que muera, pues si murieran, no contaríamos más adelante con el aspecto de sus miserias. Luego se le sorbe la sangre lamiendo sus heridas, y durante ese tiempo, que debería tener la duración de la eternidad, el niño llora. No hay nada tan agradable como su sangre, obtenida del modo que acabo de referir, y bien caliente todavía, a no ser por sus lágrimas, amargas como la sal. Hombre, ¿nunca has probado el sabor de tu sangre, cuando por accidente te has cortado un dedo? Es deliciosa ¿no es cierto?, porque no tiene ningún sabor. Además, ¿no recuerdas el día que, en medio de lúgubres reflexiones, llevabas la mano formando una concavidad hasta tu rostro enfermizo empapado por algo que caía de tus ojos; la cual mano se dirigía luego fatalmente hacia la boca que bebía a largos sorbos, en esa copa trémula, como los dientes del alumno que mira de soslayo a aquel que nació para oprimirlo, las lágrimas? Son deliciosas, ¿no es cierto?, porque tienen el sabor del vinagre. Se dirían las lágrimas de la que ama apasionadamente; pero las lágrimas del niño dan más placer al paladar. El niño no traiciona pues todavía no conoce el mal, mientras la que ama apasionadamente acaba por traicionar, tarde o temprano...lo que adivino por analogía, aunque ignoro qué son la amistad y el amor (y es probable que nunca los acepte, por lo menos de parte de la raza humana). Y ya que tu sangre y tus lágrimas no te disgustan , aliméntate, aliméntate con confianza de las lágrimas y la sangre del adolescente. Tenle vendados los ojos mientras tú desgarras su carne palpitante; y después de haber oído por largas horas sus gritos sublimes, similares a los estertores penetrantes que lanzan en una batalla las gargantas de los heridos en agonía, te apartarás de pronto como un alud, y te precipitarás desde la habitación vecina, simulando acudir en su ayuda. Le soltarás las manos de venas y nervios hinchados, permitirás que vean nuevamente sus ojos despavoridos , y te pondrás otra vez a lamer sus lágrimas y su sangre. ¡Qué auténtico es entonces el arrepentimiento! La chispa divina que existe en nosotros y que sólo muy pocas veces se revela, aparece demasiado tarde. Cómo rebosa el corazón al poder consolar al inocente a quién se ha hecho tanto daño: "Adolescente que acabas de sufrir dolores crueles, ¿quién ha sido capaz de cometer en ti un crimen que no sé cómo calificar? ¡desdichado de ti! ¡Cómo debes sufrir! ¡Si lo supiera tu madre, no estaría ella más cerca de la muerte, tan detestada por los culpables, de cuánto lo estoy yo ahora. ¡Ay! ¿Qué son entonces, el bien y el mal? ¿Son acaso la misma cosa que testimonia nuestra furibunda impotencia y el ardiente deseo de alcanzar el infinito por cualesquier medios, por insensatos que fueren? ¿O bien son dos cosas distintas? Si...es mejor que sean la misma cosa...porque de no ser así ¿Qué me ocurrirá el día del Juicio Final? Sagrado rostro, es el mismo que acaba de quebrar tus huesos y desgarrar esa carne que cuelga de diversos sitios de tu cuerpo. ¿Es acaso un delirio de mi razón enferma, es acaso un instinto secreto que escapa al control de mis razonamientos, y similar al del águila que desgarra su presa, lo que me ha impulsado a cometer este crimen? ¡Y con todo yo he sufrido a la par de mi víctima! Adolescente, perdóname. Cuando hayamos abandonado esta vida efímera, quiero que ambos formemos un único ser, tu boca íntimamente unida a la mía. Pero aún así mi castigo no será completo. Tendrás, además, que desgarrarme sin detenerte nunca, con los dientes y las uñas a la vez. Adornaré mi cuerpo con guirnaldas perfumadas para este holocausto expiatorio ; y entonces sufriremos los dos, yo por ser desgraciado, tú por desgarrarme...con mi boca unida a la tuya. ¡Oh, adolescente de cabellos rubios, de ojos tan dulces! ¿Harás ahora lo que te pido? Quiero que lo hagas a pesar tuyo, para que mi conciencia vuelva a ser feliz". Después de hablar en estos términos, habrás hecho daño a un ser humano, pero al mismo tiempo serás amado por él; es la mayor dicha que pueda concebirse. Más adelante podrás internarlo en un hospital, porque el lisiado no podrá ganarse la vida. Un día te llamarán magnánimo, y las coronas de laurel y las medallas de oro esparcidas sobre el gran sepulcro ocultarán tus pies descalzos al rostro del viejo. ¡Oh tú, cuyo crimen no quiero escribir en esta página que consagra la santidad del crimen!, me consta que tu perdón fue inmenso como el universo. En cuanto a mí, todavía existo. Tomado de www.elinterpretador.net
