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Se muestran los artículos pertenecientes al tema confesiones de invierno.

Libros 2016

Este año no leí demasiado.

Trabajo y vida familiar me ocupan mucho tiempo, y después de casi diez horas diarias pegado a un computador en el trabajo, no tengo muchas ganas de hacer lecturas profundas precisamente frente a una pantalla, así que me decidí por libros de lectura rápida y poco trascendentes, más bien entretenimiento fácil, aunque como siempre, me llevé una que otra sorpresa. 

 

El sueño de Fevre- GRR Martin: Después de la desilusión que me causaron los últimos tomos de la saga de Canción de hielo y fuego, no me atrevía a acercarme al resto de la narrativa de Martin; pero como seguidor de los mitos vampíricos, no podía pasar por alto esta novela sobre los hemofágos. El que estuviera ambientada en el Mississippi, me sonaba sospechosamente a Anne Rice, pero nada más lejos de los edulcorados vampiros sufrientes de Rice, estos vampiros son tan turbios como las aguas que navegan, y tan decadentes como las marismas del río sobre el que se desplazan. No aporta mucho al mito del vampiro, pero es una novela que entretiene. 

 

El hombre en el castillo. Philip K Dick. No acabé de conectar con este libro, si me acerqué a él fue porque ví el primer capítulo de la serie homonima y no me pareció muy entretenida; sin embargo, debo reconocer que Dick es muy bueno creando personajes, dotándolos de la vitalidad necesaria para que sus peripecias tengan una razón de ser, y su visión paranoica del espacio-tiempo conocido es siempre sobrecogedora. 

 

La torre oscura-La torre oscura. Stephen King. Un mal final para una saga, a mi parecer, muy larga. A King no le alcanza el aliento para construir toda una mitología,  el trasfondo fantástico del universo que se ha movido me resulta confuso, no sé si debido al tiempo transcurrido entre la lectura de los diferente tomos de la saga, y creo que los grandes antagonistas, el hombre oscuro y el Rey Carmesí tienen unas conclusiones casi que anecdóticas; mejor tratamiento obtiene la Torre, cuando al final descubrimos en qué consiste y su papel dentro de la historia. 

 

Mesías de Dune, Hijos de Dune y Dios emperador de Dune. Frank Herbert. Me considero fanático de la saga de Dune. Si en el primer libro descubrí el inmenso universo en el que orbita Arrakis, en el segundo tomo asistimos a la consolidación del poder por parte de Paul Atreides y en Hijos de Dune vemos cómo el imperio queda por fin consolidado bajo la égida de los gemelos Atreides. Sin embargo, Dios emperador de Dune me pareció un libro largo y aburrido, con un personaje central que no  atrae para nada, dado a largas peroratas que no conducen a ninguna parte y una trama extensa hasta el hastío. 

 

Los Perros de Riga. Henning Mankell:Al noir norteño llegué por Mankell y Larsson; no es que sea de mis generos favoritos, pero cuando me sumerjo en uno de sus libros nunca quedo decepcionado; las tramas bastante duras, las peripecias emocionales de los personajes y el rigor con que se narra, como si estuvieran tallando en piedra, hace de estos autores todo un deleite para el lector.

Inferno Dan Brown. Más de lo mismo, la fórmula que le otorgó éxito a Brown ya está desgastada, el personaje central no parece evolucionar y el argumento desaprovecha los elementos más oscuros de la iconografía occidental , el Infierno de Dante y el choque de culturas que representan los monumentos de Florencia y Constantinopla. 

 

El elfo oscuro. La morada. R A Salvatore.Aunque considero que juega sobre terreno conocido, la creación del personaje principal hace que esta novela sea entretenida y se lea de manera fluida.

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Falleció el escritor sueco Henning Mankell

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CULTURA | 2015/10/05 06:35


Falleció el escritor sueco de novela negra Henning Mankell

Deja una obra compuesta por unos 40 títulos, una docena de ellos de la serie sobre el comisario Kurt Wallander, su personaje más famoso.

El escritor sueco de novela negra Henning Mankell falleció a los 67 años de edad tras una larga enfermedad, anunció este lunes su editorial en Estocolmo.
Henning Mankell, a quien le diagnosticaron un cáncer a principios de 2014, "se apagó apaciblemente esta noche en Gotemburgo", en el oeste de Suecia, anunció la editorial Leopard en su página web.
El escritor sueco, que vivía a caballo entre Suecia y Mozambique, era uno de los principales exponentes de la novela negra nórdica junto a Jo Nesbo, Arnaldur Indridason y los considerados "padres" del género Maj Sjöwall y Per Wahlöö.
Mankell, que vendió 40 millones de libros a lo largo de su carrera, deja una obra considerable compuesta por unos 40 títulos, una docena de ellos de la serie sobre el comisario Kurt Wallander, su personaje más famoso.
"La solidaridad con los débiles y los oprimidos atraviesa toda su obra como un hilo rojo", escribe Leopard, la editorial que fundó en 2001 con el editor Dan Israel.
Henning Mankell estaba casado con Eva Bergman, de 70 años, hija del cineasta Ingmar Bergman con quien tenía una relación cercana.

http://www.semana.com/cultura/articulo/henning-mankell-el-escritor-sueco-de-novela-negra-fallecio/445028-3

Un paquete con varios de sus libros.

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Los anillos de Saturno, W G Sebald.

Cinco o seis kilómetros al sur de Lowestoft, la costa discurre en un arco amplio, ligeramente disminuido tierra adentro. Desde el sendero que conduce hasta allí por las dunas de hierba y los bajos acantilados, se ve la playa en la parte inferior, atravesada por bancos lisos de arena, en la que, a todas horas del día y de la noche y en todas las estaciones del año, de lo que me he podido cerciorar ya en diferentes ocasiones, hay todo tipo de refugios en forma de tienda de varillas y cordaje, lona y encerado. En una larga hilera y a una distancia bastante uniforme prolongan el curso de la orilla del mar. Es como si los últimos vestigios de un pueblo nómada se hubiesen asentado aquí, en el último confín de la tierra, a la espera del milagro que todos han anhelado desde siempre y que justifique a la postre todas sus privaciones y extravíos. Pero los que acampan bajo el cielo abierto no han venido, evidentemente, atravesando lejanos países y desiertos hasta alcanzar esta orilla, sino que se trata de gente de las cercanías, que, según una vieja costumbre, miran desde sus lugares de pesca hacia el mar en permanente transformación ante sus ojos. Su número, curiosamente, siempre se mantiene más o menos igual. Por cada pescador que se va pronto acude otro, de modo que la sociedad de pescadores adormecida durante el día y en vela por las noches no se modifica con el paso de los años, al menos en apariencia, que supuestamente retrocede más allá del recuerdo. Parece que sólo en raras ocasiones uno de los pescadores entra en contacto con su vecino, pues a pesar de que todos ellos estén mirando fijamente hacia el este y vean ascender en el horizonte el crepúsculo vespertino y el alba, y a pesar de que, según creo, a todos les conmuevan los mismos sentimientos inexplicables, cada uno de ellos está completamente solo y no tiene confianza más que consigo mismo y con sus pocos aparejos, con su pequeña navaja, por ejemplo, con su termo o con su pequeño transistor, del que se escapa un sonido áspero apenas audible, como si las piedras que ruedan hacia atrás con las olas hablaran entre ellas. No creo que estos hombres estén sentados a la orilla del mar durante días y noches enteras para, como afirman, no perderse el momento en que pasen las bacaladillas, suban las platijas o el bacalao nade en dirección hacia la costa, lo que creo es que sencillamente les gusta demorarse en un lugar en el que tienen el mundo tras de sí y ante ellos nada más que vacío. 

W G Sebald.

Los anillos de Saturno.

La novela como género literario es la más permeable a otras expresiones literarias, además de su afán de totalidad que la encumbró como el genero predominante en la modernidad, a pesar de los intentos de destrucción de las vanguardias.

Sábato proclamaba una novela total que describiera al hombre, lo contuviera en su angustia y lo expulsara libertado, en dicha búsqueda se tradujo a sí mismo en personaje literario; así, Sebald se plantea en personaje central de este "informe", pero contrario al argentino no pretende totalizar a un personaje sino a sí mismo, en tránsito por una tierra que parece autodevorarse o caer víctima de los apetitos cambiantes de sus habitantes.

Cuaderno de viaje, recuento de vida, apuntes de lectura, la heterogenea travesía de Sebald por el mundo, por la vida de escritores y personajes extraños, la descripcion de sí mismo que nos brinda, a ratos se me hizo tediosa pero en general es una lectura poco convencional, una novela alejada de afanes de best seller (los paisajes descritos no podían ser más anodinos y destartalados) y el testimonio de la odisea a ninguna parte que llevamos a cabo a diario.

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George Orwell: 1984 y Rebelión en la granja.

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Se cumple un aniversario más del nacimiento del gran visionario George Orwell (25 de junio de 1903-21 de enero de 1950), autor de dos grandes distopías sobre la sociedad del siglo XX, 1984 y Rebelión en la granja.
Orwell planteaba en sus distopías el control total por parte del estado facista sobre la población, a través del miedo, la coherción y la violencia, no sólo física sino también ideológica.
Una de las cosas que más me llama la atención en las obras de Orwell, es que plantea  el control sobre el arte y el ocio, como maneras de adquirir una individualidad que nos convierta en seres libres dentro de la sociedad, algo que ha demostrado ser absolutamente inocuo en la sociedad de hoy en día: a pesar de que tenemos todo el acceso posible al arte en todas sus formas, preferimos el entretenimiento más banal, como prefiguraron otras grandes distopías como Un mundo feliz y Fahrenheit 451, así que creo que ha sido una de las grandes derrotas de Orwell, pensar que los hombres lucharían por su libertad individual antes que caer en la masa aborregada y feliz. Considero que lo que nos está matando es precisamente nuestra tan querida libertad, esta libertad hedonista del neoliberalismo de mercado, en el que cada quien puede seguir sus impulsos infantiles de autosatisfacción, dejando las grandes cuestiones de la humanidad en manos de la  maquinaria capitalista, para no tener que preocuparnos de nada más que nuestro supuesto bienestar.

Comparto las dos obras más conocidas de este autor.

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Henry Miller

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Un 7 de junio de 1980, murió el escritor Henry Miller.

En mi adolescencia, entre los libros de un vecino descubrí una novela titulada Tropico de Capricornio; cuando empecé a leerlo, me fascinó el desparpajo, la blasfemia y la ironía que sobrevolaban el libro, amén de, por supuesto, las descripciones de los encuentros sexuales del protagonista.

Pero en tanto más leía a Miller, más me fue fascinando esa filosofía de vida de no darse jamás por derrotado, por más que la vida lo ahogara con su diario transcurrir, el sentimiento de que sólo el arte podría brindarle salvación, la convicción tan católica de que el sufrimiento no hace más que enseñarnos, la pasión por escribir pese y por encima de todo, y también esa visión de París tan cara a mi adolescencia de sentimientos de fuga y evasión.

Mucho más tarde descubriría el lirismo surreal que transita su narrativa, el poder de su voz en primera persona y lo que más me atraería de Miller, el hecho de hacer literatura con una vida simple, con una existencia cualquiera, fue un choque para mí, que creía que la literatura debía tratar de seres excepcionales y no de personas comunes y corrientes.

Comparto un paquete con varios de sus libros.

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Franz Kafka La Metamorfosis

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El escritor Franz Kafka murió un 3 de Junio de 1924. 

 
Nacido en Praga, el 3 de julio de 1883, Kafka es conocido por su novela La Metamorfosis, publicada en 1915, cumpliéndose así 100 años de su publicación. 

 
Leí La Metamorfosis en plena adolescencia y me identifiqué mucho con Gregorio Samsa su personaje principal, quien se ve inmerso en una transformación que no ha pedido y que lo aleja del mundo que hasta ahora ha considerado real, pero sin ofrecerle ningún creciemiento personal, sólo sufrimiento y soledad, lo que convierte a este personaje en una metafora absoluta del hombre moderno. Me explico. En la novela clásica, el héroe desciende al infierno, emprende un largo camino, supera una cantidad de pruebas, después de las cuales puede regresar a casa convertido en un adulto, en un hombre más sabio o en la herramienta que se necesita para vencer la adversidad. Pero en La Metamorfosis, el cambio que ocurre no le permite a Gregor descubrir nada de sí mismo, más que la angustia, la alienación absoluta respecto a su familia, la cual corta toda comunicación con él, convirtiéndolo en un paria, un desclasado, un enfermo, un excluido, y lo que es peor, un ser antieconómico, que no produce ni entra en la maquinaria de la producción, viendose todos los demás obligados a trabajar para suplir esa carencia, esa falta, esa verguenza que es el estado de Gregor.

 

Aunque me considero un seguidor de Kafka, La Metamorfosis es la obra que más frecuento de su bibliografía; de todas formas en este enlace se pueden encontrar los libros que aparecen en la imagen.


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Frederick Pohl: La saga de los Heechee

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La saga de los Heechee es un conjunto de cinco libros del escritor Frederick Pohl, que narra el descubrimiento de tecnología extraterrestre en el sistema solar, y los intentos del ser humano de aprovecharla, mientras tratan de averiguar quién la dejó y a dónde se fueron.

Hasta ahora he leído los dos primeros libros, Pórtico y Tras el incierto horizonte, que ralatan los primeros contactos con la tecnología Heechee y el impacto que esta tiene sobre los seres humanos.

Ambos libros los he leído de un tirón, pues si bien es cierto que Pohl intercala aspectos científicos en su relato, estos no entorpecen un estilo fluido en el que la historia se va desarrollando poco a poco.

Sin embargo, me llama la atención el trasfondo psicoanalítico que he hallado en los dos libros,  en Pórtico la novela transcurre en minas, túneles y agujeros negros en los cuales el protagonista se debate en un sentimiento de culpa que relaciona con lo anal, mientras en Tras el incierto horizonte se trata de excreciones, el protagonista nos cuenta en determinado momento de la novela que su cerebro está produciendo más mierda para hacerlo sentir culpable, y otro personaje se pregunta por qué dedica tanto tiempo a pensar en sus intestinos y excrecencias.

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Drácula de Bram Stoker

Un día como hoy, de 1897, se publicaba en Londres la novela Drácula de Bram Stoker.

Es indudable que el mito del vampiro de Stoker se basa en una mirada contraria y perversa del ritual cristiano de la transubstanciación, pero también podría mirarse como una represenatción prohibitiva, cohercitiva, de la práctica sexual recreativa; en efecto, y como ya lo dijo brillantemente Alice Cooper, sólo las mujeres sangran, lo que las convierte en la presa favorita del vampiro, pero si ese ataque se relaciona con el período menstrual, el sexo resulta en no reproductivo sino meramente recreativo; esto conlleva a un sexo sucio y absolutamente anticristiano.

En un post anterior, dejé olvidados los siguientes libros de Stoker:

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Simon Pegg y el simulacro de la cultura de masas

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SIMON PEGG LE PEGA AL FUTURO DE LA CULTURA NERD

El muchacho de culto habla sobre la infantilización de las cosas, y tiene buenos puntos.

 Cine   

Simon Pegg, en la mira de los nerds. ¿Cómo pudo pasar eso? Bueno, todo arrancó cuando el sitio io9 captó un pedazo de una entrevista del amado actor británico con la revista Radio Times, donde él dijo lo siguiente.

"Antes de Star Wars, los films que eran hits de taquilla eran El Padrino (The Godfather, 1972), Taxi Driver (1976), Bonnie y Clyde (Bonnie and Clyde, 1967) y Contacto en Francia (The French Connection, 1971); oscuros, amorales películas de arte. Entonces de repente la carga pasó al espectáculo y todo cambió... No sé si eso es una cosa buena.

Obviamente, soy un bastante confeso fan de la ciencia ficción y el cine de género, pero parte de mí mira a la sociedad como es ahora y sólo piensa que fuimos infantilizados por nuestro propio gusto. Ahora estamos esencialmente todos consumiendo cosas muy infantiles: cómics, superhéroes. Adultos están viendo estas cosas, y tomándoselas seriamente.

Es un tipo de estupidización, en una forma, porque está sacando nuestro foco de problemas del mundo real. Los films solían ser sobre desafiantes viajes emocionales o preguntas morales que podrían hacerte salir reevaluando como te sentías sobre... cualquier cosa.

Ahora estamos saliendo del cine sin pensar realmente sobre nada, más que el hecho de que Hulk acaba de tener una pelea con un robot".

Vamos por partes. Primero lo primero: lindo palo para la última aventura de los Avengers, Simon. Continuando, sale una pregunta clara: ¿qué hace la cara de la trilogía Cornetto y el actual Scotty en Star Trek (quien encima co-escribe el guión del próximo film), quejándose de la cultura actual del espectáculo? Bueno, aunque los ofendidos de io9 no dudaron en responderle con furia, Simon hizo lo que hace siempre: cuestionar el lugar de la cultura obsesionada en la que vivimos. ¿No nos creen? Miren la excelente respuesta extendida que hoy dio Pegg en su blog a esto cuando las redes sociales multiplicaron sus dichos.

"De la floja apertura que te trajo ’Jódanse fans de Star Trek’ y ’Phwooar, Princesa Leia’, viene esto... ’La cultura nerd es el producto de una tardía conspiración capitalista, diseñada para infantilizar al consumidor como medio de control no agresivo’.

Ha llegado a mi atención (gracias Google) que el excelente sitio web io9 tocó algunos controversiales comentarios que hice en Radio Times, que pueden ser sumados en la cabecera de arriba. Ahora bien, quizás estuve siendo un poquito troll, pero puedo ser un poco contrario a veces en entrevistas. Cuando hacés muchas de ellas, te enfermás de tus propias opiniones, y empezás a usar las de otros. Habiendo dicho eso, la idea de nuestra prolongada juventud es algo en lo que he estado interesado por un largo tiempo. Es esencialmente de lo que trataba Spaced (1999-2001), al menos en parte.

Una de las cosas que nos inspiraron a Jessica y a mi, hace todos esos años, fue la extensión sin precedentes que se le dio a nuestra generación de su juventud, en contraste a la previa generación, que pareció adoptar una recibida noción de madurez mucho tiempo antes. Los niños de los setenta y ochenta fueron la primera generación para la cual no fue imperativo ’crecer’ inmediatamente tras dejar la escuela. Por qué ocurrió esto es otra entera discusión sociológica: un incremento en la población estudiantil, progreso en igualdad de género, la ausencia de una guerra mundial; todas esas cosas y más contribuyron a esta evolución social. Lo que nos fascinó a Jess y yo fue la forma en la que utilizamos este tiempo. Para Tim y Daisy, no tener que crecer en la forma de sus padres simplemente significó una continuación de la niñez. Para Daisy, fue la persecución de sus sueños y fantasías de la niñez femenina. Para Tim, él transfirió sus pasiones de la infancia hasta su vida adulta, le importaron tanto, invirtió tanto, el mismo nivel de tiempo, importancia y emoción. Sus hobbies e intereses definieron quien era, en lugar de su estatus profesional.

En los 18 años desde que escribimos Spaced, esta adolescencia extendida ha sido astutamente cooptada por fuerzas del mercado, que han identificado esta relativamente nueva demográfica como una increíblemente lucrativa fuente de potencial consumista. De repente, acá había una generación entera llorando por una versión evolucionada de las cosas que consumían como chicos. Esta demográfica esta ahora bien y realmente atendida en todas las facetas del entretenimiento, y la primera y la segunda infancia se unieron a un fenómeno del mainstream. 

Antes de Star Wars, los grandes estudios de Hollywood estaban haciendo películas de arte, con personajes moralmente ambiguos, que eran temáticamente problemáticos y a menudo oscuros (oscuros como Travis Bickle, en lugar de oscuros como Bruce Wayne)*. Esto fue quizás en mayor parte debido a la Guerra de Vietnam y el hecho de que una larga porción de los jóvenes hombres de Estados Unidos fueron forzados a crecer muy rápidamente. Las imágenes que se emitieron a casa desde el conflicto eran problemáticas, y un creciente movimiento de protesta forzó a la nación a cuestionar la acción afuera del país. En otra parte, el feminismo era aún descartado como un lunático borde por la vieja guardia patriarcal, mientras la cultura dominante perpetuaba activamente los roles tradicionales de género. Star Wars fue un antídoto a la confusión moral de la guerra, resolviendo la adivinanza de quien era bueno y quien era malo. En el corazón de la historia había una princesa rompeculos que seguramente debe haber dado poder a una generación entera de chicas. Era una balsa para una nación en crisis en una cantidad de formas y fue tal la influencia de la nación, que el film se volvió un fenómeno global.

