Bart Simpson
Para màs adelante (por hoy, ya alcancè el lìmite de descargas permitidas, lo malo de no ser usuario premiun por no tener dinero), esta interesantisima guìa para la vida, segùn uno de mis personajes favoritos de la tele...
confesiones de invierno
Confortbly numb
El hastìo que nos depara el futuro nos aterra màs que el pavor del momento presente. El presente en sì nos revela la vida plàcidamente insoportable.
Cioràn.
Confortbly numb.
Pink Floyd.
Una de mis canciones favoritas de los Floyd y del album The Wall:
Hello...?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain
Get you on your feet again.
Relax.
I’ll need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but
I can’t hear what you’re saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again
I can’t explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.
O.K.
Just a little pinprick.
There’ll be no more aaaaaaaaah!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it’s working, good.
That’ll keep you going
through the show
Come on it’s time to go.
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move
but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become
Comfortably numb.
¿Hola...?
¿Hay alguien ahí?
Asiente con la cabeza si puedes oírme
¿Hay alguien en casa?
Vamos,
He oído que te sientes mal
Yo puedo aliviar tu dolor
Y ponerte en pie otra vez
Relájate.
Necesitaré primero alguna información
Sólo los hechos básicos
¿Puedes mostrarme donde te duele?.
No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven pero
no puedo oír lo que dices
Cuando yo era niño tuve una fiebre
Mis manos se sintieron como dos globos
Ahora vuelvo a tener esa sensación
No lo puedo explicar, no lo entenderías
No es así como soy
Me he quedado plácidamente insensible.
Está bien
Sólo un pequeño pinchazo
Ya no habrá más ¡aaaaaah!
Pero puedes sentirte algo mareado
¿Puedes ponerte de pie?
Creo que está funcionando, muy bien
Eso te mantendrá de pie
durante el espectáculo
Vamos, es hora de marcharte.
No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven
pero no puedo oír lo que dices
Cuando yo era un niño
Capté un rápido vislumbre
Desde el rabillo de mi ojo
Me volví a mirar, pero se había ido
No puedo poner mi dedo en ello ahora
El niño ha crecido
El sueño se ha esfumado
Y yo me he quedado
Plácidamente insensible.
La traducciòn desde aquì...
Charly al pie de la letra
Alguien se tomò al pie de la letra la vieja frase de Charly Garcìa "Porque la vanguardia es asì"...
Contemplar
No creo que haya nacido para escribir; quizás sí para leer... Yo contemplo, no actuo...
19-03-98
Viaje
El viaje no es màs que una excusa para dejar de recordar...
Otra
Pareciera que los hombres siempre estamos enamorados de otra...
Siempre buscándo a alguien más, como si de esta manera pudiera llenar el vacío que llevo dentro de mí...
Post coito
Una reflexiòn que a mi novia le caerìa bien, pues ella es de las que gustan de la charla y el cigarro post-coito, mientras yo hago esfuerzos por no dormirme, no por aburrimiento ni nada, sino por fìsico cansancio:
Después de millones de años de cortejo precoito en el planeta, todos los mandamientos del XY contemporáneo dirigidos al escaqueo postcópula se encierran en dos:-Nos vemos.-Hablamos.
Aunque sólo sea para fliparlo, XX del mundo, levantémonos y unámonos.
Estas palabras escritas por Ellaestabolsanoesunjuguete cumple dos años
Dos años perdidos en la marejada del tiempo...
¿Valiò la pena?...
Bufòn.
Neuromante de William Gibson
El peor castigo para un vaquero de consola, es caer en la carne, la imposibilidad neuronal de volver a conectar con la matriz.Y esto es lo que le ha sucedido a Case, el protagonista de la novela Neuromante de William Gibson, un hacker a quien le han dañado el sistema nervisoso para que no vuelva a conectarse al ciberespacio, a esa ilusión consensual denominada la matriz, donde las grandes corporaciones y bancos han volcado toda su información, protegiéndola con negros muros de hielo (ICE según sus siglas en inglés, contramedidas electrónicas de intrusión).
