El amor o el nadaìsmo...
Una de esas mañanas estallò la paciencia de Amilkar U, en un reproche desolado, infeliz:
-Gonzalo, basta: el nadaìsmo o el amor...
-El amor-dije...
(...)
...el amor es mi manera de ser nadaìsta.
Gonzalo Arango
Para leer en la silla elèctrica
Palabra
La Palbra està dividida en en unidades que juntas formaràn una pieza y asì deben de ser tomadas; pero las piezas pueden ser consideradas en cualquier orden ya que estàn unidas en sentidos contrarios, dentro y fuera, arriba y abajo, como en una combinaciòn amorosa interesante.
William Burroughs.
Grupos de poder
Los grupos de poder del mundo cortan freneticamente las lìneas de conexiòn...El Planeta deriva al azar hacia un destino de insecto...La Termodinàmica ha vencido por abandono...los orgonoes siguen en la lìnea de salida...Cristo desangrado...el Tiempo se agota...
William Burroughs.
Escribir
Sòlo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que està ante sus sentidos en el momento de escribir...Soy un aparato para grabar...No pretendo imponer "relato", "argumento", "continuidad"... (...) El escritor se ve a sì mismo leyendo en el espejo como siempre ...
William Burroughs.
El almuerzo desnudo
Màs aventura
Una aventura no se empieza de nuevo, ni se prolonga. (...) He pensado lo siguiente: para que el suceo màs trivial e convierta en aventura, es necesario y sufuciente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, vè a travès de ellas todo lo que le sucede; y trata de vivir su vida como si la contara.
Pero hay que escoger: o vivir o contar...
Jean Paul Sartre.
Aventura
Algo comienza para terminar: la aventura no admite añadidos; sòlo cobra sentido con su muerte. Hacia esta muerte, que acaso sea tambièn la mìa, me veo arrastrado irremisiblemente. Cada instante aparece para traer los siguientes. Me aferro a cada instante con toda el alma; sè que es ùnico, irreemplazable, y sin embargo no moverìa un dedo para impedir su aniquilaciòn.
Jean Paul Sartre.
La Naùsea.
Porvenir
Veo el porvenir. Està allì en la calle, apenas màs pàlido que el presente. ¿Què necesidad tiene de realizarse? ¿Què ganarà con ello? (...) Aùn asì el tiempo viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacìa mucho que estaba allì.
Jean Paul Sartre
Cancioncita triste
-"Oh, la triste mùsica de todo, he hecho todo, he visto todo, he hecho todo con todos", digo con el telefono en la mano, "el mundo avanza con el afàn de un estudiante de escuela secundaria por aprender lo que llama las cosas Nuevas, la misma cancioncita triste de la verdad de la muerte....porque la razòn por la que hablo tanto de la muerte es que en realidad estoy hablando de la vida, no se puede morir sin vivir.
Jack Kerouac.
Big Sur.
Experiencias
Sòlo el tonto espera repetir una experiencia, el sensato sabe que a toda experiencia hay que considerarla como una bendiciòn. Todo lo que tratamos de negar o rechazar es precisamente lo que necesitamos; nuestra necesidad misma es la que con frecuencia nos paraliza, nos impide dar la bienvenida a una experiencia (buena o mala)
Henry Miller.
Paraìso
En un paraìso no se predica ni se enseña. Se prectica la vida perfecta o se reniega.
Henry Miller.
Visiòn paradìsiaca.
La visiòn es por completo una facultad creadora; utiliza el cuerpo y la mente como el navegante emplea sus instrumentos. Dispuesto a todo y alerta, poco importa si uno se encuentra un suspuesto atajo para las Indias o si descubre un nuevo mundo. Todo pide ser descubierto, no accidentalmente, sini intuitivamente. Si se busca intuitivamente, el destino de uno nunca està en un màs allà del tiempo o del espacio, sino siempre aquì y ahora. Si estamos llegando y partiendo constantemente, es tambièn cierto que estamos eternamente anclados. El destino de uno nunca es un lugar, sino màs bien una manera nueva de ver las cosas. Esto equivale a decir que no hay lìmites para la visiòn. Igualmente, no hay lìmites para el paraìso. Todo paraìso digno de este nombre puede soportar todos los defectos de la creaciòn sin sufrir merma ni màcula.
Henry Miller.
Ventanas
¿Què puede uno decirle a un hombre que insiste en crearse su propia prisiòn?
Hay un tipo de persona que, despuès de descubrir lo que considera un paraìso, procede a hallr defectos en èl. Con el tiempo el paraìso de ese hombre se convierte en algo peor que el infierno del que ha escapado.
