Soledad
La soledad no te enseña a estar solo, sino a ser ùnico.
E. M. Cioràn.
Sentido de la vida
Todo el secreto de la vida se reduce a esto: no tiene sentido; pero cada uno de nosotros le encontramos uno.
El ocaso del pensamiento.
E. M. Cioràn.
Filosofìa.
Mi filosofìa es bien sencilla, contempla tu pene mientras duermes.
Elmo Valencia.
Nadaìsmo
El nadaìsmo no ofrece soluciones, sino dudas, pues la duda es un principio creador.
Islanada.
Elmo Valencia.
Me arrastro y sobrevivo
Lo que me pasa es tràgico y paradòjico. Entre màs me esfuerzo por encontrar un jùbilo, una afirmaciòn de mi vida, siento que mi alma està vacìa, herfana, sin alas. Me arrastro y sobrevivo.
Islanada.
Elmo Valencia.
Rumores del mar.
-¡Al carajo!¡Al carajo!¡Al carajo!-iban diciendo las olas sin parar.
Fernando Vallejo.
Los muertos
Los que se borran a sì mismos de la memoria por completo son los muertos. De un momento al otro, sin darse cuenta, dejan de saber quienes son y quienes fueron.
¿Què muerto se recupera a sì mismo? ¡Ninguno! Es condiciòn sine qua non de la muerte la irrecuperabilidad del difunto.
Fernando Vallejo.
Encanto de la vida
La vida sòlo tiene un encanto autèntico; el encanto del juego. Pero, ¿y si nos da lo mismo perder que ganar?
Cohetes.
Charles Baudelaire.
Mùsica.
La mùsica socava el cielo.
Charles Baudelaire.
Amor
Amamos a las mujeres proporcionalmente a lo extrañas que nos sean. Amar a las mujeres inteligentes es un placer de pederasta. Lo que viene a decir que la bestialidad excluye la pederastia.
Cohetes.
Charles Baudelaire.
La vagina vil
La fuente de todos nuestros males hay que irla a buscarla ahì, en el pervertido gusto por ese hueco vicioso, viscoso y pantanoso:la vagina vil que perpetùa la`pesadilla del ser y empuerca al mundo.
Fernando Vallejo.
El camino
El hombre no tiene sino sus dos pies y un camino que no conduce a ninguna parte.
Islanada.
Elmo Valencia
El amor
-El amor es el deleite que sentimos por la prostituciòn. No existe ningùn placer noble que no pueda ser explicado partiendo de la prostituciòn.
(...)¿Què es el arte? Prostituciòn.
-El amor puede resultar de un sentimiento generoso: el gusto por la prostituciòn; pero se corrompe en seguida con el gusto por la propiedad.
El amor quiere salirse de sì mismo, confundirse con su vìctima, como el vencedor con el vencido, pero conservando privilegios de conquistador, ...
Cohetes.
Charles Baudelaire.
Dios
Aunque Dios no existiera, la religiòn segurìa siendo Santa y Divina.
Dios es el ùnico ser que, para reinar, no necesita ni siquiera existir.
Lo que ha sido creado por el espìritu està màs vivo que la materia.
Cohetes.
Charles Baudelaire.
Democracia biològica
El pròximo domingo se celebran las elecciones presidenciales en Colombia, y a mi modo de ver ninguno de los candidatos ofrece una alternativa a la maquinaria polìtica que viene moviendo este paìs desde hace muchìsimos años... Yo personalmente descreo del voto como forma de participaciòn; para mì, es como si el poder polìtico se ejerciera en una dimensiòn paralela donde el pueblo y la opiniòn pùblica, la que no està al servicio del poder, no tuvieramos acceso real...Nunca he votado y creo que nunca lo harè. Pienso en un movimiento màs de orden social, estilo zapatismo, que en un partido o ideologìa politizante...