El Dios de la tierra y el Dios del mar "...Sí, siento que mi alma lleva un candado sobre el cerrojo de mi cuerpo, por lo que no puede soltarse para huir lejos de las costas que azota el mar humano, y para no seguir siendo testigo del espectaculo de la jauría lívida de los infortunios que persiguén sin descanso, a través de los barrancos y precipicios del inmenso desaliento, a las gamuzas humanas. Pero no me quejaré. Recibí la vida como una herida, y he prohibido al suicidio que haga desaparecer la cicatriz Quiero que el creador contemple hora tras hora, durante toda su eternidad, ese tajo abierto. Es el castigo que le inflijo. Nuestros corceles disminuyen la velocidad de sus patas de bronce; sus cuerpos tiemblan como el cazador sorprendido por una manada de percarís. No conviene que ellos presten atención, sus inteligencias se desarrollarían y podrían llegar a comprendernos. ¡ Pobres de ellos, porque entonces sufrirían mucho más! Para convencerte, no tienes más que pensar en los jabatos de la humanidad: el grado de inteligencia que los separa de los otros seres de la creación, ¿no parece haberles sido otorgado únicamente al precio indefectible de sufrimientos incalculables? Imita mi ejemplo, y que tu espuela de plata se hunda en los ijares de tu corcel..." Nuestros corceles galopan a los largo de la costa como si rehuyeran la mirada humana.
Los cantos de Maldoror, Conde de Lautreamont (Obras de completas), ed. boa Buenos Aires,1964; Canto tercero,parrafo I , pag 151.
Tomado de www.enelumbraldelamuerte.blogia.com
Lastimosamente en Colombia la historieta no goza de la importancia ni el apoyo que se le da en otros países. Por eso la producción de comics es escasa y sin ninguna figuración a escala internacional. Eso sí, ha habido intentos de hacer historieta y vale la pena destacar "Mojicon" de Adolfo Samper Bernal, publicada en 1924 y esta no fue una historieta netamente colombiana, sino la adaptación de una tira americana a nuestro medio. También vale la pena mencionar a la revista Cromos, pues en 1945 publicó la historia de Colombia en forma de historieta.
Ernesto Franco uno de los mejores historietistas que tiene el país creo Copetín. Esta 2
historieta tenía como principal protagonista a un gamín bogotano de igual nombre al de la historieta y su temática principal era criticar la sociedad en general. Esta historieta tuvo gran aceptación entre el público lector bogotano, por la originalidad de su temática principal.
Más adelante salieron historietas como Ibana de M. Puerta y McCormick; El Teniente Colombiano de Valverde, publicado en El Pueblo hace ya unos años; Los Cuidapalos de Jaime López Osorno y Tukano de Jorge Peña, gozando este último de tener dibujos descuidados y guiones poco bien elaborados.
El comic colombiano tomó mas seriedad cuando un grupo de historietistas crearon la revista CLICK en los años ochenta. Esta presentaba estudios y análisis sobre el comic mundial, además incluía en sus páginas historietas colombianas con temáticas diferentes. El equipo de la revista CLICK estaba conformado por: León Octavio, quien a su vez fue el creador de la historieta llamada Los Emergentes, donde ridiculizaba de una manera muy cruda a los nuevos ricos, surgidos de las mafias de la política y la droga; también se encontraba en este selecto equipo Ricardo Potes, quien a su vez adaptó a la historieta cuentos y narraciones de autores colombianos. Lastimosamente esta didáctica publicación también quebró debido a la difícil situación de Colombia desde finales de los ochenta.
