estabolsanoesunjuguete

El libro

Fustigué los estantes de las bibliotecas públicas en busca de aquél libro.

Desesperado, interrogué las vitrinas de las librerías, aún cuando presentía que dicho volumen no estaría en ellas, por no tratarse de un best sellers. Recorrí con ardor los puestos de los vendedores de libros de segunda, pero al parecer los dioses no me eran propicios en esta búsqueda insensata.

Esa noche, soñé con el libro.

Al despertar, interrogué mis paginas ajadas y encontré un fragmento del libro en uno de mis poemas mal logrados; sorprendido, me mire al espejo y hallé un párrafo completo reflejado en el...

Quiera Dios que algún día me esté dado leer el libro entero...

Bufón.

El ùltimo hombre

Cuenta la leyenda que el ùltimo hombre bajò de su aparato mecànico, ahora inservible por falta de combustible, y  arrastrò su vida apagada hasta el mar, fuente de toda vida y respuesta y desde allì, postrado, clamò para que su Dios compareciera...

Dicen los charlatanes, alrededor de la hoguera, cuando la tribu se reùne despuès de comer a contar historias y a acicalarse, que el hombre no obtuvo respuesta, debido a que su dios se habìa desentendido de èl o lo habìa olvidado, quizàs porque el dios estaba senil o enfermo o tal vez porque estaba muerto.

Sin embargo,los sabios señalan que el hombre no consiguiò respuesta, simplemente porque Dios era èl y èl estaba con Dios, y que al morir el hombre Dios desapareciò con èl...

Bufòn.

30-IX-05

La nave.

La vieja y oxidada nave espacial llegò dando tumbos a travès del tiempo vacìo del espacio interestelar, hasta arribar a aquèl lejano planeta, donde sus habitantes la acogieron.

Durante mucho tiempo estuvieron indecisos sobre si abrirla o no, aùn cuando a simple vista comprendieron que se trataba de un medio de transporte, hueco en su interior, diseñado para que un ser viviente pudiera sobrevivir dentro de èl.

Cuando por fin de decidieron, comprobaron, no sin aprehensiòn, que se hallaban ante un fèretro flotante: su ùnico tripulante hacìa tiempo que habìa muerto a considerar por el estado del cuerpo.

Màs por nostalgia hacia aquèl explorador truncado que por curiosidad cientìfica -ya que su propia tecnologìa rebasaba con mucho la del desaparecido visitante-, se dedicaron a estudiar la nave. En la pared exterior, bajo la cabina de mando, hallaron escrito, con pintura ajena al resto del artefacto, unos caracteres que tardaron poco en descifrar, gracias a los muchos archivos entre tangibles y electrònicos hallados dentro del mismo aparato: La Española, decìa.

Despuès de muchas disquicisiones, concluyeron que se trataba del nombre de la nave , que presumiblemente habìa sido escrito allì por su solitario tripulante.

Pero nunca pudieron saber què significaba. Y ese fue el ùnico secreto que no pudieron arrancarle a la muerte...

Antes de embarcarse en su viaje sin retorno, Floyd Bowman sintiò la imperiosa necesidad de concederle un rasgo humanizante al frìo metal de la càpsula espacial, que habrìa de transportarlo millones de kilòmetros al olvido. La primera idea que se le ocurriò fue colocarle un nombre. Asì que tomò un tarro de pintura y con una brocha trazò el nombre de La Española, justo debajo de la cabina de mando en la cara exterior del aparato.

Y sonriò ante la alusiòn.

Pues La Española era el nombre del barco en que navegaba Jim Hawkins hacia la Isla del Tesoro, en la novela del mismo nombre que èl, Floyd Bowman, habìa leìdo cuando sòlo tenìa once años de edad...

26-02-06

Bufòn.

El ùltimo hombre

El ùltimo hombre levantò los ojos al cielo e implorò respuestas con un gemido estridente, antes de caer de bruces sobre la tierra desolada.

Al otro lado del tiempo, a miles de unidades astronòmicas de olvido, la entidad llamada Dom captò el dèbil  mensaje gracias a los dispositivos receptores de las màquinas blandas implantadas en su piel.

De inmediato Dom se conectò a la Inteligencia Central y asì supo que el mensaje provenìa de un planetoide extinto.

Por un instante, estuvo tentado de enviar una respuesta, acusando recibo de la sùplica interpuesta...

Pero la Inteligencia Central le hizo saber que no serìa necesario ya que , gracias a un extraño sentimiento llamado esperanza, el ùltimo hombre, en el ùltimo instante, tuvo la certeza de estar siendo escuchado...

24-02-07

Bufòn.

Penèlope

Ulises subiò a la màquina del tiempo y la puso en marcha.

Hacia el pasado estaba Penelope tal como la viò el primer dìa. Hacia el futuro, Penèlope tal como habrìa de verla al regresar...Pero siempre Penelòpe tejiendo la trama del tiempo...

Bufòn.

07-05-06

Sueños

El soñador despertò en las arenas grises de un Circo. Se desprendiò del Visor de Imàgenes Auto-generados y esperò la llegada de un tècnico del Sistema de Soporte.

Su sueño de evasiòn habìa fracasado por problemas tècnicos. Contrariado, el Soñador rogò que su sueño pudiera ser recuperado.

Mientras esperaba la llegada del Tècnico, se dedicò a recorrer la existencia de la que habìa querido escapar. Descubriò con desilusiòn que era un payaso trashumante de vida irrelevante, asì que deseò con desesperaciòn la restauraciòn de su sueño.Se llenò de una gran sorpresa cuando viò aparecer no aun tècnico, sino a su Asesor, un ejecutivo de rango intermedio, antipàticamente pulcro y distante.

-Quiero recuperar mi sueño- exigiò el Soñador.

-Me temo que eso es imposible, mìster Dick- respondiò el Asesor con muestras de extremada cortesìa, absolutamente profesional.

El Soñador se exasperò:

-Escuche... soy un infeliz payaso de circo de barrio...Debo salir de aquì, necesito recuperar mi sueño...

-Ese es precisamente el problema, mìster Dick. Usted no esun simple payaso de circo. Esto es sòlo un sueño generadopor usted, a partir de  nuestra consola P.E. 2030, de hace cinco años.

-¿Què?- el Soñador estaba desconcertado.

