estabolsanoesunjuguete

Un fanzine de ciencia ficciòn para descargar, aquì...

Hoy es lunes, pero igual estos manes son unos embusteros....

Cyberpunk y otras especias raras, aquì...

La canciòn Inconciente colectivo de Charly Garcìa junto a Mercedes Sosa siempre ha sido una de mis  canciones favoritas -no sè còmo una de las secciones de este blog no terminò llamàndose asì, quizàs porque  en el momento de iniciarlo no sabìa el nombre de la canciòn-.

Al principio de mi adolescencia,  a falta de novia -la chica que me gustaba ni siquiera sabìa que yo existìa-  y mal deportista, se me diò por colecionar cuanta canciòn de rock sonara en la radio, en unos casetes de audio regrabados, reutilizados, re-reciclados, etc; esta canciòn era como un baño de esperanza entre tanto grunge deprimido y deprimidor, y la voz de Mercedes me llegaba, potente, al corazòn...

Lamento enterarme de que ha fallecido, porque aunque el resto de su mùsica no la conozco, de todas maneras pienso que es una gran pèrdida ...

Porque encuentro tantas cosas en internet que si no las anoto, se me olvidan, asi que Estabolsanoesunjuguete se ha convertido más en una llibreta de apuntes personal que en un espacio para compartir; es representativo, irónicamente representativo, que el post que más comentarios ha suscitado desde que empecé hace ya como cuatro años -la "fastuosa" cantidad de once comentarios-, sólo sean insultos personales anónimos, se trataba de un frase del escritor antioqueño Fernando Vallejo, y la títulé:

Que coman mierda.

Biblioteca Incayal, aquì...

Creo que se pueden descargar desde aquì...

Vainas vacanas para leer un rato, aquì...

De Ficciòn.

Anoche pude observar la grabaciòn del espectaculo en vivo The Wall hecho por Roger waters, y me pareciò alucinante còmo este señor logra capturar la esencia no sòlo del disco -que,obviamente, proviene de èl-, sino tambièn de la pelìcula en la que ,imagino, colaboraron màs personas...

De todas maneras The wall es Roger Waters y èl sabìa lo que hacìa...

Hay mil leyendas sobre la coincidencia de la musica de Pink Floyd con peliculas clàsicas, como que el Dark side coincide con El mago de Oz, la cancion Echoes con la ùltima parte de 2001 odisea en el espacio, y hasta que The Wall coincide con Wall-E -esto ùltimo me parece estupido-, pero si uno quiere ver coincidencias reales basta ver la pelicula o este concierto y encontrarà toda la magia de este gran album, a mi entender uno de los hitos màs grandes del rock conceptual y una joya dentro de la discografia de Pink Floyd...

aquì...

y màs aquì...

y aquì...

aquì...

tanto joder con Miller en la red y nunca habìa visto este blog, que contiene fragmentos de su obra...

Màs libros aquì...

aquì...

aquì...

Libros aquì...

aquì...

Buscando sobre cultura pop dì con este lugar....

Buscando algo de Murakami lleguè aquì...

No he leido nada de este man todavìa, pero me llama la atenciòn un libro titulado como una canciòn de los Beatles...

En pocos días han muerto personajes tan queridos como el payaso Bebé, a quien recuerdo del programa Animalandia.

Es una lástima cómo la televisión actual, leáse los canales privados, se olvidaron de toda esta gente.

En las imágenes del entierro pude ver a Micky otro payaso  de aquellos días, cuyas pegajosas canciones nos hacían pasar un buen rato como pequeños idiotas pegados a la tele...

Es cierto que el maestro Escalona ya era leyenda entre los que crecimos a punta de vallenato, pero la serie del Canal Caracol lo elevó a ícono del imaginario colectivo colombiano y le sirvió de trampolín a Carlos Vives para lo que al principio vimos como la renovación de la música colombiana, la fusión entre lo tradicional y lo moderno, pero como siempre se quedó en nada, nunca alcanzamos esas cotas de profundización como por ejemplo en el rock argentino y su mirada hacia las raíces locales...

De Mario Benedetti lo unico que puedo decir es que nunca lo he leido, es que cuando yo intenté llevar a cabo estudios academicos de literatura, todo el que  fuera un chico joven y esperanzado se creia en el deber de leer y ensalzar a Benedetti y a mí me fue dando pereza leerlo...

Tal vez algún día enmende mi error...

Aquí, vía Kerlames...

Acabo de leer la novela Angeles y Demonios de Dan Brown.

Aunque este tipo de historias sobre libros o códices antiguos descifrados tiene mucho apego entre aquellos que guardamos un afecto casi que fetichista por los libros, la historia no tiene mucha diferencia con El código Da Vinci, especialmente la relación entre Langdon y Vittoria.

Si hay un personaje que, para mí,  se lleva las palmas es el del camarlengo Carlo Ventresca,un hombre cuya profunda convicción en lo que representa la Iglesia lo convierte en el peor enemigo de la misma.

Es cierto que la base ideologica en que se basa la novela, el eterno conflicto entre ciencia y religión, no se sostiene mucho,pero me entretuve leyendo en las horas muertas del trabajo....

Habrá que ver la película, porque la primera no dió para mucho....

 Cosas curiosas aquí...

Para descarga por mediafire desde aquí...

el libro del Reverendo, por rapidshare tomado de aquí...

Una lista d elos personajes de ficciòn màs influyentes de la historia...

Algunos no los conozco:

1. The Marlboro Man

2. Big Brother

3. King Arthur

4. Santa Claus (St. Nick)

5. Hamlet

6. Dr. Frankenstein’s Monster

7. Siegfried

8. Sherlock Holmes

9. Romeo and Juliet

10. Dr. Jekyll and Mr. Hyde

11. Uncle Tom

12. Robin Hood

13. Jim Crow

14. Oedipus

15. Lady Chatterly

16. Ebenezer Scrooge

17. Don Quixote

18. Mickey Mouse

19. The American Cowboy

20. Prince Charming

21. Smokey Bear

22. Robinson Crusoe

23. Apollo and Dionysus

24. Odysseus

25. Nora Helmer

26. Cinderella

27. Shylock

28. Rosie the Riveter

29. Midas

30. Hester Prynne

31. The Little Engine That Could

32. Archie Bunker

33. Dracula

34. Alice in Wonderland

35. Citizen Kane

36. Faust

37. Figaro

38. Godzilla

39. Mary Richards

40. Don Juan

41. Bambi

42. William Tell

43. Barbie

44. Buffy the Vampire Slayer

45. Venus and Cupid

46. Prometheus

47. Pandora

48. G.I. Joe

49. Tarzan

50. Captain Kirk and Mr. Spock

51. James Bond

52. Hansel and Gretel

53. Captain Ahab

54. Richard Blaine

55. The Ugly Duckling

56. Loch Ness Monster (Nessie)

57. Atticus Finch

58. Saint Valentine

59. Helen of Troy

60. Batman

61. Uncle Sam

62. Nancy Drew

63. J.R. Ewing

64. Superman

65. Tom Sawyer and Huckleberry Finn

66. HAL 9000

67. Kermit the Frog

68. Sam Spade

69. The Pied Piper

70. Peter Pan

71. Hiawatha

72. Othello

73. The Little Tramp

74. King Kong

75. Norman Bates

76. Hercules (Herakles)

77. Dick Tracy

78. Joe Camel

79. The Cat in the Hat

80. Icarus

81. Mammy

82. Sindbad

83. Amos ’n’ Andy

84. Buck Rogers

85. Luke Skywalker

86. Perry Mason

87. Dr. Strangelove

88. Pygmalion

89. Madame Butterfly

90. Hans Beckert

91. Dorothy Gale

92. The Wandering Jew

93. The Great Gatsby

94. Buck (Jack London, The Call of the Wild)

95. Willy Loman

96. Betty Boop

97. Ivanhoe

98. Elmer Gantry

99. Lilith

100. John Doe

101. Paul Bunyan

Tomados de aquì...