Los recientes desarrollos en cultura popular fueron discutiblemente predecidos por el filósofo y teorista cultural francés Jean Baudrillard en su libro América, en donde él habla sobre la infantilización de la sociedad. Puesto simplemente, esta es la idea de que como una sociedad, estamos siendo mantenidos en un estado de desarrollo detenido por fuerzas dominantes para mantenernos más dóciles. Somos hechos apasionados sobre las cosas que nos ocupaban como chicos como una forma de alejar nuestra atención de las cosas en las cuales realmente deberíamos estar interesados: desigualdad, corrupción, infuencia económica, etc. Tiene sentido que cuando nos enfrentamos con el horror del mundo, las duras realidades que nos rodean, nuestro instinto es buscar comodidad, ¿y en qué otro lugar estuvimos la mayoría de nosotros cómodos que en la juventud? Un tiempo donde estabamos protegidos de verdades dolorosas por nuestras pasiones recreacionales, los juguetes con los que jugamos, los comics que leíamos. Quizás hubo más discusión en Twitter sobre los trailers de El Despertar de la Fuerza yBatman vs Superman que sobre el terremoto en Nepal o la elección general británica.

El comentario de ’estupidización’ salió como una gran generalización por un forro de primera. No quise decir que la ciencia ficción o la fantasía fuesen tontos, lejos de eso. ¿Cómo podría decir eso? En las palabras de Han Solo, ’Hey, ¡soy yo!’. En las últimas dos semanas, vi dos brillantes exponentes de género: Ex Machina (2015) y Mad Max: Furia en el Camino (Mad Max: Fury Road, 2015), ambas dejando mi cabeza girando en diferentes y maravillosas formas y que son films muy adultos (aunque Max tiene una exuberancia juvenil que es bastante alegre, gracias George Miller, 70). Aún tengo que ver Tomorrowland (2015), pero con Brad Bird al frente, no puede ser otra cosa que una altamente entretenida pieza de pensamiento.

Supongo que lo que decía es que, cuanto más espectáculo se vuelve la prioridad creativa conductora, lo menos pensativo o desafiante se vuelven los films. El espectáculo de Mad Max está sustentado por no sólo multiples capas de argumento y personajes, sino también por un casi perdido sentido cinemático de ’¿cómo hicieron eso?’. La mejor cosa que puede hacerte el arte es hacerte pensar, hacerte reevaluar las opiniones que pensaste que eran tuyas. Es interesanete ver como un cineasta cerebral como Christopher Nolan tomó a Batman y lo hizo algo más adulto, más desafiante, persiguiendo al Caballero Oscuro sin par de Frank Miller hacia un algo menos turbio mundo de cuestionable moral y violencia. Pero incluso estos films son finalmente manejados por fuerzas del mercado, y alguien en algún lado querrá suavizar los bordes, así se pueden vender juguetes y loncheras. En ese asunto, el vigilantismo fascista de Bruce Wayne nunca realmente tuvo que rendir cuentas, a pesar de cuan interesante encontró Nolan esa idea. ¿Acaso él tenía un duradero amor por Batman, o era una forma de hacer este tipo de película en el escenario del mainstream?

La fantasía en todas sus formas es probablemente la más potente de las metáforas sociales, y por eso puedo ser compleja y poética. Nadie podría acusar a Game of Thrones de ser infantil. George R.R. Martin claramente vio el género de espadas y brujería como un medio fértil para expresar sus reflexiones en ambición, poder y lujuria. Si quizás el medio lo hace más comercial, ¿podría haber durado tanto como un drama histórico directo? Quizás Game of Thrones no habría sido hecho del todo hace diez años. ¡¿Un mundo sin Game of Thrones?! Si Baudrillard hubiera predecido eso, probablemente habría abandonado la facultad y me habría vuelto un zapatero**.

El punto de todo esto es hacer clara mi posición. No estoy fuera del pliegue, mis pasiones y preocupaciones siguen. A veces es bueno mirar el estado de la nación y asegurarse que estuvimos teniendo lo mejor que podemos tener. A veces es una cosa maravillosa, tener lo que solían ser preocupaciones marginales, de repente mandar el mainstream, pero al mismo tiempo, estas preocupaciones también han sido monetizadas y promocionadas, y las cosas que las hicieron preciosas a nosotros, no son siempre la preocupación principal (¿no es cierto, fans de la serie original de Star Trek?).

También es bueno preguntar por qué nos gustan estas cosas, que las hacen tan seductoras, tan discutidas, tan sagradas. ¿Transferimos nuestra pasión e indignación a lo efímero, en lugar de la realidad? No sólo la ciencia ficción y la fantasía, sino también rumores, y shows de talentos, y nostalgia, y los culos de la gente. ¿Está bien? ¿Es peligroso? Algo para discutir sobre un juego de ajedrez 3D, quizás.

Hablando de eso, mejor me subo a bordo del viejo hipocróptero y vuelo de regreso a escribir Star Trek Beyond.

En resumen:

Amo la ciencia ficción y la fantasía, y no pienso para nada que es infantil.

No pienso que es todo generado por fuerzas dominantes como una forma directa de control... mucho.

Aún soy un nerd y orgulloso.

Amor y cohetes,

Simon

P.D. Timothy Dalton y Pierce Brosnan también son Stormtroopers en El Despertar de la Fuerza.

*Ese tipo de films son hechos hoy pero no por grandes estudios. Antes de Star Wars, Sci-Fi y Fantasía eran vistos como relleno de clase B, de la cual los estudios eran precavidos. Alan Ladd Jr. realmente no recibe el crédito que merece por apoyar a George Lucas.

**No quiero faltarle el respeto a los zapatero, sólo tuve la intención de aludir a una profesión que no llenaría mis días con fantasías. No es que los zapateros no puedan disfrutar fantasía, lo pueden hacer. Después de todo, algunos de ellos son elfos mágico que sólo salen de noche para salvar a un pobre marido y su mujer de la destitución. Seguramente una metáfora para la invisible clase baja, permitiendo movilidad social entre los escalafones ejecutivos de la clase trabajadora antes de la guerra.

Con mucha clase, Simon resumió todas las contradicciones que manejan la cultura actual, donde debemos reflexionar dos veces antes de interesarnos tanto sobre el regreso de Jem o Las Tortugas Ninja. Claro, uno podría tirar contraataques (si quieren, apunten a lo mal que apunta roles Pegg fuera de la saga Cornetto), pero el mensaje estuvo siempre en el laburo de Edgar Wright y Simon: el drogón que no podía dejar su bar ni los videojuegos durante un intento de recuperar a su novia en un apocalipsis zombie, el lunático que haría todo para revivir esa noche de alcohol con sus amigos lejanos. Incluso, el fan de Star Wars que se pone un poco muy pesado en el clip de abajo. La próxima vez que veamos a alguien quejándose sobre un reboot de algo que murió hace décadas y que no quiera volver al presente por un momento, recordaremos esto.

http://site.lacosacine.com/cine/view/1980/SIMON-PEGG-LE-PEGA-AL-FUTURO-DE-LA-CULTURA-NERD

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Agatha Christie

Hola, comparto un paquete con varios libros de La Dama del Suspenso.

 




No puedo decir que sea mi favorita, entre los detectives clásicos prefiero a Maigret y a Sherlock Holmes, pero hasta ahora no me he leído un libro de esta señora que me haya parecido aburrido.

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Ciencia ficción: Paquete de libros de varios autores.

Desde siempre me ha gustado la ciencia ficción, y de esto tiene la culpa tanto las películas como series que veía en mi niñez y adolescencia, desde las sagas de Star Wars y El Planeta de los Simios, desde las nuevas series de La dimensión desconocida hasta Star trek, the next generation, y por supuesto todo el anime mecha de los 80 y los cartoons de superhéroes, desde Los Superamigos de Hanna Barbera hasta X Men y Spiderman de los 90.

Y aunque alcancé a leer a Julio Verne en la niñez, no fue sino hasta bien entrada la adolescencia donde empecé a leer ciencia ficción  a fondo.

El paquete que comparto consta de los siguientes libros y autores:

Arthur C Clarke. El autor de la famosa 2001 Odisea en el espacio, de él además he leído 2010, el año en que hicimos contacto, muy recomendables ambas.


Antologías Ciencia Ficción Bruguera. Una antología que permite adentrarse en la ciencia ficción norteamericana de los años 60, muy variada.


Isaac Asimov. Un prolífico autor que hoy está considerado un clásico del género, con libros como Yo, Robot y Fundación.


Orson Scott Card, recordado por su Saga de Ender.


Philip Jose Farmer, autor muy prolífico, con temáticas adultas en sus obras.


Tim Powers, un autor sorpresivo, de él acabo de terminar  Las puertas de Anubis, un libro en el que se mezclan viajes en el tiempo,magia egipcia y literatura romántica inglesa.

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H P Lovecraft, murió un 15 de Marzo

El escritor estadounidense, Howard Phillips Lovecraft, murió un 15 de marzo del año 1937.
Lo que hace tan especial a Lovecraft para mí, es el universo tan  personal que supo conjugar en su obra, creándo un espacio imaginario a partir de su geografía natal, y un panteón de dioses y seres que iban más allá de los clásicos monstruos de la literatura de horror, al punto que muchos críticos lo consideran el creador del llamado "Horror cósmico", al enfrentar al hombre con poderes más allá de su comprensión y de los límites del espacio tiempo conocido.

Pero lo que más me gusta de este autor, es la combinación entre sueño y realidad presente en muchas de sus obras, como si Lovecraft presintiera que el universo y su inmensidad pueden ser explorados a través de la subjetividad del hombre, aunque hay en Lovecraft cierto pesimismo hacia sí el hombre es capaz de conocer dicho universo, rasgo que lo aleja de los finales felices a los que nos tiene acostumbrados el género, sobre todo en el cine.

Comparto un pack con los siguientes títulos:

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Literatura de Terror

Aprovechando que es viernes 13, comparto un paquete con libros de terror de varios autores.

Los libros son los siguientes:

Las carpetas por autor contienen:

Anne Rice:

 

Bram Stoker:

Robert Bloch:

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William Burroughs

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Un 5 de febrero de 1914, nació el escritor William Seward Burroughs.

Mi adicción a Burroughs empezó con El almuerzo desnudo, un chute que me dí por casualidad y que repito de vez en cuando, dejándome inocular por el virus desmedido del lenguaje, seguido por Expreso Nova, La máquina blanda, Marica y Yonqui; alimentado por los repasos que de vez en cuando le da el cine, Kiefer Sutherland en Beats, Viggo Mortessen en On the road, su aparición como un viejo yonqui en Drugstore cowboy, el desgarrador documental William S. Burroughs: A Man Within.

Comparto un paquete que contiene:

William S. Burroughs - Cartas del Yage

William S. Burroughs - El almuerzo desnudo

William S. Burroughs - El fantasma accidental

William S. Burroughs - Expreso Nova

William S. Burroughs - Marica

William S. Burroughs - Un espectador para el film biologico

William S. Burroughs - Yonqui

 

En la saga de La Torre Oscura de Stephen King, uno de los personajes se refiere a su hermano yonqui como "el  yonqui eminente" y, desde que lo leí, nunca he podido dejar de pensar en Burroughs como El Gran Yonqui Eminente.

 

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Patricia Highsmith: 20 años de su muerte

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El 4 de febrero de 1995, hace ya 20 años, murió la escritora Patricia Highsmith, la creadora de ese inolvidable personaje que es Tom Ripley, ese apocado don nadie que de repente se puede convertir en un asesino implacable y efectivo, para luego volver a su vida burguesa y al parecer perfecta, sin el más minímo remordimiento, por el contrario, siempre encuentra razones lógicas para justificar sus acciones.

En el pack que comparto se encuentra:

Ripley 01 - El Talento De Mr Ripley

Ripley 02 - La Mascara De Ripley

Ripley 03 - El Amigo Americano

Ripley 04 - Tras Los Pasos De Ripley

Ripley 05 - Ripley En Peligro

Extraños en un tren

Crímenes imaginarios

El grito de la lechuza.

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Blog de dariolemos

Un blog con poemas de dariolemos.

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Libros en bikini

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En internet sólo se necesita tener mucho tiempo libre, para acabar estableciendo relaciones entre cosas que, seguramente, de tener la mente más ocupada jamás se nos hubieran ocurrido, como por ejemplo, portadas de libros en bikinis.

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Sardine animal

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En sardine animal, ilustraciòn, arte urbano, diseño y fanzines.

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Megaupload

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El cierre de Megaupload ha significado un impasse extraordinario para aquellos que nos gusta descargar contenido de internet, no porque las descargas hayan cesado, sino por las comodidades que ofrecía dicho servidor.
El problema del copyright no está, según yo lo veo, en vulnerar la propiedad intelectual de un autor, sino en vulnerar las posibilidades que tiene el receptor de dicho material cobijado con derechos de autor de acceder a un producto cultural; las grandes corporaciones que lo manejan todo han creado un modelo de negocio en el que no necesitan usuarios sino consumidores; han rediseñado las normas del gusto para que  sólo nos causen satisfacción aquellos productos por ellos manufacturados.
Pero, ¿y si no tenemos dinero para pagar por el producto que ellos han diseñado? ¿Simplemente nos marginamos del consumo cultural?
O si conseguimos el dinero, pero por cuestiones de distribución, no podemos acceder al producto, ¿simplemente miramos hacia otro lado y compramos otra cosa?
Recuerdo antes de que explotara esto de internet, para acceder a la música había que tejer una compliacada red de intercambio que pasaba por multitud de prestamos y copias, en la que, como te cayera en suerte ser el último en la cadena, obtenías un producto de muy mala calidad. Cuando empecé a trabajar, un cd original costaba cinco o seis veces lo que yo ganaba en un día; así que mi consumo se veía limitado a aquellos discos que las tiendas colocaban a precios de saldo para salir de ellos: no niego que alcancé a conseguir verdaderas joyas, por lo menos para mí, pero era un proceso muy lento y agotador.
Con las películas era mucho más desalentador; en un país donde la cultura es un rubro que sólo interesa si da beneficios, las cintas distribuidas en los cines son de carácter netamente comercial, blockbusters de consumir y olvidar; en Cartagena, una ciudad que se precia de tener un Festival Internacional de Cine, el cine  de autor, por llamarlo de una manera que lo diferencie del resto, brilla por su ausencia el resto del año, y con el tiempo, el Festival se ha convertido más en una entrega de premios de televisión que en un evento cinematográfico, es poca la información que se consigue, a menos que uno pertenezca a los "círculos" de la cultura local, el ciudadano de a pié es poco de lo que se entera. En televisión es peor, incluso los blockbusters sufren de recortes en aras de más espacio para la publicidad y en el único canal cultural a nivel nacional, la oferta es más bien pobre. Algo se logró hacer con la democratización de los canales por cable, pero de todas maneras faltaba todavía mucho más. Con las películas piratas vendidas en la calle se abrió la posibilidad de conseguir más cosas, pero a riesgo de muy mala calidad, doblajes insoportables y todo tipo de molestias.
Los libros. En nuestro país los libros son artículos de lujo, demasiado costosos para alguien que gane el sueldo mínimo. Y los cómics ni se diga, inexistentes, carisímos. En las bibliotecas públicas prima el cánon establecido, las ediciones atrasadas, la falta de interés del público en general.
Internet nos dio un respiro de todo eso, no digo que todo deba ser gratis, yo mismo he seguido comprando películas, libros  y cds originales, eso sí, siempre en rebajas, porque no veo por qué la cultura que difiere del consumo deba seguir limitada a un gueto de frikies y coleccionistas, no veo por qué no se puede implementar otra estrategia de negocios que no implique vulnerar, humillar y tratar como a subnormales a los consumidores.
Puesto que todos hoy en día somos consumidores, más que ciudadanos, deberían existir regulaciones que amparen nuestro derecho a consumir lo que queramos, en el momento en que queramos, y no lo que el mercado nos ofrezca cuando el mercado lo considere redituable.

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Fortegaverso

Francisco Ortega es un chileno que escribe sobre "cosas interesantes" como còmics, cine y rock progresivo...

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Khim Phuc en Colombia

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KIM PHUC ENVIA MENSAJE A VICTIMAS DE VIOLENCIA 

Por Oscar Escamilla.

    BOGOTA, 22 (ANSA)- Kim Phuc Phan, la niña que se hizo famosa por la fotografía donde aparece desnuda y corriendo con gran parte de su cuerpo quemado durante la guerra de Vietnam, invitó hoy a las víctimas del conflicto interno colombiano a aprender de su experiencia para "perdonar y reconciliarse con ellos mismos".
    "El mensaje que yo les envío es que si conocen mi historia y cómo yo sufrí mucho, ahora les pido que si esa niña de la fotografía pudo salir adelante, ellos (las víctimas) también pueden hacerlo. Para ello, traten de vivir con amor, esperanza y perdón", dijo la vietnamita, durante una conferencia de prensa en Bogotá.
    Phuc Phan les pidió, además, a las víctimas de la confrontación colombiana y en particular a los niños y las mujeres, "no estar tristes" y pensar que "no están solos".
    La vietnamita le rogó al auditorio "ayudarse primero en su interior, antes de salir a buscar ayuda afuera".
    Colombia vive desde hace más de 40 años una confrontación interna que ha llegado a extremos de barbarie en algunos casos y se estima que existen más de tres millones de personas que fueron obligadas a abandonar sus viviendas y pueblos, para salvar sus vidas.
    A 39 años de aquella fotografía que le valió al reportero gráfico vietnamita Nic Ut el Premio Pulitzer, ahora Phuc recorre el mundo llevando "un mensaje de perdón" como embajadora de buena voluntad de la Unesco.
    Además, se propone transmitir "las lecciones del padecimiento, en un esfuerzo por invitar a la paz mundial".
    Durante la conferencia de prensa en la capital colombiana, Phuc prefirió no enseñar sus brazos con las quemaduras que le causó el napalm arrojado en su aldea por los soldados estadounidenses y que le quemó el 65% de su cuerpo, sino hablar de "reconciliación, amor y esperanza".
    La mujer, en la actualidad de 48 años de edad, casada, con dos hijos y graduada de médica, confesó que no olvida lo que le ocurrió y que el sufrimiento persiste en las quemaduras en su espalda, pero que "aprendió una lección del dolor" que padeció.
    Mostrando una fotografía con su hijo en brazos, Phuc afirmó que "no he olvidado lo que me ocurrió en el pasado, todo aquello está gravado con cicatrices en mi espalda, pero me renovado en el alma porque miro para adelante y no para atrás".
    "Esta fotografía dice que la guerra no mató mi vida, ni mi esperanza, ni mi futuro", agregó la conferencista, quien mañana dará una charla en Bogotá para "compartir el relato" de lo que le ocurrió cuando tenía 9 años de edad y no entendía lo que ocurría a su alrededor, según explicó.
    "Si todos en el mundo aprendemos a vivir con amor, esperanza y perdón no vamos a necesitar la guerra", expresó Phuc, quien recordó que el reportero gráfico que la fotografió y la hizo famosa es un símbolo de Vietnam todavía en la actualidad y siempre "nos estamos hablando".
    Además del relato de lo que le ocurrió, Phuc confesó que durante muchos años guardó rencor por las personas que lanzaron las bombas sobre su aldea.
    Pero, al llegar a los 18 años comprendió que debía "agradecer a Dios" por haber sobrevivido y al fotógrafo Nic Ut que la auxilio y la condujo a un hospital.
    "Una lección muy dura que yo aprendí fue a perdonar a la gente que me hizo mucho daño en la vida y desde entonces me di cuenta que tenía que ser un ejemplo para los niños que sufren, porque muchos de ellos no tienen voz, por eso mi mensaje: que pese a la tristeza siempre habrá una solución como me ocurrió a mí", concluyó Phuc. ACZ
22/08/2011 23:19


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http://www.ansa.it/ansalatina/notizie/notiziari/colombia/20110822231935306964.html

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Winzor

Chicas, fotos y algo más en Winzor.