Ciertamente, el paraìso, cualquiera que sea, dondequiera que estè, tiene defectos. (Defectos paradisìacos, si querèis) Si no los tuviese no podrìa atraer los corazones de hombres o de àngeles.
Se nos dice que las ventanas del alma son infinitas. Y es con los ojos del alma con los que se ve en el paraìso. Si hay defectos en vuestro paraìso, abrid màs ventanas.
Henry Miller.
Los poetas mienten III
Sòlo el poeta sabe de su radical inexistencia
Èl es apenas esa ficciòn construida por sus versos.
La red de mentiras tercas
donde busca atrapar
una muchacha
tan dura como la piedra,
tan libre como el viento,
tan entrañable como el abrazo
que se dan
quienes se quieren y tiemblan.
Juan Gustavo Cobo Borda
Revista Ateneo, Nùm. 6. 1998.
Trilce XV
En el rincòn aquel, donde dormimos juntos
tantas noches, ahora me he sentado
a caminar. La caja de los novios difuntos
fue sacada, o tal vez què habrà pasado.
Has venido temprano a otros asuntos
y ya no estàs. Es el rincòn
donde a tu lado, leì una noche,
entre tus tiernos puntos
un cuento de Daudet. Es el rincòn
amado no lo equivoques.
Me he puesto a recordar los dìas
de verano idos, tu entrar y salir,
poca y harta pàlida por los cuartos.
En esta noche pluviosa,
ya lejos de ambos dos, salto de pronto...
Son dos puertas abrièndose cerràndose,
dos puertas que al viento van y vienen
sombra a sombra
Cèsar Vallejo
Dos cowboys
En un bar de cowboys de Roswell, Nuevo Mèxico, oì por casualidad: Primer Cowboy: ¡Eh, Jed! ¿Què tal? ¿Còmo te encuentras? Segundo Cowboy: Bien. Muy bien. Me encuentro tan bien, que èsta mañana no he tenido que cascàrmela para ponerme el corazòn en marcha.
Truman Capote.
La Nueva Era
Andamos en pos de una meta superior, el encuentro con noxotros mismos.
Resulta que en una ola desesperada de la
civilizaciòn hemos sido abortados en estas playas
inhòspitas del planet, sin amor y divorciados de
Dios.
Aquì, entre las orillas de un abismo y un desierto
nos ahogamos.
Gonzalo Arango.
Paraìso
El anhelo de un paraìso, bien sea en este mundo o en el màs allà, casi ha desaparecido. En vez de una idèe force se ha convertido en una idèe fixe. De un mito potente ha degenerado en un tabù. Los hombres sacrificarìan sus vidas para lograr un mundo mejor, sea lo que fuere que eso pueda significar, pero no se moveràn un centìmetro para alcanzar el paraìso. Ni tampoco se esforzaràn por crear una migaja de paraìso en el infierno en que se encuentran. Es mucho màs fàcil, y màs sangriento, hacer una revoluciòn, lo que significa, para decirlo sencillamente, establecer otro status quo diferente. Si el paraìso fuera realizable -¡tal es la rèplica clàsica!- dejarìa de ser un paraìso.
Henry Miller.
El viento
¡El viento! ¡El viento!
Todos los cerebros contienen aceite, olvidad engullir las impurezas y los deseos, la llama oculta serà vuestro aliento, cuerpos y fuego estàn en sus manos.
¡El viento! ¡El viento!
El color fèertil, el mar espacioso, ¿quièn proseguirà la jerarquìa de su fabricaciòn? Rotas las cristalerìas sobre el basalto de los tumores, en la garganta del volcàn se ha deslizado un largo cometa. Lluvia de langostas, los salmos brotan en largas barbas de la boca del bàrbaro en otoño, otoño que sofoca los pozos, testigo indiscutible del estremecimiento solar a nuestros pies:
Cal, calvo, ceniza.
Tristan Tzara.
Otro
Cuando uno no ama su vida, cuando se sabe que hay que cambiar de vida no hay posibilidad de elegir, ¿no le parece? ¿Què hacer para ser otro? Eso es imposible. Serìa menester no ser ya nadie, olvidarse de sì mismo, por lo menos una vez (...) Sì, hemos perdido la luz, las mañanas, la santa inocencia de quien se perdona a sì mismo.
Albert Camus.
Libertad
....es una penosa faena, y una carrera de fondo solitaria y extenuante...
Albert Camus.