En Nova Express de William Burroughs, encuentro esta descripciòn de la democracia en el planeta nova, o tal vez en Interzonas, quièn sabe:
"Enormes tanques de inmersiòn comunitaria disuelven pueblos enteros en un concentrado ùnico-Es màs democràtico de ese modo, ¿comprende usted?-Representaciòn Biològica-Deposite su voto en los tanques."
Los que pasan corriendo
Si uno sale en la noche apasear por una calle, y un hombre, ya visible desde lejos -pues la calle se empina ante nosotros y hay luna llena- viene corriendo en direcciòn a nosotros, no por eso lo agarraremos, asì sea dèbil y estè hecho una miseria, ni aunque alguien venga corriendo y gritando detràs de èl, sino que lo dejaremos seguir corriendo, ya que es de noche, y no es culpa nuestra si la calle, al claro de luna llena, se empina ante nosotros, y, aparte de todo esto, quizàs esos dos hayan organizado la correrìa para diversiòn propia, quizàs ambos persiguen a un tercero, quizà el primero sea injustamente perseguido, quizà el segundo quiera asesinar, y nosotros nos harìamos còmplices del asesinato, quizà ninguno de los dos sepa del otro, y cada uno corre por su propia cuenta a su cama, quizà sean sonàmbulos, quizà el primero porte armas.
Y, por ùltimo, ¿no tenemos el derecho de estar cansados?; ¿no hemos tomado tanto vi-
no?
Nos alegramos de que tampoco veamos ya al segundo.
Franz Kafka.
Y, por ùltimo, ¿no tenemos el derecho de estar cansados?; ¿no hemos tomado tanto vi-
no?
Nos alegramos de que tampoco veamos ya al segundo.
Franz Kafka.
L`amour
Un culo y un amor son una misma cosa. Sólo lo sabe quien ha amado de verdad. El amor tiene que ser un cuerpo y un alma. Sólo los hipócritas, los fariseos, los falsos amantes, separan el alma del cuerpo.
Terenci Moix.
El sexo de los ángeles.
Terenci Moix.
El sexo de los ángeles.
Poemas de Jota Mario
Nada más bello que lavarse los dientes en la ventana con la ciudad que comienza a echar humo
Con la ciudad que levanta persianas
Con la ciudad atravesada por ambulancias de leche
Y piernas de adolescente rumbo a su diversión estival
Con la ciudad donde tu retrato marca la hora de mi muerte cada 5 segundos
Con la ciudad que ha tomado mi forma como el agua
Toma la forma del recipiente donde vive
Escudriñar en el buzón la mano amiga que te habla
Desde un país donde ya es hora de acostarse
Escribir en el muro como propósito del día
Amortiguar el odio
Mírate el pene mientras duermes
Olvidar por segunda vez por tercera vez por cuarta vez
Hasta que se haya olvidado del todo
Meter la mano en el espejo para sacar de él todo lo necesario
Para reconstruírse
Para no padecer hambre sed desnudez o deseo
Y reírse de la locura
Sentado en el anverso de la luna
La santidad de nuestros nombres
No es santidad de calendario
Somos santos no porque practiquemos el bien
Sino porque tan-bién practicamos el mal
El problema de la existencia de Dios
Es problema de Dios
No nuestro, que existimos
He aquí estos pobres santos que escriben sus sandeces
En sanitarios y sanatorios del Estado
Si pecamos
No somos nosotros quienes pecamos
Sino la sociedad por obligarnos a pecar
Soy un santo moderno porque no me santiguo
Con la puntualidad de un franciscano
Hacemos el amor todos los santos
Días
Santos fuertes como Sansón
Santos como Domingo orando toda la semana
Pronto habrá santos enlatados
Nuestra oración es la blasfemia
Es el beso en los labios
Nuestra oración es el silencio
Los nadaístas somos los verdaderos santos
Y sanseacabó
Colegiala desnuda
Regresa la niña del colegio
Quién sabe qué pensamientos oculta su cabellera negra
Seguramente el profesor calificó mal su tarea
Seguramente que le tocó los senos
Seguramente le prometió un confite