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Fubiz

Publicidad, videos, diseño, ilustraciòn y màs en Fubiz.

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Dicotomìa

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Si la vida es recuerdo, la muerte es imagen; en la vida me veo a mì mismo, en la muerte soy recordado...

Bufòn.

La imagen: Seele_001 (2007) by Florian Japp. Vista en Acidolatte.

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Antropología cyborg

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Antropología cyborg: nos hemos convertido en homosapiens mira-pantallas.

Visto en The wise hunter.

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Afrodelia

Artìculos sobre sexualida psicotròpica, aquì.

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Biopolìtica

La democracia biològica de Burroughs expuesta a travès de artìculos y ensayos, desde èste lugar.

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Acción paralela

Ensayo, teoría y crítica del arte contempóraneo, aquí.

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U-ABC Teorìa

Textos y artìculos para leer, aquì.

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Passage de Jason Rohrer

Como siempre llego tarde a todo, y aunque no soy particularmente adicto a los juegos de video, por fin he podido jugar Passage de Jason Rohrer; me enamorè, el cabello se me puso gris, me encogì màs de espaldas -ya de por sì ando encogido-, mi compañera se muriò y finalmente yo tambièn...en fin, la vida misma.

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Lanzador de cuchillos

Figuras de acción, ilustraciones, cómics y más, aquí.

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Literatura y cine

Para leer, aquí.

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Memegenerator

Generador de memes, aquí.

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Fruno

Frikadas y más, aquí.

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El blog ausente

Cómics, libros, imágenes, aquí.

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Revistas y cómics

Desde míticas como la Heavy Metal hasta otras que nunca había oído mencionar, aquí...

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Más libros

esta vez, libros sin tinta...

Hay que hacer login pero se consigue buen material, aquí...

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Libros

Puros best sellers, aquí...

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Músicas y libros de Colombia

Todas las músicas, desde La Guajira hasta la Amazonía, del territorio colombiano, y muchos los libros: aquí.

Excelente blog.

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Libros

aquí.

El último libro.

Y más aquí.

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Noches de indolencia y mal vodka

Yo tengo mala bebida, pero noches de indolencia y mal vodka son las que tiene este man, aquí.

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Libros que he leído este año

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Hasta ahora he fagocitado:

Ampliación del campo de batalla: Houellebecq descarnado y lúcido como siempre.

El largo adiós: La despedida más larga de la novela negra, clásico.

El asesino dentro de mí: Una lógica despiadada invita al personaje a deshacerse de todo para empezar de nuevo.

El planeta de los simios: Dos amantes viajan a vela por el espacio abierto cuando tropiezan con un extraño manuscrito hallado dentro de una botella.

Homínidos: Robert J Sawyer nos muestra el lado humano de un universo paralelo habitado por Neardhentales.

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Los libros de Lost

Los libros que leen los protagonistas de esta serie, aquì.

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Novela negra

Desde Taringa, links sobre novela negra.

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Libros que leí este año que más me gustaron

Plataforma y Las partículas elementales de Houellebecq, el quehacer literario de este señor resulta descarnado, más allá del realismo sucio, con un trasfondo de margura que sólo ofrece el esperanzado que sabe que su esperanza resultará fallida una vez más...

Tokio blues de Murakami, novela lánguida y triste, como sentarse a ver deshojarse un arbusto de cerezo en una patio nevado...

Los libros en mi vida de Miller, la forma como Miller habla de libros y literatura, como cuando describe un opíparo banquete al que ha invitado a todos sus amigos y del que luego se marcha sin pagar la cuenta...

Dune de Herbert, mesianica, concisa, excelente, las arenas de Arrakis siempre permanecerán en mi memoria...

Los hombres que no amaban a las mujeres de Larsson, me acerqué a esta novela buscando un best sellers de lectura rápida y fácil para pasar el tiempo y me quedé atrapado en una intriga y unos personajes muy bien delineados.

Tarzán de los monos de Burroughs, uno de esos clásicos que hubiera matado por leer en mi niñez, pero como no pude, lo disfruté una y otra vez en las múltiples versiones cinematográficas que pasaban en la tele  los sabádos por la tarde...

 

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Genio maligno

La existencia o no existencia de Dios según la ciencia.

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John Lennon

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Hace como dos semanas, decidí comprar una biografía de John Lennon escrita por Jordi Sierra i Fabra. Ese mismo día, y por pura casualidad encontré en una rebaja el documental Imagine de John Lennon, dirigido por Andrew Solt.

No estaba muy seguro acerca de la biografía debido a que el autor era Sierra i Fabra quien en un libro anterior, El joven Jhon Lennon, pecaba de demasiado sentimentalismo y adoración hacia la figura de John, presentandolo en una niñez y adolescencia casi que ideal, de amigos , canciones y guitarras, cuando todo aquél familiarizado con la biografía de Lennon sabe que su infancia y adolescencia fueron bastante díficiles

En este libro, Sierra i Fabra deja atrás ese tono nostálgico para mostrarnos un John Lennon más complicado, con sus contradicciones musicales, políticas, familiares; un hombre de muchas facetas pero todas ellas encaminadas hacia una realización personal que, no por esquiva, resulta menos agotadora.

Aunque no revela dato alguno que los seguidores de Lennon no conozcamos, la prosa es clara facilitando una lectura amena que deja un buen sabor de boca.

En el documental de Solt me encontré con un John más "real" del que había visto  hasta ahora, en entrevistas de los Beatles. Utilizando material personal de John y Yoko, quienes en determinado momento tuvieron siempre un camarografo con ellos, pude ver cómo trabajaba John en el estudio, mientras realizaba el album Imagine, cómo interactuaba con los músicos, cómo se desesperaba cuando las cosas no salían del todo bien -hay una escena en que John está en la cabina de grabación y Yoko y Phill Spector están hablando de cómo organizar la canción y John les grita que por favor terminen la jodida canción-;  también se puede ver a John como padre y como amante; a John en la relación con sus seguidores, ese chico que se mete en su casa y John lo invita a que pase y se coma algo mientras discuten acerca de si las canciones están escritas precisamente para ese  chico perdido o para todo el mundo en general; a John en su faceta pública dando entrevistas o discutiendo con ese antipatico dibujante inglés que entra a la habitación durante una de sus encamadas con Yoko pra criticarlo. Además, los testimonios de las personas cercanas a John, la manera cómo lo describen como un borracho insoportable durante el fin de semana perdido, al igual que como un gran padre y ser humano. Nada de sentimentalismos, nada de concesiones, una persona que luchó por expresarse en un mundo cambiante, un ícono que no se resignaba a considerarse como tal, un músico prominente cuya influencia todavía está por revisarse, una de las figuras más representativas, para mí, del pasado siglo veinte.

Bufón.

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No retornable

Una revista sobre literatura en envase no retornable.

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Wu Ming

El índice de textos en español del colectivo (?) Wu Ming.

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Poemas en francés

Poemas y poetas en lengua francesa, aquí.

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Revista de ciencia ficciòn

Un fanzine de ciencia ficciòn para descargar, aquì...

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Los martes miento

Una revista electrónica.

Hoy es lunes, pero igual estos manes son unos embusteros.... 

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Proyecto lìquido

Cyberpunk y otras especias raras, aquì...

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¿Por qué sigo manteniendo este blog?

Porque encuentro tantas cosas en internet que si no las anoto, se me olvidan, asi que Estabolsanoesunjuguete se ha convertido más en una libreta de apuntes personal que en un espacio para compartir; es representativo, irónicamente representativo, que el post que más comentarios ha suscitado desde que empecé hace ya como cuatro años -la "fastuosa" cantidad de once comentarios-, sólo sean insultos personales anónimos, se trataba de un frase del escritor antioqueño Fernando Vallejo, y la títulé:

Que coman mierda.

El hìgado es como la vida, para gastarse. ¡O què! ¿Se lo vamos a dejar enterito y funcionando a los gusanos? Que coman mierda.

El primer comentario todavía me hace sonreir:

Autor: Anónimo

coma mierda usted
att: gusano
Fecha: 06/06/2007 16:54.

El siguiente da muestras de la buena fe de alguien que se ve le gusta empinar el codo:


Autor: Susu

No mas que dure y no nos ponga a vomitar sangre.
Fecha: 07/09/2007 02:27.

De ahí en adelante, la cosa se complica, poniéndose muy coprológica y francamante estúpida:


Autor: ass

Que coman mierda los que quieran, pero que sea mierda de la tuya
Fecha: 16/02/2009 13:35.


Autor: que le importa

todos coman mierda, en especial el que esta leyendo este mensaje de mierda. att.soyuni/diota.
Fecha: 20/06/2009 18:36.


Autor: queti

Come mierda con semen despues de que se hayan cojido a tu puta madre. Esto va para el que puso el que lea esto. Y le podes agregar miados de su vagina, hijo de puta!!!
Fecha: 09/07/2009 17:49.


Autor: Anónimo

Vos hijo de puta sos un mama vergas homosexual!!!
Fecha: 09/07/2009 17:50.


Autor: queti

Que te importa, los dos ultimos van dedicados a vos homosexual hijo de puta!!!
Fecha: 09/07/2009 17:52.


Autor: tuleno

El primero y ultimo en leer esto es un hijo de su repisada madre. Come mierda si no te gusta. A tu puta madre y hermans ya me las coji, me las clave re-bien!!!
Fecha: 20/07/2009 11:31.


Autor: chupapalo

Come palo gordo y mierda.
Fecha: 20/07/2009 11:33.


Autor: EL COME MIERDA Y LES DA A LOS DEMAS

COMAN MIERDA TODOS LOS HIJOS DE PUTA Y HARTENSE LA PUTA PLACENTA DE SU MADRE CABRONES. A TODOS PORQUE ESTA MIERDA NO SE ENTIENDE EN ESPECIAL TODOS LOS QUE HAN PUESTO MIERDAS AQUI, EL QUE LEE Y HASTA YO, QUE COMAMOS MIERDA TODOS.
Fecha: 10/08/2009 08:49.


Autor: POPEYE

MEMETE UN PALO EN EL CULO Y QUE SE LO CHUPE TU MADRE CEROTE DE MIERDA.
Fecha: 10/08/2009 08:51

Ganas no me faltaron de titular este post :Coman mierda ustedes!, pero pensé que sería darles demasiada importancia a  todos estos comemierda...

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Màs libros

Biblioteca Incayal, aquì...

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Revistas para descargar

Creo que se pueden descargar desde aquì...

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...hmm...

Vainas vacanas para leer un rato, aquì...

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Roger Waters The Wall

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Anoche pude observar la grabaciòn del espectaculo en vivo The Wall hecho por Roger waters, y me pareciò alucinante còmo este señor logra capturar la esencia no sòlo del disco -que,obviamente, proviene de èl-, sino tambièn de la pelìcula en la que ,imagino, colaboraron màs personas...

De todas maneras The wall es Roger Waters y èl sabìa lo que hacìa...

Hay mil leyendas sobre la coincidencia de la musica de Pink Floyd con peliculas clàsicas, como que el Dark side coincide con El mago de Oz, la cancion Echoes con la ùltima parte de 2001 odisea en el espacio, y hasta que The Wall coincide con Wall-E -esto ùltimo me parece estupido-, pero si uno quiere ver coincidencias reales basta ver la pelicula o este concierto y encontrarà toda la magia de este gran album, a mi entender uno de los hitos màs grandes del rock conceptual y una joya dentro de la discografia de Pink Floyd...

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Informe sobre propabilidad A

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Terminé de leer la novela Informe sobre Probabilidad A de Brian W Aldiss, quizás una de las novelas más extrañas que  haya leído hasta ahora y que me recuerda, un poco, a la narrativa de Beckett.

Si el Universo es múltiple, no lo es nuestra manera de percibirlo. Existe una teoría según la cual al observa un fenómeno, por el sólo hecho de observarlo, ya el observador está influyendo en dicho fenómeno.

En esta novela, en la que al parecer no pasa nada, la percepción del entorno lo es todo, en una descripción minuciosa de un universo que, capítulo a capítulo, se va ampliando con nuevos observadores, hasta llegar a la revelación final de la percepción total e inesperada, por parte de uno de los personajes más misteriosos.

Para mí es relevante que este personaje que todo lo ve, resulte ser una mujer, como si la mirada de la mujer tuviera la capacidad de condersar todas las demás visiones y crear el universo que los demás observan, una especie de aleph o de orbe cuya magnitud o finalidad nunca podremos comprender, por la sencilla razón de que estamos involucrados en él.

Informe sobre Probabilidad A, Minotauro, abril de 1984.

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Henry Miller

tanto joder con Miller en la red y nunca habìa visto este blog, que contiene fragmentos de su obra...

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Libros

Màs libros aquì...

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La hoguera de las necedades

Necedades en llamas, aquì...

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Cultura pop

Buscando sobre cultura pop dì con este lugar....

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Libros

Buscando algo de Murakami lleguè aquì...

No he leido nada de este man todavìa, pero me llama la atenciòn un libro titulado como una canciòn de los Beatles...

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Ojo pela´o, Bebé

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En pocos días han muerto personajes tan queridos como el payaso Bebé, a quien recuerdo del programa Animalandia.

Es una lástima cómo la televisión actual, leáse los canales privados, se olvidaron de toda esta gente.

En las imágenes del entierro pude ver a Micky otro payaso  de aquellos días, cuyas pegajosas canciones nos hacían pasar un buen rato como pequeños idiotas pegados a la tele...

Es cierto que el maestro Escalona ya era leyenda entre los que crecimos a punta de vallenato, pero la serie del Canal Caracol lo elevó a ícono del imaginario colectivo colombiano y le sirvió de trampolín a Carlos Vives para lo que al principio vimos como la renovación de la música colombiana, la fusión entre lo tradicional y lo moderno, pero como siempre se quedó en nada, nunca alcanzamos esas cotas de profundización como por ejemplo en el rock argentino y su mirada hacia las raíces locales...

De Mario Benedetti lo unico que puedo decir es que nunca lo he leido, es que cuando yo intenté llevar a cabo estudios academicos de literatura, todo el que  fuera un chico joven y esperanzado se creia en el deber de leer y ensalzar a Benedetti y a mí me fue dando pereza leerlo...

Tal vez algún día enmende mi error...

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Libros

Aquí, vía Kerlames...

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Angeles y Demonios

Acabo de leer la novela Angeles y Demonios de Dan Brown.

Aunque este tipo de historias sobre libros o códices antiguos descifrados tiene mucho apego entre aquellos que guardamos un afecto casi que fetichista por los libros, la historia no tiene mucha diferencia con El código Da Vinci, especialmente la relación entre Langdon y Vittoria.

Si hay un personaje que, para mí,  se lleva las palmas es el del camarlengo Carlo Ventresca,un hombre cuya profunda convicción en lo que representa la Iglesia lo convierte en el peor enemigo de la misma.

Es cierto que la base ideologica en que se basa la novela, el eterno conflicto entre ciencia y religión, no se sostiene mucho,pero me entretuve leyendo en las horas muertas del trabajo....

Habrá que ver la película, porque la primera no dió para mucho....

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Dogguie

 Cosas curiosas aquí...

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Varney el vampiro

Para descarga por mediafire desde aquí...

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Marilyn Manson

el libro del Reverendo, por rapidshare tomado de aquí...

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Personajes más influyentes de la historia (que nunca existieron)

Una lista d elos personajes de ficciòn màs influyentes de la historia...

Algunos no los conozco:

1. The Marlboro Man

2. Big Brother

3. King Arthur

4. Santa Claus (St. Nick)

5. Hamlet

6. Dr. Frankenstein’s Monster

7. Siegfried

8. Sherlock Holmes

9. Romeo and Juliet

10. Dr. Jekyll and Mr. Hyde

11. Uncle Tom

12. Robin Hood

13. Jim Crow

14. Oedipus

15. Lady Chatterly

16. Ebenezer Scrooge

17. Don Quixote

18. Mickey Mouse

19. The American Cowboy

20. Prince Charming

21. Smokey Bear

22. Robinson Crusoe

23. Apollo and Dionysus

24. Odysseus

25. Nora Helmer

26. Cinderella

27. Shylock

28. Rosie the Riveter

29. Midas

30. Hester Prynne

31. The Little Engine That Could

32. Archie Bunker

33. Dracula

34. Alice in Wonderland

35. Citizen Kane

36. Faust

37. Figaro

38. Godzilla

39. Mary Richards

40. Don Juan

41. Bambi

42. William Tell

43. Barbie

44. Buffy the Vampire Slayer

45. Venus and Cupid

46. Prometheus

47. Pandora

48. G.I. Joe

49. Tarzan

50. Captain Kirk and Mr. Spock

51. James Bond

52. Hansel and Gretel

53. Captain Ahab

54. Richard Blaine

55. The Ugly Duckling

56. Loch Ness Monster (Nessie)

57. Atticus Finch

58. Saint Valentine

59. Helen of Troy

60. Batman

61. Uncle Sam

62. Nancy Drew

63. J.R. Ewing

64. Superman

65. Tom Sawyer and Huckleberry Finn

66. HAL 9000

67. Kermit the Frog

68. Sam Spade

69. The Pied Piper

70. Peter Pan

71. Hiawatha

72. Othello

73. The Little Tramp

74. King Kong

75. Norman Bates

76. Hercules (Herakles)

77. Dick Tracy

78. Joe Camel

79. The Cat in the Hat

80. Icarus

81. Mammy

82. Sindbad

83. Amos ’n’ Andy

84. Buck Rogers

85. Luke Skywalker

86. Perry Mason

87. Dr. Strangelove

88. Pygmalion

89. Madame Butterfly

90. Hans Beckert

91. Dorothy Gale

92. The Wandering Jew

93. The Great Gatsby

94. Buck (Jack London, The Call of the Wild)

95. Willy Loman

96. Betty Boop

97. Ivanhoe

98. Elmer Gantry

99. Lilith

100. John Doe

101. Paul Bunyan

Tomados de aquì...

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El desvàn del abuelo

Cómics y otras bizarradas, aqui...

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Tin Tin

Las aventuras del famoso periodista de Hergè, aquì...

Y acà màs en rapidshare, tomado de este lugar...

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El espejo gótico

Buscando poesía romántica sobre temas fantásticos como el vampirismo, llegué a esta página donde se ofrecen relatos y poemas sobre estos y otros temas oscuros...

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Bush y Uribe

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Por fin nos libramos de George W Bush con la posesion de Barak Obama como nuevo presidente de los Estados Unidos; ahora sòlo nos queda desembarazarnos de Uribe en Colombia, a menos que se le ocurra la maavillosa idea de postularse para un tercer periodo...

Hablando de Obama, los medios de comunicacion en Colombia se deshacen en halagos de que un hombre negro haya llegado a la presidencia de Estados Unidos, y lo recalcan como muestra de progresismo y de lo que las comunidades etnicas negras puedan hacer, pero yo pienso que lo que està politicamente correcto para los gringos, dada su historia de violencia racista, no es politicamante correcto para nosotros; en Colombia no sòlo se discrimina racialmente, hay discriminacion y violencia conta las mujeres y los niños, sean blancos, grises, negros, indigenas o lo que venga; hay discriminacion y violencia contra campesinos, desplazados, pobres, desempleados y todo lo que se nos ocurra...

Està muy bien para cierta intelligentzia progresista post-moderna que un negro ocupe la Casa Blanca, pero para el colombiano del comùn igual serìa que la ocupara un chimpancè o un panda...

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Libros de ciencia ficcion

Aquì, un listado de libros...

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Libros

Visualbook ofrece libros en pdf...

Y màs en este lugar...

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Libros

Aquí un montón de libros sobre izquierda y pensamiento...

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Soy Homero Simpson

Según esta página soy Homero Simpson, qué le vamos a hacer...

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John Lennon

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En estos días se cumplirá otro aniversario más de la muerte de John Lennon, ese hombre que como músico nos legó un montón de hermosas y sentidas canciones, que fue lo único que debió importar, porque como hombre fue tan contradictorio y humano como cualquiera de los demás, y eso al aprecer fue lo que Mark Chapman no quiso entender, sintiendose defraudado por un tipo que decía no desear ser esclavo de las posesiones materiales pero era millonario... Si así fuera tendríamos que acabar con los músicos más ricos del mundo, Sir Paul McCartney o Sir Elton John o los que sea... O Gene Simmons que siempre habla de dinero...