La vieja disyuntiva platónica entre el cuerpo y el alma, aunque en este caso sería más bien la mente, la sinapsis cerebro-máquina que permitiría al ser humano trascender más allá de lo orgánico y que se perfilaba como una de las premisas más revolucionarias del cyberpunk en los ochenta y rincipios de los noventa.
Pero con la masificación de internet, la matriz se volvió toda carne, la peor pesadilla de Case; en lugar de reticulados de información, neones de propaganda; en lugar de conexiones neurománticas, la versión más vanal del simestin, la versión inmersiva de la televisión dominada por la megacorporación SensoRed.
Si el cyberpunk pregonaba la expasión de la mente-cuerpo de acuerdo a los intereses de cada individuo o cultura, quedó convertido en pequeñas casillas tecnológicas donde la mente muere, e incluso la carne se marchita, en aras de glorificar el Yo, dónde el hardware que utilizas es más un símbolo de status que el intemediario entre pares y dónde una Inteligencia Artificial no puede alcanzarte porque lo único inteligente en este universo son los teléfonos.
Y no se trata de ser apocalíptico; es que no entiendo por qué la gente se queda en lo superficial, en lo vanal, en lo inmediato; si internet es una vasta biblioteca universal, por qué quedarse sólo en los betsellers ( y lo dice un lector asiduo de bestsellers), si existe una oferta ilimitada de películas, por qué quedarse sólo en lo hollywoodense; si la tecnología ofrece libertad absoluta, por qué dejar que otros escojan por uno...
Neuromante es una novela rompedora, más por su temática que por su estructura, pues está construida como una novela tradicional, aunque goza de un lenguaje mucho más elaborado y sinestésico que la otra obra representativa del cyberpunk literario, como es SnowCrash de Neal Stephenson. Sin embargo, los personajes resultan un poco fríos, casi como la tecnología que utilizan y algunos, como Riviera, me parecen prescindibles. No obstante lo anterior, considero que Molly es una de las mejores heroínas de la literatura de ficción contemporánea, vista en conjunto, no sólo en Neuromante sino también en Johnny Mnemonic y Mona Lisa Acelerada. Y por supuesto, el Neuromante, esa extraña IA escindida que se crea a sí misma con la paciencia de quien construye un laberinto o mejor, para seguir con las asociaciones borgeanas, un profundo y cibernético aleph.
El cartero siempre llama dos veces de James M Cain
La oscurísima trinidad de la novela negra estadounidense, se conforma por tres nombres que implican clásicos del género: Raymond Chandler y El largo adiós, en la que el detective Marlowe nos cuenta cómo se mete en problemas por querer ayudar a un tipo al que ni siquiera conoce; Dashiell Hammett y El halcón Maltés, en la que el cínico Spade va detrás de un objeto de incalculable valor en medio de personas que se compran y venden al mejor postor; y El cartero llama dos veces de James M Cain, que acabo de terminar de leer.
A diferencia de los dos anteriores, en Cain encontramos un relato en primera persona desde la perspectiva del criminal, un tipo que de antemano sabemos que es un vago violento y oportunista, pero que a base de contarnos su historia logra la empatía del lector, sumergiendonos en la historia de amor trágico de un hombre que está dispuesto a a hacer cualquier cosa por la mujer que ama, incluso a cometer un asesinato.
Con un estilo realista pero lleno de una poesía vital, de urbe en la que sobreviven seres desamparados a los que la vida les da una oportunidad que no saben si merecen, Cain nos va mostrando como todo encaja hacia la sordidez y el castigo, incluso un sentimiento tan excelso como el amor no está excento de egoísmos y temores y nos deja con la duda, jamás resuelta, de si lo que el protagonista nos cuenta es la verdad o lo que de ella quiere que creamos, si la fatalidad puede empañar hasta nuestras mejores resoluciones y si la muerte, como el cartero, siempre llama dos veces.