Vampiros y otras bizarradas, aqui...

Las aventuras del famoso periodista de Hergè, aquì...

Y acà màs en rapidshare, tomado de este lugar...

Buscando poesía romántica sobre temas fantásticos como el vampirismo, llegué a esta página donde se ofrecen relatos y poemas sobre estos y otros temas oscuros...

Por fin nos libramos de George W Bush con la posesion de Barak Obama como nuevo presidente de los Estados Unidos; ahora sòlo nos queda desembarazarnos de Uribe en Colombia, a menos que se le ocurra la maavillosa idea de postularse para un tercer periodo...

Hablando de Obama, los medios de comunicacion en Colombia se deshacen en halagos de que un hombre negro haya llegado a la presidencia de Estados Unidos, y lo recalcan como muestra de progresismo y de lo que las comunidades etnicas negras puedan hacer, pero yo pienso que lo que està politicamente correcto para los gringos, dada su historia de violencia racista, no es politicamante correcto para nosotros; en Colombia no sòlo se discrimina racialmente, hay discriminacion y violencia conta las mujeres y los niños, sean blancos, grises, negros, indigenas o lo que venga; hay discriminacion y violencia contra campesinos, desplazados, pobres, desempleados y todo lo que se nos ocurra...

Està muy bien para cierta intelligentzia progresista post-moderna que un negro ocupe la Casa Blanca, pero para el colombiano del comùn igual serìa que la ocupara un chimpancè o un panda...

Aquì, un listado de libros...

Con sòlo hacer login, un montòn de libros desde aquì...

Visualbook ofrece libros en pdf...

Y màs en este lugar...

Aquí un montón de libros sobre izquierda y pensamiento...

Según esta página soy Homero Simpson, qué le vamos a hacer...

En estos días se cumplirá otro aniversario más de la muerte de John Lennon, ese hombre que como músico nos legó un montón de hermosas y sentidas canciones, que fue lo único que debió importar, porque como hombre fue tan contradictorio y humano como cualquiera de los demás, y eso al aprecer fue lo que Mark Chapman no quiso entender, sintiendose defraudado por un tipo que decía no desear ser esclavo de las posesiones materiales pero era millonario... Si así fuera tendríamos que acabar con los músicos más ricos del mundo, Sir Paul McCartney o Sir Elton John o los que sea... O Gene Simmons que siempre habla de dinero...

Yo prefiero centrarme en el trabajo de Lennon, en ese pequeño ámbito que crea con sus melodías y su voz nasal y olvidarme de todo lo demás...

FELIZ NAVIDAD SANGRIENTA

TE DESEA

MI CORAZÒN EN VENTA.

Andrès Calamaro.

Un E- zine con mucho metal, para descargar aquì...

Dios no puede haber muerto; cuando alguien muere, uno deja de ver sus defectos y en cambio a Dios, como a mis padres, siempre lo estoy juzgando...

Sòlo cuando estoy desesperado busco a Dios...

Tal vez el hombre tambièn fue el ùltimo recurso de Dios...

Puedo prescindir de la religiòn, pero no de mi sentimiento de culpa; de la mitologìa, pero no de Dios; de los grandes relatos, pero no del melodrama...

Artìculos y libros para descargar sobre el cyber punk, desde aquì...

En una de las paredes de mi cuarto antes habìa un espejo, ahora hay una incertidumbre...

Libros sobre los que se han hecho pelìculas, aquì...

Y màs aquì...

Mientras el inmamable rapidshare -deberìa ser slowlyshare- descarga la segunda parte de El Salmòn de Calamaro -en Cartagena sòlo se publicò el disco numero uno, y yo lo compre hace años, de primera, para tranquilizar la conciencia-, me distraigo buscando links de libros y encontrè este link sobre literatura eròtica, con autores como Sade y Sacher-Masoch, en la impagable Taringa...

 Y màs en el sitio de biblioteca ignoria...

Y aquì links para leer a Miller y a Anais Nin...

Desde Taringa, este link con la novela de Bret Easton Ellis... Hasta ahora sòlo he podido ver la pelìcula...

Mi caída no fue por orgullo o conocimiento...

Fue por puras ganas de joder...

En estos días estoy leyendo toda la ciencia ficcion, misterio, terror, y fantasia que pueda encontrar en la red -no he tenido plata para renovar mi inscripcion a la biblioteca Bartolomé Calvo-, así que buscando encontré este enlace con la obra de Anne Rice...

Etiquetas: descargargratis, libros

Desde aquí se pueden descargar algunos libros del rey del terror. El enlace está tomado de acá...

Etiquetas: descargargratis, stephenking, libros

Y más libros por acá...

Un relato de Pynchon aquí...

Un sueño consensual, como premeditaba Borges, me resultaría imposible dado que los símbolos, los objetos, los lugares y las personas no poseen para los demás el mismo significado que para mí, ya para eso tenemos el laberinto de la realidad...

Querese inmiscuir en el sueño de otro, equivaldría a borrase uno mismo, como el personaje de La Invención de Morel...

Libros gratis en la Weblioteca...

Desde aquí un montón de libros gratis... Me llaman la atención los de Duna.

En Comunicación.cybermedios libros y mucho más para descargar...

En heroe de viñeta se puede encontrar la trilogía de El señor de los anillos más El Hobbitt y el Silsmarion de Tolkien en pdf...

Y este es otro enlace con más de Tolkien, tomado de aquí...

Etiquetas: JRRTolkien, libros

Otro de los sitios que más vivitaba en aquella epoca, no recuerdo muy bien por qué, era Apocatastasis. Sé por qué lo visité hoy. Estoy releyendo El pendulo de Foucault de Umberto Eco y recordé que en Apocatastasis había un texto sobre la historia de los rosacruces...

Al comienzo de esta perdida de tiempo que es estabolsanoesunjuguete, uno de mis sitios preferidos en internet era Alirburia, con contenidos de literatura fantastica. Supongo que llegué hasta allí buscando contenidos sobre Lovecraft, de verdad no recuerdo, pero sé que bajé El gran dios Pan, pues aun lo conservo...

Aparte de Ubik y de Sueñan los androides con ovejas eléctricas no he podido leer más novelas de Dick. Espero solucionar eso con este enlace....

El futuro nos espera, una mezcla de Sueñan los androides con ovejas electricas y la teoría de la simulación....

Hay cosas que se pueden hacer, y otras que parecen demasiado difìciles. Con el tiempo, todo parece demasiado difìcil; la vida se reduce a eso.

Michel Houellebecq.

El otro dìa leì un artìculo en alguna parte, en el que criticaban a Homero Simpson por estar siempre recalacandole a sus hijos -y segùn los moralistas, a todos nosotros- la falta de fe en lo que hacemos, en el porvenir, no por una  actitud negativa hacia la vida sino por simple pereza.

Yo ceo que Homero nos retrata a la perfecciòn a este tipo de personas que descreemos de esa nueva filosofìa de supermercado que tanto exito ha tenido en los ùltimos años, con Deprak Chopra y Paulo Cohelo y Walter Rizo a la cabeza.