-Efectivamente, mìster Dick, hace cinco años usted era usuario de nuestra consola de sueños autogenerados, con la que soñaba ser un payaso errante. Con la puesta en el mercado de una nueva consola mejorada, usted quiso adquirir un nuevo sueño y, como ya es costumbre en usted, nos pidiò hacerlo a partir de su sueño de payaso para evitar tener que desconectarse del Sistema de Apoyo y evitarse todo el papeleo que ello conlleva...

-¿Còmo ya es costumbre? ¡Quiere decir...?-balbuceò el Soñador.

-Asì es. Usted ha estado usando nuestras consolas por màs de treinta años, saltando de un sueño a otro, a medida que la tecnologìa avanza...

-¿Màs de treinta años?-gimiò anonadado-. Pero...¿la joven de la que me enamorè?, ¿las oportunidades que perdì?...

-Todo eso no son màs que meros transcursos de su sueño, mìster Dick. Le recuerdo que nuestra tecnologìa sòlo presta el servicio de soporte: todo lo demàs , el argumento del sueño, dìgamos, corre por cuenta del soñador...Puede llamarlo libre albedrìo, si le parece...

-Y si esto es un sueño...¿què hay detràs?...

El Asesor consultò su computador portatil.

-En su sueño anterior usted fue un oscuro revolucionario en una repùblica del sur...Debo reconocer que sus sueños son modestos, mìster Dick, lo cual nos facilita mucho el trabajo...

-¿Y detràs de eso?

-Con nuestra consola P.E. 2027 usted formaba parte de un grupo de ladrones de banco...y antes de eso- se adelantò el Asesor- con nuestras consolas anteriores usted fue, sucesivamente, Guerrero, Amante, Trovador... Al parecer , està usted dispuesto a afrontar todos los arquetipos programables...

El Soñador a punto de derrumbarse, gimoteò:

-¿Y detràs de todo eso? ¿Què hay detràs de todos mis sueños?

La prestancia profesional del Asesor se descompuso ante la desesperaciòn real de su cleintey, por un segundo, apreciò como lo que en realidad era, un hombre tan cansado como el que màs. Pero se recuperò en seguida y consultò su computador, tan pequeño que le cabìa en un bolsillo.

-Bueno...me veo obligado a recordarle que hace exactamente treinta y un  años, usted firmò un contrato con nuestra compañìa, mediante el cual, su identidad, su cuerpo y sus sueños pasaban a formar parte de nuestros activos. Desde entonces, la compañìa se ha encargado de suministrarle el soporte tècnico para que usted pudiera dedicars a soñar con entera libertad... Nosotros, a cambio, obtenìamos todos los datos necesarios para mejorar el producto y el servicio...Sin embargo, usted ha sido un soñador durante tanto tiempo que su cuerpo ya no resistirìa sino un sueño màs, y de hecho, ni siquiera estamos seguros de que otro sueño sea recomendable...

-Pero dìgame, ¿quièn soy entonces?- gritò el Soñador al borde de las làgrimas, cayendo de rodillas sobre la arena de la pista circular, bajo la mirada apagada de las gradas vacìas.

-Yo..yo relalmente no lo sè, mìster Dick. Esos datos no estàn a mi alcance. Si es tan importante para usted, podrìa pasar una peticiòn por escrito que serà cuidadosamente estudiada y respondida dentro de los tèrminos...

El Soñador se levantò, clavò sus ojos inyectados en sangre en el Asesor y se sintiò henchir de odio. Con fiera presteza saltò sobre el ejecutivo inerme y extinguiò su aliento con las manos. Pero una fuerte luz roja y un timbre de alarma resonaron en su cabeza, haciendolo rodar por el suelo junto a su vìctima...

Un tècnico vestido de blanco irrumpiò en una impoluta habitaciòn de hospital y manipulò los aparatos de soporte, colocados junto a la cama en que yacìa mìster Dick, manipulandolos hasta normalizar los signos vitales.

Un pàlido Asesor entrò en la habitaciòn cuando todo hubo terminado:

-Esta vez haido uste demasiado lejos, mìster Dick. Estuvimos a punto de perderlo...-reprochò.

-No se preosupe, Aldiss- sonriò tristemente mìster Dick-, el antifaz del asesino era la ùnica y ùltima màscara que me quedaba por probar...

-Espero que lo haya disfrutado- dijo, con una frìa e indiferente cortesìa.

-Al cien por ciento-exclamò mìster Dick.

Aldiss tragò saliva y saliò del cuarto. Mìster Dick le hizo un guño al tècnico, quièn soltò una sonora carcajada.

-Y ahora , Gibson,-continuò mìster Dick-, desconecte todo mi soporte vital, por favor...

10-XI-05

Bufòn.

La respuesta

El Buscador se sentìa naufragar.

Presentìa que una vez habìa tenido la Respuesta, pero como entre sus facultades no estaba la de recordar o retener, ni la de asociar, omitir u olvidar hasta crear una memoria, desconocìa la situaciòn de la Ventana donde podìa acceder  a ella...

Asì que iniciò una nueva Bùsqueda, casi al azar.

Pensò que si no encontraba la Ventana donde se hallaba su respuesta, encontrarìa otra que lo remitiera a aquella, de manera que , en algùn momento, podrìa recrear una aproximaciòn  a la respuesta original...

A veces , sobre todo por las noches cuando estaba exhausto, anhelaba retroceder en el tiempo, porque tenìa la sensaciòn de que sòlo en su pasado o en sus sueños, volverìa a obtener la Respuesta...

29-X-05

Bufòn.

El buscador

El Buscador sabìa que estaba atrapado en el laberinto, pero no le importò. Estaba demasiado ocupado para preocuparse por ello.

Si antaño las personas le solicitaban sabidurìa, èl se limitaba a otorgarles un dogma, una profesiòn de fe, una ideologìa que ellos abrazaban hasta abrasarse...

Pero ya el Buscador no tenìa tiempo para jugar con las fatuas pretensiones de los Usuarios, quienes ahora exigìan informaciòn y entretenimiento, y èl debìa fagocitarlo todo y regurgitarlo, en tiempo real, sin ningùn asomo de trascendencia...

Bufòn.

El bibliotecario

Con el paso del tiempo, el Bibliotecario ya no fue necesario. El Buscador lo hacìa todo, tenìa todas las respuestas, o por lo menos, los Enlaces adecuados que podìan conllevar a esa respuesta.

Lejos de amilanarse ante esta situaciòn, el Bibliotecario se armò de paciencia y mala fe y empezò a tejer un laberinto, a construir una red donde atrapar al Buscador...

