Despertar a un dìa sin tì.
Cenizas en las comisuras de los labios.
La esperanza
como un manantial que no cesa.
El perdòn
ofrecido en las manos sangrantes.
Y el orgullo
de no querer ir a verte.
Y la rabia
de no ser tan fuerte
como para hacerle caso a mi orgullo...
23-03-06
Abducido,
reducido a la longitud de mis huesos...
soy ruinas y tiempos confiscados...
14-03-06
Mi pequeño credo (frag)
El escritor, al unísono, actúa bajo dos impresiones: la humildad y el orgullo. Humildad, porque su contribución siempre será limitada y precaria, rezagada. Orgullo, porque sabe, en una forma trascendente por lo inexorable, que está contribuyendo a forjar su idioma, incidiendo en su destino final. De allí el compromiso con su palabra. Tiene un hondo deber, un patético deber. Cada vocablo tiene vida propia, cada cláusula está cargada de una energía que puede fecundar o destruir. Es, pues, responsable como ningún otro artesano de su tarea. Tiene que ejecutarla en un tiempo preciso —el tiempo de su vida expresiva, que es un tiempo limitado y gimnástico, generacionalmente acotable— y hacerla con los instrumentos más codiciosos. En cada afirmación o negación, en la más simple partícula descriptiva, en el verbo o el adjetivo aparentemente más inocuos, está ganando o perdiendo su alma. Y, a lo mejor, contribuyendo a que la pierda o la gane quien lo escucha. De allí su desazón por la justicia nominativa. Débe ser justo. Justo con su obra y justo con quien le ha otorgado su libertad de leerlo.
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Estar a solas con su lector, he ahí la máxima aspiración del verdadero escritor. Despojado. Sin trucos ni recursos apelativos. Solos de verdad. Dialogando, diciéndose cosas mutuamente, en la tierra de la palabra. Si eso no se logra, el tiempo de la aproximación —el único, el inapelable tiempo de la consolación, el intercambio y la íntima compañía— ha sido perdido para siempre. Todo el ímpetu, toda la sabiduría, toda la astucia (la buida y entrañable astucia del buen escritor) deben encaminarse a la transfriguración de su lector. Que éste vaya a su libro con un alma y regrese con otra. Escribir es lo contrario de la paz. Es la guerra por excelencia. La guerrilla, mejor dicho. Hecha de paciencia y velocidad, de sorpresa y rigor, de tensos rodeos y de bruscos y felinos zarpazos. Y hay que poseer la ciencia y el coraje de la minación. Se harán estallar las zonas minadas en su justo momento, sin contemplaciones. De lo contrario, el lector quedará intacto. No se podrá romper ni ablandar. Será tierra infecunda o tierra de zarzas. No dará frutos.
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¿A qué tanto afán por aclarar las influencias? Cuando lle¬guen, bienvenidas. Mientras más hondas y perdurables, mejor para quien influye y es influido. Indica que se ha cumplido el proceso natural de toda fecundación. Implica, así mismo, que el caudal de un escritor (en este caso el que influye) ha encontrado nuevo cauce, que seguirá fecundando nuevas comarcas. Aceptar una influencia, sobre todo si es una gran influencia, es aceptar la tradición. Sólo quien ha sido influido muy a fondo (por uno o por muchos escritores parientes) puede ser un creador. Los otros, los que se dejan influir a medias, serán los escritores mediocres. El verdadero escritor no batalla con sus elecciones esenciales.
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El escritor no debe retroceder ante nada, absolutamente ante nada, si realmente desea llegar a un sitio larga y tenazmente elegido. Está en plan de conquista y todos los medios le son permitidos. Después vendrá la pacificación y la teoría. Todo César encuentra sus jurisperitos. Aquí es forzoso recordar que si un escritor es verdaderamente grande (me refiero a una grande alma alservicio de las palabras y las ideas, al servicio del hombre) sus instrumentos y sus resultados serán grandes.
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Para un verdadero escritor, lo más difícil es escribir. También lo más gozoso. En ningún caso se habla de "inspiración" o de mera facilidad. Se habla de esperanza en la desolación de rigor secreto, de ponderada alegría. Terror a esas cláusulas trotonas. Hay que tascarlas para que no se desmanden, para que no rieguen la carga en el camino.
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El escritor no debe alardear. Se es culto y punto. Se es inculto y no hay nada que hacer. Ningún disfraz es valioso. Ni la ignorancia ni la cultura pueden mimetizarse. Emergen solas, cuando menos se las espera; son auto-suficientes. Cuando sabes algo de verdad, lo reflejas aunque lo calles.
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Manejar los silencios. Mientras más silencios se conjuguen en una prosa, será más acerada y se cargará de más contenido. La sobriedad (la medida, el despojo y el ritmo) es silencio que conoce su fuerza. Por eso es un arma infalible.
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No rechazar la alegría. Ni aún en los instantes de mayor patetismo. La alegría es la salud de la prosa. Le da su frescura y color sanguíneos. Permite al acierto y la risa. Nos obliga a la llaneza coloquial, nos desinfla y aquieta. Nos otorga, en suma, la buena impureza, la que está contaminada del hombre y la tierra. Estar vivos es el acto de alegría por excelencia. Estemos vivos paratener derecho a seguir hablando con el hombre después de muertos.