Yo prefiero centrarme en el trabajo de Lennon, en ese pequeño ámbito que crea con sus melodías y su voz nasal y olvidarme de todo lo demás...

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FELIZ NAVIDAD SANGRIENTA

TE DESEA

MI CORAZÒN EN VENTA.

Andrès Calamaro.

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Rise

Un E- zine con mucho metal, para descargar aquì...

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Dios

Dios no puede haber muerto; cuando alguien muere, uno deja de ver sus defectos y en cambio a Dios, como a mis padres, siempre lo estoy juzgando...

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Dios

Sòlo cuando estoy desesperado busco a Dios...

Tal vez el hombre tambièn fue el ùltimo recurso de Dios...

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Prescindir

Puedo prescindir de la religiòn, pero no de mi sentimiento de culpa; de la mitologìa, pero no de Dios; de los grandes relatos, pero no del melodrama...

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Cyber punk

Artìculos y libros para descargar sobre el cyber punk, desde aquì...

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Una pared

En una de las paredes de mi cuarto antes habìa un espejo, ahora hay una incertidumbre...

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Libros y pelìculas

Libros sobre los que se han hecho pelìculas, aquì...

Y màs aquì...

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Màs libros

Mientras el inmamable rapidshare -deberìa ser slowlyshare- descarga la segunda parte de El Salmòn de Calamaro -en Cartagena sòlo se publicò el disco numero uno, y yo lo compre hace años, de primera, para tranquilizar la conciencia-, me distraigo buscando links de libros y encontrè este link sobre literatura eròtica, con autores como Sade y Sacher-Masoch, en la impagable Taringa...

 Y màs en el sitio de biblioteca ignoria...

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Henry Miller

Y aquì links para leer a Miller y a Anais Nin...

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American Psycho

Desde Taringa, este link con la novela de Bret Easton Ellis... Hasta ahora sòlo he podido ver la pelìcula...

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Caida

Mi caída no fue por orgullo o conocimiento...

Fue por puras ganas de joder...

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Libros de Anne Rice

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En estos días estoy leyendo toda la ciencia ficcion, misterio, terror, y fantasia que pueda encontrar en la red -no he tenido plata para renovar mi inscripcion a la biblioteca Bartolomé Calvo-, así que buscando encontré este enlace con la obra de Anne Rice...

PD 2005: resubo el archivo.

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Thomas Pynchon

Un relato de Pynchon aquí...

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Sueño

Un sueño consensual, como premeditaba Borges, me resultaría imposible dado que los símbolos, los objetos, los lugares y las personas no poseen para los demás el mismo significado que para mí, ya para eso tenemos el laberinto de la realidad...

Querese inmiscuir en el sueño de otro, equivaldría a borrase uno mismo, como el personaje de La Invención de Morel...

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Weblioteca

Libros gratis en la Weblioteca...

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Libros gratis

Desde aquí un montón de libros gratis... Me llaman la atención los de Duna.

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Libros y más

En Comunicación.cybermedios libros y mucho más para descargar...

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El señor de los anillos y J R R Tolkien

En heroe de viñeta se puede encontrar la trilogía de El señor de los anillos más El Hobbitt y el Silsmarion de Tolkien en pdf...

Y este es otro enlace con más de Tolkien, tomado de aquí...

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Otras voces, otros ámbitos

Otro de los sitios que más vivitaba en aquella epoca, no recuerdo muy bien por qué, era Apocatastasis. Sé por qué lo visité hoy. Estoy releyendo El pendulo de Foucault de Umberto Eco y recordé que en Apocatastasis había un texto sobre la historia de los rosacruces...

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Literatura fantastica

Al comienzo de esta perdida de tiempo que es estabolsanoesunjuguete, uno de mis sitios preferidos en internet era Alirburia, con contenidos de literatura fantastica. Supongo que llegué hasta allí buscando contenidos sobre Lovecraft, de verdad no recuerdo, pero sé que bajé El gran dios Pan, pues aun lo conservo...

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Phillip K Dick

Aparte de Ubik y de Sueñan los androides con ovejas eléctricas no he podido leer más novelas de Dick. Espero solucionar eso con este enlace....

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Androides y posthumanos

El futuro nos espera, una mezcla de Sueñan los androides con ovejas electricas y la teoría de la simulación....

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Michel Houellebecq y Homero Simpson

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Hay cosas que se pueden hacer, y otras que parecen demasiado difìciles. Con el tiempo, todo parece demasiado difìcil; la vida se reduce a eso.

Michel Houellebecq.

El otro dìa leì un artìculo en alguna parte, en el que criticaban a Homero Simpson por estar siempre recalacandole a sus hijos -y segùn los moralistas, a todos nosotros- la falta de fe en lo que hacemos, en el porvenir, no por una  actitud negativa hacia la vida sino por simple pereza.

Yo ceo que Homero nos retrata a la perfecciòn a este tipo de personas que descreemos de esa nueva filosofìa de supermercado que tanto exito ha tenido en los ùltimos años, con Deprak Chopra y Paulo Cohelo y Walter Rizo a la cabeza.

No descreemos del esfuerzo personal, al contrario es una gran hazaña tratar de mantenernos apegados a lo poco de humano que nos permite el mundo de hoy, con doce horas de trabajo mal remunerado, familias disfuncionales, relaciones de pareja conflictivas, un mundo que parece estallarnos en la cara a cada momento. Tal vez esa ironìa, ese menoscabo, sea nuestra màscara antigàs, ya no con la esfigie de Micky Moues como en la guerra frìa sino con el Doh! de Homero en letras blancas sobre fondo negro....

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Fm

Revista efe eme...

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Maten al mosquito

Hacìa rato que no me daba una vuelta con ese mosquito zumbàndome en la orejas..

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Luna

La luna es el sueño exteriorizado. El sonàmbulo es la idea platònica del soñador.

Otto Weininger.

Tomado de Revista Lateral 108, Diciembre 2003, pagina 15

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Pornografìa

Me pregunto si se puede hablar de la pornografìa sin ser pornogràfico y sin caer en eufemismos cobardes. Supongo que no. De alguna forma, la historia d ela humanidad se puede entender como la dominaciòn que el discurso oficial ha ejercido sobre el discurso pornogràfico.

Jorge Carriòn.

Rocco for president. Porno en Barcelona.

Revista Lateral 108, diciembre de 2003, pàgina 11.

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Libros

Creo que se pueden descargar aquí...

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Bibliotecas

Enlaces a diferentes bibliotecas desde Ciudad Seva, aquì...

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El decalogo del escritor fracasado

Aquí presentan el decálogo del escritor fracasado... inútil como todo lo que puede escribir un fracasado...

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Google-matriz

Según este artículo Google podría llegar a convertirse en esa des-ilusión consensual conocida como la matriz...

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La lectora

La lectora y sus asubrayados a lápiz, esquinas de páginas dobladas para señalar una frase, pedazos de pael, cualquier cosa para indicar dónde se encuentra ese parrafo, esa idea, esa línea que tú sabes que eres capaz de escribir por tí mismo, pero que eres tan estúpido, flojo o lo que sea para haberlo intentado siquiera, y de repente te encuentras con tu vida descrita en un libro viejo, escrita por alguien que nunaca conociste, que probablemente murió incluso antes de tú nacer, y te preguntas como es posible, a menos que creas en el new wave de que todos los hombres son en el fondo el mismo hombre, repitirndo errores garrafales uno tras otro por toda la eternidad...

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Para leer

En medio de todo este descontexto hay mucho para leer...

http://descontexto.blogspot.com/

Incluso tienen una biblioteca que habría que revisar con más detenimiento...

http://bibliotecadescontexto.blogspot.com/

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Libros gratis

Desde Katarsis llegué a http://www.bibliotheka.org/?/inicio/ ,donde ofrecen una amplia gama de libros para compartir...

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Lector ideal

Hace mucho que dejè de pensar en un lector, aunque sea ideal, para estabolsanoesunjuguete, casi siempre me dirijo a mi mismo, como una especie de cuaderno de notas, de los que abundan en mi cuarto, pero esta vez en internet...

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Buho

Las palabras del buho y otras que no son de èl pero que al parecer su buen oìdo le hizo escuchar...

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Tarde

La arde se anticipa, apresurada, como si no quisiera encontrarse con la noche, como si tuviera miedo de estar a oscuras y de estar sola...

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Ciudad revelada

Circular por los espacios abiertos del ensueño, los sitios que nunca recorrì pero conozco de antemano, como si calles, personas y fantasmas pertenecieran a un àmbito arquetìpico, la ciudad revelada en el sueño de un dios...

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Pompas de jabòn

Evanescentes pero entretenidas de mirar mientras duran...

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Los sonidos de ella

Ella nos deja aquì sus propios sonidos del silencio...

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Porque no solo de follar vive el hombre (o la mujer)

Lecturas  mordaces  y comentarios varios desde este lugar..

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Zona Warez

Aquí se puede encontrar de todo un poco, desde  discografías de artistas como Caifanes y Rob Zombie hasta una descarga en pdf del libro It de Stephen King...(Este último enlace intenté abrirlo y no pude)

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Espacio

De todo un poco desde aquì...

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Paso a un lado

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De vez en cuando, doy un paso al lado, para que la vida siga su curso...

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Poética del vacío

Poética del vacío: como si nada fuera lo único que puedo decir...

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Lo fantástico

Lo fantástico según Todorov:

La ambigüedad se mantiene hasta el final de la aventura: ¿Realidad o sueño? ¿Verdad o ilusión? De este modo nos vemos arrastrados al corazón de lo fantástico. El fantástico ocupa el tiempo de esta incertitumbre. Desde el momento que escogemos una o la otra, abandonamos lo fantástico para entrar en un género vecino, lo extraño o lo maravilloso. El fantástico es la duda experimentada por un ser que sólo conoce las leyes naturales, frente a un acontecimiento aparentemente sobrenatural.

Más de esto, aquí...

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Tiempo

El tiempo es un animal rencoroso; aunque herido de muerte me acecha y me destruye, se alimenta de  mí aunque se envenene en el proceso...

18-11-07

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Soledad

La soledad no es quedarse solo.

Es irese por ahí, sin nadie con quién ir. Es quedarse anclado en la ventana sin un lugar a dónde ir...

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La ciudad

Para Borges, la ciudad es un reflejo de sí mismo: cada recuerdo construye un lugar: un patio o una rosa; cada dolor y cada derrota erigen un barrio: Palermo; cada anhelo encarna un personaje: Muraña...

"Y la ciudad, ahora, es como un plano de mis humillaciones y fracasos".

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Desilusión

La desilusión es como una sombra, no te percatas de su presencia hasta que estás envuelto en ella, no percies el olor amargo de la sangre derramada hasta que no te has desangrado por completo...

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Certidumbre

Siempre en pos de una certidumbre reacia a condensarse en saciedad en la búsqueda, más bien esquiva o cambiante, de manera que constantemente debo reanudar la travesía...

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Días

Hay días en que tengo la certeza del final.

Como hay noches en que me acuesto, con la esperanza puesta en despertar...

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Papel arrugado

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Una hoja de papel arrugada es como un sueño no cumplido, un camino que quise recorrer y el desaliento borró con su niebla diluída...

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Precio

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Después de una travesía que recorrí cegado, desposeído de cualquier espíritu o voluntad, me sorprendí a mí mismo en un punto muerto, náufrago en una isla desierta.

Ya no podía borrar el pasado y el futuro era una herida abierta en incertidumbre. Y lo peor fue que no aprendí nada, ni dejé rastro alguno de ese tiempo transcurrido...

Escaldado, convaleciente, acepté el primer empleo que me ofrecieron y me dediqué a él con feroz indiferencia. Pensé que si sacrificaba algo de mí mismo, podría comprar un poco de libertad que compensara la claudicación. Pero incluso esos pequeños momentos de liberación se vieron empañados de amargura: el precio a pagar por ellos era muy alto y estaban contaminados de cansancio y desilusión...

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Tarde lluviosa

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Un inmenso aguacero borrò los lìmites de la tarde.

Oscurecido tras el cristal de mi ventana, espiè tus piernas blancas emergidas, separados por el doble muro del cristal y de la lluvia...

De repente escampò y el mundo quedò tan sorprendido que guardò silencio. Una luz crepuscular difuminò los objetos y todo a mi alrededor fue nostalgia.

Soñè con nacer de nuevo, surgir de esta mundo recièn lavado, libre yo tambièn de culpas y remordimientos, y acercarme a tì con mis manos como ofrenda.

Pero tu puerta cerrada pronunciò una profunda negativa, y mi pasado erizado cortò cualquier posible retirada...

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Còpula mundi

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El amor ya no es la còpula mundi de los renacentistas.

Ahora es una divisiòn màs de la industria del entretenimiento.

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Soledad

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La soledad como ùnica compañìa. Y como un rencor castigàndote incesante. No eres humanso. No puedes serlo sumido en este ostracismo criminal que te ha sido impuesto...

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Pescera

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La lluvia desgrana crepitar de tambores sobre mì. ¿Sobrepasarà los muros hasta alcanzarme?¿La habitaciòn se llenarà de agua lentamente, lìquido desplazando molèculas da aire hasta el asfixia? ¿Abrirà la soledad sus agallas para ayudarme a respirar o alcanzarè la anoxia por cansancio o por hastìo?

Mi cuerpo sin alma flotando en una pescera sucia de pasado: discos compactos reflejando pequeños haces de luz como estrellas abisales, camisetas de cuello ajado y estampados semiborrados como lentas mantarrayas de olvido, libros apilados en corales inconsistentes prontos a caer derrumbados,, hojas sueltas manuscritas oleando en un adiòs mudo y sin esperanzas...

Pero el dragòn retira las manos. Me asomo al  exterior. Despuès de la lluvia el mundo parece recièn salido de un huevo, el corazòn late al ritmo de un color màs reciente, una iluminaciòn difuminada cuya gravedad espesa el polvo en la tierra mojada; hacièndo gotear, en plàcidas làgrimas vertidas en silencio, las hojas reverdecidas de los àrboles o tachonando brillos fugaces cuajados en las lanzas de la hierba...

Y sin embargo, la tristeza permanece, la misma de hace años, como restos del naufragio, como una piedra al fondo del  agua, seca por dentro...

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Curar el alma

El "curar" el alma por medio de los sentidos de Dorian Gray no sería posible hoy en día.

Dorian anteponía el individuo al objeto, gozaba de éste, lo relegaba a la categoría de bello, único, aislado en su propia rareza.

Hoy tenemos objetos fabricados en serie, hechos para satisfacer necesidades tecnológicas, objetos que son rápidamente reemplazados por otros, y en los que la categoría diferenciadora viene dada, casi siempre, por el precio: entre más caro el objeto, mejor, más singular

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Productos

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Entre más productos tengo, entra más bienes de consumo adquiero, paradójicamente más anhelo un milagro, más extraño la alquimia, más echo de menos la posibilidad del demiurgo...

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Alternativas

A veces, ante la falta de alternativas reales, da lo mismo que alguien escoja por tí a que tu mismo elijas una opción cualquiera, más por inercia que por verdadera convicción...

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Ganar

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En algunas comedias de Hollywood el perdedor, el outsider, enfrentado al ganador, termina por acceder alos mismos beneficios de éste último desde una óptica más "inocente" o ingenua, final feliz incluido.

Esto crea la ilusión de que existe un nicho de mercado para cada uno de nosotros.

Pero, ¿qué pasa cuando uno, aunque quisiera, no puede ganar o, lo que es peor, cuando ya ni siquiera siente el deseo de ganar?

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Tiempo

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Muchas veces he querido detener el tiempo, sin pensar que, tal vez, soy tiempo derramado y que cada hora perdida es un lapso más, finiquitado, en pos de mi propia destrucción...

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Paisajes elèctricos

Para leer un rato...

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Desde la piel de ella

Ella (no sè quièn es) publica aquì sus cosas.

Muy buenas fotos...

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Bart Simpson

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Para màs adelante (por hoy, ya alcancè el lìmite de descargas permitidas, lo malo de no ser usuario premiun por no tener dinero), esta interesantisima guìa para la vida, segùn uno de mis personajes favoritos de la tele...

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Confortbly numb

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El hastìo que nos depara el futuro nos aterra màs que el pavor del momento presente. El presente en sì nos revela la vida plàcidamente insoportable.

Cioràn.

Confortbly numb.

Pink Floyd.

Una de mis canciones favoritas de los Floyd y del album The Wall:

Hello...?
Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?
Come on, now,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain
Get you on your feet again.
Relax.
I’ll need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?
There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move but
I can’t hear what you’re saying.
When I was a child I had a fever
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again
I can’t explain you would not understand
This is not how I am.
I have become comfortably numb.

O.K.
Just a little pinprick.
There’ll be no more aaaaaaaaah!
But you may feel a little sick.
Can you stand up?
I do believe it’s working, good.
That’ll keep you going
through the show
Come on it’s time to go.

There is no pain you are receding
A distant ship, smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move
but I can’t hear what you’re saying.
When I was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown,
The dream is gone.
I have become
Comfortably numb.

 

¿Hola...?
¿Hay alguien ahí?
Asiente con la cabeza si puedes oírme
¿Hay alguien en casa?
Vamos,
He oído que te sientes mal
Yo puedo aliviar tu dolor
Y ponerte en pie otra vez
Relájate.
Necesitaré primero alguna información
Sólo los hechos básicos
¿Puedes mostrarme donde te duele?.
No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven pero
no puedo oír lo que dices
Cuando yo era niño tuve una fiebre
Mis manos se sintieron como dos globos
Ahora vuelvo a tener esa sensación
No lo puedo explicar, no lo entenderías
No es así como soy
Me he quedado plácidamente insensible.

Está bien
Sólo un pequeño pinchazo
Ya no habrá más ¡aaaaaah!
Pero puedes sentirte algo mareado
¿Puedes ponerte de pie?
Creo que está funcionando, muy bien
Eso te mantendrá de pie
durante el espectáculo
Vamos, es hora de marcharte.

No hay dolor, está disminuyendo
Un barco distante humea en el horizonte
Estás atravesándolo a oleadas
Tus labios se mueven
pero no puedo oír lo que dices
Cuando yo era un niño
Capté un rápido vislumbre
Desde el rabillo de mi ojo
Me volví a mirar, pero se había ido
No puedo poner mi dedo en ello ahora
El niño ha crecido
El sueño se ha esfumado
Y yo me he quedado
Plácidamente insensible.

La traducciòn desde aquì...

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Charly al pie de la letra

Alguien se tomò al pie de la letra la vieja frase de Charly Garcìa "Porque la vanguardia es asì"...
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Contemplar

No creo que haya nacido para escribir; quizás  sí para leer... Yo contemplo, no actuo...

19-03-98

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Viaje

El viaje no es màs que una excusa para dejar de recordar...
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Otra

Pareciera que los hombres siempre estamos enamorados de otra...

Siempre buscándo a alguien más, como si de esta manera pudiera llenar el vacío que llevo dentro de mí...

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Post coito

20080220173703-post.jpg

Una reflexiòn que a mi novia  le caerìa  bien, pues ella es de las que gustan de la charla y el cigarro post-coito, mientras yo hago esfuerzos por no dormirme, no por aburrimiento ni nada, sino por fìsico cansancio:

Después de millones de años de cortejo precoito en el planeta, todos los mandamientos del XY contemporáneo dirigidos al escaqueo postcópula se encierran en dos:-Nos vemos.
-Hablamos.

Aunque sólo sea para fliparlo, XX del mundo, levantémonos y unámonos.

Estas palabras escritas por Ella 
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estabolsanoesunjuguete cumple dos años

Dos años perdidos en la marejada del tiempo...

¿Valiò la pena?...

Bufòn.