En los noventa salieron publicaciones como ACME y ZAPEPELELE, dos revistas que 3 apoyaban a los nuevos historietistas colombianos. Lastimosamente la primera no se siguió publicando, mientras que la segunda tomó mucha fuerza en su ciudad natal, Medellín. Ahora conseguir historietas es más fácil que antes, pues las principales librerías han hecho el esfuerzo de traer a la venta muchas publicaciones famosas. La otra cara de la moneda la viven los historietistas colombianos, pues se les menosprecia su trabajo, además se ve el desinterés por parte de las revistas y periódicos que no lo ven como un medio de difundir información.
Tomado de www.usergioarboleda.edu.co/biblioteca/documentos/com_004.htm
Siempre me preguntè por què a Chaparròn Bonaparte le daban chiripiolcas. Cuando era niño supuse que era a causa de su locura...
-¿Sabes, Chaparròn?...La gente anda diciendo que tù y yo estamos locos...
-¿Què tù y yo estamos locos ,Lucas?...
Una vez leì que si uno es capaz de preguntarse si està loco es que no lo està...o tal vez lo vì en una pelìcula, no lo recuerdo...
Està claro que Chaparròn y Lucas estàn locos. No de otra manera se explica su incorregible tendencia a trastocar el lenguaje, como beber champaña en un sombrero de copa,o salir de caza con una escopeta y terminar casàndose con ella...
Tal vez debido a su locura, Chaparròn puede exteriorizarla,mostrar el sìntoma:la chiripiolca, y no sufrirlo interiormente como todos los demàs.
Quizàs Chaparròn no està loco, sino que es un hombre absurdo, en el sentido de Camus. Si la realidad es descrita a travès del lenguaje, y el lenguaje se presta a una plurisemia inaudita, tal vez lo que Chaparròn quiere es una unidad en el lenguaje,un sentido ùnico metafìsico, que lo ayude a condensar los fragmentos dispersos de sì mismo,para encontrar ese algo que todos buscamos, el yo, Dios o lo que sea...
Mara Agudelo (Antioquia)
Incendio
(Como ave fènix)
Me incendiaste...
Cuando regreses por las cenizas
sòlo hallaràs la sombra
de mi vuelo.
Blanca Oliva Arenas Rojas
(Valle del Cauca)
Del cielo
Ramaje de fuego
en la noche densa.
Voces desesperadas...
Del cielo
herido
llueven
làgrimas
bajo el fragor del trueno.
Nolcy Elena Armenta Meneses
(Cèsar)
Ilusiòn
La ilusiòn
de aquel niño
viaja
en el devenir
del viento.
No regresò
el àguila
de colores
que marcaba
la tarde
del mar
con su lamento.
Caen cenizas
del alma...
Allà
a lo lejos
se quema
la vida.
Sòlo quedan
desechos...
Marìa Teresa Arrazola
(Bogotà)
Regreso
"Hoy vago solo a la orilla
del llanto" Octavio Paz
Me irè
dejando en el camino
esta carga de abandonos
que pesan en mi espalda.
Regreso
un poco màs sola
un poco màs triste
un poco màs cansada...
Espero que aùn existan
elpedacito de mar y las gaviotas
refugio amable de mi ùltima jornada.
Nuevas voces de fin de siglo (Poesìa colombiana), selecciòn y pròlogo de Juan Revelo Revelo. Epsilòn editores, Bogotà,1999.
Mientras que todo es fàcil
mientras que ella es alegre
vamos a vestirnos vamos a desvestirnos.
Paul Eluard.
Una de las principales propiedades de la poesìa es la de producir en los hipòcritas una mueca que los desenmascara y permite jusgarlos...Porque ella tiende,con sus imàgenes extralùcidas, sus imàgenes claras como elagua de la montaña, evidentes como el agudo grito de los huevos rojos, a la comprensiòn perfecta de lo inhabitual, y a su utilizacion contra los estragos de la explotaciòn maligna de la estùpidez y de cierta clase de sentidocomùn. Porque ella milita por un nuevo règimen, el de la lògica identificada con la vida,no como una sombra sino como un astro.
Mi orgullo consiste en no conocer màs hombres que los que aman tanto como yo esta poesìa especìficamente subversiva, color de porvenir.
Paul Eluard.
Antologìa Poètica,Ediciones del Mediodìa, Buenos Aires,1968.
Maruja Vieira
Magrite
1897-1967
Magritte
vivió en esta calle.