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Hay que luchar contra los dones. Son nuestros únicos y verdaderos enemigos. Lo que no poseemos, no batalla contra nosotros. Lo que creemos poseer (los dones, siempre traidores) tampoco es nuestro pero nos engaña con más efecto.***Mis defectos centrales: ignorancia, apresuramiento convocativo, impaciencia para dejar que la materia se enfríe. Los conozco, los respeto y los mido. Toda mi tarea es mantenerlos a raya. Terminarán venciendo, lógicamente. Mientras llega ese día, toda cautela será escasa. Pies de plomo, mucho olfateo, estar atento al más pequeño movimiento (Puede ser el decisivo) en la línea de fuego. La ignorancia es atrevida, el apresuramiento es embriagador, la elocuencia tiene borradores sombríos. Ya lo dijo un filósofo chino (a poco andar, descubrimos que todo lo que hay que0 decir ya lo han dicho los filósofos o los verduleros chinos): "Los frutosmás dulces los da la paciencia".
Héctor Rojas Herazo.
www.rvwomvsik.blogspot.com es un blog con mùsica rock y metal con descarga directa de albumes completos...
Para revisar con màs detenimiento...
La noche circunnavega al mar como una cùpula, pero es el mar quien la prodiga con su espuma, salpicàndole los flancos, hirièndola con la erecta intensidad del malecòn...
Detràs de ellos, la ciudad se hace la que no los ve...
31-03-06
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Poema con ladrones
I
La noche da cobijo a los pasos del ladrón que tiene liviandad de funámbulo en los muros.
II
Palpita el puñal, la ganzúa, la flor de los cerrojos en la oscuridad de costales y pretinas
III
hay ladrones que han adiestrado su sombra, su dócil sombra que evita entrar por las ventanas y que espera en la esquina de la noche la llegada agitada de su dueño.
IV
Luego del pillaje, los ladrones juntan en sus manos un ramo de flor de adrenalina.
V
Hay quienes han visto su casa destechada en la noche que tiene olor de ladrones en las tapias. Sobre sus camas, el cielo azul desnudo
VI
Pero ningún ladrón es más hábil que el olvido.
Juan Manuel Roca
Ciudadano de la noche, Fundación Simón y Lola Guberek, Bogotá, 1989.
Deshecho en dolor
en un olor amargo
la boca azotada
por un sabor terroso
las manos manchadas
de vòmito y verguenza
los ojos hundidos
en la imposibilidad del olvido...
07-04-07
Imagenes escaneadas de viejas tiras còmicas de periòdicos en www.stwallskull.com
Sueño ser
follaje susurrante
raìces sumergidas
fruto forjado con ardor...
06-04-07
La prisa por sentirme vivo, dio paso al cansancio que otorga la indiferencia.
Nàufrago, no realizarè ningùn esfuerzo por arribar a la orilla...
14-03-06
Prestè un par de libros en la biblioteca; un amigo me prestò un par de discos para que los escuchara; comprè dos pelìculas piratas en el centro... Tengo dos manos y dos ojos y un solo corazòn...
No sè cuànto de esto me ha dado Dios, pero sè cuànto me quita...
14-03-06
La puerta hacia el desierto està en mi propio corazòn...
Hasta que mis labios
no se untaron
con el sabor de rus besos
mi rostro
permaneciò impune
a la luz de los espejos.
Hasta que tus uñas
no desgarraron hasta el hueso
la carne leve
mi cuerpo
no figurò en la noche
al calor de los relàmpagos...
06-04-07
Una tarde amarilla
aletea
en las copas de los àrboles
mece el follaje
leve, recièn parido,
en un càlido oleaje
como si las ramas
asintieran , susurrantes,
ante el paso de las horas
o esbozaran, melancòlicas,
un apenas visible
gesto de adiòs...
06-04-07
El àrbol es tan inocente como el àngel, vive enraizado a la tierra como un muerto, como un hombre aprisionado a su pasado, pero tambièn tiende las ramas hacia el cielo, como un àngel a punto de emprender el vuelo...06-04-07
En estos dìas renovè mi amistad con Fito, gracias a que en una rebaja pude hacerme con el primer album de Fito que tuve en mi vida, el discazo El amor despuès del amor que contiene grandes canciones como la que le dà tìtulo al album y que escuchamos en la radio hasta la saciedad, La balada de donna Helena, una historia tràgica susurrada con esa voz tan caracterìstica del mùsico argentino; Sacha , Sissì y el cìrculo de baba, que me tocaba personalmente por aquello de
"Sissì lo volviò loco en una fiesta
y no volviò a tocarlo nunca màs"
por una chica que conocì en el grado de una prima; Tràfico por Katmandù, una rola màs bien pesada; Brillante sobre el mic, suave y melancòlica;La rueda màgica al lado de monstruos como Charly y Andrès...
En fin un compendio de buenas canciones y buenos mùsicos, en un album cuya concentraciòn nunca màs volvì a encontrar en Fito quizàs hasta el Abre, años despuès...
Resultò toda una experiencia escucharlo en sonido digital y no en cassette de audio o vinilo como antes...
Piedra sobre piedra
fueron las piedras del desastre
avalancha de murallas derruidas
por la ríada del pasado
tiempo abajo...
Pero tambièn
piedra junto a piedra
son las lápidas que marcan
el curso del camino...
21-02-06
No es la angustia de estar vivo
ni las hojas secas corrièndo por el piso.
No es la incertidumbre por el futuro
ni el paso infructuoso de las horas.
Es como una abdicaciòn y un cansancio
que me hacen cerrar los ojos y desesperar del mundo...
Soñè la voz,
tuve el silencio.
Pedì la compañìa,
pero aprendì en soledad.
Tuve momentos de desesperaciòn
y dìas de sosiego.
Hubo dìas en que la vida
parecìa arrastrarme y tirar de mì,
otros
en que simplemente me fuì a caminar...
07-01-06