Bufòn.

Naturaleza robòtica

La doctora Susan Calvin yacìa en el piso de su inmaculado laboratorio, entre un amasijo de vìsceras y sangre.

La asèptica luz blanca de una làmpara permitìa ver que no sòlo habìa sido estrangulada y destripada, sino tambièn brutalmente abusada.

 Calvin habìa dedicado su vida entera al perfeccionamiento de organismos cibernèticos capaces de emular la naturaleza humana, aùn en su lao màs profundo, oscuro y miserable.

En un rincòn del laboratorio, la policìa encontrò al ùltimo robot sobre el que trabajaba la doctora Calvin, sumido en posiciòn fetal en un charco de sus propias deyecciones, totalmente ensimismado, chupando con frenesì el dedo pulgar de una de sus manos manchadas de sangre...

30-04-07

Bufòn.

Un crimen

La polìcia considerò aquèl acto como criminal, dada la alevosìa y el furor manifestados en el ataque, que resultò mortal.

La parte acusadora hablò de premeditaciòn.

El abogado defensor obtuvo la opiniòn profesional de varios especialistas, quienes hablaron de un profundo malestar narcisista.

Sin embargo, el hecho irrefutable era que el acusado habìa atacado a uno de sus clones -conocidos en el mercado como "copias"-, destrozàndole la cara con las uñas...

26-28--02-07

La magia de los espejos era poderosa en ese paìs. Al abocarse a los espejos y a través de ellos, las personas podían establecer contacto con los muertos y los ausentes; pero sobre todo, mirando su propio reflejo en las aguas congeladas, podían comunicarse consigo mismos...

Bufón.

05-05-07

***

Al final, la ciudad se convirtió en el hábitat marchito de una marea en constante movimiento de desposeídos fantasmas grises, algunos como jirones de telas sucias aleteados por la brisa, otros como hojas de papel o restos de empaques de pasabocas arrastrados calle abajo; o como pequeñas nubes negras del humo del escape de un motor a gasolina, barridos por el viento...

04-05-07

Bufón.

***

A. recorrió las calles deshojadas, la ciudad de repente silenciosa, congelada, sòlo para constatar, con un indicio de pánico ardiendo entre su pecho, que era el único habitante de una ciudad abandonada...

04-05-07

***

Revelaciòn. 

                            "...Crushed like a

                            bug in the ground..."

                            Radiohead.

La noche antes de morir, escondido bajo el sillón, sobre el suelo polvoriento, con la manzana podrida clavada en el costado y las patas inservibles llenas de motas de suciedad, Gregor Samsa comprendió el sentido de su vida, el de cualquier vida.

Pero la imposibilidad de articular lenguaje humano le impidió comunicar a alguien sus certezas; incluso, aunque hubiera podido hablar, ¿con quien podría haberlo hecho?, ¿con el padre todopoderoso nuevamente dueño de s.f. mismo; con la madre postrada a causa de la vergüenza; con la hermana indiferente; con la criada impertinente que gozaba haciéndolo sufrir?...

Gregor permaneció en su sórdido rincón, con el acerbo sabor de la recién adquirida experiencia latiéndole en la boca hasta que, al filo de la madrugada, casi sin darse cuenta, murió...

Bufón.

***

Refugio

Durante muchos años de fatigar las bibliotecas del mundo, Abdul Assir habìa conocido todo tipo de libros: volúmenes que eran ventanas a otras vidas, hermosos papiros que al ser revelados en sus paginas reflejaban el rostro -y tal vez el alma- del lector que se abismaba en ellos; habìa oído hablar de tablillas de barro y estelas de piedra que podían conducir al lector a la presencia directa de la divinidad, e inscripciones en templos antiguos que era mejor no leer para no correr el riesgo de precipitar el fin de la creación.

Incluso, alguna vez razonó que el universo entero podría ser un libro -infinito e ubicuo, rasgos no adjudicables a un libro humano-, en el que sòlo Dios podía leer...

Pero nunca habìa visto un libro que fuera un refugio. Y mucho menos que se tratara de un tomo tan prosaico -un best-sellers de segunda mano-, donde el joven lector se abstraía de tal manera, que durante horas el mundo y su sórdida realidad desaparecieran y el dolor ya no pudiera alcanzarlo...

Bufón.

***

Los Restituyentes

Cuando la antigua raza de los Restituyentes arribó a la Tierra, la visión de un mundo ferozmente destruido auguró pocas esperanzas de que valiera la pena restituir a la especie causante de tal devastación.

De todas maneras, más por meticulosidad en el trabajo que por convicción, se pusieron manos a la obra en su incansable labor de reconstruir vidas apagadas.

Era poco lo que quedaba, y estos fragmentos aislados resultaban casi imposibles de situar dentro de una imagen general, que permitiera la comprensión de la extirpe desaparecida.

No obstante consiguieron arrebatarle a la muerte y al olvido parte del botín cosechado. Los primeros seres abocados a la recreación a partir del último instante antes de la destrucción, despertaban presas de la angustia, los ojos desorbitados, la boca podrida en alaridos. No tardaban en morir, víctimas de su propia desesperación.

Los Restituyentes se encontraron perplejos. Al parecer estos seres no tenían ninguna motivación para aferrarse. Pensaron que quizás en criaturas de fisiología ten endeble, la aniquilación total debió resultar traumática, así que en los siguientes intentos los seres fueron recreados a partir de momentos más alejados del apocalipsis final. Pero los resultados fueron iguales. Los seres se eclipsaban hasta borrarse. Desconsolados, los Restituyentes estaban a punto de abandonar, cuando uno de Ellos descubrió material escrito. Se trataba de unos pocos folios apenas conservados. No fué difícil comprenderlos ya que las formas comunicativas del planeta habían estado vagando por el espacio durante mucho tiempo.

Las páginas ajadas hablaban de un sentimiento llamado amor, que instalaba al sujeto en la esperanza de la trascendencia, del rompimiento de los límites individuales para unirse en uno con el objeto de su amor, trasgrediendo dimensiones de espacio y tiempo.

Dada que la suya era una sociedad más que todo científico y tecnológico, un entendimiento como este era para Ellos no sólo extraño sino además tentador.

De vuelta al trabajo, restituyeron a todos los seres encontrados alrededor del  punto en que fueron hallados los documentos y, una vez despiertos, interrogados al respecto. Nadie parecía saber nada y se marchitaban sin ganas de luchar.