No descreemos del esfuerzo personal, al contrario es una gran hazaña tratar de mantenernos apegados a lo poco de humano que nos permite el mundo de hoy, con doce horas de trabajo mal remunerado, familias disfuncionales, relaciones de pareja conflictivas, un mundo que parece estallarnos en la cara a cada momento. Tal vez esa ironìa, ese menoscabo, sea nuestra màscara antigàs, ya no con la esfigie de Micky Moues como en la guerra frìa sino con el Doh! de Homero en letras blancas sobre fondo negro....

Revista efe eme...

Hacìa rato que no me daba una vuelta con ese mosquito zumbàndome en la orejas..

La luna es el sueño exteriorizado. El sonàmbulo es la idea platònica del soñador.

Otto Weininger.

Tomado de Revista Lateral 108, Diciembre 2003, pagina 15

Me pregunto si se puede hablar de la pornografìa sin ser pornogràfico y sin caer en eufemismos cobardes. Supongo que no. De alguna forma, la historia d ela humanidad se puede entender como la dominaciòn que el discurso oficial ha ejercido sobre el discurso pornogràfico.

Jorge Carriòn.

Rocco for president. Porno en Barcelona.

Revista Lateral 108, diciembre de 2003, pàgina 11.

Creo que se pueden descargar aquí...

Màs libros aquì...

Y aquì...

Todos estos enlaces tomados de aquì...

En la biblioteca Brisa encontrè algunos libros para descargar...

Aquí presentan el decálogo del escritor fracasado... inútil como todo lo que puede escribir un fracasado...

Según este artículo Google podría llegar a convertirse en esa des-ilusión consensual conocida como la matriz...

La lectora y sus asubrayados a lápiz, esquinas de páginas dobladas para señalar una frase, pedazos de pael, cualquier cosa para indicar dónde se encuentra ese parrafo, esa idea, esa línea que tú sabes que eres capaz de escribir por tí mismo, pero que eres tan estúpido, flojo o lo que sea para haberlo intentado siquiera, y de repente te encuentras con tu vida descrita en un libro viejo, escrita por alguien que nunaca conociste, que probablemente murió incluso antes de tú nacer, y te preguntas como es posible, a menos que creas en el new wave de que todos los hombres son en el fondo el mismo hombre, repitirndo errores garrafales uno tras otro por toda la eternidad...

En medio de todo este descontexto hay mucho para leer...

http://descontexto.blogspot.com/

Incluso tienen una biblioteca que habría que revisar con más detenimiento...

http://bibliotecadescontexto.blogspot.com/

Desde Katarsis llegué a http://www.bibliotheka.org/?/inicio/ ,donde ofrecen una amplia gama de libros para compartir...

Hace mucho que dejè de pensar en un lector, aunque sea ideal, para estabolsanoesunjuguete, casi siempre me dirijo a mi mismo, como una especie de cuaderno de notas, de los que abundan en mi cuarto, pero esta vez en internet...

Las palabras del buho y otras que no son de èl pero que al parecer su buen oìdo le hizo escuchar...

La arde se anticipa, apresurada, como si no quisiera encontrarse con la noche, como si tuviera miedo de estar a oscuras y de estar sola...

Circular por los espacios abiertos del ensueño, los sitios que nunca recorrì pero conozco de antemano, como si calles, personas y fantasmas pertenecieran a un àmbito arquetìpico, la ciudad revelada en el sueño de un dios...

Evanescentes pero entretenidas de mirar mientras duran...

Ella nos deja aquì sus propios sonidos del silencio...

Lecturas  mordaces  y comentarios varios desde este lugar..

Aquí se puede encontrar de todo un poco, desde  discografías de artistas como Caifanes y Rob Zombie hasta una descarga en pdf del libro It de Stephen King...(Este último enlace intenté abrirlo y no pude)

De todo un poco desde aquì...

De vez en cuando, doy un paso al lado, para que la vida siga su curso...

Poética del vacío: como si nada fuera lo único que puedo decir...

Lo fantástico según Todorov:

La ambigüedad se mantiene hasta el final de la aventura: ¿Realidad o sueño? ¿Verdad o ilusión? De este modo nos vemos arrastrados al corazón de lo fantástico. El fantástico ocupa el tiempo de esta incertitumbre. Desde el momento que escogemos una o la otra, abandonamos lo fantástico para entrar en un género vecino, lo extraño o lo maravilloso. El fantástico es la duda experimentada por un ser que sólo conoce las leyes naturales, frente a un acontecimiento aparentemente sobrenatural.

Más de esto, aquí...

El tiempo es un animal rencoroso; aunque herido de muerte me acecha y me destruye, se alimenta de  mí aunque se envenene en el proceso...

18-11-07

La soledad no es quedarse solo.

Es irese por ahí, sin nadie con quién ir. Es quedarse anclado en la ventana sin un lugar a dónde ir...

Para Borges, la ciudad es un reflejo de sí mismo: cada recuerdo construye un lugar: un patio o una rosa; cada dolor y cada derrota erigen un barrio: Palermo; cada anhelo encarna un personaje: Muraña...

"Y la ciudad, ahora, es como un plano de mis humillaciones y fracasos".

La desilusión es como una sombra, no te percatas de su presencia hasta que estás envuelto en ella, no percies el olor amargo de la sangre derramada hasta que no te has desangrado por completo...

Siempre en pos de una certidumbre reacia a condensarse en saciedad en la búsqueda, más bien esquiva o cambiante, de manera que constantemente debo reanudar la travesía...

Hay días en que tengo la certeza del final.

Como hay noches en que me acuesto, con la esperanza puesta en despertar...

Una hoja de papel arrugada es como un sueño no cumplido, un camino que quise recorrer y el desaliento borró con su niebla diluída...

Después de una travesía que recorrí cegado, desposeído de cualquier espíritu o voluntad, me sorprendí a mí mismo en un punto muerto, náufrago en una isla desierta.

Ya no podía borrar el pasado y el futuro era una herida abierta en incertidumbre. Y lo peor fue que no aprendí nada, ni dejé rastro alguno de ese tiempo transcurrido...

Escaldado, convaleciente, acepté el primer empleo que me ofrecieron y me dediqué a él con feroz indiferencia. Pensé que si sacrificaba algo de mí mismo, podría comprar un poco de libertad que compensara la claudicación. Pero incluso esos pequeños momentos de liberación se vieron empañados de amargura: el precio a pagar por ellos era muy alto y estaban contaminados de cansancio y desilusión...

Un inmenso aguacero borrò los lìmites de la tarde.

Oscurecido tras el cristal de mi ventana, espiè tus piernas blancas emergidas, separados por el doble muro del cristal y de la lluvia...

De repente escampò y el mundo quedò tan sorprendido que guardò silencio. Una luz crepuscular difuminò los objetos y todo a mi alrededor fue nostalgia.

Soñè con nacer de nuevo, surgir de esta mundo recièn lavado, libre yo tambièn de culpas y remordimientos, y acercarme a tì con mis manos como ofrenda.

Pero tu puerta cerrada pronunciò una profunda negativa, y mi pasado erizado cortò cualquier posible retirada...

El amor ya no es la còpula mundi de los renacentistas.

Ahora es una divisiòn màs de la industria del entretenimiento.

La soledad como ùnica compañìa. Y como un rencor castigàndote incesante. No eres humanso. No puedes serlo sumido en este ostracismo criminal que te ha sido impuesto...