Aquí vuelan
pájaros de piedra
y las nubes
descansan en la hierba.
Magritte vivió aquí
en Bruselas
con su amor,
u caballete
y su perro.
Como eran tan feliz
no quería cumplir setenta años.
Y decidió pintar
la imagen surrealista
de su muerte.
A Juan Manuel Roca
Rimbaud
Aquella noche
de mil ochocientos
noventa y uno
en el hospital
de Marsella
Rimbaud
se dio cuenta
de que llevaba
quince años muerto.
Era un cuerpo
sin sombra
que vagaba
por Abisinia
y por Somalia
huyendo siempre
de sí mismo
perseguido
por las palabras.
Creyó posible
matar a Dios
cambiar la vida
sólo con el arma
de la poesía.
Y después
de recrearla
y destruirla
ella le dio
la eternidad
que él
no quería.
Tomado de www.eluniversal.com.co/paginas/dominical/domi3.htm
Viendo estas imàgenes del artista Graham Day Guerra, me pregunto hasta què punto la publicidad ha hecho del cuerpo humano algo pùblico y no privado, propio de cada quièn.
Creo que si antes el cuerpo era la càrcel del alma, ahora es la mazmorra donde se esconde el deseo del otro, y nos esforzamos por romper los lìmites, violentamos el espacio que media entre un cuerpo y otro, en busca de satisfacciòn...
Quizàs ya no sea posible el dialogo, sòlo la violaciòn y el estupro...
Màs imàgenes en www.grahamguerra.com
So long
Hay siempre una ciudad, con huellas de poetas
Que entre sus muros han cruzado sus destinos
Agua por todos lados, la memoria murmura
Nombres de gente, nombres de ciudades, olvidos.
Y siempre recomienza la misma vieja historia,
Horizontes deshechos y salas de masaje
Soledad asumida, vecindad respetuosa,
Hay allí, sin embargo, gente que existe y baila.
Son gente de otra especie, personas de otra raza,
Bailamos exaltados una danza cruel
Y, con pocos amigos, poseemos el cielo,
Y la solicitud sin fin de los espacios;
El tiempo, el viejo tiempo, que urde su venganza,
El incierto rumor de la vida que pasa
El silbido del viento, el goteo del agua
Y el cuarto amarillento en que la muerte avanza.
(Le sens du combat, IV)
El amor, el amor
En una sala porno, jubilados jadeantes
Contemplaban, escépticos,
Los brincos mal filmados de parejas lascivas;
Sin ningún argumento.
He aquí, yo me decía, el rostro del amor,
El auténtico rostro.
Seductores, algunos; esos siempre seducen,
Los otros sobrenadan.
El destino no existe ni la fidelidad,
Mera atracción de cuerpos.
Sin apego ninguno, sin ninguna piedad,
Juegan y se desgarran.
Seductores algunos, por ende, codiciados,
Llegarán al orgasmo.
Hartos ya, tantos otros, no tienen ni siquiera
Deseos que ocultar;
Sólo una soledad que acentúa el impúdico
Goce de las mujeres;
Tan sólo una certeza: "Eso no es para mí",
Pequeño drama obscuro.
Morirán es seguro algo desencantados,
Sin ilusiones líricas;
Practicarán a fondo el arte de despreciarse,
De modo bien mecánico.
A quienes nunca fueron amados me dirijo,
A quienes no gustaron;
A los ausentes todos del sexo liberado,
Del placer ordinario;
No temáis nada, amigos, mínima es vuestra pérdida:
No existe, no, el amor.
Es sólo un juego cruel cuyas víctimas sois;
Juego de especialistas.
(La poursuite du bonheur)
Es cierto
Es cierto que este mundo en que nos falta el aire
Sólo inspira en nosotros un asco manifiesto,
Un deseo de huir sin esperar ya nada,
Y no leemos más los títulos del diario.
Queremos regresar a la antigua morada
Donde el ala de un ángel cubría a nuestros padres,
Queremos recobrar esa moral extraña
Que hasta el postrer instante santifica la vida.
Queremos algo como una fidelidad,
Como una imbricación de dulces dependencias,
Algo que sobrepase la vida y la contenga;
No podemos vivir ya sin la eternidad.
(La poursuite du bonheur)
No es eso...