No obstante, al fin encontraron a un hombre que pareció interesado. Los Restituyentes le mostraron las hojas de papel para que revelara su significado.

Él las miró extraviado...

-Lo que tienen aquí-explicó- no son una muestra de escrituras sagradas ni legislaciones ni novelizaciones que regían nuestras vidas... Esto ahora lo recuerdo, son cartas devueltas que envié a una joven a la que juré amar toda la vida, pero a la que abandoné causándole un gran dolor...

El ser no dijo nada más y languideció hasta extinguirse.

Los Restituyentes regresaron a sus naves, decepcionados de que, una vez más, habían sido burlados en sus intenciones...

Bufón

29-10-05/17-04-07

***

Nòmadas 

Ellos siempre habían sido nómadas y eso no había cambiado con el tiempo, pero ahora procuraban controlar los ímpetus de sus desplazamientos desde que comprendieron que, algunas veces, sus abruptas irrupciones podían generar cambios inverosímiles en el planeta- o incluso en el sistema completo- de destino, con consecuencias imprevisibles, nefastas unas, otras un tanto desconcertantes, como la ocurrida en aquel planetoide azul, en el cual la fuerza de su arribo trastorno tanto el entorno que provocó la desaparición total de la especie dominante, seres instintivos pero de gran adaptabilidad, permitiendo la ascensión de una raza más débil, menos resistente, pero poseedora de un vislumbre de conciencia que les permitió sobrevivir.

Para algunos de Ellos este hecho era una perentoria advertencia.

Para otros, no era más que una de esas ironías de la naturaleza...

Bufón

26-11-06

***

El libro

Fustigué los estantes de las bibliotecas públicas en busca de aquél libro.

Desesperado, interrogué las vitrinas de las librerías, aún cuando presentía que dicho volumen no estaría en ellas, por no tratarse de un best sellers. Recorrí con ardor los puestos de los vendedores de libros de segunda, pero al parecer los dioses no me eran propicios en esta búsqueda insensata.

Esa noche, soñé con el libro.

Al despertar, interrogué mis paginas ajadas y encontré un fragmento del libro en uno de mis poemas mal logrados; sorprendido, me mire al espejo y hallé un párrafo completo reflejado en el...

Quiera Dios que algún día me esté dado leer el libro entero...

Bufón.

***

Cambiar las sàbanas de mi cama
como cambiar d epiel
como intentar hacer màs confortable
mi potro de tormento
màs habitable
el ataùd en que me pudro...

Guardo a todos mis muertos conmigo
sus cenizas
me enturbian el cafè
sus caras tristes
me miran
como desde atràs
de un cristal llovido...

Oscura lejanía

alimentando el horizonte

huyendo

como centauros extasiados

violáceos

a fuerza de la noche

por una planicie

develada por el fuego

bajo un cielo cegado

replegado por el humo...

28-05-08

Esa noche, èl llegò de trabajar, hastiado de la rutina, enfermo de cansancio.

Ella tratò de recibirlo con ànimo dispuesto, pero el desgano de èl acabò por ponerla de mal humor.

Despuès de cenar, èl se sentò en la cama a ver televisiòn y acabò por quedarse dormido.

Ella le acomodò con cuidado la cabeza, que habìa quedado en mala posiciòn. Èl sintiò el roce de los dedos suaves en la nuca y pensò que por ella, bien valìan la pena el cansancio y el estrès y que , sin importar nada màs, debìa continuar adelante.

Ella contuvo el llanto, en el que se mezclaban el dolor por la perdida y el rencor por lo que consideraba inevitable.

Èl despertò al filo de la medianoche en una cama frìa. Y aunque la llamò, al principio con fastidio y luego con desesperaciòn, no obtuvo respuesta en la casa vacìa...

Detràs del espejo, todo està al revès.

De este lado de la realidad, todo se encuentra de cabeza.

El sueño no es la fuga

es el regreso

el signo bàsico

la raìz primera

de donde parte la herida

como camino a seguir...

Mi rostro congelado en el espejo

me confirma

las rotaciones efectuadas por el tiempo

mis ojos refractados en los charcos

corroboran

la incesante devastaciòn de la derrota...

Sobrio

busco redenciòn en la esperanza

ebrio

encuentro el sabor amargo de la expiaciòn por el dolor...

Borracho

puedes seguir mi rastro

por cada charco de orina n las esquinas,

cada blasfemis colgada de los muebles,

cada fragmento de mì arrojado al fondo del cuarto,

cada pedazo de Dios vomitado sobre el piso...

No existe moraleja

para esta historia

porque no hay redenciòn posible

para una vida destruida...

La deseperaciòn acrecienta los muros

arranca los caminos

de raìz

la desesperaciòn me hurta

cualquier posibilidad de compañìa

amarga todo deseo

de comuniòn...

Me gustaría comprender

el lenguaje mudo de las plantas y los templos

el idioma inconcluso

del sueño y la locura

la mimica enardecida

de tu cuerpo arrebatado...

Las piedras ignoran el sentido

pero una tras otra

sustentan el camino

los pasos acusan el cansancio

pero uno después del otro

sueñan un destino...

Tu cuerpo me cubre con la audacia

del agua derramada

y devengo

en naufrago de tu cabello en marejada...

Le temo a los muertos en la pantalla

Sus ojos fríos y gestos coreografiados

Extraño a los muertos que habitan mi corazón

Echo de menos sus miradas solitarias

Sus desamparados gestos de adiós.

Tengo una oscura tendencia hacia el pop infame

y el rock disfuncional,

a la poesía intrascendente

y a desperdiciar mi vida...

Por supuesto que he de morir:

el alcohol, el rocanrol, el cigarrillo,

Dios, la soledad, la incertidumbre,

mi pasado obsoleto, mi futuro incierto,

la masturbación, el calor, la tinta derramada,

mis sábanas ajadas, mi incapacidad de controlar la ira,

la vida, la muerte, los libros que todavía a veces leo,

el mar, la arena, el fuego, las cenizas,

mis propios pasos extraviados,

todo me conduce hacia la tumba...

Y sin embargo,

a veces tengo un fuerte deseo de devenir en inmortal...

Transcurro solo por el día

sin nada a qué aferrarme

sin un dolor que me demuestre mortal

sin una esperanza que me haga humano...