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Neuromante de William Gibson

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El peor castigo para un vaquero de consola, es caer en la carne, la imposibilidad neuronal de  volver a conectar con la matriz.Y esto es lo que le ha sucedido a Case, el protagonista de la novela Neuromante de William Gibson, un hacker a quien le han dañado el sistema nervisoso para que no vuelva a conectarse al ciberespacio, a esa ilusión consensual denominada la matriz, donde las grandes corporaciones y bancos han volcado toda su información, protegiéndola con negros muros de hielo (ICE según sus siglas en inglés, contramedidas electrónicas de intrusión).

 

 La vieja disyuntiva platónica entre el cuerpo y el alma, aunque en este caso sería más bien la mente, la sinapsis cerebro-máquina que permitiría al ser humano trascender más allá de lo orgánico y que se perfilaba como una de las premisas más revolucionarias del cyberpunk en los ochenta y rincipios de los noventa.

Pero con la masificación de internet, la matriz se volvió toda carne, la peor pesadilla de Case; en lugar de reticulados de información, neones de propaganda; en lugar de conexiones neurománticas, la versión más vanal del simestin, la versión inmersiva de la televisión dominada por la megacorporación SensoRed. 

Si el cyberpunk pregonaba la expasión de la mente-cuerpo de acuerdo a los intereses de cada individuo o cultura, quedó convertido en pequeñas casillas tecnológicas donde la mente muere, e incluso la carne se marchita, en aras de glorificar el Yo, dónde el hardware que utilizas es más un símbolo de status que el intemediario entre pares y dónde una Inteligencia Artificial no puede alcanzarte porque lo único inteligente en este universo son los teléfonos.

Y no se trata de ser apocalíptico; es que no entiendo por qué la gente se queda en lo superficial, en lo vanal, en lo inmediato; si internet es una vasta biblioteca universal, por qué quedarse sólo en los betsellers ( y lo dice un lector asiduo de bestsellers), si existe una oferta ilimitada de películas, por qué quedarse sólo en lo hollywoodense; si la tecnología  ofrece libertad absoluta, por qué dejar que otros escojan por uno... 

 

Neuromante es una novela rompedora, más por su temática que por su estructura, pues está construida como una novela tradicional, aunque goza de un lenguaje mucho más elaborado y sinestésico que la otra obra representativa del cyberpunk literario, como es SnowCrash de Neal Stephenson. Sin embargo, los personajes resultan un poco fríos, casi como la tecnología que utilizan y algunos, como Riviera, me parecen prescindibles. No obstante lo anterior, considero que Molly es una de las mejores heroínas de la literatura de ficción contemporánea, vista en conjunto, no sólo en Neuromante sino también en Johnny Mnemonic y Mona Lisa Acelerada. Y por supuesto, el Neuromante, esa extraña IA escindida que se crea a sí misma con la paciencia de quien construye un laberinto o mejor, para seguir con las asociaciones borgeanas, un profundo y cibernético aleph.

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El cartero siempre llama dos veces de James M Cain

La oscurísima trinidad de la novela negra  estadounidense, se conforma por tres nombres que implican clásicos del género: Raymond Chandler y El largo adiós, en la que el detective Marlowe nos cuenta cómo se mete en problemas por querer ayudar a un tipo al que ni siquiera conoce; Dashiell Hammett y El halcón Maltés, en la que el cínico Spade va detrás de un objeto de incalculable valor en medio de personas que se compran y venden al mejor postor; y El cartero llama dos veces de James M Cain, que acabo de terminar de leer.

 

 

A diferencia de los dos anteriores, en Cain encontramos un relato en primera persona desde la perspectiva del criminal, un tipo que de antemano sabemos que es un vago violento y oportunista, pero que a base de contarnos su historia logra la empatía del lector, sumergiendonos en la historia de amor trágico de un hombre que está dispuesto a a hacer cualquier cosa por la mujer que ama, incluso a cometer un asesinato.

Con un estilo realista pero lleno de una poesía vital, de urbe en la que sobreviven seres desamparados a los que la vida les da una oportunidad que no saben si merecen, Cain nos va mostrando como todo encaja hacia la sordidez y el castigo, incluso un sentimiento tan excelso como el amor no está excento de egoísmos y temores y nos deja con la duda, jamás resuelta, de si lo que el protagonista nos cuenta es la verdad o lo que de ella quiere que creamos, si la fatalidad puede empañar hasta nuestras mejores resoluciones y  si la muerte, como el cartero, siempre llama dos veces.

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Contacto

¿Todavìa queda vida inteligente en estabolsanoesunjuguete?

Bufòn.

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Van Gogh, el suicidado por la sociedad

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La buena salud de Van Gogh puede ser proclamada, pues a lo largo de toda su vida sólo se hizo cocinar una mano y, dejándo esto de lado, no llegó más que a cortarse la oreja izquierda...

Antonin Artaud.

Van Gogh, el suicidado por la sociedad

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Chiripiolcas y otros malestares

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Siempre me preguntè por què a Chaparròn Bonaparte le daban chiripiolcas. Cuando era niño supuse que era  a causa de su locura...

  -¿Sabes, Chaparròn?...La gente anda diciendo que tù y yo estamos locos...

  -¿Què tù y yo estamos locos ,Lucas?...

Una vez leì que si uno es capaz de preguntarse si està loco es que no lo està...o tal vez lo vì en una pelìcula, no lo recuerdo...

Està claro que Chaparròn y Lucas estàn locos. No de otra manera se explica su incorregible tendencia a trastocar el lenguaje, como beber champaña en un sombrero de copa,o salir de caza con una escopeta y terminar casàndose con ella...

Tal vez debido a su locura, Chaparròn puede exteriorizarla,mostrar el sìntoma:la chiripiolca, y no sufrirlo interiormente como todos los demàs.

Quizàs Chaparròn no està loco, sino que es un hombre absurdo, en el sentido de Camus. Si la realidad es descrita a travès del lenguaje, y el lenguaje se presta a una plurisemia inaudita, tal vez lo que Chaparròn quiere es una unidad en el lenguaje,un sentido ùnico metafìsico, que lo ayude a condensar los fragmentos dispersos de sì mismo,para encontrar ese algo que todos buscamos,  el yo, Dios o lo que sea...

 

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Democracia biològica

El pròximo domingo se celebran las elecciones presidenciales en Colombia, y a mi modo de ver ninguno de los candidatos ofrece una alternativa a la maquinaria polìtica que viene moviendo este paìs desde hace muchìsimos años... Yo personalmente descreo del voto como forma de participaciòn; para mì, es como si el poder polìtico se ejerciera en una dimensiòn paralela donde el pueblo y la opiniòn pùblica, la que no està al servicio del poder, no tuvieramos acceso real...Nunca he votado y creo que nunca lo harè. Pienso en un movimiento màs de orden social, estilo zapatismo, que en un partido o ideologìa politizante...

En Nova Express de William Burroughs, encuentro  esta descripciòn de la democracia en el planeta nova, o tal vez en Interzonas, quièn sabe:

"Enormes tanques de inmersiòn comunitaria disuelven pueblos enteros en un concentrado ùnico-Es màs democràtico  de ese modo, ¿comprende usted?-Representaciòn Biològica-Deposite su voto en los tanques."

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islanada

Islanada es la crònica acrònica,ya que transcurre fuera deltiempo,en la inconciencia, de uno de  los intentos màs originales, a mi modo de ver, de la literatura colombiana: el nadaìsmo.

Sin el afàn de irreverencia que muchas novelas actuales impostan,por considerarse signo de los tiempos que corren, Islanada niega el sustrato pùtrido  sobre el cual se levanta la sociedad colombiana y se decide por elegir otro espacio, dentro o fuera de los personajes sin asidero que van recorriendo las pàginas en busca de pureza, de autenticidad, pero con una autenticidad desesperanzada  que los aboca a un fracaso inexorable, no la caìda de Zaratustra bajando la montaña (ni la de Nietszche cayendose de culo de Sils- Marìa), sino una caìda no por silenciosa,menos  infamante, desde los sueños de libertad y expresiòn a las fauces omnìvoras de la realidad,lasoledad,laincomunicaciòn y el desgasno...

Y la isla se hunde al grito de "Adiòs,Islanada...Adiòs, Islaputa",sintiendo que sucumbo ante la falta de fe en que consiste ejercer esta dolorosa colombianadalidad ...

Islanada.Elmo Valencia . Editorial Big Bang, Santa Fe de Bogota, 1996.


estabolsasìpuedeserunjuguete

La poesia no reside sòlo  en la palabra; es una manera de actuar, un manera de estar en el mundo y convivir con los seres y las cosas. El lenguaje poetico en sus distintas formas (forma plàstica, forma verbal, forma musical) no hace màs que objetivar de un modo comunicable, mediante los signos propios de cada lenguaje particular, esa fuerza expansiva de lo vital. Como consecuencia, el mundo poetico esta en todos, en la medida en que cada hombre es un ser integral. La clara consigna de Lautremont, "La poesia debe ser hecha por todos", no tiene otro sentido. Aquel que ignora la poesia es un mutilado, tal como lo es aquel que ignora el amor.

Aldo Pellegrini.

 

De mì.


Cuando estés mal
cuando estés solo.

Cuando ya estés cansado de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.

Cuando me mires a los ojos
y mi mirada esté en otro lugar
no te acerques a mí
porque se que te puedo lastimar.

No pienses que estoy loco
es sólo una manera de actuar
No pienses que estoy solo
estoy comunicado con todo lo demás.

Por eso cuando estés mal
cuando estés sola
cuando ya estés cansada de llorar
no te olvides de mí
porque se que te puedo estimular.


Charly.

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Estabolsanolaleenadie

Esta bolsa no es un juguete cumple un año de  estar siendo publicada, y la realidad es que no la lee nadie... asì que surge el interrogante, ¿seguir o no seguir? ¿y para dònde?...

Ya veremos...

Bufòn.


La rambla paralela

Lo fugaz, lo irrecuperable, transustanciado en recuerdo que, de todas formas, no podemos usufructuar. De ahì el dolor, la impotencia, el nacimineto de un requerimiento contra Dios por otorgarnos este mundo y sus espinas y luego, al parecer, haberse olvidado de nosotros que tanto lo necesitamos, que nos vamos quedando solos porque a nuestro alrededor todo se va volviendo listado de muertos que quisimos, remembranzas irrecuperables, lugares que ya nunca volveran a ser los mismos.

Tal es la impresiòn de desconcierto, de contrariedad, hasta de rabia, sentida tras la lectura de La Rambla Paralela de ese gran denostador, de ese doloroso vituperante que es Fernando Vallejo; una rambla que es como un rìo que arrastra el tiempo, llevandose consigo muertos entrevistos en la orilla de la infancia o transeùntes neblinados por la amarga vejez, pero con la igual certeza de que para nosotros estàn perdidos, que no vale la pena su tragedia por inane, que no compensa el sacrificio de acercarseles su consecuente indiferencia.

Exiliado de todo lugar, hasta del sueño, el viejo protagonista de esta historia arremete contra los estandartes de lo polìticamente correcto y con dolor de estar vivo y muriendo, los desgarra frente a nuestra cara, nos los deshace en pedazitos pero no nos ofrece opciones, porque "No siendo èl redentor de nadie ni el hombre redimible" (pàg. 144), el ùnico refugio se halla, tal vez, en los palos de ciego, en las patadas de ahogado, en las inextricables peregrinaciones del fantasm,a por los callejones del recuerdo.

"Recuerdos sì, pero actualizados" (pàg. 145), replica el viejo. y viene la niñez siempre avasalladora, siempre reconfortante.

"Dìficil creer que hubiera cabido allì tanta dicha al abrigo de las miserias de esta tierra.

¿Pero de veras cupo? ¿No lo estarìa inventando ahora para llenar con algo el final? Al fin de cuentas es lo que hacìa desde hacìa años: pasar unos mìseros recuerdos hechos de cambiantes palabras a un deleznable papel" (pàg. 148)

¿Y no es lo que , al fin y al cabo, con mejor o peor fortuna, hacemos todos?

"¿Tenìa càncer? No. ¿Sida? No. ¿Depresiòn? Tampoco. ¿Què le pasaba entonces? Nada. Ese era su mal, que ya nada le podìa pasar" (pàg. 137).

La rambla paralela. Fernando Vallejo. Alfaguera. Bogotà, 2002.

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El Santo

En un volumen titulado Antologìa del cuento policìaco, me encontrè con una agradable sorpresa: siete novelas cortas, protagonizadas por el personaje de El Santo, escritas por Leslie Charteris (Leslie Charles Bowyer  Yin - cambiò su nombre en 1926, naciò en 1907 y muriò en 1993)

Confieso que ignoraba que el popular personaje tuviera un origen literario; yo pensaba que era una creaciòn para televisiòn, en aquella famosa serie interpretada por Roger Moore, y que luego malograran en el cine.

Como de los vericuetos de la seri no me acuerdo, ya que yo era muy pequeño para prestarle atenciòn a cualquier otra cosa que no fuera la animaciòn con la que abrìa el programa, sòlo puedo hacer comparaciones con la pelìcula.

Charteris nos dà la receta con la cual se cuece su personaje: "Para la leyenda de cualquier aventurero tòmese lo siguiente: una idea, un esquema, acciòn, peligro, fuga y tal vez una sorpresa en cualquier parte. Repetirlo indefinidamente, con intervalos regulares de quietud. Aderezarlo con el eterno descontento de horizontes inalcanzados y con el sempiterno contento de un àguila en libertad", nos explica en La virgen del Rhin.

Y seguido, a travès de las intrigas de La locuciòn latina, La vaca española, El maletìn del signor Ravenna, El viaje maravilloso, La virgen del Rhin, El ojo del àngel y El degollador ambicioso, presenta a Simon Templar como un pirata moderno, que se mueve al margen de la ley pero guiado por un concepto muy personal de la justicia, que gusta sacar provecho de las situaciones que se le presentan, pero que tambièn es capaz de dejarlas pasar en favor de alguien màs vulnerable que èl.

Eternamente joven, apuesto, elegante, El Santo se pasea en estas novelas por toda Europa, administrando su justicia implacable y sacando todo el provecho que pueda de las zonas màs oscuras de los apetitos humanos; provisto de su azul mirada, que bien puede expresar cierta beatitud -de ahì su apodo,no del uso indiscriminado de la hagiografìa catòlica para sus seudònimos, como en la pelìcula-, hasta una imperturbable sangre frìa, brinda algo de esperanza a seres solitarios y, de paso, se mete algo al bolsillo sin que la policìa se entere de ello...

Antologìa del cuento policìaco. Traducciòn y pròlogo de Salvador Bordoy Luque. Aguilar S. A., Madrid, 1967.

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Remordimiento en traje de noche

En el poema "Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda invoca el perfil inasible del hombre de gris sumergido en la metropòlis urbana, cuya imagen sonàmbula se refleja en la vidriera o vitrina del almacèn en el centro comercial, que le muestra la mercancìa, la exhibe, pero al mismo tiempo lo aisla de ella, lo excluye, protegiendo al artìculo de la rapacidad del hombre, reflejo que nunca aparecerà en la pantalla y, por lo tanto, en el cual ese hombre nunca se reconocerà...

"El poeta o el hombre, aparecìa descrito como un mero cuerpo hueco, vacìo de ideales espirituales producto de sus crisis personales y excistenciales, con un tremendo sentimiento de angustia y desolaciòn interior e inserto dentro del ambiente de un nuevo espacio urbano: el de la ciudad moderna caracterizada como tierra estèril  y muerta. " (1)

Nadie sospecha, dice el poeta , es un cuerpo vacìo.

Es un cuerpo vacìo precisamente porque ya no se reconoce a sì mismo. El reflejo en la vitrina del almacèn no enraìza en èl una pregunta acerca de su propia condiciòn; por el contrario, lo insta a avanzar, a circular, porque ese cristal no està ahì para mirarse en èl, sino para mirar a travès de èl...

 

"Remordimiento en traje de noche", Luis Cernuda, La realidad y el deseo, Editorial Sèneca, Mèxico, 1940.

 

1. Elliot, Cernuda y Alberti: la ciudad vacìa. Francisco Ruiz Soriano. Cuadernos Hispanoàmericanos, 539-540, mayo-junio,1995,pàg. 43. 

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Conversando con Miller

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Esta reveladora entrevista, dividida en tres partes, nos presenta a un Miller màs accesible, desposeìdo de los elementos de ficciòn por èl intercalados en sus libros y que , en determinado momento, pueden develar al personaje literario pero ocultar al hombre.

En la primera parte, dedicada a recordar su infancia, Miller habla de su familia: el abuelo de origen alemàn, el padre de caracter discreto frente a la madre impositiva, la hermana retrasada por la que Henry sentìa una pena teñida de culpabilidad , la tìa loca; el primer barrio, las primeras lecturas; la travesìa fuera del ùtero a travès del  tranvìa ovàrico, las primeras mujeres que lo acompañaron -encuentro cierto paralelismo entre Miller y Balzac: Miller sentìa que su madre no lo habìa querido suficiente; se casò con una viuda mucho mayor que èl...-

La segunda parte habla de sus libros. Miller cuenta còmo tomò la desiciòn de dejar de escribir como otros escritores y hacer lo que èl querìa, y còmo de esta manera nacen sus libros.

La ùltima parte, que me gustò menos, intenta trazar lo que el autor llama "el mensaje milleriano", pero se queda en opiniones personales que Miller sigue y en ocasiones aprueba con mucha cortesìa pero, me parce a mì, sin mucha convicciòn.

Pero entre una cosa y otra, encontramos al Miller de siempre, hablandonos de los padres, la educaciòn ,la infancia, las mujeres, la literatura, el cine, la libertad del individuo en una sociedad que cada vez màs parece estar hecha para aplastarlo ...

Todos los temas alrededor de los cuales Miller trazò su infinita autobiografìa...

 

Conversaciones con Henry Miller. Christian De Bartillat. Granica editores, S. A., Barcelona, 1977. 

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Generaciòn X

Aunque descreo de categorìas taxidèrmicas como "generaciòn" y similares, me llamò la atenciòn un dossier que encontrè en el nùmero 118 de mayo de 1999 de la revista española Ajoblanco,  sobre la generaciòn X y su fin.

De acuerdo con los articulos publicados  generaciòn X se refiere a " un grupo de personas, nacidas entre los ùltimos 60 y los primeros 70, que compartieron  los suficientes lugares comunes como para que hoy podamos referirnos a ellos con el ampuloso, siempre molesto tèrmino "generaciòn". Lo de la X tambièn tiene su explicaciòn. Si algo definiò a la Generaciòn X fue su indefiniciòn. Èsta fue una hornada amorfa, fragmentada. O vista desde el lado positivo del asunto, heterodoxa, antidogmàtica. No creyò màs que en sì misma, y tampoco de su propia credibilidad estaba muy convencida. Quizà por eso dirigiò su mirada en todas las direcciones posibles, picoteando de aquì y de allà. No aprendiò de los errores del pasado pero tampoco voloviò a creer en ellos. Nunca quiso cambiar al mundo, y por eso fue vilmente vapuleada. La acusaron de  cìnica, apàtica, conformista, ultramaterialista... Lo ùnico que querìa era vivir tranquila. Y para ello no tuvo ningùn reparo en crearse su propio microcosmos, un mundo aparte hechos de retales de celuloide, tebeos de superhèroes y literatura de derribo. No perdiò contacto con la realidad del todo -la necesitaba para su propia supervivencia-, pero se limitò a mantener una relaciòn de diplomacia cortè con ella. Lo cual quizà no sea algo digno de ser rememorado -tambièn la llamaron cobarde-, pero...què caray, tuvo su gracia."

De acuerdo con esto, yo que nacì en el 79, no pertenecì a la generaciòn X , sino a la posterior.

Aquello que caracterizò a la Generaciòn X fue:

Presente continuo:

La generaciòn X habitò en una burbuja donde pasado y futuro perdieron toda significaciòn. Detuvo el tiempo en un caprichoso juego de referentes estèticos en el que el ayer, el hoy y el mañana se solaparon provocando una confusiòn històrica sin parangòn.

 

Sobreteledosis:

La G.X (la simplificaciòn es mìa) aprendiò a  comprender una imagen antes que a leer. Naciò y creciò frente a un televisor que  educò y nutriò de manera definitiva  su imaginario. Mazinger Z y Marìa Luisa Seco son parte fundamental de la memoria sentimental X (yo preferirìa a Marìa Antonieta  De La Nieves, porque a la otra no la conozco).