Contacto
¿Todavìa queda vida inteligente en estabolsanoesunjuguete?
Bufòn.
Van Gogh, el suicidado por la sociedad
La buena salud de Van Gogh puede ser proclamada, pues a lo largo de toda su vida sólo se hizo cocinar una mano y, dejándo esto de lado, no llegó más que a cortarse la oreja izquierda...
Antonin Artaud.
Van Gogh, el suicidado por la sociedad
Chiripiolcas y otros malestares
Siempre me preguntè por què a Chaparròn Bonaparte le daban chiripiolcas. Cuando era niño supuse que era a causa de su locura...
-¿Sabes, Chaparròn?...La gente anda diciendo que tù y yo estamos locos...
-¿Què tù y yo estamos locos ,Lucas?...
Una vez leì que si uno es capaz de preguntarse si està loco es que no lo està...o tal vez lo vì en una pelìcula, no lo recuerdo...
Està claro que Chaparròn y Lucas estàn locos. No de otra manera se explica su incorregible tendencia a trastocar el lenguaje, como beber champaña en un sombrero de copa,o salir de caza con una escopeta y terminar casàndose con ella...
Tal vez debido a su locura, Chaparròn puede exteriorizarla,mostrar el sìntoma:la chiripiolca, y no sufrirlo interiormente como todos los demàs.
Quizàs Chaparròn no està loco, sino que es un hombre absurdo, en el sentido de Camus. Si la realidad es descrita a travès del lenguaje, y el lenguaje se presta a una plurisemia inaudita, tal vez lo que Chaparròn quiere es una unidad en el lenguaje,un sentido ùnico metafìsico, que lo ayude a condensar los fragmentos dispersos de sì mismo,para encontrar ese algo que todos buscamos, el yo, Dios o lo que sea...
Democracia biològica
El pròximo domingo se celebran las elecciones presidenciales en Colombia, y a mi modo de ver ninguno de los candidatos ofrece una alternativa a la maquinaria polìtica que viene moviendo este paìs desde hace muchìsimos años... Yo personalmente descreo del voto como forma de participaciòn; para mì, es como si el poder polìtico se ejerciera en una dimensiòn paralela donde el pueblo y la opiniòn pùblica, la que no està al servicio del poder, no tuvieramos acceso real...Nunca he votado y creo que nunca lo harè. Pienso en un movimiento màs de orden social, estilo zapatismo, que en un partido o ideologìa politizante...
En Nova Express de William Burroughs, encuentro esta descripciòn de la democracia en el planeta nova, o tal vez en Interzonas, quièn sabe:
"Enormes tanques de inmersiòn comunitaria disuelven pueblos enteros en un concentrado ùnico-Es màs democràtico de ese modo, ¿comprende usted?-Representaciòn Biològica-Deposite su voto en los tanques."
islanada
Islanada es la crònica acrònica,ya que transcurre fuera deltiempo,en la inconciencia, de uno de los intentos màs originales, a mi modo de ver, de la literatura colombiana: el nadaìsmo.
Sin el afàn de irreverencia que muchas novelas actuales impostan,por considerarse signo de los tiempos que corren, Islanada niega el sustrato pùtrido sobre el cual se levanta la sociedad colombiana y se decide por elegir otro espacio, dentro o fuera de los personajes sin asidero que van recorriendo las pàginas en busca de pureza, de autenticidad, pero con una autenticidad desesperanzada que los aboca a un fracaso inexorable, no la caìda de Zaratustra bajando la montaña (ni la de Nietszche cayendose de culo de Sils- Marìa), sino una caìda no por silenciosa,menos infamante, desde los sueños de libertad y expresiòn a las fauces omnìvoras de la realidad,lasoledad,laincomunicaciòn y el desgasno...
Y la isla se hunde al grito de "Adiòs,Islanada...Adiòs, Islaputa",sintiendo que sucumbo ante la falta de fe en que consiste ejercer esta dolorosa colombianadalidad ...