Proclive

a las preguntas inoportunas

asiduo

a la ensoñación repentina

frecuente

asistente a la derrota...

Encubro al otro que me huye

me escondo de mì mismo, persiguièndome,

y al caer la noche me reencuentro,

agonizado y dormido...

Mi sudor me cubre y me protege

lava mi piel de viejos remordimientos

pero tambièn me tatùa arabescos de cansancio

tambièn me impregna de vida agonizada...

02-02-08

La tarde trae un mensaje inconcluso...

¿Deberè esperar a la noche o a la muerte

para conocer la totalidad de la misiva?...

Una araña dormida

teje la urdimbre del tiempo

un predador insomne

quiebra los lazos con su paso felino...

El animal herido que llevo dentro

se rebela y aulla a la luna

el hombre desesperado que me habita

enfurece y se niega a darse por vencido...

Manchas rojas

al fondo de mis ojos

como si la sangre se negara

a que haya algo puro en mí

y manchara con su rastro

cada intersticio de mi cuerpo destrozado

Deshaciendome de libros viejos

como de malos hábitos

intentándo enmendar errores

como si fuera posible rehacer el pasado...

En el espejo

soy yo al fondo del tiempo congelado

y mis errores

haciendome mofas

de este lado de la realidad...

Mi odio nace

de un gran amor no correspondido

mi sedición es fruto

de un ansia de entrega irrealizada...

Jamás podré probar que estoy vivo

no con estas manos desgajadas

no con estos huesos rotos...

Encadenado

a un inexorable sentimiento de culpa

sin redención posible

pues soy yo mi único captor...

A tientas y en deseo

comunico los relieves

de tu pecho al descubierto

la vívida extensión

de tu espalda anochecida...

Mi vida se reduce

a escribir una cuartilla al día

a buscar motivos

para masturbarme

a acumular

derrotas sucesivas....

Piedra sobre piedra

los escombors erigidos

como lápidas

o templos derruidos

o como lozas interpuestas

para cruzar un río...

Mi estúpida intención de ser humano

de tener

ocho horas diarias

y un lugar para morir

cuando es  mi destino

ser herido

estar mortal

acongojado entre las sabanas

a la espera que la tarde

se entregue sin luchar.

La derrota me toca y empaña

la claridad de mis huesos

me arrebata las palabras

y confunde mis pasos

pero también es la derrota y su sangre derramada

la que me acerca al Dios que me habita

la que me baja los humos

y me enseña qué es la vida...

Sólo un alma

no es suficiente para este dolor

debería tener

dos estomagos como algunos animales

para degustar

tanto sabor amargo

para digerir

tanto cardo y espinas consumidas...

Él la conoció por casualidad.

Ella aceptó salir con él más por hastío que por atracción.

Pronto pasaban tanto tiempo juntos que los amigos empezaron a hacer comentarios irónicos, bromas que ella no soportaba y que él, fingiendo indiferencia, procuraba soslayar afirmando, cuando ella no se encontraba presente, no estar enamorado.

Pero una noche fría, en que caía una llovizna imperceptible pero persistente, él fue a buscarla y ela se lanzó de tal manera entre sus brazos, que él la estrechó contra sí y ocultó la cara en la marejada oscura del cabello de ella, y ya nada más les importó...

28-10-07

El àngel desconoce los objetos

las cadenas

la causalidad y el tiempo transcurrido

el àngel es libre y gime

se quisiera a sì mismo

atado a una terrible mortalidad...

En la oscuridad

eres como un libro

que deshojo mientras leo

un demiurgo mojado

al que desdibujo con las manos

para encontrarte luego

despierta entre sudores

a la luz apagada

de tus cigarrillos...

Ubico  mis manos en tu cuerpo

y es como si fueras barro al que doy vida

víctima propiciatoria

a la que puedo desangrar....

Soledad como cielo nubecido

que no refleja nada

más que su propio ceño atormentado...

La soledad como fin en si misma

tan profunda 

inalterable

que es como sis iempre hubiera estado allí

como si hubiera nacido conmigo

o incluso

me hubiera precedido...

No es la muerte la que me trastoca

es la tirsteza infinita de encontrarme vivo

con la certeza como un muro de saberme solo....

Èl era un fantasma, deambulando sin proposito por trancursos de espacios muy pronto dados a la fuga.

Ella era demasiado real y contundente, una piel esclarecida, un cabello perfectamente delineado.

Èl la viò en los pasillos intemporales de un centro comercial.

Ella alcanzò a entreverlo entre la multitud.

Èl permanecerìa con ese recuerdo emponzoñado.

Ella nunca sabrìa ni siquiera quièn era èl.

02-12-07

Una luz saturnal

recubriendo las paredes

frío vacío de cristal

en la habitación desnuda

como si afuera

el mundo hubiera colapsado

como si dentro mío

el corazón se hubiera dado por vencido.

Tomando diferentes frases de poemas de Vicente Aleixandre, recreé estas líneas:

Lígera como el árbol

mecido por vientos clementes

como espuma marina

tiernamente fría

como pájaros matinales

en el pecho solitario

o frescas aguas

sobre el seno feraz

labios dulces

llenáme

diosa ígnea

con tu transparente gozo

01-04-06

Encerrado en mi habitaciòn

trato de negar la concurrencia del tiempo

la feroz degradaciòn de la derrota...

No es quièn soy

sino por què lo soy

a partir de què oscuro remordimiento

deconstruì mi imagen reflejada en el espejo...

Unos zapatos viejos con unos pies adentro

unas manos solas hundidas en los bolsillos rotos

una camiseta ajada protegiendome la piel

un oscuro porvenir enturbiàndome los ojos...

La algarabìa de tu cabello al ser devorado por los pàjaros

extendido en alas tenebridas inconcientes para el vuelo

mòrbido a fuerza de incitarse abierto para el viento

oscuro como un durmiente desvelado cuando el insomnio se concentra en un ùnico punto de luz en la pupila y el corazòn late con percusiòn atormentada

largo como un rìo sin afluentes conocidos pero empeñado ciegamente en llegar hasta la orilla....

Toda esperanza es una pregunta abieta.

La ciudad entrevista en el sueño

nunca serà el muro erigido en la vigilia...

Mi mortalidad exige pruebas

solicita que mi cuerpo

deba ser troceado

cortado

escarnecido

que mi alma demuestre su existencia

bajo el hierro candente del insomnio

y el silicio encarnado de la soledad...