Nostalgia Patològica :

En los tiempos de la G.X , al añoranza de un recuerdo inexistente, de algo no vivido, provocò la revitalizaciòn de discursos tan dispares como la psicodelia, la literatura pulp o el easy listening. Revivals siempre amparados en un recurrente (y falaz ) "¿te acuerdas?".

 Violencia recreativa:

La G.X hizo de la violencia un elemento espectacular y banal, desprendido de toda connotaciòn realista. Esta infantilizaciòn se reflejò en el inusitado auge del cine gore y en el èxito planetario de personajes como Quentin Tarantino o Jhon Woo."

Y cita como panteòn de àngeles tutelares de la Generaciòn a personalidades como: 

Tim Burton:

Autor de piezas fundamentales del cine moderno como Batman  o Pesadilla antes de Navidad (El extraño mundo de Jack, en Cartagena). El monstruito de clase media resultante de una sobrealimentaciòn a base de serie B y muñecos articulados. Amigo del exceso y la desvirtualizaciòn de los mitos adolescentes. El heredero disfuncional de Disney.

Kurt Cobain:

 Cantante y màrtir grunge. Cuando se volò la tapa de los sesos, en abril de 1994, algo muriò tambièn en el espìritu de la G.X. (En Cartagena ninguna de las dos emisoras de rock-pop que habìa  ese año  diò cubrimiento a la noticia. Nos enteramos por la tele y comentarios de los amigos) . Con èl se fue la ilusiòn, casi materializada durante los meses en que Nirvana coparon las listas de èxito de medio mundo, de que las cosas podìan cambiar en el seno de la industria cultural. Hoy es pasto de devociòn necròfila.


Bret Easton Ellis :

el triunfo del estilo sobre la sustancia. Con una base literaria paupèrrima  pero dotado de un infalible sentido del shock, logrò batir rècords de ventas con sus novelas Menos que cero y American psycho (que por estos lares conocimos en la versiòn fìlmica), relatos de intencionalidad aleccionadora teñidos de un catastrofismo de los màs conservador: el sexo es malo, las drogas son malas, el dinero es malo...

Quentin Tarantino:

El Tìo Pistolas. Nos enseñò a disparar a dos manos y citando versìculos bìblicos. Sorprendiò con Reservoir Dogs (pelìcula que nunca he encontrado en video en Cartagena), se pasò de listo en Pulp Fiction y alcanzò madurez con Jackie Brown (misma historia, ni siquiera la pusieron en cine). Su tratamiento de la violencia, tan despreocupado como disparatado, es una de las pocas cosas que lega la generaciòn X a la posteridad.

 

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¿Arde Parìs?

FILOSOFÍA POLITICA

Francia violenta, la sociedad en riesgo

El filósofo Slavoj Zizek dice que la ola de violencia en Francia surge en un contexto global en el que la libertad de decisión del sujeto es limitada y angustiante. Dice que el hombre no puede prever las consecuencias de sus actos en una democracia ilusoria que ofrece un falso poder de elección.

SLAVOJ ZIZEK.
Lo que hay que resistir cuando se nos presentan crónicas e imágenes de autos que arden en los suburbios de París, es la "tentación hermenéutica", la búsqueda de un significado o mensaje más profundo oculto en esos estallidos. Lo más difícil de aceptar es, precisamente, su extrema ausencia de sentido: más que una forma de protesta, constituyen un
passage a l''acte que testimonia no sólo la impotencia de los perpetradores, sino, sobre todo, de la falta de lo que Frederic Jameson llamó "mapeo cognitivo", de su incapacidad para inscribir la experiencia de su situación en un todo significativo. La verdadera pregunta, entonces, es: ¿cuáles son las raíces de esa desorientación?

A los teóricos sociales les gusta repetir que la sociedad actual es completamente "reflexiva": no hay naturaleza ni tradición que proporcione una base firme en la que se pueda descansar; hasta nuestros impulsos más profundos (la orientación sexual) se viven cada vez más como algo que se elige. Cómo alimentar y educar a un niño, cómo proceder en la seducción sexual, cómo y qué comer, cómo descansar y divertirse; todas esas esferas son objeto de una creciente "colonización" por parte de la reflexión, se las experimenta como algo a aprender y sobre lo cual decidir. Sin embargo, la principal traba de la sociedad de riesgo reside en la brecha entre saber y decisión: nadie "sabe en verdad" qué hacer, la situación es por completo "indecidible", pero de todos modos hay que decidir. El problema, entonces, no es el de la elección compulsiva (tengo libertad de elección con la condición de que tome la decisión correcta), sino lo opuesto: la elección es libre, y por ese motivo se la experimenta como más frustrante.

Nos encontramos permanentemente en la posición de tener que decidir sobre cuestiones que afectarán nuestra vida, pero sin una base de conocimiento adecuada. Lejos de experimentársela como liberadora, esa compulsión a decidir libremente se experimenta en consecuencia como una apuesta obscena y angustiante, una suerte de inversión irónica de la predestinación: se me hace responsable de decisiones que me vi obligado a tomar sin un conocimiento adecuado de la situación. La libertad de decisión de la que goza el sujeto de la "sociedad de riesgo" no es la libertad de alguien que puede elegir con libertad su destino, sino la libertad angustiante de alguien que se ve constantemente impelido a tomar decisiones sin tener conciencia de sus consecuencias.

Nada asegura que la politización democrática de las decisiones cruciales, la activa participación de miles de individuos comprometidos, necesariamente vaya a mejorar la calidad y la exactitud de las decisiones y que, por lo tanto, los riesgos vayan a disminuir. Es tentador evocar aquí la respuesta de un católico devoto ante el reproche de un liberal ateo de que los católicos son tan estúpidos como para creer en la infalibilidad del Papa: "Nosotros, los católicos, por lo menos creemos en la infalibilidad de una y sólo una persona; ¿acaso la democracia no se basa en un concepto mucho más arriesgado, en que la mayoría de las personas, millones de ellas, son infalibles?"

El sujeto, entonces, se encuentra en una situación kafkiana de ser culpable por ni siquiera saber de qué es culpable (si es que lo es): me desvela la idea de que ya tomé decisiones que me pondrán en peligro, a mí y a mis seres queridos, pero que, en el mejor de los casos, sólo sabré la verdad al respecto cuando ya sea demasiado tarde. Recordemos la figura de Forrest Gump, ese "mediador evanescente" perfecto, lo opuesto al maestro (el que registra simbólicamente un acontecimiento al nombrarlo, al inscribirlo en el gran otro): se presenta a Gump como un espectador inocente que, limitándose a ese papel, desencadena sin saberlo un cambio de proporciones históricas. Cuando visita Berlín para jugar al fútbol y sin darse cuenta lanza la pelota del otro lado del muro, inicia así el proceso que derrumba el muro; cuando visita Washington y se le da una habitación en el complejo Watergate, en plena noche advierte que pasan cosas extrañas en las habitaciones de enfrente, llama al guardia y da comienzo a los hechos que culminaron con la caída de Nixon. ¿No es la máxima metáfora de la situación a la que apuntan los que proponen la "sociedad de riesgo", una situación en la que nos vemos obligados a dar pasos cuyas consecuencias están más allá de nuestro alcance?

Nos encontramos en el centro nervioso de la ideología liberal: la ideología dominante trata de vendernos la misma inseguridad que provocó el desmantelamiento del Estado Benefactor como la oportunidad de nuevas libertades. ¿Hay que cambiar de trabajo todos los años y depender de contratos breves en lugar de contar con un puesto estable y a largo plazo? ¿Por qué no verlo como la liberación de las limitaciones de un empleo fijo, como la oportunidad de reinventarse una y otra vez, de tomar conciencia de las posibilidades ocultas de la propia personalidad y de concretarlas? ¿Ya no se puede depender del seguro médico y el plan de jubilación habituales y hay que optar por una cobertura adicional por la que hay que pagar? ¿Por qué no percibirlo como una oportunidad más de elegir: una vida mejor ahora o seguridad a largo plazo? Y si esta prédica genera angustia, el ideológo posmoderno o de la "segunda modernidad" nos acusará de no ser capaz de asumir una completa libertad, de "huir de la libertad", o de aferrarnos de manera inmadura a viejas formas estables...

El programa televisivo más popular en Francia en el otoño de 2002, cuyo rating duplicaba el del famoso Gran Hermano, era
C''est mon choix (Es mi elección). Los invitados al programa eran personas comunes que habían tomado una decisión peculiar que había determinado toda su vida: uno de ellos decidió que nunca usaría ropa interior, otro intentaba encontrar un compañero sexual más adecuado para sus padres. La extravagancia estaba permitida, incluso se la buscaba, pero con la explícita exclusión de las opciones que pudieran perturbar al público (por ejemplo, una persona cuya elección fuera ser y actuar como racista, quedaba excluida a priori). ¿Es posible imaginar mejor predicamento de lo que la "libertad de elección" significa en nuestras sociedades liberales? Podemos seguir haciendo nuestras pequeñas elecciones, "reinventándonos", con la condición de que tales elecciones no perturben de forma grave el equilibrio social e ideológico. En lo que respecta a C''est mon choix, lo verdaderamente drástico habría sido concentrarse en las elecciones "perturbadoras": invitar, por ejemplo, a racistas, vale decir a personas cuya elección (cuya diferencia) significara una diferencia. Ese es también el motivo por el que en la actualidad la "democracia" es una cuestión cada vez más falsa, un concepto tan desacreditado como consecuencia de su uso predominante, que tal vez deberíamos correr el riesgo de abandonarlo al enemigo. ¿Dónde y cómo se toman las grandes decisiones relacionadas con los temas sociales globales? ¿Quiénes las toman? ¿Se toman en el espacio público, con la participación comprometida de la mayoría? Si la respuesta es sí, sólo tiene una importancia secundaria que el Estado tenga un sistema unipartidario, etcétera. Si la respuesta es no, tiene una importancia secundaria que tengamos una democracia parlamentaria y libertad individual de elección.

 

Etienne Balibar propuso la idea de la crueldad excesiva, no funcional, como característica de la vida contemporánea: una crueldad cuyas figuras van desde el racismo "fundamentalista" y/o las masacres religiosas hasta los estallidos de violencia "sin sentido" de adolescentes e indigentes en nuestras megalópolis, una violencia que no tiene motivos utilitarios ni ideológicos. No debe engañarnos lo que se dice sobre que los extranjeros nos roban el trabajo o sobre la amenaza que éstos representan para nuestros valores occidentales: un análisis más minucioso pronto demuestra que todo eso que se dice proporciona una racionalización secundaria superficial. La respuesta que en última instancia nos da un skinhead es que golpear a los extranjeros lo hace sentir bien, que su presencia le molesta.

¿En qué se relacionan esos estallidos con el hecho de que vivimos en una "sociedad de riesgo" de elecciones permanentes? En todo: esos estallidos de violencia "excesivos" e "inútiles", que sólo dan muestra de un odio puro y desnudo ("no sublimado") por la otredad, son el anverso de la "reflexivización" de nuestra vida cotidiana. En ningún plano resulta más evidente que en el destino de la interpretación psicoanalítica. En la actualidad, las configuraciones del inconsciente (desde los sueños hasta los síntomas histéricos) perdieron su inocencia y se encuentran reflexivizadas: las "asociaciones libres" de un típico analizado educado consisten en su mayor parte en intentos de brindar una explicación psicoanalítica a sus perturbaciones, de modo que muy bien podría decirse que no sólo tenemos interpretaciones jungeanas, kleinianas, lacanianas... de los síntomas, sino síntomas jungeanos, kleinianos, lacanianos..., vale decir, cuya realidad comprende una referencia implícita a alguna teoría psicoanalítica.

Lo que pasa en el tratamiento psicoanalítico es algo estrictamente homólogo a la reacción del skinhead neonazi que, presionado a dar razones de su violencia, de pronto empieza a hablar como los asistentes sociales, sociólogos y psicólogos sociales, y menciona la disminución de la movilidad social, la creciente inseguridad, la desintegración de la autoridad paterna, la falta de amor materno en su primera infancia: la unidad de la práctica y su inherente legitimación ideológica se desintegra en violencia descarnada y en su interpretación ineficaz e impotente. El resurgimiento de la violencia "irracional", impermeable e insensible a la interpretación reflexiva es el necesario anverso de la reflexividad universalizada que proclaman los teóricos de la sociedad de riesgo. Así, cuanto más proclama la teoría social el fin de la naturaleza y/o la tradición y el ascenso de la "sociedad de riesgo", más atraviesa nuestro discurso cotidiano la referencia implícita a la "naturaleza": incluso cuando no hablamos del "fin de la historia", ¿no transmitimos el mismo mensaje cuando afirmamos que estamos ingresando a una era pragmática "postideológica", que es otra forma de decir que estamos entrando a un orden pospolítico en el que los únicos conflictos legitimados son los conflictos étnicos/culturales?

Algo característico del discurso político y crítico actual es que el término "trabajador" desapareció de nuestro vocabulario y se lo sustituyó y/u obliteró por "inmigrantes/trabajadores inmigrantes: argelinos en Francia, turcos en Alemania, mexicanos en EE.UU.". De esa manera, la problemática de clase de la explotación de los trabajadores se transformó en la problemática multiculturalista de la "intolerancia a la otredad", etcétera, y la excesiva inversión de los liberales multiculturalistas en la protección de los derechos étnicos de los inmigrantes sin duda extrae energías de la dimensión de clase "reprimida". Si bien la tesis del "fin de la historia" de Francis Fukuyama pronto cayó en desgracia, seguimos asumiendo en silencio que el orden global capitalista liberal-democrático es de alguna manera el régimen social "natural" que por fin descubrimos; seguimos pensando de forma implícita que los conflictos que tienen lugar en el Tercer Mundo son una subespecie de las catástrofes naturales, algo así como estallidos de pasiones violentas cuasi naturales o conflictos que se basan en la identificación fanática con las propias raíces étnicas. ¿Y qué es aquí "lo étnico" sino un nuevo término en clave para designar a la naturaleza?

Hay una anécdota sobre Picasso durante la Segunda Guerra Mundial: un oficial alemán visitó su estudio, vio Guernica y, asombrado ante la confusión modernista de la pintura, le preguntó: "¿Usted hizo eso?" Picasso le contestó con calma: "¡No, ustedes lo hicieron!" Hoy, y ante los estallidos de violencia en los suburbios de París, muchos liberales nos preguntan a nosotros, los pocos izquierdistas que seguimos confiando en una drástica transformación social: "¿No lo hicieron ustedes? ¿Esto es lo que quieren?" Y nosotros deberíamos contestar como Picasso: "¡No, ustedes lo hicieron! ¡Este es el verdadero resultado de su política!"


Traducción de Joaquín Ibarburu.

Sàbado 12.11.2005

Tomado de www.clarìn.com

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El señor de las moscas

Es el hombre un ser violento por naturaleza, que necesita un sistema de normas y regulaciones para contener sus instintos, o la violencia es un fenòmeno aislado que explota condicionado por las circunstancias? ¿Hasta què punto el ejercicio de nuestra propia libertad avasalla a los otros, violentàndolos? ¿ Acaso el mantenimiento de este sistema no conlleva violencias que , aunque tàcitas, no por eso son ineludibles?. Acabo de leer El señor de las moscas, la novela de William Goldwin, a la que hasta ahora sòlo habìa tenido acceso a travès de la pelìcula de 1963, dirigida por Peter Brooks, encontràndome con una historia de gran fluidez narrativa, en la que los personajes se definen màs por lo que hacen que por lo que dicen, de manera que esta novela carece de discursos y demagogias, y el paisaje juega un papel preponderante al inscribirse casi como un personaje màs. ¿Còmo sobrevivir en una isla desierta; aferràndose a los canones establecidos por una sociedad que , aquì y ahora, ya no significan nada, o adaptàndose a las nuevas circunstancias? De un lado tenemos a Ralph, intentando imponer una libertad basada en el bien comùn; del otro a Jack, procurando por la supervivencia del grupo; uno acatando reglas que permitan el mantenimiento del individuo, otro entregado a un afàn gregario que al final lo lleva a borrar su rostro tras una màscara. ¿Cuàl de los dos es el tirano? ¿Ralph, con regulacioones calcadas de un modelo ajeno a la situaciòn, o Jack que impone nuevas reglas; ambos procurando por la permanencia, Ralph a base de libre elecciòn, Jack utilizando la cohersiòn? La caracola encontrada por casualidad al fondo de la laguna, como sìmbolo de participaciòn colectiva- que no democràtica-,frente a la lanza, instrumento fabricado en el cual reposa la fuerza de una voluntad individual. Y una vez rota la caracola, Ralph no es diferente de los Cazadores: un animal acorralado por el miedo, la rabia y el instinto de supervivencia, que igual puede matar, con tal de preservar su vida y su libertad.
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Simpatìa por el demonio

Intermedio. J. Mario Arbeláez
Simpatía por el demonio
Febrero 08 de 2005

A Sandro Romero

La veterana modelo y actriz de cine y televisión, poseedora de la tetera más bella de los 70, la Farfán, me llamó pa-ra que le ayudara a su hijo en una tarea acerca de la poesía nadaísta. Acudí puntualmente porque el hijo no estaba, a responder el cuestionario y tomar un poco de té de jazmines, que ella lo prepara exquisito.

Súbito me dirigí por el ascensor estelar al penthouse. Entre la puerta del ascensor y la suya un gran cuadro de Brian Jones tocando la flauta. Me invitó a pasar luego de recibirme el álbum de Los muertos agradecidos que le llevaba. Me dijo en la cocina, mientras degustábamos la infusión, que su esposo Andrew -ex mánager de los Rolling Stones-, había llegado de Inglaterra y estaba en el piso de arriba terminando sus memorias, Stoned, que si quería cenar con ellos. Le contesté que encantado, intrigado por conocer al ex jefe de Mick.

Frente a un afiche de Their satanic majesties request/ Sus Majestades Satánicas ordenan, y mientras la perrita tomaba leche soyada y sonaba en el ámbito The last time (“You don’t try very hard to please me With what you know it should be easy”. “No te esfuerces demasiado por satisfacerme. Por lo que tú sabes eso es fácil”), contesté como pude las trabajosas preguntas acerca del grado de mentiras que resiste el poema, y me dispuse para la cena trascendental.

El hombre era todo un gigante en inglés, pero tenía un dispositivo electrónico en forma de loro sobre su hombro que iba traduciendo cuanto decía. Habló: “Please allow me to introduce myself: I’m a man of wealth and taste. Pleased meet you, hope you guess my name”. Y el loro tradujo impecable: “Por favor, permíteme que me presente: soy un hombre poderoso y distinguido... Me alegro de encontrarte, espero que adivines mi nombre”.

Se me puso la carne de gallina al pensar que me hallaba en presencia del demonio, pero el rostro de mi amiga sirviendo viandas deliciosas tuvo el poder de tranquilizarme. Ella le contaba a su esposo en un inglés infernal lo que había significado el nadaísmo para el espíritu de la juventud colombiana a partir del año 60. Cómo habíamos cambiado el rostro de la poesía y aun el comportamiento amoroso. Para seguir el juego, le puse de presente que había utilizado como epígrafe de mi obra el canto de Jagger: “Se me dice, a veces, que amo demasiado fuertemente. Pero creo, creo, que una mujer no debería ser amada de otra forma”.

De pronto sentí por debajo de la mesa que sobre mi pie derecho se había posado uno de sus delicados y cálidos escarpines. Al principio lo mantuvo inmóvil haciendo una cierta presión deliciosa, pero de un momento a otro comenzó a moverse a un ritmo sostenido y sin compasión, como hacía uno en las noches de adolescencia, como hacía Jagger en el escenario.

Yo le miraba el rostro imperturbable, sirviendo aulagas. Me dije para mis adentros, que las mujeres son capaces de engañar hasta al diablo en sus propios cuernos. Él continuaba hablando: “What’s puzzling you, is the nature of my game”, y el perico dándome su versión: “En realidad lo que te despista es la clase de juego que me traigo”.