Regresa a su casa la niña que querría ser desencuadernada
Que gustaría ser repasada por un lector ávido de conocimientos
Regresa con el ánimo de despojarse de sus vestiduras
De estrenar su desnudo para ponerse cómoda
Para poder pensar sin problemas en la regla del tres
Regresa la niña con ganas de chupar un bombón
Y chupando bombón piensa la niña que debe haber algo más dulce
Y la sangre circula como miel por su panal florido
y ella siente la voz del atavismo cosquilloso que le dice que para poder aprender
/ hay que despojarse voluntariamente de todo
Y deseosa de aprender ella se va quitando el vestido
Ese vestido de colegio que con tanto cariño le cosió su mamá
La blusa blanca de infinitos botones
La falda azul ajustada con un gancho de nodriza
Los zapatos del uniforme
Las medias tobilleras que escalan sus piernas derechitas
El brassier que contiene principios básicos de trigonometría
Los calzoncitos de amoníaco
Carpa bajo la cual acampa la prodigiosa respiración de la reina de Saba
Mosquitero de los deseos
Atarraya del poniente
Cabo Cañaveral del cohete carnal
La niña sabe que hay un cinco rayado en mitad de sus piernas
Un coño bien calificado
El honroso diploma
con el cual se gradúa
profesional en el amor
Colegiala del alma
míreme
¿qué piensa hacer cuando esté grande?
Tomado de La idea fija en www.laideafija.com.ar
Los siete pecados capitales
Al rosario de los siete pecados capitales, vanidad, lujuria, ira, gula, envidia, avaricia y pereza, el escritor serbio Milorad Pavic añade el oscuro pecado de olvidar los sueños y no concluir las lecturas empezadas en la que uno, desesperadamente, se busca a sì mismo.
En una estructura de siete cuentos transcurridos en siete espacios diferentes, Pavic nos relata siete intentos fallidos de comuniòn que se transforman en una larga huida por los pasillos de la inconciencia, hasta el ùltimo cuento o habitaciòn, donde hallamos un elemento comùn, màs no indisoluble como conector, entre los siete sueños o lecturas que en este caso, vienen a ser lo mismo.
De còmo lo onirìco y lo irònico intervienen en las vidas dìa tras dìa de los habitantes de este nuevo siglo XXI que , poco a poco, van olvidando lo que hicieron el siglo pasado, de còmo el lector y el escritor no siempre resultan impunes, nos dan cuenta estos siete relatos...
Y siempre resulta reconfortante volver a orillas de los sueños donde Dios nos espera para hablar con nosotros y , si tenemos suerte, tal vez para hacer el amor con nosotros...
Siete pecados capitales. Milorad Pavic, Sexto Piso editorial, Mèxico, 2003.
islanada
Islanada es la crònica acrònica,ya que transcurre fuera deltiempo,en la inconciencia, de uno de los intentos màs originales, a mi modo de ver, de la literatura colombiana: el nadaìsmo.
Sin el afàn de irreverencia que muchas novelas actuales impostan,por considerarse signo de los tiempos que corren, Islanada niega el sustrato pùtrido sobre el cual se levanta la sociedad colombiana y se decide por elegir otro espacio, dentro o fuera de los personajes sin asidero que van recorriendo las pàginas en busca de pureza, de autenticidad, pero con una autenticidad desesperanzada que los aboca a un fracaso inexorable, no la caìda de Zaratustra bajando la montaña (ni la de Nietszche cayendose de culo de Sils- Marìa), sino una caìda no por silenciosa,menos infamante, desde los sueños de libertad y expresiòn a las fauces omnìvoras de la realidad,lasoledad,laincomunicaciòn y el desgasno...
Y la isla se hunde al grito de "Adiòs,Islanada...Adiòs, Islaputa",sintiendo que sucumbo ante la falta de fe en que consiste ejercer esta dolorosa colombianadalidad ...
Islanada.Elmo Valencia . Editorial Big Bang, Santa Fe de Bogota, 1996.