Sòlo hay una cosa de la que puede escribir un escritor: lo que està ante sus sentidos en el momento de escribir...Soy un aparato para grabar...No pretendo imponer "relato", "argumento", "continuidad"... (...) El escritor se ve a sì mismo leyendo en el espejo como siempre ...
William Burroughs.
El almuerzo desnudo
Una aventura no se empieza de nuevo, ni se prolonga. (...) He pensado lo siguiente: para que el suceo màs trivial e convierta en aventura, es necesario y sufuciente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, vè a travès de ellas todo lo que le sucede; y trata de vivir su vida como si la contara.
Pero hay que escoger: o vivir o contar...
Jean Paul Sartre.
Algo comienza para terminar: la aventura no admite añadidos; sòlo cobra sentido con su muerte. Hacia esta muerte, que acaso sea tambièn la mìa, me veo arrastrado irremisiblemente. Cada instante aparece para traer los siguientes. Me aferro a cada instante con toda el alma; sè que es ùnico, irreemplazable, y sin embargo no moverìa un dedo para impedir su aniquilaciòn.
Jean Paul Sartre.
La Naùsea.
Veo el porvenir. Està allì en la calle, apenas màs pàlido que el presente. ¿Què necesidad tiene de realizarse? ¿Què ganarà con ello? (...) Aùn asì el tiempo viene lentamente a la existencia, se hace esperar y cuando llega uno siente asco porque cae en la cuenta de que hacìa mucho que estaba allì.
Jean Paul Sartre
-"Oh, la triste mùsica de todo, he hecho todo, he visto todo, he hecho todo con todos", digo con el telefono en la mano, "el mundo avanza con el afàn de un estudiante de escuela secundaria por aprender lo que llama las cosas Nuevas, la misma cancioncita triste de la verdad de la muerte....porque la razòn por la que hablo tanto de la muerte es que en realidad estoy hablando de la vida, no se puede morir sin vivir.
Jack Kerouac.
Big Sur.
"Toda verdad es simple" -¿No es esto una mentira duplicada?
Nietzsche.
El grado y fortaleza de la valentìa de uno mismo son los que deciden sobre en què lugar uno se detiene o no se detiene todavìa, sobre en què lugar juzga "aquì està la verdad"; lo deciden màs, en todo caso, que cualquier sutilidad u obtuosidad de ojo o de espìritu.
Nietzsche.
La ociosidad es el comienzo de toda psicologìa. ¿Còmo?, ¿serìa la psicologìa un vicio?
Nietzsche.
Para un guerrero del conocimiento, que està siempre en lucha contra verdades feas, la creencia de que no existe ninguna verdad es un gran baño y un relajamiento de los miembros...El nihilismo es nuestra especie de ociosidad....
Nietzsche.
Certeza de la nada,
seguridad de la angustia,
propiedad del hastìo...
***
Piedra sobre piedra,
dìa tras dìa,
apilo cadàveres de sueños despeñados,
con la ùnica esperanza de sobrepasar el abismo
abierto entre mi Dios y yo....
***
Inconformes marejadas
intentando recordarme que estoy vivo
que aùn hay fuego en los escmbros
vida palpitante en la carne magullada...
Pero es tanto el frìo en la madrugada del hastìo,
es tanto el letargo inoculado en apatìa....
***
Ni siquiera merecì ser llamado un soñador.
Fuì un elucubrador de vacìos, un escrutador de piedras silenciosas en la llanura salada de un mar evaporado...
Mis visiones no conllevaron a la revelaciòn de una verdad. Mis esperanzas fallidas fueron ramas mecidas por la birsa, deshojando en espiral los dedos descarnados que desde entonces musitan una interminable despedida con un cielo gris de fondo...
Sòlo el tonto espera repetir una experiencia, el sensato sabe que a toda experiencia hay que considerarla como una bendiciòn. Todo lo que tratamos de negar o rechazar es precisamente lo que necesitamos; nuestra necesidad misma es la que con frecuencia nos paraliza, nos impide dar la bienvenida a una experiencia (buena o mala)
Henry Miller.
En un paraìso no se predica ni se enseña. Se prectica la vida perfecta o se reniega.
Henry Miller.
La visiòn es por completo una facultad creadora; utiliza el cuerpo y la mente como el navegante emplea sus instrumentos. Dispuesto a todo y alerta, poco importa si uno se encuentra un suspuesto atajo para las Indias o si descubre un nuevo mundo. Todo pide ser descubierto, no accidentalmente, sini intuitivamente. Si se busca intuitivamente, el destino de uno nunca està en un màs allà del tiempo o del espacio, sino siempre aquì y ahora. Si estamos llegando y partiendo constantemente, es tambièn cierto que estamos eternamente anclados. El destino de uno nunca es un lugar, sino màs bien una manera nueva de ver las cosas. Esto equivale a decir que no hay lìmites para la visiòn. Igualmente, no hay lìmites para el paraìso. Todo paraìso digno de este nombre puede soportar todos los defectos de la creaciòn sin sufrir merma ni màcula.
Henry Miller.
¿Què puede uno decirle a un hombre que insiste en crearse su propia prisiòn?
Hay un tipo de persona que, despuès de descubrir lo que considera un paraìso, procede a hallr defectos en èl. Con el tiempo el paraìso de ese hombre se convierte en algo peor que el infierno del que ha escapado.
Ciertamente, el paraìso, cualquiera que sea, dondequiera que estè, tiene defectos. (Defectos paradisìacos, si querèis) Si no los tuviese no podrìa atraer los corazones de hombres o de àngeles.
Se nos dice que las ventanas del alma son infinitas. Y es con los ojos del alma con los que se ve en el paraìso. Si hay defectos en vuestro paraìso, abrid màs ventanas.