Islanada.Elmo Valencia . Editorial Big Bang, Santa Fe de Bogota, 1996.
estabolsasìpuedeserunjuguete
La poesia no reside sòlo en la palabra; es una manera de actuar, un manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poetico en sus distintas formas (forma plàstica, forma verbal, forma musical) no hace màs que objetivar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poetico esta en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautremont, "La poesia debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquel que ignora la poesia es un mutilado, tal como lo es aquel que ignora el amor.
Aldo Pellegrini.
De mì.
Cuando estés mal
cuando estés solo.
Cuando ya estés cansado de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.
Cuando me mires a los ojos
y mi mirada esté en otro lugar
no te acerques a mí
porque se que te puedo lastimar.
No pienses que estoy loco
es sólo una manera de actuar
No pienses que estoy solo
estoy comunicado con todo lo demás.
Por eso cuando estés mal
cuando estés sola
cuando ya estés cansada de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.
Charly.
Estabolsanolaleenadie
Esta bolsa no es un juguete cumple un año de estar siendo publicada, y la realidad es que no la lee nadie... asì que surge el interrogante, ¿seguir o no seguir? ¿y para dònde?...
Ya veremos...
Bufòn.
La rambla paralela
Lo fugaz, lo irrecuperable, transustanciado en recuerdo que, de todas formas, no podemos usufructuar. De ahì el dolor, la impotencia, el nacimineto de un requerimiento contra Dios por otorgarnos este mundo y sus espinas y luego, al parecer, haberse olvidado de nosotros que tanto lo necesitamos, que nos vamos quedando solos porque a nuestro alrededor todo se va volviendo listado de muertos que quisimos, remembranzas irrecuperables, lugares que ya nunca volveran a ser los mismos.
Tal es la impresiòn de desconcierto, de contrariedad, hasta de rabia, sentida tras la lectura de La Rambla Paralela de ese gran denostador, de ese doloroso vituperante que es Fernando Vallejo; una rambla que es como un rìo que arrastra el tiempo, llevandose consigo muertos entrevistos en la orilla de la infancia o transeùntes neblinados por la amarga vejez, pero con la igual certeza de que para nosotros estàn perdidos, que no vale la pena su tragedia por inane, que no compensa el sacrificio de acercarseles su consecuente indiferencia.
Exiliado de todo lugar, hasta del sueño, el viejo protagonista de esta historia arremete contra los estandartes de lo polìticamente correcto y con dolor de estar vivo y muriendo, los desgarra frente a nuestra cara, nos los deshace en pedazitos pero no nos ofrece opciones, porque "No siendo èl redentor de nadie ni el hombre redimible" (pàg. 144), el ùnico refugio se halla, tal vez, en los palos de ciego, en las patadas de ahogado, en las inextricables peregrinaciones del fantasm,a por los callejones del recuerdo.
"Recuerdos sì, pero actualizados" (pàg. 145), replica el viejo. y viene la niñez siempre avasalladora, siempre reconfortante.
"Dìficil creer que hubiera cabido allì tanta dicha al abrigo de las miserias de esta tierra.
¿Pero de veras cupo? ¿No lo estarìa inventando ahora para llenar con algo el final? Al fin de cuentas es lo que hacìa desde hacìa años: pasar unos mìseros recuerdos hechos de cambiantes palabras a un deleznable papel" (pàg. 148)
¿Y no es lo que , al fin y al cabo, con mejor o peor fortuna, hacemos todos?
"¿Tenìa càncer? No. ¿Sida? No. ¿Depresiòn? Tampoco. ¿Què le pasaba entonces? Nada. Ese era su mal, que ya nada le podìa pasar" (pàg. 137).
La rambla paralela. Fernando Vallejo. Alfaguera. Bogotà, 2002.