La lluvia desgrana crepitar de tambores sobre mì. ¿Sobrepasarà los muros hasta alcanzarme?¿La habitaciòn se llenarà de agua lentamente, lìquido desplazando molèculas da aire hasta el asfixia? ¿Abrirà la soledad sus agallas para ayudarme a respirar o alcanzarè la anoxia por cansancio o por hastìo?

Mi cuerpo sin alma flotando en una pescera sucia de pasado: discos compactos reflejando pequeños haces de luz como estrellas abisales, camisetas de cuello ajado y estampados semiborrados como lentas mantarrayas de olvido, libros apilados en corales inconsistentes prontos a caer derrumbados,, hojas sueltas manuscritas oleando en un adiòs mudo y sin esperanzas...

Pero el dragòn retira las manos. Me asomo al  exterior. Despuès de la lluvia el mundo parece recièn salido de un huevo, el corazòn late al ritmo de un color màs reciente, una iluminaciòn difuminada cuya gravedad espesa el polvo en la tierra mojada; hacièndo gotear, en plàcidas làgrimas vertidas en silencio, las hojas reverdecidas de los àrboles o tachonando brillos fugaces cuajados en las lanzas de la hierba...

Y sin embargo, la tristeza permanece, la misma de hace años, como restos del naufragio, como una piedra al fondo del  agua, seca por dentro...

El "curar" el alma por medio de los sentidos de Dorian Gray no sería posible hoy en día.

Dorian anteponía el individuo al objeto, gozaba de éste, lo relegaba a la categoría de bello, único, aislado en su propia rareza.

Hoy tenemos objetos fabricados en serie, hechos para satisfacer necesidades tecnológicas, objetos que son rápidamente reemplazados por otros, y en los que la categoría diferenciadora viene dada, casi siempre, por el precio: entre más caro el objeto, mejor, más singular

Entre más productos tengo, entra más bienes de consumo adquiero, paradójicamente más anhelo un milagro, más extraño la alquimia, más echo de menos la posibilidad del demiurgo...

A veces, ante la falta de alternativas reales, da lo mismo que alguien escoja por tí a que tu mismo elijas una opción cualquiera, más por inercia que por verdadera convicción...

En algunas comedias de Hollywood el perdedor, el outsider, enfrentado al ganador, termina por acceder alos mismos beneficios de éste último desde una óptica más "inocente" o ingenua, final feliz incluido.

Esto crea la ilusión de que existe un nicho de mercado para cada uno de nosotros.

Pero, ¿qué pasa cuando uno, aunque quisiera, no puede ganar o, lo que es peor, cuando ya ni siquiera siente el deseo de ganar?

Muchas veces he querido detener el tiempo, sin pensar que, tal vez, soy tiempo derramado y que cada hora perdida es un lapso más, finiquitado, en pos de mi propia destrucción...

Para leer un rato...

Totalmente dopado y anestesiado, dì en recorrer los  pasillos kafkianos de la net-zona, donde el mutante còsmico tuvo la amabilidad de acogerme para pasar el rato...

Ella (no sè quièn es) publica aquì sus cosas.

Muy buenas fotos...

Para màs adelante (por hoy, ya alcancè el lìmite de descargas permitidas, lo malo de no ser usuario premiun por no tener dinero), esta interesantisima guìa para la vida, segùn uno de mis personajes favoritos de la tele...

El hastìo que nos depara el futuro nos aterra màs que el pavor del momento presente. El presente en sì nos revela la vida plàcidamente insoportable.

Cioràn.

Confortbly numb.

Pink Floyd.

Una de mis canciones favoritas de los Floyd y del album The Wall:

Hello...?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain
Get you on your feet again.
Relax.
I’ll need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but
I can’t hear what you’re saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again
I can’t explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.

O.K.
Just a little pinprick.
There’ll be no more aaaaaaaaah!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it’s working, good.
That’ll keep you going
through the show
Come on it’s time to go.

There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move
but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become
Comfortably numb.

¿Hola...?
¿Hay alguien ahí?
Asiente con la cabeza si puedes oírme
¿Hay alguien en casa?
Vamos,
He oído que te sientes mal
Yo puedo aliviar tu dolor
Y ponerte en pie otra vez
Relájate.
Necesitaré primero alguna información
Sólo los hechos básicos
¿Puedes mostrarme donde te duele?.
No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven pero
no puedo oír lo que dices
Cuando yo era niño tuve una fiebre
Mis manos se sintieron como dos globos
Ahora vuelvo a tener esa sensación
No lo puedo explicar, no lo entenderías
No es así como soy
Me he quedado plácidamente insensible.

Está bien
Sólo un pequeño pinchazo
Ya no habrá más ¡aaaaaah!
Pero puedes sentirte algo mareado
¿Puedes ponerte de pie?
Creo que está funcionando, muy bien
Eso te mantendrá de pie
durante el espectáculo
Vamos, es hora de marcharte.

No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven
pero no puedo oír lo que dices
Cuando yo era un niño
Capté un rápido vislumbre
Desde el rabillo de mi ojo
Me volví a mirar, pero se había ido
No puedo poner mi dedo en ello ahora
El niño ha crecido
El sueño se ha esfumado
Y yo me he quedado
Plácidamente insensible.

La traducciòn desde aquì...

No creo que haya nacido para escribir; quizás  sí para leer... Yo contemplo, no actuo...

19-03-98

Pareciera que los hombres siempre estamos enamorados de otra...

Siempre buscándo a alguien más, como si de esta manera pudiera llenar el vacío que llevo dentro de mí...

Una reflexiòn que a mi novia  le caerìa  bien, pues ella es de las que gustan de la charla y el cigarro post-coito, mientras yo hago esfuerzos por no dormirme, no por aburrimiento ni nada, sino por fìsico cansancio:

Aunque sólo sea para fliparlo, XX del mundo, levantémonos y unámonos.

Dos años perdidos en la marejada del tiempo...

¿Valiò la pena?...

Bufòn.

Evite el contacto con la piel y los ojos.

¿Todavìa queda vida inteligente en estabolsanoesunjuguete?

Bufòn.

Siempre me preguntè por què a Chaparròn Bonaparte le daban chiripiolcas. Cuando era niño supuse que era  a causa de su locura...

  -¿Sabes, Chaparròn?...La gente anda diciendo que tù y yo estamos locos...

  -¿Què tù y yo estamos locos ,Lucas?...

Una vez leì que si uno es capaz de preguntarse si està loco es que no lo està...o tal vez lo vì en una pelìcula, no lo recuerdo...

Està claro que Chaparròn y Lucas estàn locos. No de otra manera se explica su incorregible tendencia a trastocar el lenguaje, como beber champaña en un sombrero de copa,o salir de caza con una escopeta y terminar casàndose con ella...

Tal vez debido a su locura, Chaparròn puede exteriorizarla,mostrar el sìntoma:la chiripiolca, y no sufrirlo interiormente como todos los demàs.

Quizàs Chaparròn no està loco, sino que es un hombre absurdo, en el sentido de Camus. Si la realidad es descrita a travès del lenguaje, y el lenguaje se presta a una plurisemia inaudita, tal vez lo que Chaparròn quiere es una unidad en el lenguaje,un sentido ùnico metafìsico, que lo ayude a condensar los fragmentos dispersos de sì mismo,para encontrar ese algo que todos buscamos, sea el yo, Dios o lo que sea...

