Mi pasado fue un rìo envenenado del que uno tuvo la fortuna de escaparse y por le que uno se siente inmediatamente amenazado, años despuès de los hechos relatados. Doloroso hasta el punto en que leerlo resulta dìficil, y no digamos escribir sobre èl. Cada palabra y cada gesto ponen los pelos de punta.
William Burroughs
Marica
La profundidad de un abismo
se mide con un grito.
¿Què piedra lanzada al agua
què atormentada desesperaciòn
podrìan mensurar
la profundidad del mar?
A partir de algùn texto que con el tiempo olvidè, creo que un poema de Vicente Alexaindre:
Lìgera como el àrbol
mecida por vientos clementes
como espuma marina
tiernamente frìa
como pàjaros matinales
en el pecho solitario
ofrescas aguas
sobre el seno feraz
labios dulces
llenàme
diosa ìgnea
con tu transparente gozo
01-06-06
Hacia el fondo
siempre
hacia el pasado
y el inicio
como oscuras raìces
gravitandome
como efluvios marinos
instàndome al olvido...
Desde que lleguè a la edad viril nunca habìa conocido una Navidad feliz. Por mucho que luchaba contra ello, el Dìa de Navidad me encontraba siempre en el seno de la familia, como un caballero melancòlico envuelto en su negra armadura y obligado, como todos los idiotas de la cristiandad, a llenarse el estomago y escuchar la charla completamente vacua de sus parientes.
Henry Miller.
La crucufixiòn rosada. Nexus.
Santiago Rueda editores, Buenos Aires, 1966.
El arte "pop" de Greg Gossel a travès de www.recogedor.blogspot.com o en www.streetvalue-design.com
Una Navidad, al filo de la medianoche, (...) la puerta de la galerìa se abriò violentamente de un empujòn y diò paso a un hombre gordo y barbudo, con los ojos enrojecidos por el frìo y con la nariz como una cereza. Los negros lo acorralaron en el pasillo con sus linternas. (...) Con una mano se protegìa los ojos enrojecidos de la luz de las linternas, mientras se chupaba el bigote.
-Jo,jo,jo -dijo-. Me gustarìa quedarme un rato, pero tengo prisa. Llevo un programa muy apretado, saben. Jo,jo. He de irme...
Los negros avanzaron con sus làmparas. Le obligaron a permanecer seis años aquì antes de darle de alta, bien afeitado y flaco como un palo.
Ken Kesey
Atrapado sin salida.
Editorial Oveja Negra, 1984.
Tornarse lento
como la sangre herida,
azul-gris
como un cielo devastado,
cristal roto
como un mar atormentado
a orillas de una playa de cenizas...
24-05-06
No fuì voces
cantàndole a la vida
fuì silencios
acobardados por la muerte
nunca clamor
en calles incendiadas
màs bien gemido ahogado
entre cuatro pardedes encerradas...
Bajar frutos a pedradas, como pretender forzar a Dios a manifestarse negando su existencia...
Màs sutil, cercano al vuelo, escalar las ramas del àrbol encendido y tomarlos con las manos, como quien cosecha un corazòn...
16-03-07
El tiempo pasado
cae como sueño en elagua
ondas consecutivas
elevan rumores al centro del espejo
recuerdos
como sueños defraudados
ilusiones desfallecidas,
bostezantes
hundido,
avergonzado,
yo.
oscuro perpetrador...
24-03-07
La tarde aminora
la marcha de la luz
como si mi alma
acallara sus ojos
para acceder a la asfixia...
24-03-07
la apatìa
adormece las alas
y como pàjaro
acorazado
caigo desde el borde
de la noche
ciego
atormentado
al desierto
discurrido...
24-03-07
Alquimia de la infancia y el tiempo transcurridos: el cuadrado pitagòrico del patio en casa de la abuela, transmutado en mar abierto, y los àrboles frutales en navìos piratas aferrados a la tierra, pero de velamenes entregados a la brisa, con un inconmensurable botìn al alcance de las manos: el oro de los mangos maduros, las esmeraldas àcidas de las naranjas, las ciruelas como pequeñas gemas comestibles; sueños que pensamos se verìan realizados, alimentados por la savia vital de la brùjula guiando las ilusiones... Pero el tiempo impuso lìmites que agostaron el pasado, la apatìa y la indiferencia-eso que llaman realidad- hicieron encallar el prao corsario que habrìa de conducirnos a la libertad... Marinero en tierra, naufrago sin naufragar, a veces todavìa añoro salir a la caza de tesoros inexistentes...
20-06-06
Resbalar por la suave
curvatura de tu hombro
hasta el remanso y niebla
de tu seno oculto...
Todos duermen,
sòlo mi aullido intenta
rabasar los lìmites
y llegar hasta tì
para reventarte los oìdos...
Sòlo los seres humanos conciben la esperanza. Los animales parecen guiarse por una oscura fatalidad vìsceral, tal vez porque desconocen -o ignoran ,indiferentes- al tiempo y a la muerte, o quizàs porque al ser màs instintivos y corporeos que nosotros, màs organicos, estàn incluso màs vivos...
¿Por què debo seguir arrastràndo èsta vida gris y sin sentido?...
¿Es acaso cobardìa, apatìa o simple esperanza en que todo va a cambiar?
Cambio. Una palabra màs complicada de lo que parece a simple vista... Cuàntas veces he prometido cambiar y sin embargo, es como si mi cuerpo y mi mente, mis hàbitos, mis manos, me impidieran salir fuera de este laberinto sumergido...
No sè còmo la desilusiòn inocula la sangre, haciendote perder las ganas de ser... Un dìa uno despierta y da lo mismo que haber seguido dormido, engulle los alimentos sin saborearlos, se mueve como un automata sin conexiòn con sì mismo, un insecto con una herida en el costado que se arrastra, ciego atormentado, en busca de refugio...
La soledad ofrece la lùcidez del egoìsmo...
...Al parecer, no podìa rebelarse. Por lo tanto, se quedarìa allì, quieto, herido en apatìa y soledad, y dejarìa que el tiempo y las arenas del desierto corrieran hasta agotarse... El mundo se caerìa a pedazos y èl no moverìa ni un dedo, ni para rehacerlo ni para contribuir a su caìda...