La noche circunnavega al mar como una cùpula, pero es el mar quien la prodiga con su espuma, salpicàndole los flancos, hirièndola con la erecta intensidad del malecòn...
Detràs de ellos, la ciudad se hace la que no los ve...
31-03-06
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Deshecho en dolor
en un olor amargo
la boca azotada
por un sabor terroso
las manos manchadas
de vòmito y verguenza
los ojos hundidos
en la imposibilidad del olvido...
07-04-07
Sueño ser
follaje susurrante
raìces sumergidas
fruto forjado con ardor...
06-04-07
La prisa por sentirme vivo, dio paso al cansancio que otorga la indiferencia.
Nàufrago, no realizarè ningùn esfuerzo por arribar a la orilla...
14-03-06
Prestè un par de libros en la biblioteca; un amigo me prestò un par de discos para que los escuchara; comprè dos pelìculas piratas en el centro... Tengo dos manos y dos ojos y un solo corazòn...
No sè cuànto de esto me ha dado Dios, pero sè cuànto me quita...
14-03-06
La puerta hacia el desierto està en mi propio corazòn...
Hasta que mis labios
no se untaron
con el sabor de rus besos
mi rostro
permaneciò impune
a la luz de los espejos.
Hasta que tus uñas
no desgarraron hasta el hueso
la carne leve
mi cuerpo
no figurò en la noche
al calor de los relàmpagos...
06-04-07
Una tarde amarilla
aletea
en las copas de los àrboles
mece el follaje
leve, recièn parido,
en un càlido oleaje
como si las ramas
asintieran , susurrantes,
ante el paso de las horas
o esbozaran, melancòlicas,
un apenas visible
gesto de adiòs...
06-04-07
El àrbol es tan inocente como el àngel, vive enraizado a la tierra como un muerto, como un hombre aprisionado a su pasado, pero tambièn tiende las ramas hacia el cielo, como un àngel a punto de emprender el vuelo...06-04-07
Piedra sobre piedra
fueron las piedras del desastre
avalancha de murallas derruidas
por la ríada del pasado
tiempo abajo...
Pero tambièn
piedra junto a piedra
son las lápidas que marcan
el curso del camino...
21-02-06
No es la angustia de estar vivo
ni las hojas secas corrièndo por el piso.
No es la incertidumbre por el futuro
ni el paso infructuoso de las horas.
Es como una abdicaciòn y un cansancio
que me hacen cerrar los ojos y desesperar del mundo...
Soñè la voz,
tuve el silencio.
Pedì la compañìa,
pero aprendì en soledad.
Tuve momentos de desesperaciòn
y dìas de sosiego.
Hubo dìas en que la vida
parecìa arrastrarme y tirar de mì,
otros
en que simplemente me fuì a caminar...
07-01-06
La noche se hacinaba alrededor del cono invertido de la luz vertida por un poste, como mariposas nocturnas en epòca de invierno.
La mano en un bolsillo del pantalòn, en la otra el miedo, un hombre cruzò la calle como un fantasma; su sombra siguiò tràs èl, fantasmal.
Yo lo mirè desde el otro lado de la ventana, al otro lado de un muro de cristal.
El hombre desapareciò frente a mì como algo que nunca fuè.
Por otra parte, nadie sabe que yo existo...
28-01-06
Tropecè mil veces con la misma piedra, hasta darle la forma de mi propio fracaso...
Icaro juega en el laberinto, anclado a la incertidumbre, espiando los preparativos de su padre. Sabe que en cuanto emprendan el vuelo, el pdre morirà, sumarà sus cenizas a las piedras al fondo de los abruptos acantilados de la tierra junto al mar, y èl deberà seguir volando solo. Lo sabe, ha soñado con ello noches enteras.
Pero al mismo tiempo el vuelo es su mayor tentaciòn, su anhelo primero.
Si supiera un rito que realizar, una oraciòn que susurrar a los inexorables dioses...
Dèdalo se sienta a la puerta del laberinto por las tardes. Enciende un cigarrillo y mira a su hijo que parece volar mientras juega, y desea escapar, añora las piedras al fondo de los abruptos acantilados de la tierra junto al mar, las ciudades blancas, la suave lìnea de las ànforas de vino...
¿En què pensarà mi padre mientras sueña?...
¿En què soñarà mi hijo mientras juega?...
Mi boca
que se abriò al grito angustiado
a la carcajada vacìa
y al sarcasmo que esconde el dolor,
siempre estuvo cerrada
al beso que conforta,
a la palabra que construye,
a la sonrisa que calma...
Mi mundo no quiere ser salvado. Desconoce la idea de redenciòn...
Prefiere al dolor que nos hace humanos, la indiferencia de estar sentado viendo televisiòn..
Soy una flama de rencor consuminedose a sì misma.
Ya nada puede hacerme daño
porque no hay nada màs grande que mi propio dolor...
No hay mayor revoluciòn que no hacer nada
que no querer ser nada...
La mùsica pop ha conseguido algo ùnico que , simplemente, no hubiera podido ocurrir antes, una verdadera banda sonora comùn para todas nuestras vidas.
Hugh Gregory.
Un siglo de pop.
Blume, Barcelona, 1999.