El Santo
En un volumen titulado Antologìa del cuento policìaco, me encontrè con una agradable sorpresa: siete novelas cortas, protagonizadas por el personaje de El Santo, escritas por Leslie Charteris (Leslie Charles Bowyer Yin - cambiò su nombre en 1926, naciò en 1907 y muriò en 1993)
Confieso que ignoraba que el popular personaje tuviera un origen literario; yo pensaba que era una creaciòn para televisiòn, en aquella famosa serie interpretada por Roger Moore, y que luego malograran en el cine.
Como de los vericuetos de la seri no me acuerdo, ya que yo era muy pequeño para prestarle atenciòn a cualquier otra cosa que no fuera la animaciòn con la que abrìa el programa, sòlo puedo hacer comparaciones con la pelìcula.
Charteris nos dà la receta con la cual se cuece su personaje: "Para la leyenda de cualquier aventurero tòmese lo siguiente: una idea, un esquema, acciòn, peligro, fuga y tal vez una sorpresa en cualquier parte. Repetirlo indefinidamente, con intervalos regulares de quietud. Aderezarlo con el eterno descontento de horizontes inalcanzados y con el sempiterno contento de un àguila en libertad", nos explica en La virgen del Rhin.
Y seguido, a travès de las intrigas de La locuciòn latina, La vaca española, El maletìn del signor Ravenna, El viaje maravilloso, La virgen del Rhin, El ojo del àngel y El degollador ambicioso, presenta a Simon Templar como un pirata moderno, que se mueve al margen de la ley pero guiado por un concepto muy personal de la justicia, que gusta sacar provecho de las situaciones que se le presentan, pero que tambièn es capaz de dejarlas pasar en favor de alguien màs vulnerable que èl.
Eternamente joven, apuesto, elegante, El Santo se pasea en estas novelas por toda Europa, administrando su justicia implacable y sacando todo el provecho que pueda de las zonas màs oscuras de los apetitos humanos; provisto de su azul mirada, que bien puede expresar cierta beatitud -de ahì su apodo,no del uso indiscriminado de la hagiografìa catòlica para sus seudònimos, como en la pelìcula-, hasta una imperturbable sangre frìa, brinda algo de esperanza a seres solitarios y, de paso, se mete algo al bolsillo sin que la policìa se entere de ello...
Antologìa del cuento policìaco. Traducciòn y pròlogo de Salvador Bordoy Luque. Aguilar S. A., Madrid, 1967.
Remordimiento en traje de noche
En el poema "Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda invoca el perfil inasible del hombre de gris sumergido en la metropòlis urbana, cuya imagen sonàmbula se refleja en la vidriera o vitrina del almacèn en el centro comercial, que le muestra la mercancìa, la exhibe, pero al mismo tiempo lo aisla de ella, lo excluye, protegiendo al artìculo de la rapacidad del hombre, reflejo que nunca aparecerà en la pantalla y, por lo tanto, en el cual ese hombre nunca se reconocerà...
"El poeta o el hombre, aparecìa descrito como un mero cuerpo hueco, vacìo de ideales espirituales producto de sus crisis personales y excistenciales, con un tremendo sentimiento de angustia y desolaciòn interior e inserto dentro del ambiente de un nuevo espacio urbano: el de la ciudad moderna caracterizada como tierra estèril y muerta. " (1)
Nadie sospecha, dice el poeta , es un cuerpo vacìo.
Es un cuerpo vacìo precisamente porque ya no se reconoce a sì mismo. El reflejo en la vitrina del almacèn no enraìza en èl una pregunta acerca de su propia condiciòn; por el contrario, lo insta a avanzar, a circular, porque ese cristal no està ahì para mirarse en èl, sino para mirar a travès de èl...
"Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda, La realidad y el deseo, Editorial Sèneca, Mèxico, 1940.
1. Elliot, Cernuda y Alberti: la ciudad vacìa. Francisco Ruiz Soriano. Cuadernos Hispanoàmericanos, 539-540, mayo-junio,1995,pàg. 43.