En el placer amoroso soy dado a lo subrepticio, pero el estímulo creciente con el paso de los eternos minutos era demasiado para mantener el semblante inmutable. ¿Cómo haría ella? Se me empezó a poner eléctrica la aguja del kundalini. De pronto no resistí la emoción -que a partir del tobillo me llegaba a las neuronas- y emití un suspiro espasmódico, mientras ponía mi mano derecha sobre su rodilla bajo el mantel y apretaba sin temor a las consecuencias.

Ester me miró desconcertada abriendo los ojos como platos y se levantó de inmediato hacia la cocina. Andrew saltó a su vez presuroso a contestar el teléfono como si le llamara Keith Richard, con quien comenzó a carcajearse. En medio de mi viscoso estupor vi salir de debajo de la mesa a la perrita ‘Satisfaction’ moviendo la cola. Rojo de la vergüenza corrí en busca del ascensor llevándome la servilleta. Oí que subía el volumen en el cuadrafónico con la canción Simpatía por el demonio. (“Use all your well-learned politesse Or I’ll lay your soul to waste”. “Usa todas tus condenadas buenas maneras O arrojaré tu alma a la basura”). Desde allí comenzó mi infierno. Sueño todas las noches con la perrita.

Tomado de www.elpaìs-cali.terra.com.co
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Paranoia

La paranoia es una forma de conciencia. Y toda conciencia es una forma de Amor.

Charles Manson.
Epìgrafe de un capìtulo de la serie televisiva Millenium.
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Inmaculada decepciòn

20060601214953-bansky.jpg

El misterio de la inmaculada decepciòn  ...

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el camino

20060530164515-latejedoradeverona.jpgel hombre que no logra llegar hasta el juez, viaje de ida, flujo...
el mensajero imperial que no alcanza a llevar el mensaje al último súbdito del reino, a tí que esperas la respuesta, viaje de regreso, reflujo...
pero en otra parte Kafka dice que no hay camino...
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paranoica fierita

tapacd.jpgEl siguiente texto lo disfruté en la edición en papel de la revista Número, numero no sé qué, y luego lo fusilé de la página web de la misma, porque por supuesto nunca compré la revista, la leí en el estante de una librería y allí mismo la dejé, violada pero sin señas aparentes:

Para Fito Paéz de Paranoica Fierita.
Texto y fotografías de Sandro Romero Rey
Una fan de Fito Páez
escribe sobre sus experiencias, amores y desdichas a través
de la voz de Sandro Romero, escritor, dramaturgo y amante de la música
(...) Furiosa, me encerraba en las tardes en mi cuarto, desconectaba el teléfono y me quedaba como boba viendo las carátulas de los discos de Fito e imaginándome barbaridades. Hasta risa me daba ver a Fito encartado con mis nalgas, sudando la gota gorda, con la voz tembleque, como cuando canta. Miraba y miraba sus carátulas y combinaba esa consoladora sensación que va entre la felicidad y la tristeza. Eso me hacía plena. Chéveres las carátulas de Fito. Ideas así estaban en mi cabeza, cuando se vino el asunto de Cecilia Roth y mi vida se fue a pique. A mí no me importaba que el bobo ese se hubiera enamorado de Joaquín Sabina y hubiese sacado el maldito álbum de la sal y la pimienta. Yo sabía desde un principio que eso iba a terminar mal y mal terminó. Lo que no podía soportar era la lamida de culo a la actricita de mediopelo de la que se enamoró, cantándole a ella que «duerme bien acompañada, porque a menudo la acompaño yo»; muy chistosito, eso no se le hace a nadie, Fito Páez, la libertad tiene sus límites y a mí me respetás, te perdono tus delírium trémens y tus lluvias de semen y tus borracheras con el poeta madrileño. Pero no me soporto tu romance con esa bruja que te va a dejar mal parado. Lloré una semana entera. Mi papá entró una noche a mi cuarto y me preguntó que qué me pasaba y me tocó echarle una mentira de tres pisos, pero no me resistí a la tentación de decirle que la razón de mis tormentos se llamaba Cecilia Roth. «Ah», me dijo. «Debe ser parienta de Boris Roth». Y se fue a dormir. ¿Boris Roth? ¿Qué quiso decir con eso? No, no me consolaron tus palabras, papá. Por el contrario. Fui a regañadientes a ver Martín (Hache), por pura solidaridad con Fito, pero no quise dar ningún comentario al respecto y no quise repetirla. A veces la veo en video en mi casa, pero me muerdo la palma de las manos para no insultar a la que sabemos. No la voy a volver a nombrar. Mil dólares al que pronuncie la palabra Cecilia. Mil dólares. Y aparte. Mi reconciliación fue a ojo cerrado, un añito antes de que se acabara el milenio, con la venida al mundo de Abre, su mejor disco. Al fin sacó una carátula bonita, al fin una obra maestra, al fin me daba la cara y me miraba frente a frente. Me sentí orgullosa de tener en mi vida a un hombre como Fito Páez. Nunca fui tan feliz como en el lanzamiento de Abre. Allí me di cuenta de mi dimensión de esposa. Además, ahora lo pienso, la razón por la que me metí al coro de la Universidad de los Andes era porque yo quería ser Fabiana Cantilo. Yo soy afinadísima, a pesar de mí misma. Hago segundas voces porque en mi casa cantaba a los gritos, con mi papá en el acordeón. Y a mí me divertía hacer variaciones con la boca abierta, sin saber que, algún día, iba a ser la corista del flaco que ya amaba. Pero bueno, se me están atravesando los cables. Sería bueno revisar los archivos de la oficina de Fito, porque el famoso concierto de las cinco canciones fue después del concierto de Abre. Y lo sé, porque a Abre, también en el Palacio de los Deportes, fui sin Chiqui. Allí estuve, no me lo van a creer, con el director del coro de la universidad, que por esos asuntos del destino comenzó a aletearme con segundas intenciones. Yo me dejé llevar. Él trataba de que yo leyera a un tal Hölderlin y yo, muy tímida, le insistía en que oyéramos los discos de Fito Páez juntos. Para mi sorpresa, el hombrecito —muy comprensivo él— quedó impresionado con los arreglos de Euforia y me dijo, en secreto, que ese muchacho podía llegar a ser un clásico. Yo me acosté con él, no voy a decir mentiras. Si Fito se acostaba con mil dólares, por qué yo no iba a acostarme con mi maestro. Y fue rico. Los hombres de cuarenta años hacen unos esfuerzos sobrenaturales para que uno sea feliz. Y lo consiguen, no voy a decir que no.
Lo que pasaba era que yo no quería felicidad por aquellos días, sino canciones. El director del coro me sorprendió con las boletas de Abre y, como marido y mujer, entramos triunfantes al Palacio. ¡Ja! «Me imagino la cara de ira del pobre Fito Páez cuando me vea», pensé. Nos hicimos adelante, muy adelante. El director del coro, al que yo llamaba «el profesor literario», encendió su pipa y se quedó a prudente distancia, para observar el fenómeno. Cuando se apagaron las luces y los chiflidos atacaron los tímpanos, a mí se me volvió a correr la teja. Me olvidé de todo y de todos, me olvidé del profesor literario, de Chiqui, de los amaneceres azules. Todos los músicos estaban vestidos de blanco y negro y el señor Páez estaba de rojo muy intenso. Se había cortado el pelo y se veía más reposado, más satisfecho con él mismo. Comenzaron con Abre, la canción que abre Abre. Y otra vez la sorpresa, porque todas las bogotanas arrechas del público ya se sabían cada uno de los suspiros del álbum. Me hice la digna y no canté ni una sola palabra. Pero Fito me arrastró, no puedo evitarlo. Al final ya estaba yo azotando el piso con mis patadas de protesta y berreando las letras, como la niña de El exorcista. Todo el mundo me abrió campo, la poseída y el profesor literario se hizo el loco, me imagino; no lo volví a ver. Cuando Fito tomó su guitarrita y me dedicó Al lado del camino, pues otra vez caí rendida en sus brazos, aunque yo no estaba de acuerdo con muchas de sus palabras y la canción me parecía demasiado dylanesca.
El maldito se las trae, supo atacarme por donde más me gusta, por mi lado más flaco, nuestro cuarto de hora, hermosura; abrí los brazos hacia él como una virgen de pueblo y lo perdoné, mientras meneaba la cabeza de un lado para el otro, «la noche entre el whisky y la coca», lo que quieras, Fito Páez, aquí está tu magdalena sangrante, cuando quieras nos desnudamos y le subimos el volumen a Desierto, para que llueva arena sobre nuestra piel, para que el pelo nos sepa a guitarras, es sólo una cuestión de actitud, el Palacio de los Deportes entero aplaudió mi decisión y yo di discretas venias, sin querer aprovecharme de las circunstancias, vos sos el protagonista, Fito, eso lo tengo muy claro, pero hay que poner los puntos sobre las íes, no te podés pasar la vida entera en tu torre de cristal, acá abajo los mortales sudamos y botamos lágrimas y nos sentimos afectados cuando te portás mal, ya tuviste tu merecido, pero se te abona a la cuenta de Villa d’Este el hecho de que hayas regresado a Bogotá y me hayas dedicado unas canciones de desagravio, yo esas cosas las tengo en cuenta. Creo que nunca he sido más feliz que la noche de Abre. Ese día entendí que a los conciertos de rock hay que ir sola, sin ningún perro que te ladre. El profesor literario lo aceptó y se retiró en el momento en que Fito empezó a repasar su repertorio de viejos temas. Supongo que golpeó su pipa contra el tacón de los zapatos y se retiró, se fue a su casa y se desintegró oyendo a gritos el Réquiem de Fauré. Yo no quise volver al coro, pero él me siguió llamando. Creo que le costaba mucho trabajo el hecho de aceptar que yo lo cambiase por Fito Páez. A ratos pienso que quería que le devolviera la plata de la boleta del concierto. Eso para él representaba un gran esfuerzo económico y los discos de música clásica estaban carísimos. Pero me hice la boba, ni más faltaba. Volvamos más bien al Palacio de los Deportes, porque Fito no se fue tan rápido, qué va, lo mejor estaba por venir, lo mejor fue cuando cantó La casa desaparecida y yo se la recité de memoria. Bueno, esa historia ya la conté en algún otro momento y no pienso desgastarme repitiéndola. Aunque mi cima, mi entrada al cielo de Fito Páez ocurrió con La despedida, que el imbécil ese me cantó con terceras intenciones. Con tales actitudes no estoy de acuerdo, así no se trata a una niña de mi condición. Yo sé que andás muy subidito porque Phil Ramone te está parando bolas, pero yo te conocí primero, me muero de la pena, Phil Ramone que haga cola, porque en el principio no había nada, hasta que llegué yo. Pero Fito, por Dios, te insisto en que el disco me encantó, no te hagás el mártir, si hay que llevarse uno de tus álbumes al averno pues yo me llevaré éste, de eso no te quepa la menor duda. Cuando terminó el concierto, me tiré en el piso con los brazos abiertos y los ojos cerrados, mientras el público desocupaba el coliseo. Sentí los pasos de bisontes que se iban alejando y me dio un ataque de risa de sólo pensar que Adolfito se iba a bajar del escenario y me iba a besar sin contemplaciones en mitad de la pista. Pero, por supuesto, eso no sucede nunca, ni en las películas que tanto le gustan al caballero. Entre otras, creo que soy la única defensora de sus filmes, incluso La balada de Donna Helena, de la cual me considero su única espectadora colombiana. Y bueno, ya que tocamos el tema: lo que no tiene perdón de nadie es cómo trataron Vidas privadas en tu adorada Argentina. ¿Quién te mandó nacer en ese país de envidiosos? Yo prefiero mil veces tu opera prima antes que el Martín (Hache) ese. Pero claro, al caído caerle; aquí en Colombia se dice «dar papaya», el undécimo mandamiento. Fito Páez, se te vinieron encima, por mucha Cecilia Roth (¡mil dólares!) y mucho Gael García que les pusieses por delante, te iban a acabar y te acabaron. A mí me pareció muy buena, Fito, esa historia de Edipo en el cono sur, tragedia griega convertida en elegía a los desaparecidos, muy bonita, muy conmovedora. Y no se siente tu mano, es lo más interesante. Nadie me va a decir que el director de Vidas privadas es el mismo que escribió Rey sol. Si no fuera por Cecilia Roth, uno no sabría que el hombre de mis pesadillas es el mismo que dirige películas comprometidas y le canta a la Buena estrella. Pero sale, nos estamos desviando.
Después del concierto de Abre, se selló mi buena fortuna. Yo sabía que no podía ponerme a pelear contra Fito Páez porque Fito Páez iba a seguir allí, cuidándome, dándome canciones, sonriendo pasito y moviendo su cabeza como muñeco de ventrílocuo. Terminé la universidad con todos los honores y me dio cierta tristeza, el día de mi grado, ver al profesor literario dirigiendo el himno nacional de la república de Colombia con las manos temblorosas, porque sabía que yo andaba por allí, con toga y birrete, mirándolo con pesar. Ese día Chiqui volvió a cruzarse en mi camino. Después entendí que empujado por mis papás, porque era el único hombre que me habían conocido y era el único al que le tenían confianza. Nos fuimos a celebrar, él y yo, tras la champañita de rigor en mi casa. Bebimos como cosacos y terminamos borrachos en el Hotel Babilonia, en el cuarto en el que siempre se queda Fito Páez. Eso a Chiqui no le importaba. Al contrario. Creo que le fascinaba la idea del ménage à trois con mi marido argentino. Volvimos a nuestras andanzas y yo volví a recuperar su confianza. La verdad es que Chiqui, con el correr de los años, tenía toda la infraestructura para convertirse en un mal necesario. Como yo no envejezco, porque soy un personaje literario, Chiqui también se podía dar el lujo de permanecer cejijunto y despistado, como en los tiempos en que lo vi por primera vez. Chiqui le tenía una explicación a todo y entendía mi comportamiento con una lista de términos reveladores, los cuales iban desde la ausencia de la figura paterna hasta el síndrome de Ulises, que nunca me quiso explicar. Yo supuse que me llamaba así por el canto de las sirenas, pero Chiqui me acabó con su comentario: «No sea tan simplista, señorita». Me estampilló un beso en la mejilla y asunto cerrado. La crisis volvió a atacarme los occipitales cuando se publicó El diablo de tu corazón, el disco sencillo con Fito y su barbita de adolescente en la carátula. La canción, idéntica a El amor después del amor, me puso a bailar encima de las mesas. Pero cuando salió el álbum y me tocó soportarme el culito de su hijo, la peluca de Billy Preston y el amarillo pollito del fondo, salí a la calle gritando a los cuatro vientos que ese disco era una estafa. El peor de Fito Páez. Y me negué a oírlo. Pero eran celos, no voy a negarlo. Yo no me aguanto a su niñito. Para colmo, según me cuentan en las revistas, dizque el Martincito ese es in-so-por-ta-ble. Pero volvió la noticia, se repitió el acontecimiento y se corrió la bola del regreso de Fito para promocionar su Rey sol. Entonces me tocó tragarme mis palabras y aprenderme las canciones, porque no hay nada peor que llegar a un estadio sin saber lo que se está cantando: es como llegar al cine veinte minutos después de empezada una película: todo es muy bonito, pero no se entiende nada. De nuevo, me tocó morderme el codo de la ira. El álbum me encantó y dos días antes andaba por las calles de Bogotá con una luz de leche sobre mi cuerpo y tarareando Dale loca y Vale, la canción que le hizo a Charly García, luego de que éste se tirase de un noveno piso. Pero pasó lo que no tenía que pasar. En aquellos días de libertad incondicional, me dio por abusar de la botella, y el día del Rey sol me sentí Luis XIV y me bebí, antes del concierto, tres botellas de vino. El vino me entró por el camino del inca y, a la hora de partir, se me fueron las luces. Chiqui insiste en consolarme con el cuento de que me había llevado al concierto. Me pinta con lujo de detalles la entrada triunfal al Palacio de los Deportes, los aplausos que recibimos, las muecas de complacencia de Fito Páez semibarbado. Aunque no tengo ninguna conciencia de lo que pasó esa noche, me imagino que lloré, sobre todo con Lleva, que me pone sentimental. Pero eso de las borracheras no se lo recomiendo a nadie. Y esa noche las consecuencias fueron nefastas. Amnesia trémens. Yo le pido a Chiqui que no me cuente muchas cosas de ese día, porque puedo entrar en una depresión profunda. Sin embargo, Chiqui insiste en reírse e inventarse anécdotas, recordarme que me subí al escenario y canté Cable a tierra en el micrófono y que Fito me dio las gracias con un beso en la mejilla. Pura paja. Pero ahora la gente me mira por la calle más de la cuenta y yo he empezado a dudarlo. ¿Y qué tal que sea verdad? ¿Qué tal que me esté volviendo el hazmerreír del barrio por culpa de mis excesos alcohólicos? Creo que olvidarme por completo del concierto del Rey sol me hizo tomar una decisión radical: me fui a vivir con Chiqui a un apartamento en Chapinero. Mis papás no dijeron nada, pero me despidieron con lágrimas, como si me fuera a vivir a la Luna. En Chapinero tuve días de pesada calma y de hormigas debajo de la falda. Me dediqué a escribir una tesis infinita sobre la legislación cinematográfica en Colombia, más para dilatar el tiempo que por convicción de abogada. Pero mi cabeza ya estaba en otra parte. Creo que el concierto de las cinco canciones fue por aquellos días y luego vino la noticia de la independencia de Fito, de su separación de Warner y de Cecilia. Fito Se exilia. Reí a carcajadas y no opiné más sobre el asunto. Meses después me llegó por contravía Naturaleza sangre y una vez más el tiempo me dio la razón. Yo ya estaba lejos de sorprenderme. Ya sabía que cualquier cosa que escupiese ese cretino iba a ser una obra maestra. Y su nuevo disco lo corroboraba a leguas. Cuando Chiqui llegó al apartamento con la cajita rojiblancoynegra, con la carita de mártir del pobre Fito, barba de jesucristosuperestrella y goticas escarlatas cayendo sobre el cartón, supe que me iban a revolcar las entrañas otra vez. Y me las revolcaron de principio a fin. Chiqui no pudo decir ni mu, porque la dicha saltaba a la vista, con el aliciente de ser un disco de argentino despechado, esto es, que no reconoce su derrota, pero se le cuela por los bordes, se le siente en cada dejo, en cada gemido, en cada rincón de sus teclados. Una semana después, Chiqui llegó con las boletas del concierto. Le di las gracias de todo corazón, pero le dije que prefería ir sola. Que tenía que ir sola y él debería entender muy bien las razones. Chiqui, que le encanta agachar la cabeza, dijo que sí, que claro, que por supuesto. Pero llegó, perrito faldero, a la hora menos indicada, a vigilarme la espalda. El escenario era en forma de T y Fito apareció en la horizontal, frente a su teclado, o sea que lo tuve todo el tiempo en mis narices. Arrancó con Nuevo, que es una canción compuesta para arrancar un concierto y yo grité como si me estuvieran torturando. Quiubo, mijo, por qué se demoró tanto. Fue tal mi emoción, que Chiqui se me acercó por detrás y me cargó en los hombros. O sea que el pobre Fito tuvo que soportarme todo el tiempo en sus narices, nunca lo había tenido tan cerca. Siguió con Salir al sol, que a mí me había parecido un poco mamertoide, una canción compuesta como para que se volviera el himno de la República Argentina, una vez que Fito Páez fuese proclamado presidente. Pero bueno, al hombre se le perdona, hay que entender que se la pasa en Cuba, «hoy elegís un país, podés cambiar este gris, ahora o no lo hacés más» y yo brincaba, la cancioneta sonaba fantástico en directo, «yo no me banco el dolor, que me cargan en la espalda» y Chiqui también brincaba con el dolor que le cargaban en su espalda. Y aquí vino la tapa del chico de la tapa. «He escogido a Bogotá para la grabación de mi próximo vídeo», dijo Fito. «Ustedes me van a perdonar si repito esta canción una vez más, pero creo que es por una causa noble», agregó, palabras más, palabras menos. Claro, Fito, claro que te damos permiso, no te preocupés, estás en tu casa, Bogotá, del putas, Bogotá. La canción era, cómo no, Volver a mí, como si no hubiese salido nunca de él mismo, ay, Fito, cuándo vas a cambiar, te he dicho treinta mil veces que no seas exagerado, «tenías que fallarme así, no es fácil hacerme sufrir»; cuando la cámara estaba detrás de mi cantante y su lente estaba frente a mí, yo moví los brazos como un náufrago e hice todas las señales posibles, qué tal que salga en MTV, qué tal que salga celebrando la canción de mi marido, esto no me lo va a creer nadie. Chiqui se empeñaba en saltar para que yo fuese el centro del clip, para que borrara la presencia de Fito Páez con mi entrega, para que el mundo entero supiera dónde quieren de verdad a los miserables. La primera toma salió aceptable, aunque un poco más acelerada que la versión del disco, porque Vadalá se empeñó en meterle impaciencia al bajo y, bueno, a Fito no es sino que le digan «corré» y Fito correrá toda la noche, eso lo sabemos. Pero volvamos, volvamos. Fito se acomodó en su silla y comenzó su viaje al pasado con Giros, la pausa que refresca, los viejos destellos de mis paseos latinoamericanos, mis besos bellos en la memoria; gracias, señor Páez, por su comprensión. Más adelante, quise quebrarle la clavícula a Chiqui y lo conseguí sin problemas, porque la orquesta se largó con El diablo de tu corazón y el diablo de mi corazón estaba haciendo de las suyas, dientes afilados, cola de azufre y charco de satisfacción entre mis piernas, Chiqui dijo «¡auch!» y trató de tirarme al piso, pero yo me le aferré a su melena y permanecí firme, como Polifemo, de un solo ojo. Qué fiesta la de Fito Páez. Bogotá estaba en su bolsillo y al muchacho le dio risa cuando me miró, flaca, qué haces, bajate de esa nube que aquí estoy sho, sho sé muy bien quién sos vos y esta noche me la vas a pagar, ¿me oíste? Claro que te oí, miserable, pero cumplí con tus obligaciones y ponete a cantar, a cantar te trajimos y cantar es lo que tenés que hacer, boludo, cogé tu guitarrita de palo y cantá Bello abril que me pone retrechera y me hago la difícil, me vuelvo Fonzi, «dios santo, qué bello abril», me acuerdo del día de tu cumpleaños, Fito, me acuerdo no sé por qué, no tiene nada que ver, pero el día de tu cumpleaños es el día de mis mejores recuerdos, oigo tus obras completas y ahora puedo terminar con Bello abril porque me vuelvo como una mata de nervios y a mí los nervios me fascinan. «¿Puedo descansar?», me preguntó Chiqui y yo le dije que sí, que no había problema. Además seguiste con El centro de tu corazón y allí uno puede bailar en el piso con los ojos cerrados. Qué cantidad de corazones hay en tu repertorio, Fito, parecés hijo de Rod Stewart. Cuando volviste a tu territorio automático y te arrojaste al precipicio de Cadáver exquisito mi alma dijo «aquí fue Troya» y Troya fue. Troya fue el Palacio de los Deportes y yo la yegua de Troya.
Volví a treparme en los hombros del alucinado Chiqui y los dos coreamos el salmo de Fito para que supiera que lo que él escribe en sus periqueras no pasa en vano. Lo repetiremos una y otra vez como las mentes pasadas, como las mentes pesadas. Aplausos, ovaciones, después de cada canción. ¿No se cansa la gente de aplaudir? Siempre lo mismo: canción, aplausos, chiflidos, ovación. Canción, aplausos, chiflidos, ovación. ¿Por qué no se quedan callados? Dejen a Fito hacer su trabajo en silencio, él no necesita de nosotros. Mierda. Presentí entonces, por la carita de yonofuí, que el señor de mis anillos se iba a lanzar sin salvavidas con La despedida. Y, por supuesto, La despedida cantó y yo la adiviné, porque yo soy la narradora de esta historia y puedo adivinarlo todo, todopoderosa. Lloré de risa con La despedida. Yo creo que Fito se molestó un poco con mis carcajadas, porque interrumpió la canción y la empató con Los buenos tiempos de Charly, que no creo que estuviera en el programa. Fito, ¿qué es eso? ¿Por qué me hacés esas cosas? Está bien, está bien, gatita, no sigo, te mando ésta más bien, ¿te la sabés? Pero... ¿vos me creés imbécil, Fito? Esa es El amor después del amor, que se la sabe hasta el profesor literario, no tehagás el cretino. Pero claro, te la bailo también. Lo que me toqués, yo te lo bailo. Descarga final, aguacero final. Fin de la primera parte. Un respirito, para que el respetable se sienta a gusto con 11 y 6 que, si no la canta, le incendian el piano. Yo debo confesar que no le había parado muchas bolas a la letra y, ahora que me la explican, pues como que acepto muy bien que es la prehistoria de El chico de la tapa. Y, of course, my horse, siguió El chico de la tapa, con su mundo hecho de hijos de puta y su frenética embestida para equilibrar de nuevo las energías. Vos sos un duro, Adolfito, te las sabés todas. Una vez con los pedales bien puestos, volviste a tu nuevo álbum y te arriesgaste con Música para camaleones, título que ya había visto en la biblioteca de mis papás, años atrás. Me entró como un sustico de que el concierto se fuera a acabar, porque ese es el tema que cierra el disco; «hay un tren que va directo al centro del amor», qué dicha tener el tren de Fito Páez adentro, Chiqui lo sintió en su cabeza y me dijo «pilas, que aquí estoy yo» y me contuve, no quise expresar más mis emociones, porque pailas, porque una ya no puede tener vida privada, se las pillan todas. Fito notó que me había dado un nosequé ante la sospecha de su partida, así que con Vadalá se puso a cantar Tus regalos deberían de llegar, con su «de» que no me cabe, y Te vi, que es como un susurro para espantar malos fantasmas, y She’s mine, que me sabe a recuerdos sin cara y bueno. No me acuerdo de más. Vadalá volvió a su sitio, yo salté al piso y me preparé. Pero Fito, por favor, ¿qué es eso de seguir el concierto con Brillante sobre el mic? Ya sé que te sentís el más brillante sobre el mic, pero esa canción no me la restregués en la cara, que vos sabés que me estás mandando mensajitos en clave Morse y no te puedo cantar la tabla en público. Esperate que terminés y nos veremos las carátulas. ¡Ay, Fito, vos no tenés arreglo! Me dañaste la noche. No. Y no la vas a arreglar con esa versión rasgada de Tumbas de la gloria, a mí no me comprás con tus himnos, una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa, te podés ir arrodillando, porque me estás empezando a insultar, no se meta, Chiqui, que esto no es con usted, es un problema entre Fito Páez y yo, no me den cuerda, porque comienzo a contar verdades, camine vámonos, me dijiste, Chiqui, pero yo de aquí no me muevo, me quedé fija, estática, hierática, mirando a los ojos de Fito Páez, mordiéndome los labios cuando cantó Circo beat y se puso como inseguro, cambió de tema, le tocó aferrarse a «Tercer mundo» para no caerse de la tarima, de la T, de la T de cobre en la que estaba parado, estatua de bronce. Yo estaba echando chispas de la piedra y, mientras más le daba al teclado, más rabia me daba. Cuando cogió la guitarra y me dedicó Ciudad de pobres corazones no aguanté más. Me subí de nuevo en los hombros de Chiqui y le mostré los dedos corazones de mis dos manos al imbécil de Fito Páez, estás jugando conmigo, ¿no? Pues vas a ver lo que puede hacer una mujer herida. Sí, muy bonito y muy juicioso, cantando Mariposa tecknicolor, pero no quiero oírte más las mismas putas canciones de siempre, no quiero que me estafés con el mismo sonsonete, no me aguanto más tu farsa, ya te las perdoné todas, pero esto sí ya es el colmo, mirame a los ojos, mirame a los ojos o no respondo. ¡Fito! ¡Fito! Que no cantés Naturaleza sangre, que sin Charly esa canción es como huevo sin sal, sin sal ni pimienta, ¿te la pillás, te la pillás? Quién te manda a mandarme mensajitos por debajo de la mesa, yo me doy cuenta de todo, yo soy muy inteligente, me he leído todos los libros del mundo, he oído todos los discos del mundo y te conozco, mosco, el mundo está hecho de hijos de puta y no voy a morir de amor. Está bien, te doy permiso de terminar, podés cantar A rodar mi vida, pero a la salida nos vemos. Ah. ¿Te da miedo? ¿Que vas a repetir Volver a mí? ¿Para el video? Pues repetila, pero no te vas a librar de lo que te voy a decir, ¿me oíste? ¿Que qué? ¿Que la vas a cantar por tercera vez? ¡Gallina! ¡Pues ahora me cago en tu video! Mirá: esa histérica que está detrás tuyo, esa soy yo, la princesa de Chapinero, el almohadón de plumas, la reina de sus progenitores, la bodeguita del medio, la sombra de una duda, la barca sin pescador. No te vas a quedar a vivir en ese escenario, Fito, no creás que te las perdono todas con esa versioncita desganada de Dar es dar, a mí me respetás. Son años, ¿me oíste? Años y años de perdonarte una y otra vez, pero ahora las cosas son a otro precio. ¿Fito? ¡Fito! ¡Para dónde vas! Para dónde vas, ¡maricón! Pues claro que dedicarle el concierto a Fernando Vallejo sólo es cosa de maricas, qué mas querés que piense, vení dame la cara, que no quiero ponerte en problemas. Está bien. Está bien. Ya vas a ver. ¡No! ¡No me detengan! No me encierren en el círculo de baba, canten todo lo que quieran pero me puedo escapar en el convertible de Thelma y Louise, joder al que se me atraviese, llover sobre mojado, despertar a Walt Disney, cantarles salsa, tango y guaguancó, samba de mi esperanza, clavarme tres agujas, viejo mundo, soy la peor sílfide, la mejor esclava, a mí no me van a sacar del estadio a patadas, que los divierta su madre, no ven que me las sé todas, ¿dónde se ha visto que miento? Tengo la prueba reina, el sable chino, yo vengo a ofrecer mi corazón, no tomen decisiones apresuradas, que por aquí, por las cloacas, rondan Narciso y Quasimodo y yo tengo la sombra de Narciso y la envidia de Quasimodo, nada más preciado para mí, me tomaron por los hombros y me sacaron a gritos, que le digan a Fito Páez que me mire a la cara, que no sea correcaminos, que no se haga el rosarino en Budapest, que yo tengo derecho a que me miren, Vadalá, ¿a dónde hemos llegado? Bailando hasta que se vaya la noche, me escupieron en la cara y me dejaron un ojo morado, chao, hasta luego, buenas noches, pompa bye bye, así quedé, como el manto de la Verónica, como un pétalo de sal y pimienta, yo no quiero nada del mundo real, a mí que me esculquen, van a dejarme partir, porque yo soy lo que el viento nunca se llevó, la Scarlett O’Hara de los pobres, el brillo del rey Sol, la que se enreda en su propia enredadera, hay gentes así y si Fito Páez los mandó por mí, sus razones tendrá, pero es un cobarde, porque me dedica trescientas canciones y luego se hace la loca, luego me da la espalda y se dedica a tener hijos. ¿Que me vaya? ¿Que me vaya? Pues, si es a las patadas, me voy. No importa. Yo tengo paciencia y en algún momento, cuando menos lo piensen, voy a aparecer detrás de Fito Páez, en el video de sus sueños allá en Bogotádelputasbogotá, allá donde no se duerme porque siempre hay una cuchilla, un polvo, un cuello, un vaso y una cama para terminar las melodías.
Todo sucedió muy rápido. Cuando llegamos al apartamento, Chiqui se sirvió un trago y yo, sin pensarlo dos veces, lo saqué de circulación. Naturaleza sangre. Por suerte había renovado mi visa europea, ahora está muy difícil entrar a España. No le di tiempo a nadie para reaccionar. Llegué a Barajas bien dormida, la ventaja de volar de noche. Poco a poco me fui instalando y a la semana ya andaba cantando por las calles. En Madrid me dijeron que Sabina estaba muy enfermo y que había dejado el tabaco y el alcohol. Ni me preocupé por visitarlo, él sabrá cavar su propia tumba. Supe de la gira de Fito gracias a una de sus cuñadas. La policía como que anda pisándome los talones, pero yo sé muy bien hacer mis jugarretas. Ahora estoy aquí en Barcelona, esperando el concierto del Razzmatazz. No se ha vendido muy bien. Fito: la gente entra en cámara lenta, desconfiada. Ni sombras con lo que pasaba en Bogotá, cuando yo te llevaba, cinco, siete, diez mil personas. Eso nunca me lo vas a agradecer. Veamos: ésta es la única puerta por la que podés entrar, así que no hay posibilidad de escape. Lo siento, Fito, pero nadie puede, ni nadie quiere, vivir, vivir sin amor.
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Kafka...