No es eso. Trato de conservar mi cuerpo en buen estado. Quizás esté muerto, no lo sé. Hay algo que habría que hacer y que no hago. No me lo han enseñado. Este año he envejecido mucho. He fumado ocho mil cigarrillos. Me ha dolido, a menudo, la cabeza. No obstante debe haber una manera de vivir; algo que no se encuentra en los libros. Hay seres humanos, hay personajes; pero de un año al otro apenas si reconozco las caras.
No respeto al hombre; sin embargo, lo envidio.
(Renaissance)
Paris-Doudan
En Dourdan la gente revienta como ratas. Al menos, es lo que asegura Didier, uno de los secretarios de la oficina en que trabajo. Para soñar un poco, yo me había comprado el horario del RER - línea C. Me imaginaba una casa, un bull-terrier y petunias. Pero el cuadro que él me pintó de la vida en Dourdan era mucho menos idílico: vuelta a casa a las ocho de la noche, no hay ninguna tienda abierta; nadie viene nunca a visitarnos; el fin de semana uno se arrastra estúpidamente entre el congelador y el garaje. Un verdadero alegato anti-Dourdan, que Didier acabó con esta fórmula sin matices: "En Dourdan vas a reventar como una rata".
Sin embargo, le hablé de Dourdan a Sylvie, aunque con medias palabras y en un tono irónico. Esta chica, me decía a mí mismo esa tarde, yendo y viniendo con un cigarrillo en la mano, entre el distribuidor de café y el distribuidor de refrescos, es de las de las que vivirían de buena gana en Dourdan; si hay una chica entre todas las que conozco que podría querer vivir en Dourdan, es precisamente ella; tiene todo el aspecto de una pro-dourdanesa.
Naturalmente no éste sino el amago de un primer movimiento, de un lento tropismo que me lleva hacia Dourdan y que quizás tarde años en concretarse, y que incluso ni siquiera se concrete, que será contrarrestado y aniquilado por el fluir de las cosas, por el aplastamiento constante de las circunstancias. Es posible suponer, sin mayor riesgo de error, que nunca llegaré a Dourdan; tal vez hasta sea derrotado antes de ir más allá de Brétigny. No importa, todo hombre necesita un proyecto, un horizonte y un lugar de anclaje. Simplemente, simplemente para sobrevivir.
(Renaissance)
Michel Houellebecq
Traducción de Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán
Tomado de www.eldigoras.com/poemes/houellebecq.htm
Blind Faith
El supergrupo de Eric Clapton, Ginger Baker , Steve Winwood y Ric Grech prometía mucho, al tratarse de estrellas consagradas, pero a mi parecer, no logró deslindarse de los sonidos hechos previamente en las bandas anteriores de sus integrantes, como Cream, Traffic y Family, y tal vez eso contribuyó a que el proyecto no prosperara. La caratula del disco provocó controversia pues presentaba a una chica muy joven semidesnuda, jugando con un avión o nave espacial que semejaba un dildo o algo parecido.
Sex Pistols
Los Sex Pistols han dado mucho de que hablar, personalmente me gustan más sus singles que su único álbum tomado como un todo, creo que sus canciones tienen mucha fuerza a pesar de su caótico concepto como álbum.
Mad Season
Supergrupo de grunge conformado por Mike McCready, guitarra de Pearl Jam, Layne Staley, vocalista de Alice In Chains, Barrett Martin, batería de los Screaming Trees, y John Baker Saunders, bajista de The Walkabouts; cuya continuidad se vió comprometida por la muerte de Staley y Saunders, debido a sus problemas de drogas. Excelente disco, de una atmosfera oscura pero melódica, en mi opinión Staley fue uno de los mejores vocalistas de los 90.
Muestra las virtudes del amor verdadero y confiesa al amado los afectos varios de su corazòn.
Hoy pienso especialmente en ti
y veo que ese amor carece de desmayos,
de ojos aterciopelados
y demàs gestos admirables.
Ese amor no se hace como la primavera
a punta de capullos
y gorjeos. Se hace cada dìa
con el cepillo de dientes por la mañana,
el pescado frito en la cocina
y los sudores por la noche.
Se vive poco a poco ese amor
entre tanto plato sucio, detràs del cotidiano
montòn de ropa para planchar,
con gritos de niños y cuenta de mercado,
las cremas en la cara
y los bombillos que no funcionan.