Nota para mì mismo: Leer El malestar en la cultura de Freud

                                         El hombre rebelde de Camus

                                         Una biografìa de Chespirito sipuedo encontrarla...

El pròximo domingo se celebran las elecciones presidenciales en Colombia, y a mi modo de ver ninguno de los candidatos ofrece una alternativa a la maquinaria polìtica que viene moviendo este paìs desde hace muchìsimos años... Yo personalmente descreo del voto como forma de participaciòn; para mì, es como si el poder polìtico se ejerciera en una dimensiòn paralela donde el pueblo y la opiniòn pùblica, la que no està al servicio del poder, no tuvieramos acceso real...Nunca he votado y creo que nunca lo harè. Pienso en un movimiento màs de orden social, estilo zapatismo, que en un partido o ideologìa politizante...

En Nova Express de William Burroughs, encuentro  esta descripciòn de la democracia en el planeta nova, o tal vez en Interzonas, quièn sabe:

"Enormes tanques de inmersiòn comunitaria disuelven pueblos enteros en un concentrado ùnico-Es màs democràtico  de ese modo, ¿comprende usted?-Representaciòn Biològica-Deposite su voto en los tanques."

Islanada es la crònica acrònica,ya que transcurre fuera deltiempo,en la inconciencia, de uno de  los intentos màs originales, a mi modo de ver, de la literatura colombiana: el nadaìsmo.

Sin el afàn de irreverencia que muchas novelas actuales impostan,por considerarse signo de los tiempos que corren, Islanada niega el sustrato pùtrido  sobre el cual se levanta la sociedad colombiana y se decide por elegir otro espacio, dentro o fuera de los personajes sin asidero que van recorriendo las pàginas en busca de pureza, de autenticidad, pero con una autenticidad desesperanzada  que los aboca a un fracaso inexorable, no la caìda de Zaratustra bajando la montaña (ni la de Nietszche cayendose de culo de Sils- Marìa), sino una caìda no por silenciosa,menos  infamante, desde los sueños de libertad y expresiòn a las fauces omnìvoras de la realidad,lasoledad,laincomunicaciòn y el desgasno...

Y la isla se hunde al grito de "Adiòs,Islanada...Adiòs, Islaputa",sintiendo que sucumbo ante la falta de fe en que consiste ejercer esta dolorosa colombianadalidad ...

Islanada.Elmo Valencia . Editorial Big Bang, Santa Fe de Bogota, 1996.

La poesia no reside sòlo  en la palabra; es una manera de actuar, un manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poetico en sus distintas formas (forma plàstica, forma verbal, forma musical) no hace màs que objetivar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poetico esta en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautremont, "La poesia debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquel que ignora la poesia es un mutilado, tal como lo es aquel que ignora el amor.

Aldo Pellegrini.

De mì.

Cuando estés mal
cuando estés solo.

Cuando ya estés cansado de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.

Cuando me mires a los ojos
y mi mirada esté en otro lugar
no te acerques a mí
porque se que te puedo lastimar.

No pienses que estoy loco
es sólo una manera de actuar
No pienses que estoy solo
estoy comunicado con todo lo demás.

Por eso cuando estés mal
cuando estés sola
cuando ya estés cansada de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.

Charly.

Esta bolsa no es un juguete cumple un año de  estar siendo publicada, y la realidad es que no la lee nadie... asì que surge el interrogante, ¿seguir o no seguir? ¿y para dònde?...

Ya veremos...

Bufòn.

Lo fugaz, lo irrecuperable, transustanciado en recuerdo que, de todas formas, no podemos usufructuar. De ahì el dolor, la impotencia, el nacimineto de un requerimiento contra Dios por otorgarnos este mundo y sus espinas y luego, al parecer, haberse olvidado de nosotros que tanto lo necesitamos, que nos vamos quedando solos porque a nuestro alrededor todo se va volviendo listado de muertos que quisimos, remembranzas irrecuperables, lugares que ya nunca volveran a ser los mismos.

Tal es la impresiòn de desconcierto, de contrariedad, hasta de rabia, sentida tras la lectura de La Rambla Paralela de ese gran denostador, de ese doloroso vituperante que es Fernando Vallejo; una rambla que es como un rìo que arrastra el tiempo, llevandose consigo muertos entrevistos en la orilla de la infancia o transeùntes neblinados por la amarga vejez, pero con la igual certeza de que para nosotros estàn perdidos, que no vale la pena su tragedia por inane, que no compensa el sacrificio de acercarseles su consecuente indiferencia.

Exiliado de todo lugar, hasta del sueño, el viejo protagonista de esta historia arremete contra los estandartes de lo polìticamente correcto y con dolor de estar vivo y muriendo, los desgarra frente a nuestra cara, nos los deshace en pedazitos pero no nos ofrece opciones, porque "No siendo èl redentor de nadie ni el hombre redimible" (pàg. 144), el ùnico refugio se halla, tal vez, en los palos de ciego, en las patadas de ahogado, en las inextricables peregrinaciones del fantasm,a por los callejones del recuerdo.

"Recuerdos sì, pero actualizados" (pàg. 145), replica el viejo. y viene la niñez siempre avasalladora, siempre reconfortante.

"Dìficil creer que hubiera cabido allì tanta dicha al abrigo de las miserias de esta tierra.

¿Pero de veras cupo? ¿No lo estarìa inventando ahora para llenar con algo el final? Al fin de cuentas es lo que hacìa desde hacìa años: pasar unos mìseros recuerdos hechos de cambiantes palabras a un deleznable papel" (pàg. 148)

¿Y no es lo que , al fin y al cabo, con mejor o peor fortuna, hacemos todos?

"¿Tenìa càncer? No. ¿Sida? No. ¿Depresiòn? Tampoco. ¿Què le pasaba entonces? Nada. Ese era su mal, que ya nada le podìa pasar" (pàg. 137).

La rambla paralela. Fernando Vallejo. Alfaguera. Bogotà, 2002.

En un volumen titulado Antologìa del cuento policìaco, me encontrè con una agradable sorpresa: siete novelas cortas, protagonizadas por el personaje de El Santo, escritas por Leslie Charteris (Leslie Charles Bowyer  Yin - cambiò su nombre en 1926, naciò en 1907 y muriò en 1993)

Confieso que ignoraba que el popular personaje tuviera un origen literario; yo pensaba que era una creaciòn para televisiòn, en aquella famosa serie interpretada por Roger Moore, y que luego malograran en el cine.

Como de los vericuetos de la seri no me acuerdo, ya que yo era muy pequeño para prestarle atenciòn a cualquier otra cosa que no fuera la animaciòn con la que abrìa el programa, sòlo puedo hacer comparaciones con la pelìcula.

Charteris nos dà la receta con la cual se cuece su personaje: "Para la leyenda de cualquier aventurero tòmese lo siguiente: una idea, un esquema, acciòn, peligro, fuga y tal vez una sorpresa en cualquier parte. Repetirlo indefinidamente, con intervalos regulares de quietud. Aderezarlo con el eterno descontento de horizontes inalcanzados y con el sempiterno contento de un àguila en libertad", nos explica en La virgen del Rhin.

Y seguido, a travès de las intrigas de La locuciòn latina, La vaca española, El maletìn del signor Ravenna, El viaje maravilloso, La virgen del Rhin, El ojo del àngel y El degollador ambicioso, presenta a Simon Templar como un pirata moderno, que se mueve al margen de la ley pero guiado por un concepto muy personal de la justicia, que gusta sacar provecho de las situaciones que se le presentan, pero que tambièn es capaz de dejarlas pasar en favor de alguien màs vulnerable que èl.

