Màs libros
Mientras el inmamable rapidshare -deberìa ser slowlyshare- descarga la segunda parte de El Salmòn de Calamaro -en Cartagena sòlo se publicò el disco numero uno, y yo lo compre hace años, de primera, para tranquilizar la conciencia-, me distraigo buscando links de libros y encontrè este link sobre literatura eròtica, con autores como Sade y Sacher-Masoch, en la impagable Taringa...
Y màs en el sitio de biblioteca ignoria...
Henry Miller
Y aquì links para leer a Miller y a Anais Nin...
American Psycho
Desde Taringa, este link con la novela de Bret Easton Ellis... Hasta ahora sòlo he podido ver la pelìcula...
Còmic de Queen
Desde alguien tose ofrecen este còmic sobre la banda inglesa Queen, en inglès, habrà que verlo....
PD 2015: Resubo el archivo.
Moraleja
No existe moraleja
para esta historia
porque no hay redenciòn posible
para una vida destruida...
Desesperaciòn
La deseperaciòn acrecienta los muros,
arranca los caminos de raìz.
La desesperaciòn me hurta cualquier posibilidad de compañìa
amarga todo deseo de comuniòn...
Lenguaje
Me gustaría comprender
el lenguaje mudo de las plantas y los templos
el idioma inconcluso
del sueño y la locura
la mimica enardecida
de tu cuerpo arrebatado...
Jardin de Hong Kong
En este jardin hay enlaces interesantes...
rnr
Caida
Mi caída no fue por orgullo o conocimiento...
Fue por puras ganas de joder...
Poemas de Roberto Juarroz
62.
Vivir es estar en infracción.
A una ley o a otra ley.
No hay más alternativas:
no infringir nada es estar muerto.
La realidad es infracción.
La irrealidad también lo es.
Y entre ambas fluye un río de espejos
que no figura en ningún mapa.
En este río todas las leyes se disuelven,
toda infracción se vuelve otro espejo.
63.
Usar la propia mano como almohada.
El cielo lo hace con sus nubes,
la tierra con sus terrones
y el árbol que cae
con su propio follaje.
Sólo así puede escucharse
la canción sin distancia,
la canción que no entra en el oído
porque está en el oído
la única canción que no se repite.
Todo hombre necesita
una canción intraducible.
66.
Las respuestas se han acabado.
Quizá nunca existieron
y sólo eran espejos
enfrentados al vacío.
Pero ahora también las preguntas se han acabado.
Los espejos se han roto,
hasta los que no reflejaban nada.
Y no hay modo de rehacerlos.
Sin embargo,
tal vez quede en alguna parte una pregunta.
El silencio es también una pregunta.
Rasta un espejo que no puede romperse
porque no se enfrenta a nada,
porque está adentro de todo.
Hemos encontrado una pregunta
¿Será el silencio también una respuesta?
Quizá a determinada altura
las preguntas y las respuestas
son exactamante iguales.
Roberto Juarroz
Agua
Tu cuerpo me cubre con la audacia
del agua derramada
y devengo
en naufrago de tu cabello en marejada...
Muertos
Le temo a los muertos en la pantalla
Sus ojos fríos y gestos coreografiados
Extraño a los muertos que habitan mi corazón
Echo de menos sus miradas solitarias
Sus desamparados gestos de adiós.
Poesía surrealista
No hay ningùn amor feliz
El hombre nada adquiere jamàs Ni su ternura
Ni su amor ni su fuerza Y cuando abre los brazos
La sombra que proyecta es una cruz oscura
Y si abraza su dicha la destroza en pedazos
Su vida es una extraña y espantable locura
No hay ningùn amor feliz
Su vida se parece a un inerme soldado
que para otra estrategia ha sido preparado
que madruga y de noche sufre de hambre y de sed
y que en la tarde tiembla deshecho y desarmado
Decid "mi pobre vida" y el llanto contened
No hay ningùn amor feliz
Mi bello amor mi dulce amor mi aor perdido
Dentro de mì te llevo como un pàjaro yerto
Y aquellos que de lejos nos vieron no han sabido
Que mis propios poemas tras de mì han repetido
Y que ya por tus ojos varias veces han muerto
No hay ningùn amor feliz
El tiempo de aprender a vivir ya ha pasado
Que lloren en la noche nuestros dos corazones
Por el dolor que esconde cada recuerdo amado
Las tragedias que nutren el extàsis soñado
Los sollozos que impregnan las menores canciones
No hay ningùn amor feliz
No hay amor que no aflija al par que desespera
No hay amor que no se halle mezclado a su dolor
No hay amor que no se espante No hay amor que no hiera
No hay amor que no viva de làgrimas y espera
Y el amor de la patria lo mismo que tu amor.
No hay ningùn amor feliz
Pero es este nuestro amor.
Louis Aragon.
***
Oraciòn.
Dadnos cràneos ardientes de braseros
Por celestes relàmpagos quemados
Cràneos lùcidos cràneos verdaderos
Cràneos por tu presencia atravesados.
Haznos nacer a los internos cielos
Acribados de simas en torrente
Que nos trapase un vèrtigo de anhelos
Con su sangrienta uña incandescente
Serènanos Hambrientos nos hallamos
De conmociones inter-siderales
Y en lugar de la sangre que llevamos
Vierte en nosotros ràfagas astrales
Libèranos Divìdenos uanto antes
Con tu mano que en brasa se convierte
Entreàbrenos tus bòvedas quemantes
Para morir màs lejos de la muerte
En el abismo de tu propia ciencia
Haz vacilar nuestro cerebro roto
Y ròbanos por fin la inteligncia
Entre las garras de un tifòn ignoto.
Antonin Artaud.
Poesìa surrealista. Revista El Nadaìsmo. Director Elmo Valencia.
Tendencia
Tengo una oscura tendencia hacia el pop infame
y el rock disfuncional,
a la poesía intrascendente
y a desperdiciar mi vida...
Por supuesto que he de morir.
Por supuesto que he de morir:
el alcohol, el rocanrol, el cigarrillo,
Dios, la soledad, la incertidumbre,
mi pasado obsoleto, mi futuro incierto,
la masturbación, el calor, la tinta derramada,
mis sábanas ajadas, mi incapacidad de controlar la ira,
la vida, la muerte, los libros que todavía a veces leo,
el mar, la arena, el fuego, las cenizas,
mis propios pasos extraviados,
todo me conduce hacia la tumba...
Y sin embargo,
a veces tengo un fuerte deseo de devenir en inmortal...
Libros de Anne Rice
En estos días estoy leyendo toda la ciencia ficcion, misterio, terror, y fantasia que pueda encontrar en la red -no he tenido plata para renovar mi inscripcion a la biblioteca Bartolomé Calvo-, así que buscando encontré este enlace con la obra de Anne Rice...
PD 2005: resubo el archivo.
Transcurro
Transcurro solo por el día
sin nada a qué aferrarme
sin un dolor que me demuestre mortal
sin una esperanza que me haga humano...
Soy
Proclive
a las preguntas inoportunas
asiduo
a la ensoñación repentina
frecuente
en la derrota inesperada...