Y otra cosa: cada tarde te quiero màs.
Marìa Mercedes Carranza.
De amor y desamor y otros poemas, Editorial Norma S.A., Bogotà, 1995.
Una nube corta el ojo abierto de la luna, como si el mirar -el zapping del hastío- desmitificara las imágenes, convirtiendome en espectador televisivo, fantasma de trozos arrugados que recibe y recibe sin dar nada a cambio, con sondas de plástico flexible enchufadas a cada orificio de su cuerpo imperfecto, cuerpo que debe ser moldeado, confeccionado o destruido por no amoldarse a los canones catódicos.
Amàos los unos a los otros, y odiad a todos los demàs.
Nicolàs Suescùn.
De los cuadernos de N.
Revista Gaceta nùmero 14, septiembre-octubre de 1992.
¡Has vencido!
Llèvate tambièn
la derrota.
Arturo Bolaños Martìnez.
Nuevas voces de fin de siglo (Poesìa colombiana) Epsilòn editores, Bogotà, 1999.
El mètodo debe ser carne pura y no una sala simbòlica,
visiones reales y prisioneros reales como fueron vistas entonces y ahora.
Prisiones y visiones presentadas con raras descripciones
correspondiendo exactamente a aquellas de Alcatraz y de Rose .
Un almuerzo desnudo no es natural, nosotros comemos sandwiches de realidad.
Pero las alegorìas son demasiada lechuga.
No escondan la locura.
San Josè,1954.
Allen Ginsberg .
Antologìa poètica.
Ediciones del mediodìa, Buenos Aires, 1969.
Señal
La breve luz que una ventana muestra intermitente
como si una mano burlona provista de una làmpara
quisiera hacer creer al transeùnte
que hay un mensaje detràs de las cortinas.
Jano
El haz o el envès de la puerta son indistintos a la mirada del visitante
El silencioso portero - amodo de àbaco-
lleva un extraño alfiletero para contabilizar las culpas
Botànica
La hoja ama la luz
Pero la raìz es negocio de sombras
Sobre este asunto capital
el àrbol no puede andarse por las ramas.
Ròmulo Bustos Aguirre.
ANÁLISIS TARDÍO
Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.
Pier Paolo Pasolini
Tomado de Abanico de la Biblioteca Nacional en www.abanico.edu.ar
Un camino que no lleva a ningùn lado no es un camino, es un cìrculo trazado alrededor de la angustia...
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La incertidumbre por el futuro:la lanza que llevo clavada en mi costado...
La realizaciòn de mi destino: la manzana podrida incrustada en mis costillas...
La consecuciòn de ese misterio llamado felicidad:la espada que pende sobre mì durante el banquete...
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Mi rostro, imagen quebrada en el espejo, aterida en soledad.
Cada lìnea , cada marca, cada profunda arruga o cicatriz, un camino que se perdiò en silencio, por miedo o incertidumbre o simple indolencia...
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¿Abandonar toda esperanza y entregar mis manos a la derrota, o depositar mi fe en el camino y recorrerlo sin desfallecer?
¿Entregarme al vacìo amorfo de la desesperaciòn o tomar la arena del desierto y amasarla junto con mi sangre y mi saliva, hasta hacerla florecer?...
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Un grano o una semilla no es el germen de una nueva esperanza, es el resultado del dolor de un alumbramiento, el rastro indeleble de un camino recorrido...
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El sabor en mi boca al final de la jornada
es el regusto amargo de la sangre derramada...
¡Còmo quisiera que fuera el gusto del pan y del vino
degustados en la realizaciòn de mi destino!...
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Mi no-ser se emparenta con mi sombra bajo las palpitaciones grises de una luna hostil.
La noche desliza su telòn agujereado en la masacre; atràs quedan los muertos empantanados en el sueño,las horas hundièndose en el mar tratando de formar parte de algo màs profundo, màs dinàmico , intentando despeñarse.
Yo, cosido al muro, olvido la intrascendencia debido al tiempo, la permanencia de la carne, porque mientras viva siempre estarè feliz o derrotado, pero perennamente aquì...
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Yo que nunca tuve la osadìa de cercar tu cuerpo con mis manos, tus sueños con los mìos, no tengo el derecho de extrañarte, no poseo la convicciòn para bañarme en tu nostalgia...