Eternamente joven, apuesto, elegante, El Santo se pasea en estas novelas por toda Europa, administrando su justicia implacable y sacando todo el provecho que pueda de las zonas màs oscuras de los apetitos humanos; provisto de su azul mirada, que bien puede expresar cierta beatitud -de ahì su apodo,no del uso indiscriminado de la hagiografìa catòlica para sus seudònimos, como en la pelìcula-, hasta una imperturbable sangre frìa, brinda algo de esperanza a seres solitarios y, de paso, se mete algo al bolsillo sin que la policìa se entere de ello...

Antologìa del cuento policìaco. Traducciòn y pròlogo de Salvador Bordoy Luque. Aguilar S. A., Madrid, 1967.

En el poema "Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda invoca el perfil inasible del hombre de gris sumergido en la metropòlis urbana, cuya imagen sonàmbula se refleja en la vidriera o vitrina del almacèn en el centro comercial, que le muestra la mercancìa, la exhibe, pero al mismo tiempo lo aisla de ella, lo excluye, protegiendo al artìculo de la rapacidad del hombre, reflejo que nunca aparecerà en la pantalla y, por lo tanto, en el cual ese hombre nunca se reconocerà...

"El poeta o el hombre, aparecìa descrito como un mero cuerpo hueco, vacìo de ideales espirituales producto de sus crisis personales y excistenciales, con un tremendo sentimiento de angustia y desolaciòn interior e inserto dentro del ambiente de un nuevo espacio urbano: el de la ciudad moderna caracterizada como tierra estèril  y muerta. " (1)

Nadie sospecha, dice el poeta , es un cuerpo vacìo.

Es un cuerpo vacìo precisamente porque ya no se reconoce a sì mismo. El reflejo en la vitrina del almacèn no enraìza en èl una pregunta acerca de su propia condiciòn; por el contrario, lo insta a avanzar, a circular, porque ese cristal no està ahì para mirarse en èl, sino para mirar a travès de èl...

"Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda, La realidad y el deseo, Editorial Sèneca, Mèxico, 1940.

1. Elliot, Cernuda y Alberti: la ciudad vacìa. Francisco Ruiz Soriano. Cuadernos Hispanoàmericanos, 539-540, mayo-junio,1995,pàg. 43. 

Esta reveladora entrevista, dividida en tres partes, nos presenta a un Miller màs accesible, desposeìdo de los elementos de ficciòn por èl intercalados en sus libros y que , en determinado momento, pueden develar al personaje literario pero ocultar al hombre.

En la primera parte, dedicada a recordar su infancia, Miller habla de su familia: el abuelo de origen alemàn, el padre de caracter discreto frente a la madre impositiva, la hermana retrasada por la que Henry sentìa una pena teñida de culpabilidad , la tìa loca; el primer barrio, las primeras lecturas; la travesìa fuera del ùtero a travès del  tranvìa ovàrico, las primeras mujeres que lo acompañaron -encuentro cierto paralelismo entre Miller y Balzac: Miller sentìa que su madre no lo habìa querido suficiente; se casò con una viuda mucho mayor que èl...-

La segunda parte habla de sus libros. Miller cuenta còmo tomò la desiciòn de dejar de escribir como otros escritores y hacer lo que èl querìa, y còmo de esta manera nacen sus libros.

La ùltima parte, que me gustò menos, intenta trazar lo que el autor llama "el mensaje milleriano", pero se queda en opiniones personales que Miller sigue y en ocasiones aprueba con mucha cortesìa pero, me parce a mì, sin mucha convicciòn.

Pero entre una cosa y otra, encontramos al Miller de siempre, hablandonos de los padres, la educaciòn ,la infancia, las mujeres, la literatura, el cine, la libertad del individuo en una sociedad que cada vez màs parece estar hecha para aplastarlo ...

Todos los temas alrededor de los cuales Miller trazò su infinita autobiografìa...

Conversaciones con Henry Miller. Christian De Bartillat. Granica editores, S. A., Barcelona, 1977. 

Aunque descreo de categorìas taxidèrmicas como "generaciòn" y similares, me llamò la atenciòn un dossier que encontrè en el nùmero 118 de mayo de 1999 de la revista española Ajoblanco,  sobre la generaciòn X y su fin.

De acuerdo con los articulos publicados  generaciòn X se refiere a " un grupo de personas, nacidas entre los ùltimos 60 y los primeros 70, que compartieron  los suficientes lugares comunes como para que hoy podamos referirnos a ellos con el ampuloso, siempre molesto tèrmino "generaciòn". Lo de la X tambièn tiene su explicaciòn. Si algo definiò a la Generaciòn X fue su indefiniciòn. Èsta fue una hornada amorfa, fragmentada. O vista desde el lado positivo del asunto, heterodoxa, antidogmàtica. No creyò màs que en sì misma, y tampoco de su propia credibilidad estaba muy convencida. Quizà por eso dirigiò su mirada en todas las direcciones posibles, picoteando de aquì y de allà. No aprendiò de los errores del pasado pero tampoco voloviò a creer en ellos. Nunca quiso cambiar al mundo, y por eso fue vilmente vapuleada. La acusaron de  cìnica, apàtica, conformista, ultramaterialista... Lo ùnico que querìa era vivir tranquila. Y para ello no tuvo ningùn reparo en crearse su propio microcosmos, un mundo aparte hechos de retales de celuloide, tebeos de superhèroes y literatura de derribo. No perdiò contacto con la realidad del todo -la necesitaba para su propia supervivencia-, pero se limitò a mantener una relaciòn de diplomacia cortè con ella. Lo cual quizà no sea algo digno de ser rememorado -tambièn la llamaron cobarde-, pero...què caray, tuvo su gracia."

De acuerdo con esto, yo que nacì en el 79, no pertenecì a la generaciòn X , sino a la posterior.

Aquello que caracterizò a la Generaciòn X fue:

Presente continuo:

La generaciòn X habitò en una burbuja donde pasado y futuro perdieron toda significaciòn. Detuvo el tiempo en un caprichoso juego de referentes estèticos en el que el ayer, el hoy y el mañana se solaparon provocando una confusiòn històrica sin parangòn.

Sobreteledosis:

La G.X (la simplificaciòn es mìa) aprendiò a  comprender una imagen antes que a leer. Naciò y creciò frente a un televisor que  educò y nutriò de manera definitiva  su imaginario. Mazinger Z y Marìa Luisa Seco son parte fundamental de la memoria sentimental X (yo preferirìa a Marìa Antonieta  De La Nieves, porque a la otra no la conozco).

Nostalgia Patològica :

En los tiempos de la G.X , al añoranza de un recuerdo inexistente, de algo no vivido, provocò la revitalizaciòn de discursos tan dispares como la psicodelia, la literatura pulp o el easy listening. Revivals siempre amparados en un recurrente (y falaz ) "¿te acuerdas?".

 Violencia recreativa:

La G.X hizo de la violencia un elemento espectacular y banal, desprendido de toda connotaciòn realista. Esta infantilizaciòn se reflejò en el inusitado auge del cine gore y en el èxito planetario de personajes como Quentin Tarantino o Jhon Woo."