Oculto

tras los huesos rotos

escondido hasta de mí

entre los pliegues de mi cuerpo

mojado

por un insondables disentir...

Me gustarìa entender mi propio rostro

descifrar los jeroglìficos

encharcados al fondo del espejo...

El tiempo parece transcurrir para los ojos

pero no para las miradas,

deshace las ventanas

pero no el horizonte que las cubre...

Pàgina tras pàgina

como dìas que pasan

poema tras poema

como sueños que se cierran...

Querida amiga

nunca te dije que te amaba

y tù como una estùpida

no fuiste capaz de descubrirlo

Querida amiga

ahora que la distancia y el olvido

te han tornado en mi enemiga

te quiero agradecer de todas formas,

el amor es el amor

aunque no sea correspondido...

Està nublado ahora

y el corazòn lo siente como un peso

un remordimiento que me oprime

un llanto podrido en la garganta...

esta rabia

como de animal malherido

esta violencia

como de hombre ansiando libertad...

30-03-08

Desde el pasado, oscuramente

como un animal herido

desde el delirio a la verdad

desde el sueño hasta el olvido...

El agua de lluvia

inunda las huellas de mis pasos

deshaciendo sus contornos

como si el cielo con su llanto

quisiera borrar las cicatrices del mundo

como si en algùn momento impreciso

mi corazòn hubiese sido capaz de perdonar

y dejarme seguir adelante...

10-02-08

El niño que fuì me mira desde el  fondo del espejo.

Y sin que yo sepa por què, rompe a llorar...

Encajonado en la noche

cerrado al sueño

expulsado de la vida

encerrado en soledad...

-Me siento sola...-dijo ella.

-Pero no lo estàs -respondiò èl, abrazandola con convicciòn antes de despedirse, antes que la noche que habìa protegido su encuentro, los separara con la urgencia del sueño.

Ella se reconfortò alcontacto.

Èl deambulò por las calles oscuras de vuelta a casa, envuelto en un  silencio lunar y una inquietud inefefable, como quien està a punto de descubrir un misterio, porque a la vuelta de la esquina ,  se diò cuenta de repente de que era èl quien estaba completamente solo...

Soy un autómata

de doce horas diarias

que anhela llegar a casa

para recuperar mi humanidad

pero el cansancio se pega a mí

como un residuo

y de mi ser mortal sólo encuentro

fragmentos y despojos...

Acaso nunca habrè estado vivo

pero vì mi rostro reflejado en el claro cristal de tus ojos profundos

tal vez nunca llegarè a ser amado

pero he experimentado una esperanza rayana en lo inhumano...

29-04-08

Mi vida descansa sobre bases intangibles

un libro que leì pero olvidè

una canciòn, una pelìcula,

un recuerdo del pasado que se empaña

como el frìo cristal de un remordimiento....

29-04-08

Mi espalda rota

por el esfuerzo de vivirme

dìa tras dìa...

Hice tantas preguntas

que opaquè la bùsqueda

tanto anhelè el peregrinaje

que extraviè los caminos

demasiados deseos de mirar

que perdì todo de vista...

Abatido, dejè caer mi cabeza contra el espejo y, a esa corta distancia, mi rostro se viò reflejado como una masa informe y vacìa en la que ni siquiera mis ojos resplandecìan...

15-05-08

La derrota

ahonda mis raìces

la esperanza

acrecienta mis alas...

La tortura

de saberme vencido

la rebeldìa

de no sentirme derrotado...

13-05-08

Voy contra el tiempo

como contra la marea

sabiendolo inapelable

pero esperanzado de llegar...

Oculto

tras los huesos rotos

mojado

por un insondable disentir...

La suave melancolía

de un éritro arrancado

como un rayo de sol

partido entre las manos

bajo el oscuro susurrar

de la hojarasca

entre las piedras removidas

por el correr de las raíces...

Agobiado bajo tu peso encendido

los ojos abiertos a una oscuridad inabarcable...

La lúbrica circunstancia

de tu cuerpo humedecido

abierto a la distancia

predispuesto hacia el olvido...

Deprimido

soy un charco de lárimas y tinta

sobre la cama en desorden

una informe aglomeración

de canciones tristes

y poemas malogrados...

05-05-08

Siempre hoy, siempre nublado

como el dài que aprendì la soledad

como el dài en que el niño

entreviò al hombre que ha de morir...

Atado

a la parte menos convincente del mundo

atrapado

en este opaco lado de la realidad...

Mi vida

como vacìa de vida

como ajena a mì

fuera de foco...

Canciones que cubren

de agua mis ojos

como si la depresiòn

se allegara en oleadas...

El hastìo me empareda

en mi habitaciòn vacìa

podrìa salir a la calle

e ir a verte

pero es màs còmodo

permanecer harido...

Mi corazón sangrado

espera por la luz

el viento absorbe

la forma de mis pasos

como si borrara mi recuerdo

esparciendo las cenizas...

Tu cuerpo no tiene límites

en la oscuridad

es laluz

quien te contiene

te apega a la ropa

te domestica...

25-02-08

Envuelto en la lenta

rotación de la noche

descarnado

por el fijo latir de las estrellas

enamorado

de la fría indiferencia de la luna...

08-01-08

Paso más tiempo

dormido que despierto

debería ser

un habitual del sueño

un ardiente

usuario de lo onírico...

Remordimiento por las manos caídas

el corazón inerte de quien se sabe perdedor....

Lasoledad te acompaña

aún cuando estás solo

se remansa en un rincón

cuando estás acompañado...

Este cuerpo deshecho

que vertebra

mi fràgil identidad

este rostro borrado

que refleja

mi profunda soledad...

La oscura depresiòn que me acongoja

la callada noche que me cubre...

Soy un inconforme que ama la comodidad

el idiota que permanece con vida

una vez consumada la catàstrofe...

La tristeza me frecuenta

me sigue calle abajo

como el ladrido de un perro en la noche...

El tiempo es mi enemigo

y sin embargo, cada noche

me concede una tregua

me perdona la vida...

El reloj y el espejo reflejan

el mismo rìo que discurre

tal vez sean is ojos los que, agotàndose

se borren...

28-09-07

Un frío dominó astronómico derrumbándose pieza tras pieza

dibujando al caer la irreflectante faz de la nada

el inexcrutable rostro de Dios...

