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estabolsanoesunjuguete

Martín Adán

Escrito a ciegas

 

La cosa real, si la pretendes,

no es aprehenderla sino imaginarla.

Lo real no se le coge: se le sigue,

y para eso son el sueño y la palabra.

¡Cuìdate de su atajo!

¡Cuìdate de su distancia!

¡Cuìdate de su despeñadero!

¡Cuìdate de su cabaña!

 

¿Quièn soy? Soy  mi què,

inefable e innumerable

figura y alma de la ira.

No, eso fue al fin... y era al principio,

antes de donde el pricipio principia.

Soy un cuerpo de espìritu de furia

asentada y de aceda ironìa.

 

No, no soy el que busca

el poema, ni siquiera la vida...

Soy un animal acosado por su ser

que es una verdad y una mentira.

(...)

 

El Otro, el Pròjimo, es un fantasma

¿Existe el aire

donde te asfixias y recreas

respirando, tu cuerpo inane?

¡No, nada es sino la sorpresa

eterna de tu mismo reencontrarte

siempre tù los mismos entre los mismos muros

de las distancias y las calles!

Y de los cielos estos techos

que nunca me ultiman porque nunca caen!

 

Y no alcancè al furor de los divino,

ni a la simpatìa de lo humano.

Lo soy y no lo siento ni asì me siento.

Soy en el Dìa el Solitario

y el absoluto en la Zoologìa si pienso,

o como carnìvoro feroz si agarro.

¿Soy la Creatura o el Creador?

¿Soy la Materia o el Milagro?

¡Què mìa y què ajena tu pregunta!...

¡Quièn soy? ¿Lo sè yo acaso?

¡Pero no, el Otro no es!

¡Sòlo yo en mi terror o en mi orgasmo!

 

Martìn Adàn.

Colecciòn Visor de Poesìa, Visor Libros, Madrid, 1988.

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