Y cita como panteòn de àngeles tutelares de la Generaciòn a personalidades como: 

Tim Burton:

Autor de piezas fundamentales del cine moderno como Batman  o Pesadilla antes de Navidad (El extraño mundo de Jack, en Cartagena). El monstruito de clase media resultante de una sobrealimentaciòn a base de serie B y muñecos articulados. Amigo del exceso y la desvirtualizaciòn de los mitos adolescentes. El heredero disfuncional de Disney.

Kurt Cobain:

 Cantante y màrtir grunge. Cuando se volò la tapa de los sesos, en abril de 1994, algo muriò tambièn en el espìritu de la G.X. (En Cartagena ninguna de las dos emisoras de rock-pop que habìa  ese año  diò cubrimiento a la noticia. Nos enteramos por la tele y comentarios de los amigos) . Con èl se fue la ilusiòn, casi materializada durante los meses en que Nirvana coparon las listas de èxito de medio mundo, de que las cosas podìan cambiar en el seno de la industria cultural. Hoy es pasto de devociòn necròfila.

Bret Easton Ellis :

el triunfo del estilo sobre la sustancia. Con una base literaria paupèrrima  pero dotado de un infalible sentido del shock, logrò batir rècords de ventas con sus novelas Menos que cero y American psycho (que por estos lares conocimos en la versiòn fìlmica), relatos de intencionalidad aleccionadora teñidos de un catastrofismo de los màs conservador: el sexo es malo, las drogas son malas, el dinero es malo...

Quentin Tarantino:

El Tìo Pistolas. Nos enseñò a disparar a dos manos y citando versìculos bìblicos. Sorprendiò con Reservoir Dogs (pelìcula que nunca he encontrado en video en Cartagena), se pasò de listo en Pulp Fiction y alcanzò madurez con Jackie Brown (misma historia, ni siquiera la pusieron en cine). Su tratamiento de la violencia, tan despreocupado como disparatado, es una de las pocas cosas que lega la generaciòn X a la posteridad.

FILOSOFÍA POLITICA

Francia violenta, la sociedad en riesgo

El filósofo Slavoj Zizek dice que la ola de violencia en Francia surge en un contexto global en el que la libertad de decisión del sujeto es limitada y angustiante. Dice que el hombre no puede prever las consecuencias de sus actos en una democracia ilusoria que ofrece un falso poder de elección.

SLAVOJ ZIZEK.
Lo que hay que resistir cuando se nos presentan crónicas e imágenes de autos que arden en los suburbios de París, es la "tentación hermenéutica", la búsqueda de un significado o mensaje más profundo oculto en esos estallidos. Lo más difícil de aceptar es, precisamente, su extrema ausencia de sentido: más que una forma de protesta, constituyen un passage a l''acte que testimonia no sólo la impotencia de los perpetradores, sino, sobre todo, de la falta de lo que Frederic Jameson llamó "mapeo cognitivo", de su incapacidad para inscribir la experiencia de su situación en un todo significativo. La verdadera pregunta, entonces, es: ¿cuáles son las raíces de esa desorientación?

A los teóricos sociales les gusta repetir que la sociedad actual es completamente "reflexiva": no hay naturaleza ni tradición que proporcione una base firme en la que se pueda descansar; hasta nuestros impulsos más profundos (la orientación sexual) se viven cada vez más como algo que se elige. Cómo alimentar y educar a un niño, cómo proceder en la seducción sexual, cómo y qué comer, cómo descansar y divertirse; todas esas esferas son objeto de una creciente "colonización" por parte de la reflexión, se las experimenta como algo a aprender y sobre lo cual decidir. Sin embargo, la principal traba de la sociedad de riesgo reside en la brecha entre saber y decisión: nadie "sabe en verdad" qué hacer, la situación es por completo "indecidible", pero de todos modos hay que decidir. El problema, entonces, no es el de la elección compulsiva (tengo libertad de elección con la condición de que tome la decisión correcta), sino lo opuesto: la elección es libre, y por ese motivo se la experimenta como más frustrante.

Nos encontramos permanentemente en la posición de tener que decidir sobre cuestiones que afectarán nuestra vida, pero sin una base de conocimiento adecuada. Lejos de experimentársela como liberadora, esa compulsión a decidir libremente se experimenta en consecuencia como una apuesta obscena y angustiante, una suerte de inversión irónica de la predestinación: se me hace responsable de decisiones que me vi obligado a tomar sin un conocimiento adecuado de la situación. La libertad de decisión de la que goza el sujeto de la "sociedad de riesgo" no es la libertad de alguien que puede elegir con libertad su destino, sino la libertad angustiante de alguien que se ve constantemente impelido a tomar decisiones sin tener conciencia de sus consecuencias.

Nada asegura que la politización democrática de las decisiones cruciales, la activa participación de miles de individuos comprometidos, necesariamente vaya a mejorar la calidad y la exactitud de las decisiones y que, por lo tanto, los riesgos vayan a disminuir. Es tentador evocar aquí la respuesta de un católico devoto ante el reproche de un liberal ateo de que los católicos son tan estúpidos como para creer en la infalibilidad del Papa: "Nosotros, los católicos, por lo menos creemos en la infalibilidad de una y sólo una persona; ¿acaso la democracia no se basa en un concepto mucho más arriesgado, en que la mayoría de las personas, millones de ellas, son infalibles?"

El sujeto, entonces, se encuentra en una situación kafkiana de ser culpable por ni siquiera saber de qué es culpable (si es que lo es): me desvela la idea de que ya tomé decisiones que me pondrán en peligro, a mí y a mis seres queridos, pero que, en el mejor de los casos, sólo sabré la verdad al respecto cuando ya sea demasiado tarde. Recordemos la figura de Forrest Gump, ese "mediador evanescente" perfecto, lo opuesto al maestro (el que registra simbólicamente un acontecimiento al nombrarlo, al inscribirlo en el gran otro): se presenta a Gump como un espectador inocente que, limitándose a ese papel, desencadena sin saberlo un cambio de proporciones históricas. Cuando visita Berlín para jugar al fútbol y sin darse cuenta lanza la pelota del otro lado del muro, inicia así el proceso que derrumba el muro; cuando visita Washington y se le da una habitación en el complejo Watergate, en plena noche advierte que pasan cosas extrañas en las habitaciones de enfrente, llama al guardia y da comienzo a los hechos que culminaron con la caída de Nixon. ¿No es la máxima metáfora de la situación a la que apuntan los que proponen la "sociedad de riesgo", una situación en la que nos vemos obligados a dar pasos cuyas consecuencias están más allá de nuestro alcance?

Nos encontramos en el centro nervioso de la ideología liberal: la ideología dominante trata de vendernos la misma inseguridad que provocó el desmantelamiento del Estado Benefactor como la oportunidad de nuevas libertades. ¿Hay que cambiar de trabajo todos los años y depender de contratos breves en lugar de contar con un puesto estable y a largo plazo? ¿Por qué no verlo como la liberación de las limitaciones de un empleo fijo, como la oportunidad de reinventarse una y otra vez, de tomar conciencia de las posibilidades ocultas de la propia personalidad y de concretarlas? ¿Ya no se puede depender del seguro médico y el plan de jubilación habituales y hay que optar por una cobertura adicional por la que hay que pagar? ¿Por qué no percibirlo como una oportunidad más de elegir: una vida mejor ahora o seguridad a largo plazo? Y si esta prédica genera angustia, el ideológo posmoderno o de la "segunda modernidad" nos acusará de no ser capaz de asumir una completa libertad, de "huir de la libertad", o de aferrarnos de manera inmadura a viejas formas estables...