30-04-07

Si robara el corazòn de una roca, y una montaña viniera hasta mì en derrumbes sucecivos

si extrajera el filamento de una hoja y un àrbol llegara  a mi lado en brisaciones tormentosas

si despertara a la vida con todos mis sueños hechos realidad...

23-02-08

Mis sueños aturdidos

por la ola de choque del impacto

cegados por el reflejo

de una inmediata realidad...

En un proceso invertido

despojarte de los signos que te cubren

y dejarte incognita a la luz

para inscribir mis ansias en tu cuerpo

y volverte yo

o hacerme tuyo

toda una tarde de domingo...

23-01-08

Capturar el pasado

para acomodarlo a mi antojo

en una lìnea sucesiva

en la que todas las puertas se abrieran a mi paso...

La travesìa del mundo hacia el ensueño

la creaciòn de un nombre a partir de una frase inconclusa

la revelaciòn de un camino mil veces recorrido

como quien abre los ojos y se descubre vivo

la insaciable voracidad con la que el mar

carcome sus orillas

y la deslumbrante claridad de la noche

recièn parida....

El mundo es un muero ciego

contra el que me golpeo desesperado...

El cansancio se ciñe a mì como peso muerto

me arrastra al fondo de mis ojos cerrados...

Mi mente

concebida en el caos

el caos

estacionado en mi mente...

          1.

Para què aprender  el lenguaje de los muertos

si la distancia en el tiempo

me arranca de tu lado.

Para què balbucear en el lenguaje de los sueños

si el olvido en la vigilia

me secuestra de tus manos...

***

          2.

Mis recuerdos de tì

van unidos al silencio

a lo poco que conocimos

el uno del otro

a lo mucho que te echo en falta

a travès del abismo del tiempo...

***

          3.

Mi padre ha muerto

y ni siquiera tengo su recuerdo

no sè por què no atesorè las imàgenes

còmo fue que no retuve los momentos...

Hoy su risa escalonada

se hace trizas en manos del olvido...

El deseo conjurado

ante la anuencia de la noche...

Durante la noche, èl soñò con tenerla.

A la mañana siguiente, urgido por un anhelo superticioso, le confesò que la amaba.

Obtuvo una negativa por respuesta.

Esa noche, con un rencor ardiente y una depresiòn atormentada, èl se propuso soñar para olvidarla...

Los pasos reducidos al silencio

la boca reseca de un beso

la sonrisa cremada esparcida por el viento

la actitud autofaga del cuerpo solitario...

Viste mi boca con tus besos

cubre mi cuerpo con tus manos

y luego despojame

desnudo de tì...

Si percibiera mis pasos

al margen del tiempo

desencadenado

de un atroz  devenir

Recuerdo mi muerte

como si hubiera sido ayer

anhelo mi nacimiento

con la incertidumbre que me otorga

lo que està por venir...

          4.

Lanzar al aire una moneda

con la esperanza vana

de tentar al destino

cara o cruz

de igual manera

debo cargar con el remordimiento

de haber elegido mal el camino....

19-02-02

          3.

Una moneda para cruzar el rìo

Por una de cobre

arribarè a la orilla

Por una de oro

serè comida para peces...

          2.

Una moneda en mi mano

es una brùjula

señala el rumbo de las calles

el aburrimiento inoculado dentro de mì...

          1.

Una moneda

es un espejo

en la que puedo ver reflejado

el ùltimo cigarrillo de la noche

el valor de la desesperaciòn que me acongoja...

Mirarme reflejado

en la piel del otro

al fondo del espejo

desconocido...

En la odisea del sueño

tuve tu cuerpo revelado

en mi vigilia naufraga

hace años que no te veo...

09-10-07

Al fondo del abismo

como al final de mì mismo

observando desde abajo

còmo me derrumbo...

Si la locura arrasara por completo

este concepto invàlido de realidad

si me estuviera dado contemplar

a alguno de los mùltiples dioses...

Retroceder en el tiempo

hasta la raìz del dolor

hasta el sustrato del cual nace

esta absurda depresiòn...

Sueño polar.

En la fina piel interior de mis pàrpados

aurora boreal envasada al vacìo

pinguinos muriendo de sed

en un mar de gas refrigerante

osos polares bebiendo Coca Cola

(marca registrada)

en hibernaciòn de los sentidos

sentimientos como icebergs a la deriva....

Hablar  el lenguaje mudo

de  las plantas y los templos...

Llevarè hasta el final este cuerpo mutilado

este pasado amargo

llevarè hasta el fin mis ojos hundidos

mi corazòn aletargado...

Piel bajo la piel

evaporando

mirada sobre mirada

puestas al desnudo...

Me ubiquè bajo tu piel

y me hice humano

arrebatè el aliento de tu boca

y fuiste mi primer beso...

El tiempo

es el tiempo transcurrido

de las manos al dolor

desde el desierto hasta la orilla

desde la hoja que cae

hasta la raìz que se recubre

como un mito antiguo

escocido por el frìo

o un animal nocturno

sorprendido por el dìa

ciego y confundido

arrepentido a ùltimo momento

de haber nacido

de haber tomado la irreversible decisiòn

de saberse vivo...

En el sueño

soy inocente

de la culpa asumida

al despertar

soy culpable

por la inocencia perdida...

Me guste o no

soy el habitante

el que permanece a la sombra

de esta mirada oscurecida

encerrado en mi habitación

a pan y agua

el silicio de la soledad

clavado en las entrañas...

Un insecto atrapado en el cuarto, fastidia la luz inmóvil del bombillo con un aletear desesperado, convencido que la salida es la cálida luz que lo aniquila, temeroso de la fresca oscuridad que habría de conducirle hacia la noche...

Rostros sumergidos

en oleadas

de mercurio

salpicado...

Voces afiladas

como cuchillas de afeitar

enronquecidas

como una noche trasegada

en canciones

que siempre recuerdan

a aquellaque es mujer

de alguien màs que no eres tù...

 Mi vida

abierta a la encrucijada

incierta

Mi vida

de un dolor insuperable

callada...

El tiempo

circula por la sangre

se sumerge

y se empapa...

el tiempo

con sus suaves pasos

y su espada

que me muta

con su doble filo...

Todo sacrificio regido por la sangre

sangre derramada entre mis dedos

para libar con ella por la vida...

Olvido lo que soy

soy tan olvidado...

Tu piel

esparcida como arena

mis pasos

recorriendo la penumbra

el deseo

rugiendo hasta la orilla...

La vida

traslucida tras los huesos...