Henry Miller.
Sòlo el poeta sabe de su radical inexistencia
Èl es apenas esa ficciòn construida por sus versos.
La red de mentiras tercas
donde busca atrapar
una muchacha
tan dura como la piedra,
tan libre como el viento,
tan entrañable como el abrazo
que se dan
quienes se quieren y tiemblan.
Juan Gustavo Cobo Borda
Revista Ateneo, Nùm. 6. 1998.
Podrìamos recordar que la historieta, al generar nuevos òrdenes y tècnicas narrativas, mediante la combinaciòn original de tiempo e imagen, en un relato de cuadros discontinuos, contribuyò a mostrar la potencialidad visual de la escritura y el dramatismo que puede condensarse en imàgenes estàticas. Ya se ha analizado còmo la fascinaciòn de sus tècnicas hibridantes llevò a Burroughs, a Cortàzar y a otors escritores cultos, a emplear sus hallazgos.
Nestor Garcìa-Canclini.
Culturas Hibrìdas. Editorial Grijalbo, S.A.,1990
A finales de los años sesenta un pensamiensto que prolonga por herencia o polèmica la reflexiòn de los de Frankfurt va a tomar como eje la crisis entendida como emergencia del acontecimiento, contacultura, implosiòn de lo social, muerrte del espacio pùblico o impasse en la legitimaciòn del capitalismo. Y màs allà de las ideologìas de la crisis -de los que no se verà libre nadie que lo aborde- en torno a ese concepto va a desarrollarse un esfuerzo importante por pensar el sentido de los nuevos sujetos -actores sociales- desde los jòvenes y las mujeres a los ecologistas- y los nuevos espacios en los que, del barrio al hospital psiquiatrico, estalla la cotidianidad, la heterogeneidad y conflictividad de lo cultural.
J M Barbero
De los medios a las mediaciones, Convenio Andrès Bello, Bogotà, 2003.
La pesadilla de lo que fuì.
El sueño de lo que pude ser.
La fatigante vigilia de lo que soy...
***
El pasado es mi marca
mi señal sobre la frente
mis treinta monedas de plata
para ofrecer al vacìo...
***
Soñè con escapar
y me atè a mis hàbitos
y a mi desidia...
Anhelè libertad
y me encadenè en apatìa...
Deseè plenitud
y me prodiguè en ilusiones fallidas...
No soy nada de lo que deseaba ser...
No deseo nada de lo que soy...
***
Mi piel
grasosa,
leprosa,
urticante.
Mi piel
podrida,
fungosa,
deshilachada.
Mi piel
como lìmite y muralla,
frontera
y espejo reflejante...
14-I-06
***
Si me estuviera dado recordar la totalidad de los libros que leì, cada canciòn con que llorè, toda ilusiòn que acunè en mi pecho desolado.
Pero la memoria no me pertenece, la memoria es del olvido. Los recuerdos son el presente del que fuì, la raìz de la derrota del que serè.
Cada nuevo poema que leo, cada nueva canciòn que escucho, es una piedra que arrojo a la marejada de ese cronos autofàgo que es el olvido...
***
Alguien definiò el rìo como sìmbolo eterno de la vida fluyente...
Yo nunca vì el rìo.
Mis orillas se mojaron en las aguas del mar, el mar que no fluye, sino que retorna; el mar que arrebata pero tambièn regurgita; que aìsla al naufràgo en su isla, pero que lleva al marino màs allà del horizonte...
El mar es contradictorio; es profundo, pero no refleja nada; brinda sensaciòn de libertad, pero no permite traspasar sus muros;
se encrespa atormentado y se remansa en tranquilidad; marca la salida, pero borra los senderos...
El rìo fluye.....
El mar permanece...
26-I-06.
***
Siento la necesidad de la automutilaciòn y del escarnio;
la apetencia del castigo que ha de borrarme,
torturarme, descuartizarme, deshojarme,
hasta alcanzar la redenciòn o el olvido.
Antropofàgo,
sòlo anhelo el momento en que pueda despojarme de esta piel...
14-I-06
***
Collage
Escena lìquida,
una blanca zambullida.
Disidente,
en una trampa para almas.
Realizando,
acciones sin retorno.
Con licencia
para estar confuso.
Sueños, lìmite de locura,
premoniciòn.
Mentira balnca
hasta el final del tiempo.
Fingiendo que estamos muertos
y felices.
***
El pasado
enluta la mirada....
***
Mi corazòn, como una hoguera en la noche del desierto, aulla su señal, muestra el camino a los chacales que han de venir para devorar mi piel....
En el rincòn aquel, donde dormimos juntos
tantas noches, ahora me he sentado
a caminar. La caja de los novios difuntos
fue sacada, o tal vez què habrà pasado.
Has venido temprano a otros asuntos
y ya no estàs. Es el rincòn
donde a tu lado, leì una noche,
entre tus tiernos puntos
un cuento de Daudet. Es el rincòn
amado no lo equivoques.
Me he puesto a recordar los dìas
de verano idos, tu entrar y salir,
poca y harta pàlida por los cuartos.
En esta noche pluviosa,
ya lejos de ambos dos, salto de pronto...
Son dos puertas abrièndose cerràndose,
dos puertas que al viento van y vienen
sombra a sombra
Cèsar Vallejo
En un bar de cowboys de Roswell, Nuevo Mèxico, oì por casualidad: Primer Cowboy: ¡Eh, Jed! ¿Què tal? ¿Còmo te encuentras? Segundo Cowboy: Bien. Muy bien. Me encuentro tan bien, que èsta mañana no he tenido que cascàrmela para ponerme el corazòn en marcha.
Truman Capote.