El programa televisivo más popular en Francia en el otoño de 2002, cuyo rating duplicaba el del famoso Gran Hermano, era C''est mon choix (Es mi elección). Los invitados al programa eran personas comunes que habían tomado una decisión peculiar que había determinado toda su vida: uno de ellos decidió que nunca usaría ropa interior, otro intentaba encontrar un compañero sexual más adecuado para sus padres. La extravagancia estaba permitida, incluso se la buscaba, pero con la explícita exclusión de las opciones que pudieran perturbar al público (por ejemplo, una persona cuya elección fuera ser y actuar como racista, quedaba excluida a priori). ¿Es posible imaginar mejor predicamento de lo que la "libertad de elección" significa en nuestras sociedades liberales? Podemos seguir haciendo nuestras pequeñas elecciones, "reinventándonos", con la condición de que tales elecciones no perturben de forma grave el equilibrio social e ideológico. En lo que respecta a C''est mon choix, lo verdaderamente drástico habría sido concentrarse en las elecciones "perturbadoras": invitar, por ejemplo, a racistas, vale decir a personas cuya elección (cuya diferencia) significara una diferencia. Ese es también el motivo por el que en la actualidad la "democracia" es una cuestión cada vez más falsa, un concepto tan desacreditado como consecuencia de su uso predominante, que tal vez deberíamos correr el riesgo de abandonarlo al enemigo. ¿Dónde y cómo se toman las grandes decisiones relacionadas con los temas sociales globales? ¿Quiénes las toman? ¿Se toman en el espacio público, con la participación comprometida de la mayoría? Si la respuesta es sí, sólo tiene una importancia secundaria que el Estado tenga un sistema unipartidario, etcétera. Si la respuesta es no, tiene una importancia secundaria que tengamos una democracia parlamentaria y libertad individual de elección.

Etienne Balibar propuso la idea de la crueldad excesiva, no funcional, como característica de la vida contemporánea: una crueldad cuyas figuras van desde el racismo "fundamentalista" y/o las masacres religiosas hasta los estallidos de violencia "sin sentido" de adolescentes e indigentes en nuestras megalópolis, una violencia que no tiene motivos utilitarios ni ideológicos. No debe engañarnos lo que se dice sobre que los extranjeros nos roban el trabajo o sobre la amenaza que éstos representan para nuestros valores occidentales: un análisis más minucioso pronto demuestra que todo eso que se dice proporciona una racionalización secundaria superficial. La respuesta que en última instancia nos da un skinhead es que golpear a los extranjeros lo hace sentir bien, que su presencia le molesta.

¿En qué se relacionan esos estallidos con el hecho de que vivimos en una "sociedad de riesgo" de elecciones permanentes? En todo: esos estallidos de violencia "excesivos" e "inútiles", que sólo dan muestra de un odio puro y desnudo ("no sublimado") por la otredad, son el anverso de la "reflexivización" de nuestra vida cotidiana. En ningún plano resulta más evidente que en el destino de la interpretación psicoanalítica. En la actualidad, las configuraciones del inconsciente (desde los sueños hasta los síntomas histéricos) perdieron su inocencia y se encuentran reflexivizadas: las "asociaciones libres" de un típico analizado educado consisten en su mayor parte en intentos de brindar una explicación psicoanalítica a sus perturbaciones, de modo que muy bien podría decirse que no sólo tenemos interpretaciones jungeanas, kleinianas, lacanianas... de los síntomas, sino síntomas jungeanos, kleinianos, lacanianos..., vale decir, cuya realidad comprende una referencia implícita a alguna teoría psicoanalítica.

Lo que pasa en el tratamiento psicoanalítico es algo estrictamente homólogo a la reacción del skinhead neonazi que, presionado a dar razones de su violencia, de pronto empieza a hablar como los asistentes sociales, sociólogos y psicólogos sociales, y menciona la disminución de la movilidad social, la creciente inseguridad, la desintegración de la autoridad paterna, la falta de amor materno en su primera infancia: la unidad de la práctica y su inherente legitimación ideológica se desintegra en violencia descarnada y en su interpretación ineficaz e impotente. El resurgimiento de la violencia "irracional", impermeable e insensible a la interpretación reflexiva es el necesario anverso de la reflexividad universalizada que proclaman los teóricos de la sociedad de riesgo. Así, cuanto más proclama la teoría social el fin de la naturaleza y/o la tradición y el ascenso de la "sociedad de riesgo", más atraviesa nuestro discurso cotidiano la referencia implícita a la "naturaleza": incluso cuando no hablamos del "fin de la historia", ¿no transmitimos el mismo mensaje cuando afirmamos que estamos ingresando a una era pragmática "postideológica", que es otra forma de decir que estamos entrando a un orden pospolítico en el que los únicos conflictos legitimados son los conflictos étnicos/culturales?

Algo característico del discurso político y crítico actual es que el término "trabajador" desapareció de nuestro vocabulario y se lo sustituyó y/u obliteró por "inmigrantes/trabajadores inmigrantes: argelinos en Francia, turcos en Alemania, mexicanos en EE.UU.". De esa manera, la problemática de clase de la explotación de los trabajadores se transformó en la problemática multiculturalista de la "intolerancia a la otredad", etcétera, y la excesiva inversión de los liberales multiculturalistas en la protección de los derechos étnicos de los inmigrantes sin duda extrae energías de la dimensión de clase "reprimida". Si bien la tesis del "fin de la historia" de Francis Fukuyama pronto cayó en desgracia, seguimos asumiendo en silencio que el orden global capitalista liberal-democrático es de alguna manera el régimen social "natural" que por fin descubrimos; seguimos pensando de forma implícita que los conflictos que tienen lugar en el Tercer Mundo son una subespecie de las catástrofes naturales, algo así como estallidos de pasiones violentas cuasi naturales o conflictos que se basan en la identificación fanática con las propias raíces étnicas. ¿Y qué es aquí "lo étnico" sino un nuevo término en clave para designar a la naturaleza?

Hay una anécdota sobre Picasso durante la Segunda Guerra Mundial: un oficial alemán visitó su estudio, vio Guernica y, asombrado ante la confusión modernista de la pintura, le preguntó: "¿Usted hizo eso?" Picasso le contestó con calma: "¡No, ustedes lo hicieron!" Hoy, y ante los estallidos de violencia en los suburbios de París, muchos liberales nos preguntan a nosotros, los pocos izquierdistas que seguimos confiando en una drástica transformación social: "¿No lo hicieron ustedes? ¿Esto es lo que quieren?" Y nosotros deberíamos contestar como Picasso: "¡No, ustedes lo hicieron! ¡Este es el verdadero resultado de su política!"


Traducción de Joaquín Ibarburu.

Sàbado 12.11.2005

Tomado de www.clarìn.com

El misterio de la inmaculada decepciòn  ...

esta bolsa no es un juguete puede causar asfixia y sofocaciòn. Debes amoldarla a la forma de tu cara y abrir un hueco por donde respirar...
ya no queda nada que aprender, ya no queda nada que olvidar,porque hasta los màs profundos recuerdos son desechados, como souvenires que han perdido su brillo,ya no queda nada contra lo cual rebelarse porque hasta la Rebeldìa se convirtiò en una materia del mercado,la vida ya no tiene secretos no porque hallamos satisfecho nuestra curiosidad,sino porque nos han castrado la curiosidad...
asì que vuelvo la vista hacia los viejos profetas, los siempre rebeldes, los iluminados en espera de que me devuelvan algo de la ilusiòn perdida...

Bufòn.