Las palabras no evocan

sino la piel herida

el cambiante lenguaje

del tiempo transcurrido...

Sombras de un pasado

que ya no me pertenece...

Pensamientos inùtiles consignados

en papeles arrugados...

Soy

nervios destrozados

y despojo en mansedumbre...

Mi piel se oscurece  con el dìa

decae

se anochece...

Tiempo como gotas

abrièndo cauces en las piedras

tatuando feroces cicatrices

sobre la piel indefensa...

me miro al espejo

y me cuesta reconocerme

no porque haya cambiado

ni mucho menos porque haya envejecido

creo que es porque aún

me resulto desconocido...

El mar y el tiempo

regresan cada cosa hasta la orilla

cada fragmento de naufragio arrebatado

cada recuerdo que creíamos perdido...

16-12-07

Náufrago existencial a la deriva

voy tentando islas deshabitadas

en las que establecer refugios temporales...

exoesqueleto de apatía en estado puro

pesando sobre mi cuerpo hasta romperlo

terminales de agonía

anhelando conexión...

Soy una presa asustada

alertada ante la provocación del fuego

aterrada por la súbita ralidad del trueno

entregada ante la lúbrica danza

del predador que acecha...

Soy humano y animal

oscuro como predador hambriento

temeroso

como presa develada...

Tatuajes primarios

que limitan la piel hasta situarme

hasta dibujar en este espejo deslucido

cualquier restro o remembranza

de una perdida identidad...

Oleadas de un hedor animal

infestándome la piel

cubriéndome con un manto visceral

que le otorga un poco de sentido

a estas entrañas derramadas

a estos ojos evacuados

a este tatuaje-laberinto...

Fué tan fácil romper tu corazón.

Ahora lo jodido está

en acallar las heridas

en calmar el ardor de las palabras

pronunciadas con rencor...

Enfermo de ser yo mismo

cansado de este ensimismamiento...

Etéreas figuras

de delebles contornos

tras losojos cerrados

por el humo evanescente...

Soy

facturas por pagar

y dilemas existenciales...

Rumores al pasar me recuerdan

que estoy vivo

vivo hasta la muerte

porque es mi ser mortal

lo que me hace humano...

Un extaño furor

por romperme la piel

una oscura ansía

por beberme la sangre...

El horizonte es una línea de polvo apaciguada

detrás de la cual arde una hoguera ensimismada...

Abatido

tirado a matar...

Hundido en mi cama

como en la desolación

todo vísceras calientes

expuestas al calor...

Atado a los pasos

que atestiguan el rumbo...

Cómo desacelerar

en caída libre

cómo rehacer el rumbo

una vez despeñado corriente abajo...

Recuerdos

de un raro sabor

adormecidos...

Los caminos no existen

no perduran

Los caminos son líneas trazadas

entre una ilusión y una esperanza irrealizada...

Trazar una utopía

para no perder el rumbo

Invocar una ciudad inexistente

para continuar el camino

soñar un lugar a donde ir

para evitar desfallecer...

Mil senderos

desdibujados en la arena

mil caminos

barajados en laberinto

mil posibilidades

fallidas por el miedo

y sólo dos piernas 

para echar a caminar...

Tras la derrota viene la calma

la reconfortante certeza de  saberte perdedor....

El espacio reducido

a velocidades asfixiantes...

El transcurso de los sueños

las imágenes perdidas

recuerdos de alta mar

la sombra de los pasos...

Ensoñaciones invertidas

tras los párpados cerrados

como aludes que alivianan

los pasos obstruidos...

Aún el más duro mineral se vuelve arena,

incluso la arena en el desierto más árido es moldeada por el viento,

hasta el propio viento por momentos se acalla,

sólo mi corazón permanec eimperturbable

apático, entristecido y profundamente adolorido...

03-10-07

Oscuro como una noche desvelada

silencioso como agua contenida...

Restos del naufragio

la lenta dispersiòn de los signos...

Rumores de una mano leve

encrespando los follajes

desordenando los papeles...

Para borrar mi rostro

sòlo basta con enturbiar las aguas...

Siento la depresiòn llegar hasta mì.

No cierro los ojos,

la incorporo poco a poco

la acojo a pecho descubierto

hasta asimilarla....

La infancia fue una dura batalla contra sí mismo por perder la inocencia, por reemplazar el asombro que llevaba a preguntar por el por qué de las cosas por la apática conformidad del que sabe que nada tiene sentido, que no vale la pena crear algo si puedes comprarlo hecho...

Nuevamente

soy  perdido

desesperado

y solo...

la boca amarga

en soledad

el cuerpo roto

en apatía

el alma anegada

de una innegable desilusión

Pensar en tí

en los profundos lapsos del insomnio...

Desangrado

hasta perder el color de mi piel...

Mis sueños son como piedras

con las que ejerzo un laberinto...

Bajo la piel late la sangre

oscurecida

atormentada...

Los años no brindaron las respuestas...

¿quiere esto decir que no hay respuestas posibles?

el miedo de verme involucrado con la vida

como si permanecer al margen ofreciera

un mìnimo resquicio de seguridad...

Un vacìo tan compacto que es silencio

una soledad tan grande que se convierte en dolor...

La depresiòn me desborda

como desangràndome

como si al final del tiempo

sòlo me esperara la muerte

La oscura estela de mis pasos

calcada sobre plata

en la tierra adormecida...

Las lìneas apenas insinuadas de tu cuerpo

firmemente detalladas

entre la lùbrica oscuridad contra la cual

te calco con mis manos...

Mi manera de llegar

no arribando

al final de una travesìa

sino despertando

como transido

cayendo de bruces

sobre una realidad insoportable...

16-12-07

Mis ojos desvelados

mi voz inoportuna

mis manos destruidas

mi lado sedicioso

Sentado al final de la tarde

como olvidado...

El miedo me abate

me llena a tope

antes de largarme

en una carrera contra la muerte

ciego

desprendido

acorto el espacio que

entre mi alarido de terror

y tus fauces devorantes

permanece abierto

en la ncohe apabullante...

El dolor como prenda

como prueba irrefutable

de un camino recorrido...

Arenas que ciegan mis ojos

que cubren mis paso

ocultando mi rostro

cenizas que cubren mis huesos...

Escondido hasta de mì

entre los pliegues de mi cuerpo...

Si me encontrara con Dios

¿què le dirìa?

què culpa tiene Él

de esta lucha sin sentido...