20060524231632-oreja.jpgLa soledad que parece encarar a todo aquél que se dedica a una labor creativa y que puede resultar tan amarga, al punto de imponerse a la creación misma, fue una de las tantas luchas que Kafka afrontó con valentía silenciosa y bonhomía tan propias en él, o por lo menos esa es la impresión que me dá y es una de las razones para que lo cuente entre mis autores favoritos.
Kafka al parecer nunca se deja vencer por el desaliento, como si la desesperación fuera pasto propicio para un mayor arraigo aún en la vida, porque hasta de la enfermedad extrae voluptuosidad, como queda marcado en una de sus cartas a Milena, porque hasta en sus más oscuros pasajes se percibe un aliento de humanidad tan animal, tan prímigenio que uno queda sorprendido, el soldado y el condenado de La colonia penitenciaria, que se arrastran tras el viajero, obligándolo a amenazarlos con una cuerda, o el chico de afán justiciero del Fogonero que se vé involucrado en un laberinto de buenas intenciones mezcladas con burocracia...
Kafka no disputó espacio con su soledad, la defendió de una manera dolorosa sin dejarse amargar por ello, sus obras no traslucen amargura,quizás si culpa, anhelos de evasión, la angustia del hombre perdido en el laberinto que él mismo ha cavado, pero nunca amargura, posibilidades infinitas jamás resueltas dada precisamente su infinitud.
La dolorosa conquista de una destinación y los sacrificios que debemos ir haciéndo en aras de propiciarnos deidades benevolentes (el abandono de la criada a manos del mozo en El médico rural,para al final acabar en cama del enfermo, postrado de humanidad), pero nunca dejadez frente a la travesía.
El camino es largo y complicado pero el Gordo lo recorre aunque se lo lleve la corriente...
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Autoretrato de Dorian Gray.

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Descubrí El retrato de Dorian Gray a los dieciseis años, en la biblioteca del colegio, atraído más por el lado fantástico de la historia(un hombre que nunca envejece, sino que lo hace un cuadro suyo oculto en algún lugar de su casa), que por tener noción de quién era Wilde, igual que me pasó con La piel de zapa de Balzac.
Para entonces yo era un devorador de novelas de aventura del siglo diecinueve, sobre todo Verne y Salgari y en menor medida Stevenson y los folletines rocambolescos, así que no se me hizo ajeno el escritor dublinés.
Tomé el pequeño tomo y me lo llevé a casa.
La conmoción fue total, desde el prefacio,pero sobre todo el segundo capítulo de la novela, aquél donde Lord Henry destila sus palabras sobre un suave niñato llamado Dorian Gray.
La idea de un nuevo hedonismo que borrara la sórdidez que parecía atenazar el mundo alrededor, se irguió como una válvula de escape, pero no un hedonismo cualquiera de placeres manoseados, tristemente deslucidos, sino una concepción alejada de la negación de la carne del cristianismo y mucho más lejos aún de la canibalización del cuerpo y de la piel a la que nos tienen acostumbrados la publicidad y los medios. Se trataba de asimilar cuerpo y espíritu, manteniendo a raya los remordimientos propios de un adolescente solitario, y borrar cualquier aprehensión hacia un posible contacto...
La obra de arte desligada de cualquier reproducción técnica, el artista visto como un ser absolutamnete inútil al que, sin embargo, la sociedad debe mantener, el arte mismo desprevenido de cualquier afán moralista y ya ni siquiera como expresión individual pues se tornaba tan absoluto que debía revelar el arte y ocultar al artista.
Los pecados secretos que Dorian Gray llevaba a cabo, la escapatoria total de la sociedad dentro de la sociedad misma, en su propio interior, tornaban a Wilde en un transgresor. Su dandismo, exacerbación a la inversa del polo de los negadores del consumismo médiatico neoliberal y globalizante, mostrándo cuán arrogante puede ser el artista al situarse por encima de las conveniencias y demostrar que él mismo puede convertirse en parte del arte.
Durante algún tiempo enarbolé la bandera de la inutilidad de otorgar razones a las cosas que hacemos y que nuestras motivaciones tienen que ser definitivamente egoístas, individuales y plenas.
Pero yo, al igual que Dorian Gray, al igual que el mismo Wilde quizás, tenía remordimientos, temía llegar demasiado lejos y terminé por engañarme diciendome que las posibilidades infinitas del hombre eran imposibles.
Dorian Gray se enreda en su propio juego, se prodiga una comodidad que lo aísla del sufrimiento , ya ni siquiera es capaz de engañar a una joven campesina ni de estrujarla con sus dedos como antaño hiciera con Sybil.
El crimen más motivante, el parricidio en contra del creador de su retrato queda consumido en puras formúlas paradojales, y la variación del crimen hacia Lord Henry queda descartada por motivos de economía: ¿qué provecho hay en eliminar aquello que hemos superado?...Sobre todo que nunca en toda la novela Dorian piensa en asesinar a Lord Henry...
Al final Dorian Gray decide destruirse a sí mismo, al igual que todos los demás, sólo que Dorian lo hizo de una manera definitiva mientras nosostros nos vamos diluyéndo poco a poco, borrándose nuestra imagen como una foto vieja...

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dos visiones de dios

1. Dios no existe.
2. Dios existe y es un canalla.
3. Dios existe, pero a veces duerme: sus pesadillas son nuestra existencia.
4. Dios existe, pero tiene accesos de locura: esos accesos son nuestra existencia.
5. Dios no es omnipresente, no puede estar en todas partes. A veces està ausente ¿en otros mundos? ¿En otras cosas?
6. Dios es un pobre diablo, con un problema demasiado complicado para sus fuerzas. Lucha con la materia como un artista con su obra. Algunas vece, en algùn momento logra ser Goya, pero generalmente es un desastre.
7. Dios fue derrotado antes de la Historia por el Prìncipe de las Tinieblas. Y derrotado, convertido en presunto diablo, es doblemente desprestigiado puesto que se le atribuye este universo calamitoso.
ERNESTO SÀBATO.

"Creo... que si hubies un Dios, habrìa menos mal sobre la tierra; creo que si este mal existe o sus desordenes estàn ordenados por ese Dios, entonces es un ser bàrbaro, o no tiene poder para impedirlos: desde este momento, es un dios dèbil, y en cualquier caso, un ser abominable, un ser cuyo rayo debo desafiar y cuyas leyes debo despreciar(...)El Dios que te forjas no es màs que en la cabeza de los locos; es un fantasma inventado por la maldad de los hombres, que sòlo tiene como fin engañarlos, o armarlos contra otros. El servicio màs importante que se le hubiese podido prestar habrìa sido estrangular al momento al primer impostor que se le ocurriò hablarles de un Dios. ¡Què de sangre habrìa ahorrado ael universo un sòlo crimen!"
MARQUÈS DE SADE.

y sin embargo, Dios debe existir, alguien tiene que asumir la culpa, alguien debe pagar los platos rotos...
la vida humana sin una justificaciòn trascendental,"estelar", si se prefiere no tendrìa sentido...
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estabolsanoesunjuguete

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esta bolsa no es un juguete puede causar asfixia y sofocaciòn. Debes amoldarla a la forma de tu cara y abrir un hueco por donde respirar...
ya no queda nada que aprender, ya no queda nada que olvidar,porque hasta los màs profundos recuerdos son desechados, como souvenires que han perdido su brillo,ya no queda nada contra lo cual rebelarse porque hasta la Rebeldìa se convirtiò en una materia del mercado,la vida ya no tiene secretos no porque hallamos satisfecho nuestra curiosidad,sino porque nos han castrado la curiosidad...
asì que vuelvo la vista hacia los viejos profetas, los siempre rebeldes, los iluminados en espera de que me devuelvan algo de la ilusiòn perdida...

Bufòn.




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